miércoles, 30 de diciembre de 2009

Daniel y las Ranas Mágicas.


Paseo por aquí y por allá en los ciberespacios de otros.
Por ahí me encontré uno que decía vomitaba sangre y que no pertenecía a este mundo, lo dice en forma muy rimada (le llaman a veces poesía y algunos se autodenominan poetas).
Un poco mas allá, me encontré con otro que cuando escribe solo se queja, se queja y queja. Es un pendejo que no ha salido de su cuarto, biblioteca y estudios académicos. Vive en Colombia, pero todas sus fotos son de vampiro, habla del sol y ni siquiera tengo certeza de que lo conozca. Si yo viviera allá, quizás hablaría del campo, los vívidos colores o las guerrillas por ultimo, pero ese autoanálisis monótono de chiquillo de más de 20 que parece adolescente de 14, me tiene puaj!
Por eso, hoy no hablaré de ellos, hablaré de mi trabajo.

Tengo un trabajo al cual amo. Si, es cierto, a mi trabajo lo amo, lo que hago día a día y no me refiero a las cosas típicas de las oficinas, los pelambres o la mala onda de algún jefe que nos ponga la pata al cuello para ver si se nos salen los ojos o que nos traten como si fuésemos esclavos.
Mi trabajo, es especial, mi trabajo trata acerca de ayudar a cumplir sueños. Suena agrandado, pero siempre he sentido que es así.
Los clientes normalmente hablan de sus “miniempresas”, refiriéndose a sus microempresas, también acerca de sus “taloneras”, refiriéndose a sus cuponeras de pago. Son gente sencilla y llena de sueños con quienes a diario se puede reír y ayudarles a soñar.
Lo que más me gusta es salir a terreno a ver los campos, ver a la gente, al señor que nos saluda con la mano llena de callosidades, su mirada bonachona y ofreciendo una chicha en plena mañana en forma pícara.
En la ciudad también tenemos microempresarios, de ellos normalmente no hablo, pero sus historias son a veces increíbles.

Daniel manejaba tranquilamente por la ciudad, sin siquiera hacer notar los terribles dolores que sufría a sus pasajeros.
Todos los días se plantaba una sonrisa en el rostro antes de despedirse de su mujer e hijos.
Cada día y puntualmente se detenía en la esquina de Gines Yañez para llevarme a la oficina.
Un día conversando acerca de la vida, me contó de sus dolencias y su necesidad de cambiar su taxi. Su sueño era tener uno nuevecito, con el cual pudiese ganar más plata, no gastar tanto en talleres y que fuese más cómodo para su espalda. Esa era mi especialidad, trabajo en eso.
El sueño de Daniel era dejar a su familia bien, es decir, darle estudios a sus hijos y menos trabajo a su mujer. Parte de eso se cumplía con renovar su fuente de trabajo, el vehículo ya estaba cumpliendo 15 años y sería sacado de circulación
Nunca había notado que Daniel padecía que grandes dolores, hasta que un día leyendo el diario me entere de su muerte.
Era una nota muy escueta y casi anecdótica. Al comienzo no lo relacione con el, pero después fui atando cabos.
Así era, un día apareció por mi oficina su viuda, por el tema de los seguros.
Esos temas que tienen que ver con muerte, dar el pésame y hablar del tema con tino, para mí es por decir lo menos “espeluznante”. No se como hacerlo, me siento torpe.
Lo primero que hice fue lo típico, darle la mano, saludarle, pedirle que tomase asiento, una pequeña sonrisa, que no hace mal y escuchar.
Daniel después que obtuvo su vehículo, había empezado a ahorrar, por lo que junto un pequeño capital.
Con el dinero hizo algo que nadie hubiese esperado que hiciera, se fue a buscar un médico brujo que le ayudara con sus dolencias a la espalda.
En un principio la búsqueda había sido infructuosa, hasta que le hablaron de un chaman.
Dicho chaman experimentaba con los venenos de una rana de no se donde (en el diario decía que Brasil)
Cuando lo leí, recuerdo haber recordado a Homero Simpson pasándole la lengua a unas ranas psicotrópicas que le dilataban las pupilas.
Fue así, igual que a Homero que me imaginaba a Daniel, todo feliz después de la primera aplicación del dichoso veneno.
¡Bendito Veneno!
Daniel ya no jugaba a la pelota y ese fin de semana sudó la camiseta, salio a andar en bicicleta y su sonrisa de cada mañana era una carcajada.
Pero como todo en la vida, su efecto fue pasando, entonces como buen alucinógeno y calmante, llamó nuevamente al esclavo a su presencia.
Fue nuevamente donde el dichoso chaman dilatador de pupilas y bajo un conjuro, humo y otras artes trajo a la rana.
La rana inocente, que a pesar de su lengua larga y pegajosa no ha probado de su moco bendito, miraba alrededor, asustada, agitada, bajo la mano de su verdugo. Todo fue muy rápido, se supone que no sufrió mucho, sin embargo al parecer, su padecer asustado quedo en sus fluidos.
Lentamente el veneno fue tomado la primera vez, en esta ocasión, la locura que se había apoderado de Daniel, hizo que bebiera hasta el último sorbo del brebaje, para después ser inyectado por la baba mágica
El chaman le había advertido, que tuviese cuidado, que el paso entre esta vida y la otra era muy estrecho, que debía estar en paz con su espíritu o la rana se lo llevaría. Pero Daniel no escucho.
Su corazón se agito al ritmo de la alegría que volvía a aquel cuerpo, mismo que después de muchos años, finalmente disfrutaba de la vida, incluyendo a su mujer.
Entonces no resistió, la alegría de Daniel más la agitación de la rana previa a su muerte se unieron. Ambos ríos chocaron ahí, en medio de su músculo y falleció.
Su mujer se veía bien, pues sabía que Daniel estaba mejor y que en sus últimos momentos fue feliz.
Hoy su hijo se estaba inscribiendo en la universidad, desde hoy ella manejará el taxi y la sonrisa que el le dejo en su ultima noche de amor, no se le borrará nunca del rostro.
Ustedes se preguntaran, como se de los detalles, lo que decía en los diarios era muy poco. Tuve que ir al cementerio y preguntarle directamente a Daniel.


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lunes, 28 de diciembre de 2009

CAFÉ RIESCO




Sorbeteaba y olía su humeante brebaje, mientras que el tamborileo de sus dedos sobre la mesa, hacía ver lento el paso del segundero del viejo reloj mural.
Ya iba por su cuarto café, el péndulo avanzaba a paso de viejo, constantemente miraba su tictac y luego su teléfono, el que por costumbre llevaba en silencio.
Ya era la hora y el tiempo se detuvo.
En ese mismo instante, entraba un hombre alto, grande y ni siquiera la brisa que se coló junto con el por la puerta, fueron capaces de interrumpir ese momento.
Eran las diez.
Ella bajó la mirada y dejó su mano inquieta, inmóvil por un rato. Su celular seguía mudo.
El tiempo volvió a caminar, junto con el hombre grande que, con una amplia sonrisa en el rostro, se comenzó a acercar.
Pasó junto a ella sin parecer reconocerla, se sentó junto a unas personas de la mesa de al lado.
Ellos reían y bromeaban, parecían ser compañeros de trabajo en el happy hour.
El café se enfriaba y la dueña del lugar comenzaba a impacientarse con este cliente que ocupaba mucho espacio en su local comparado con su consumo.
Las estanterias estaban adornadas de cosas viejas o que parecían serlo y el ocre de los muros contrastaba con unos manteles rojos. Los colores del lugar, los objetos antiguos y la mezcla de olores, llamaban a la somnolencia y le hicieron caer en cuenta del cansancio del día, pero ella persistía en quedarse.
Los ojos se le cerraban, ya era bastante tarde y por más que detuvo el tiempo, pasó frente a sus ojos, veloz.
Era hora de volver a casa.
Las personas de la mesa de al lado, algo ebrias también se retiraban.
El hombre grande ayudó a incorporar a una de sus acompañantes, pero no salió de inmediato, se detuvo un momento junto a la mesa de ella y le murmuro
- ¿Nunca volveremos a la normalidad?
Ella se sonrió, tomo su bolso y sin mirarle respondió.
- Ese es el problema de que ambos sigamos viviendo en este pueblo. Es demasiado pequeño.
Salió respirando tranquila por la puerta, él se apresuró agitado para seguirla.
Ya fuera, el viento frio le obligó a ponerse el abrigo que llevaba en su regazo. Mientras se lo ponía, la alcanzó quedando uno frente a otro.
La miraba con cara de no entender. Ella solo atino a decir
- No, no era a ti a quien esperaba. Ni siquiera sabía que vendrías, de ser así, hubiese esperado en otro sitio. Lo siento.
Burlonamente le respodió
- Entonces te ha plantado. Yo nunca dejaría que eso pasara.
Ella arrugo el ceño y volvió a mirar su celular. No tenía llamadas perdidas ni mensajes sin leer. La sonrisa se le fue del rostro.
En silencio se colgó la cartera al hombro y tomó el primer colectivo a casa.
El hombre grande, se quedo parado en la fría esquina, observando como el vehículo se iba.
En el minuto que ella se sentó, comenzó a vibrar su celular.

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jueves, 17 de diciembre de 2009

Llorona



Las chácharas bien parlamentadas
ya son cosa del pasado.
Cuando dejas de dialogar con tu rosa
y te dedicas a las flores menores
algo se rompe.
La Eschscholzia californica
Esa que recoges en otros jardines
o en las veras de tus caminos
se llevan lo mejor de tu día

__________________________________________

Claro que son momentos difíciles
Quien mejor que la de los estigmas te lo diga
Pero es lo que hay
En el camino de la vida
Muchos se quedan tirados
Guata al sol
Olvidados hasta por los buitres


____________________________________
Se que escribo como la mona,
ya me lo dijeron una vez,
aunque la mona tenga un Montblanc
para el cual esta navidad tampoco alcanza.
Igual me quedo con la tinta chorrea que chorea
los espacios de las memorias
Olvidada.



_____________________________________________
Alguna vez te creíste rosa
hoy lloras por querer ser amapola
Humana simplemente humana
y no lo suficientemente inteligente
para superar vallas



_____________________________________________
Las fotos, aquellas fotos
ni siquiera las en blanco y negro
te devolverán a los días
de las preocupaciones tontas
de los segundos eternos
en que el tiempo no importaba
ni la guadaña te rondaba en cada rincón



_______________________________________
Lo dicho
la poesía no es lo mío
ni lo tuyo
ni lo de ellos
la poesía
es solo caldo de cultivo
para suicidas, románticos y llorones

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sábado, 28 de noviembre de 2009

No quiero un Obama...



Estan lo que creen que todo progreso ha de venir necesariamente regalado por Dios.
También están los que opinan que los cielos son aliados del retroceso y de la marginación y que por eso estamos perdidos.
Pero, también están aquellos a los que no les importa nada de eso y que se quedan viendo como todo pasa. Incluso por encima de ellos.


Hoy me desperté con un gran desánimo.
Hoy no haría nada por la vida ni por mi vida, me quedaría todo el día en cama
Pero esa no soy yo.
Hoy me siento como Chile. Mi país que en los últimos años está en estado sonámbulo, un estado de ni fu ni mu, ni bien ni mal, ni jaguar ni gato.
Y esto se ve aun más acentuado con la contingencia de que se nos vienen las elecciones, y como nunca siento que la oferta presidencial de esta elección es la peor de toda la historia política chilena. No hay proyectos, no hay pasión, no hay voluntades reales por generar cambios.
Eso era ayer, ¿que creo hoy?
Finalmente le encontré la utilidad al twitter, sigo a los 4 candidatos, me leí y releí todas las ofertas, digo, propuestas.
Me digo, ¿Que hace que w, x, y, z, quieran ser presidente, cuáles son sus verdaderas motivaciones, esas del corazón?
Aun busco alguno que lo haga porque realmente cree que el país necesita salir de este estado de somnolencia, de inyectar al país de la pasión que se le fue al hoyo.
No busco un Obama.
Hoy la mayoría de la gente trabaja porque hay que hacerlo, porque hay que comprar cosas, porque hay que pagar cuentas.
Y eso puede ser culpa de las abuelitas, la mía me decía: “mijita no importa quien salga, nosotros igual seguiremos trabajando como burros”.
Pero nunca me hablo de que si salía z, por ejemplo, habría o no reforma previsional.
No tenemos un sentido colectivo de querer mejorar al país. El yo es lo más importante.
Recuerdo los años en que quería participar de la vida política, no de los partidos políticos, eso es distinto a la vida, en forma activa.
Cuando iba a Ralco y creía que de verdad esos pehuenches querían su tierra y no mas plata. Cuando creía que de verdad la CONAMA quería participación ciudadana en proyectos de descontaminación de la cuenca de Santiago y no una mera excusa para el gasto presupuestario y adjudicaciones a amigos de los amigos. La época en que trabajaba en el taller de ecosistemas y quise especializarme en ordenamiento territorial (¿a quién le importa eso?)
Cuando hacías un ensayo para la corporación justicia y democracia y tratabas de entusiasmar a tus compañeros de universidad preguntándote porque estudias, cual será tu aporte al país… mismos que hoy andan sin pega y que en el fondo solo piensan en sobrevivir.
O cuando te inscribiste en trabajos voluntarios o muchos etcéteras.
¿Hoy en que estas?
Y volviendo a lo que nos convoca.
Para las elecciones las opciones son conservadurismo, duro y blando; progresismo utópico o inviable. Eso hasta ayer.
Chile somnoliento, ¡cuando serás gigante si no te despiertas!
Qué pasa con ese espíritu, ¿está ausente o es acaso mero simulacro?
Chile hoy es un país sin fe, en que no sentimos a un Dios que nos acompañe, no hay esperanzas de nada. Se perdió la fe, no solo en Dios, no tengo clara sus causas. Por lo menos a finales de la dictadura había cierta efervescencia, la gente creía que la alegría venía. Y la culpa de quien es. ¿De la concertación? No creo, eso sería como echarle la culpa al empedrado.
La respuesta está en nosotros mismos, que nos fuimos desilusionando de a poco de todo, que nos empezamos a dedicar solo a nosotros mismos, nos olvidamos de nuestros vecinos y hermanos. Cada uno mata su propio toro.
El sentido de falta de justicia generalizado, la impunidad, el ver que el de al lado tiene más que tu, competir para tener más que el de al lado, se ha transformado en una enfermedad social
Entonces me pregunto yo. ¿Hoy debo levantarme como todos los días?
Lo primero que hice fue ver que plantean nuestros candidatos.
Nuestros candidatos, a quienes todos pelamos. Ellos por lo menos están tratando de hacer algo.
El llamado es a los chilenos, a mis compatriotas, a que dejemos de esperar que el resto haga algo.
Hoy haz algo por ti mismo, si no votas, inscríbete para la próxima, si votas, infórmate (no hay nada peor que un desinformado imbécil votando nulo porque está de moda), si igual votas en blanco, que sea informadamente.
Busquemos instancias de participación ciudadana.
Para la elecciones tomate tu tiempo y anda a ver que ninguno de los comandos intente pasar goles (no importa para quien, el gol es a Chile)
El miedo es la mejor arma para inhibir la libertad y la creatividad. Pero la pereza, es lo que matara a este país.
PARTICIPA!! Es la primera forma de democratizar el poder.

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jueves, 26 de noviembre de 2009

Matador



Por la No violencia contra la Mujer, refloto algo viejo, pero muy presente.

Matador

Si vio violencia en el hogar, él mismo será violento…
Aislado no se relaciona con nadie, su autoestima a raíz del suelo la eleva a moretones, no asume responsabilidad por sus actos, los culpables son los demás.
El miedo al abandono le es superior al miedo a la rutina.
El advierte, no amenaza: "ten cuidado que si sigues por esta ruta…"

Dónde empieza la cabeza
y termina el juicio
dónde lleva el pensamiento
¿hasta perder la razón?

Negar y renegar lo que parece doloroso
cautiva el alma.

Amar al hombre que no nos ama
Victima del amor
¿Victima del amor?
¿Aun crees que tu hiciste algo mal?
¿No ves que el bebe en demasía?
¿No ves que no le gusta trabajar?
Esto no es amor, es obsesión

El corazón te enceguece
La aprobación te enmudece
su hogar violento lo trae a ti.

¿Cuanto te amas para detener todo esto?

Viento del pasado
¿quizás un sueño?
¿Una apuesta perdida?
Te quiero, te amo... ¡Alevoso amor!

Busca la gloria a través de tu catre
y en el umbral de la historia
la vida te cercó...
prisionera y en la palma de su mano,
dejas tu vida, querida
y en la vera de tus deseos,
queda tu voluntad.

¡La verdad! ¡La verdad!
Nadie habla
El silencio es cómplice

Mientras canta
su canción de cuna
¿Escucha el martillo al clavo?

"Naciste para mí,
me perteneces,
puedo chamuscar tus alas...
eres la palomilla a quien clavar un alfiler
para mi colección personal
¿El grito?
¿El golpe?
¿El llanto?
Siempre inútil…
Espera.
Estoy arrepentido
No se repetirá
¿Qué esperabas?
quédate
tu rebeldía me provoca...
no puedes irte del todo
Te lo dije: Eres mía...
por y para siempre,
eres la mejor, y yo quien más te ama,
seré tu ser
¡Quiéreme! ¡Quédate!
Apóyate en mi...
Si siento tu presencia,
Verás,
Que todo irá bien..."

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La Primera Vez Siempre Duele



El otro día fui a visitar a mi hermana, que pese a su corta edad, ya tiene 2 críos.
Aun no se como hay mujeres que pueden tener hijos antes de los 25, pero ella es una de esas.
Puede parecer que no tiene gran merito, pues mis papás le ayudaron a terminar la carrera y actualmente esta casada con un ingeniero, el papá de los críos. Pero igual tiene sus dificultades eso de ser mamá. Tal vez, de ese tema hablaremos más adelante.

Pesé a mi gran admiración por ella como madre y mujer, sucedió que sin querer, le eche a perder un poquito, uno de sus pequeños pasteles antes de salir del horno.

El querubín en cuestión, al que ella llama hijo, se llama Pablo.
Escuche atentamente, mientras Elisa, aconsejaba a Pablito a “alejarse” de los matones del curso (ella no dijo matones, dijo compañeritos conflictivos). También le dijo a Pablito que si lo seguían molestando le dijera a la tía y listo.
Yo decía para mis adentros, ella parece buena madre, ¿se dará cuenta la clase de consejo que le da a su hijo?
Lo esta condenando de por vida a ser un mamon, de por vida a ser el mamá del curso. El chico puchinbal de la clase, el de los paipazos y burlas.
Entonces, cuando ella terminó de consolar a su bebe, lo envío donde su tía loca para que jugara en el patio.

Esta era mi oportunidad, no dejaría que otro niño se hiciera víctima del matonaje escolar, al que todos estuvimos alguna vez expuestos. Menos si lleva mi sangre.

Le dije:
Oye Pablo, mira… y le di un manotón en el hombro
Después le dije de nuevo- No, mira acá - y le di un manotón en el otro lado.
En ese momento, puso su boquita en cimbra y unas pequeñas lágrimas comenzaron a asomarle.
Así que le dije.
Mira Pablo, si lloras no vas a solucionar nada.
Si yo voy y te lanzo un manotón, tu atájalo así... Y le mostré como hacerlo.
Ahora, si el mequetrefe ese, ¿como se llama el que te molesta en el cole?.
Agustín, me respondió con su voz dulce.
Mira, si el Agustín viene y te pega, su dale con todo. A ver, muéstrame como lanzas golpes.
Entonces me lanzo unos golpecitos muy tímidos.
No poh! Pablito, con fuerza. Imagínate que es el Agustín.
Y como que empezó a agarrar vuelo, es más, aun tengo unos moretones en las canillas que demuestran que el cabro aprendió a dar de golpes.

Estuvimos en práctica toda la tarde, hasta que ambos nos cansamos.
Ya luego, cuando le daba sus golpecitos, como que los evadía y me los devolvía.
Al final de la tarde y antes de irnos a tomar la once le dije a Pablito.

Ya Pablo, ahora ya sabes, si ese gorilon viene a pegarte, tu vas y se lo devuelves. El estuvo muy de acuerdo.
Todo bien ese día, Elisa solo se sorprendió de lo colorados y cansados que estábamos ambos, pero nada más, Pablito se quedo mutis, no le dijo a su mamá en que prácticas boxeriles habíamos estado toda la tarde.
Eso hasta que una día me llamo furia a la casa.

-Mira Lisette Belén, creo que no tienes ningún derecho a echar a perder a mis hijos. Y me colgó.
Chuuuuuuuuuuuu!!!
Estaba enojada, me llamó por mis dos nombres.
Tenía dos opciones
Hacerme la loca o ir a su casa.
Como yo no evado enfrentamiento, fui a su casa.

Toque el timbre y nada
Toque de nuevo y nada todavía.
Marque su numero desde el celular y contestó.
-Oye no seas yegua, ábreme la puerta o ¿me vas a acusar a la mamá?
Salio a la calle, no me quería dejar pasar, pero como siempre llegué y entre, sin invitación.
Le dije:
-ya, que te pasa.
Entonces entre sollozos me dijo:
-Mira, tu el otro día y Pablito y buaaaa, buaaa, buaaa y el apoderado de buaaaa y la profesora y no se que.
Entonces espere que se calmara.
Tomo un poco de agua y me contó que había pasado.
Sucedió que Pablito en el colegio se había peleado con un compañero, que los habían tenido que separar y que habían mandado a llamar al apoderado.
Pablito le contó a su mamá que tu tía loca le había enseñado a pelear y obviamente toda la culpa recayó sobre mí.
-Mira Elisa, si quieres yo te acompaño al colegio.
Ella me dijo,
- Claro que vas a venir conmigo, no puedes hacer cosas sin tomar tu cuota de responsabilidad.
¿Responsabilidad?, que diablos, si yo iba a defender a mi sobrino.
Llegamos al otro día al colegio, la profesora era una mujer bastante joven, tendría unos 26 años, menuda y de voz suavecita.
Nos invito a sentar, nos presentamos, escuche atentamente los hechos.
Al parecer Agustín, como era su costumbre, fue a hostigar a Pablo, entonces el, tal como se lo había enseñado su tía, se agarro con el y alrededor estaba el resto del curso dando ánimos.
Pablito terminó con unos moretones y Agustín con un ojo en tinta.
La profesora, aunque parecía bastante mamona, al ver la sobrereacción de mi hermana, termino acotando el caso, diciendo, que esas cosas a veces sucedían con los niños y que había que apoyarlos para disminuir sus niveles de agresividad, etc., etc., etc.
La cosa es que Pablito, no quedo suspendido, ni nada, solo querían conocer a la apesadumbrada madre.
Esa tarde, llegue a casa con mi hermana, que estaba, menos furia que antes, solo por eso me invito a almorzar.
Nos vinimos con Pablito.
Fue entonces que yo le propuse a Elisa, si me dejaba hablar con el acerca del episodio.
Con cierto resquemor, dejo a su retoño nuevamente en mis manos por la tarde.

Después de jugar un rato de manera tranquila y pacifica le dije:
-Pablito, mmh, cuéntame, ¿que paso con el Agus ese del que me hablaste en otro día?
Tu sabes que fuimos al cole a hablar con tu profe.
Entonces, Pablito me dijo:
-Mira tía, lo que hice fue mostrarle al Agus que yo no dejaría que me pegara de nuevo, por que el no entendió nunca con palabras.
Le respondí,
-Pablito, ¿tú sabes que eso es el último recurso, es decir, lo que se hace después de haberlo intentado todo?
El me dijo,
-si tía, a mi no me gusta pelear, me sentí mal.
Aunque ahora mis compañeros ya no me molestan, me invitan a jugar futbol con ellos y me eligen de los primeros.
Con el Agus nos hicimos amigos, porque nos quedamos fuera de la inspectoría. Me dijo que pegaba fuerte, que no sabía que fuera así, pensaba que era un marica.
-Pablito, que palabra tan fea, ¿sabes que significa ser marica?
Me respondió,
-No tía.
Y como no me pregunto que significaba, yo me hice la lesa y nos fuimos a tomar de once, leche con galletas.
Acababa de ponerme en buena con mi hermana, no le iba a dar motivos para que me odie de nuevo. Tendrá que hacer su trabajo respondiendo a eso.

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domingo, 22 de noviembre de 2009

Golpes



Mi morada
la vería desde aquí,
sin esta niebla
y con buenos ojos
pero,
hace mucho que no veo
y
a la fuerza, a la fuerza,
bruscamente,
no veo.

No se trata de simple fatiga
no puedo más, no puedo continuar.

¿Quien puede decirme
si en el valle brilla el sol?

En respuesta solo murmullan
no puedes permanecer ahí…

Estoy en una excavación
que por años se ha labrado
llena de ruidos.

Tendida
boca abajo,
rendida
sobre un suelo negro,
estancada
como agua amarillenta,
agredida
por esta turba ácida
que bebe mi vida.

Mis ojos se han llenado de legañas
desde el día en que
me arrastraron hasta aquí

Por eso vine,
no llegue sola.

Lo esencial hoy lo jadeo
con palabras cenicientas
y viejas muletillas
sin decaer,
a pesar de mi propia sangre
esparcida por el suelo.

No puedo quedarme,
no puedo irme.

Sigo pegada en una imagen previa,
que batalla
en un anillo de compromiso.

Puedo ver la obligación
de esa pintura del pasado
que deploró tras un golpe.
Varios golpes.

Llega el momento
de abrir los ojos y de decir
basta.

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miércoles, 18 de noviembre de 2009

PLN (Te dije que no es Patada en Las Nalgas)



Estoy estudiando
Procesamiento de Lenguajes Naturales (PLN)
y teoría matemática de la comunicación
Es que, tuve que llegar a los extremos
para entender cómo y porque todos escriben similar.

Me fui al principio de incertidumbre
Como diría Heisenberg
el error no lo reduzco a cero
Entonces paso al Principio de entropía.

Como diría yo,
sobre textos en español
cualquier texto cualquiera
cuando predecible es, porque
los elementos de la señal
no son equiprobables a la hora de aparecer
Es decir, no son impredecibles
¡tienen un maldito orden!

Oh que maravillosa es la entalpía
Suena muy bien, maravilloso,
dijo el otro, repitiendo el verso.

¿Pero es que no saben acaso estos poetas
que todo en el universo es entrópico?
Todo es probabilidad, probabilidad
Y ya me vuelve loca
La indeterminación tiempo –energía para entender desto
Ya les dije
Lo mío son las matemáticas.

Ahora me pregunto
y la Inteligencia artificial,
¿Para qué?
Si la natural muchos ya la mataron

Como Heisenberg, quizás,
no deseamos resolver el problema
de la masa crítica ni del uranio-235.


PS: Ya te dije!!!, No es el principio de incertidumbre de Ismael Serrano.
PS2: Yo si entiendo lo que ustedes escriben


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Plaga de Caracoles



Hoy escuché una conversación entre mi hijo y su mejor amigo
Tomás decía.
>Me encanta mi jardín, en especial porque tiene muchas plantas donde puedo invitar a mis a amigos a jugar.
Aunque tenemos un montón de caracoles.
Martín le respondió:
> ¡Que bacán!
A lo que Tomás replicó:
>No, si vives aquí, lo destruyen todo.
El otro día me encontré muchos de ellos, los recolecté y los hundí en mucho pasto. Con el paso de los días, se lo comieron todo, empezaron oler hediondo.
Entonces creí que se murieron.
Luego les dejé en el patio, para que tomasen sol.
Mi mamá dice que son plaga.
A lo que Martín agregó:
> ¿Plaga? Ahhh! Son como las personas.
La semana pasada salí con mi papá y vi como unas gentes vivían en las afueras, en medio de un basurero, que olía mal. El dijo que eran una plaga, que se seguían cen… mmh, centuplicando a pesar de ser tan pobres.
Tomás entonces puso cara de no entender y luego abrió sus ojos muy grandes, levantó su dedo índice y dijo
Mmh…
Ahhhhhhhhh!! Si, las personas se lo comen todo, aunque no entiendo eso de “centupillando”.
Yo solo guarde silencio y ellos volvieron a jugar.
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lunes, 16 de noviembre de 2009

Cofradía


Crees que por provenir de cuna de poetas o codearte con ellos, eres mejor que el resto.
Lo tuyo solo es falsa modestia, de antiDIVO
Confiésalo, te gusta vivir en ese pequeño reinado lleno de súbditos que se arrodillan llamándote maestro.
Por eso dictas cátedra
Te llenas la boca a la hora del té, las galletitas son tus supuestos meritos; luego se aplauden mutuamente para llenarse los egos y desempolvar tus libros que nadie leyó, pero que todos comentan.
Si hasta los muertos son más populares, justamente por estar muertos.
Esos otros muertos en vida, se juntan en sus cofradías, como cementerios, a desplumar al pollo nuevo que puede resultarles diferente y peligrosamente cautivador.
Nadie puede oponerse a tu opinión experta, porque tú, tienes la verdad sobre las LETRAS
A mí, no me mires, yo nunca me he creído el cuento. Lo mío son las matemáticas

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domingo, 15 de noviembre de 2009

Una tarde con Bukowski

Te abalanzaste sobre mí y no me dejaste ni cerrar la puerta.
Escuchaba en mis oídos un bum, bum, bum, bum, acompasado con el movimiento de tus caderas.
En un principio creí que era mi corazón, pero eran tambores, que de fondo alborotaban multitudes por las calles. En la ciudad las gentes caminaban en caravanas, hoy había carnaval.
Y mientras todos paseaban en las afueras, nosotros no amábamos.
Fue esa tarde que hablábamos de Bukowski y de cómo en el vivir diario, en su vivir diario de paria y miserable, el guardaba su pequeña llama, una llama que sabía que en cualquier momento explotaría en un gran incendio.
En su caso, su incendio llegó, después de que publicaron uno de sus cuentos en una revista a quienes siempre se los enviaba.
Es gracioso saber que el quiso ser “normal”, estudio un rato periodismo hasta que lo consideró una pérdida de tiempo.
Y ese fue el gran ánimo de mi amado por la tarde, pues el sabe que mi pequeña llama, sin ser yo una paria, trato de mantenerla viva, viviendo como se vive cada día, habiendo empezado y terminado una carrera, teniendo una vida por decirlo de algún modo normal. Porque tampoco soy del todo normal.
Todos tenemos historias que contar, de tías malditas hundidas en el dolor, de seres un poco incomprendidos en sus sentires y gustos. Vivir en un mundo de algebras, para alguien cuya vida es más bien poética, también es duro.
La gente no te entiende, muchas veces eres mal interpretado y terminas armando un disfraz para el día a día, junto a un gran murallón de mordacidad. Finalmente, no eres de este mundo ni de aquel de las congregaciones.
No sé si esto es tan cruel como la vida del artista que esta con Dicom, al que en las casas comerciales le cierran las puertas, los bancos les dejan de autorizar chequeras y en que finalmente viven al día.
Si, por que en este país a los únicos que les da para vivir del arte, no son precisamente los más artistas, si quizás los más federados, asociados, los de las cofradías esos que están bien contactados.
Eso me hizo recordar a los pequeños vástagos que los mayores de la comunidad consideran “talentos nuevos”, esos pokemones a quienes lees y dices, ¿esto es lo que viene?, por favor mátenme en el acto, ¿donde están los de verdad?, esos que sin viajar a Cuba, crean y no existen solo por un pseudo compromiso con el partido o la cofradía, solo una pose.
No, no eres la única que sufre me dijo hoy mi amado, aunque tu sufrimiento es diferente al de los demás que crean y creen.
Lo mío tiene que ver con estar dividida entre ese mundillo público, fome y de números, apasionante de historias humanas, pero en el que lo más importante es el resultado. Si no fuese porque se ayuda en algo desde un pequeño sitial y por las historias enriquecedoramente reales, esto no valdría la pena más que por los morlacos.
El sufrir, tiene que ver con el no poder hacer siempre ni cuando se quiere, lo que hace de esta vida, algo vital, lo que permite que realmente la sangre fluya y que te impulsa a despertar cada día feliz. Esa necesidad casi enfermiza de expresar, de hilvanar en palabritas, de ser artesano de letras.
Eso que permite al poeta, a pesar de sus Dicom, sonreír y prevalecer en el oficio.
Después de esa larga conversación, volvimos a hacer el amor, luego tomé mi llama y la alimente un buen rato, le di algo de aire, pues es una de las ventajas de ser un burgués, los domingos son para ti.

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martes, 10 de noviembre de 2009

Bruja


Elsa María, era una de las más diestras, o siniestras en su arte, muy preciada, en especial entre los artistas, tanto así que le llamaban para saber si su próxima publicación u obra de teatro, tendría éxito.
Entre sus amistades había algunas un poco más místicas y liberales. Tenía una muy buena, con quien chateaba y calentaba los calderos de su bajo vientre.
Esa tarde Elsa María, había estado trabajando con sus pociones espumantes, haciéndole un favor a cambio a dicha amiga. Era una bruja a la antigua, que aun usaba sapos y huevos de araña.
Mientras esperaba el reposo de la poción, se sentó frente al computador.
Estaba en los placeres de la carne, tomándose un mate, viendo a su amiga especial, la poeta, cuando de repente, comenzó a sentir un hormigueo en su boca, no provocado por la baba que ya se le caía con las imágenes que le entregaba la webcam.
Poco a poco ese hormigueo paso a su lengua, su cara se quedo rígida, la baba mojaba todo el suelo. Se desplomó sobre sus rodillas, sus ojos comenzaron a fallarle y la imagen de su amante virtual era del todo borrosa.
Terminó de desmoronarse con el corazón desbocado, vomitando.
Ya dejaba de respirar cuando recordó.
Aconitum napellus!!, maldita planta que se me ha traspapelado entre tanto fogonazo.
Mate es lo que hay en el caldero!
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lunes, 9 de noviembre de 2009

Nuestros Niños



Cada mañana le observo en silencio, antes que el despertador comience con su frenético sonido, que aun así no le hace despertar.
Es por ello que cada mañana estoy ahí, a su lado, esperando la alarma, para luego apagarla y despertarle a besos.
Y es así, que mi niño se despierta, entre arrumacos, bostezos y estirones, pidiendo un ratito más.
Pero mi niño ya está en la vorágine del día a día.
Entonces, la primera crueldad matutina, le destapo y aunque acariciando su cabecita, el va entre tropiezos directo al baño.
Aun no despierta y mientras el agua cae tibia sobre él, al otro lado le preguntamos.
¿Te lavaste tras de las orejas, limpiaste bien el ombligo?
Nuestros niños desayunan, algunos tienen la suerte de tener leche y cereal, otros se van directo al colegio, sin nada en sus pancitas, hasta que reciben galletas vitaminizadas y leche, de esas que entrega el gobierno.
Desde el despertar nuestros niños son diferentes.
Unos duermen en sus propias camas, mientras que otros las comparten con más hermanitos o sus padres.
Está mañana mi niño salió apresurado, el furgón escolar le esperaba, para ir a un buen colegio pagado.
Mi niño no sabe la suerte que tiene, aun se queja cada mañana de tener que ir a estudiar, no sabe de aquellos que no pueden hacerlo, nunca les ha visto de cerca; esos niños, que cada mañana despiertan para salir a trabajar, ganarse el pan, pidiendo en esquinas o haciendo tareas que les corrompen el alma y que al resto nos duele.
Para mi niño, su mayor problema hasta hoy era sacarse buenas notas y jugar, llevándose bien con sus compañeros más abusadores, hasta hoy.
Hoy, yo tengo el problema de contarle que su abuela murió.
Hoy, mi niño crecerá un poquito.

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Despertar


Un olor profundo, penetrante y delicioso se colaba desde el suelo hasta sus fosas nasales.
No era el olor del café matutino, ni del cigarrillo, el que había dejado hacía años. Era un olor mucho más profundo, mucho más vital, lleno de memorias y colores de su noche previa.
Su despertar fue tranquilo, yacía en el suelo y todo su cuerpo olía a sudor ácido.
Los sueños de aquella noche fueron del todo placenteros, inclusive sin alas volvía a volar como cuando era un cachorro.
La irrealidad de su sueño se contraponía con la realidad.
Esa noche, todos aplaudían y sonreían por el premio obtenido por su empresa. El ruido era ensordecedor y todos se movían extasiados al son de quienes les alentaban.
¡Somos los mejores!, ¡Somos la mejor empresa para trabajar en Latinoamérica!
Unos a otros se mostraban los dientes como símbolo de buenas intenciones. Los mismos dientes que chirriaban cuando unos a otros cuchicheaban, acerca de quién estaba o no con el jefe, del tráfico de influencias que logró el ascenso de la secretaria culona o los dientes afilados de aquellos que lograron que le brotara soriasis la temporada en que más presión en las metas le colocaron.
Después de los aplausos, no recuerda más que el ruido y los blancos dientes, el latir acelerado de su corazón, no por la música, ni la exaltación de verlos todos al unísono. Todo empezó por escuchar como balaban despacio y como sus silencios seguían al pastor del rebaño, para luego huir como presas.
Esa mañana despertó rodeado de los restos del rebaño y era el olor de la sangre de ese rebaño desparramada por todo el cuarto lo que le hizo tan feliz.
Ya no podía fingir más, ser una oveja.

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sábado, 10 de octubre de 2009

Cordero



No era una vieja, pero a sus cortos años, las arrugas se le dibujaban en el rostro y las canas se asomaban insistentes. Su prematura vejez pudo ser a causa de las horas de intenso trabajo en el campo y el trasnoche de sus viajes en camión para lograr una buena venta en el mercado, o por aquella vida de privación los malos años de cosecha, o por las constantes preocupaciones, o por la pérdida de su inocencia a tan temprana edad, tal vez.
Detrás de una imagen desgarbada, ropa poco cuidada, manos sucias, cuerpo fuerte, piel curtida por el sol y aspecto algo varonil, aun quedaba algo de femineidad adolescente.
Paseaba por el mercado central y los olores de muchas cosas se mezclaban en el aire, pero el hedor de aquella cabeza de cerdo en una de las tantas repisas de las carnicerías del sector, le devolvía a viejos recuerdos de sangre fluyendo, tibia, dulce y olorosa de los corderos que degollaban en el fundo, cuando era niña.
La peste apareció desde la nada, mientras bebía un negro y oloroso café; su café de la mañana en el mercado, ese que era una inyección directo a la vena de algo de lucidez.
Un viaje de tantas horas y comenzar con ventas en la madrugada le tenía agotada. Es por ello que el olor junto a la imagen de aquel hombre frente a ella, los percibió casi como una aparición.
Desde el día que le conoció, ella comenzó a ir con más gusto a la ciudad. Cantaba en el campo mientras seleccionaba los mejores melones cantaluz que se produjesen en la zona.
Ella sabía lo que hacía, su padre le había enseñado bien.
La cosecha finalmente acabó y las excusas para ir a la ciudad también, por lo que comenzó un nuevo negocio en compra venta de frutos del país.
El se presentaba como la gran esperanza de un mejor futuro, la del hombre diferente. He ahí entonces su esmero por tratar de tenerle cerca.
No había pasado mucho tiempo de aquellos tibios coqueteos, cuando principiaron los problemas junto con los celos de él.
Llego el invierno, frio y escaso de viajes a la ciudad en que junto con el clima y la espera, se enfrió la propuesta que tanto ella había esperado.
Cuando tocó el verano, ella ya no gustaba tanto de su paso por el mercado. Las cabezas de cerdo se quedaban observándole desde las vitrinas y ser la mujer del carnicero, ya no le resultaba tan atractivo.
Una madrugada en que nuevamente apareció por el mercado con su mercadería, el carnicero le invito a tomar un café.
La hoja, sin hendiduras, brillaba con la sangre de aquel cordero, que miraba aun desde el fondo de la poca vida que le quedaba, mientras la existencia se le escurría por la garganta, para caer finalmente en un recipiente de limpio metal.
Todos bebían alegres, junto al vino, aquella mezcla rojiza con cebolla picada. Ella también bebió, era parte de su ritual de ser aceptada entre los adultos
Esa mañana despertó junto al carnicero en medio de aquel recuerdo. El mismo hedor hoy entraba por su nariz, pero ya no era la sangre de un tierno cordero la que escurría y segregaba corrupción
Esa noche el se había transformado en una bestia asesina finalmente, la había tomado por la fuerza, tal como hace muchos años lo hiciera su padre.
Sin darse cuenta, ella que pregonaba el no dañar a nadie ni en las cosas más ínfimas, le había acompañado en el camino de bestializarse.
Años antes ya había despertado como hoy, mirando a su alrededor, encontrándo el cuerpo a medio chamuscar de su padre, así como su propio pecho ensangrentado.
Primero le había cortado como mantequilla, para luego quemarle. Pero no era ella quien deshonraba a los muertos, era su padre, era su fantasma, por permanecer en esa imagen del recuerdo, por estar muerto ahí, boca arriba y de manera tan espantosa, por causas aún más horrendas.
Era una mujer hermosa cuando sucedieron aquellos macabros acontecimientos, la noche en que se hizo mujer, en que bebió la sangre de cordero, misma sangre que le hacía llorar cuando eran sacrificados, la noche en que su padre le quitó la inocencia, la hizo adulta al desearle la muerte y murió por ello.
Los recuerdos y la realidad actual se mezclaban en su cabeza.
Hoy no solo había quitado las alas a aquella mariposa nocturna que revoloteaba alrededor insistente, sino que además se había amputado de ese amigo verdadero especial que los últimos meses le mantenía viva, pues el café ya no bastaba.
Hoy la cabeza del carnicero yace sobre la repisa de su living.

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domingo, 27 de septiembre de 2009

Mujeres Bicentenarias


Mujeres Bicentenarias.
Hoy me preguntaba, porque últimamente escribo tanto respecto a mi género en forma despectiva.
Le he dado bastantes vueltas y tiene mucho que ver con lo que veo a diario: mujeres que consiguen cosas en base a sus encantos, victimizarse, hacerse las débiles e indefensas, cuando en realidad son una brujas con uñas afiladas, y de gatas solo cuando arañan.
¡En qué mundo vivo, en que Chile! Ya estaría bueno ensalzar a las que admiro
A las mujeres recién se nos dio derecho a voto en el año 1949, con una Mistral que defendió abiertamente dicha postura femenina y que ganó el Nobel 6 años antes que el Premio Nacional de Literatura (1951).
Y si de reconocimientos tardíos se trata, podríamos nombrar a muchas, como por ejemplo a la mismísima Stella Díaz.
Respecto a las mujeres y el trabajo, los estudios dicen que la participación femenina entre 25 y 59 años ha aumentado de 38% a 49% en la última década. Esa estadística, no dice las posibles razones, como por ejemplo el aumento de las expectativas económicas familiares, en que la mujer también quiere sus cosas así como mejoras en el estándar de vida. En que estamos tan bombardeados por la publicidad que queremos más y más de todo.
Puede sonar mal, pero estamos en una época en que se fomenta el ganar dinero dejando de lado la familia, estamos en una época en que cada vez los hijos están más abandonados.
Y después nos quejamos de que son unos debocados y delincuentes.
Pero eso no es culpa de que la mujer trabaje, eso sería injusto, yo misma soy jefe de hogar. El tema es que la sociedad aun no se equilibra.
Por un lado las mujeres participamos más del campo laboral, pero seguimos siendo dueñas de casa en su totalidad. Terminamos alienadas y mal genios, siendo brujas del presupuesto, el orden y además cumpliendo en nuestros trabajos
Muchos hombres usan el discurso de la igualdad, pero apenas saben hacerse un huevo frito. Es decir, de la boca hacia fuera marketing y más encima cuando se les indica su falta de coherencia en el discurso, se las arreglan diciendo que quieren que una les enseñe.
Ellos aun no se colocan a la altura de los tiempos.
Por otro lado aun no existen las redes que sostengan un sistema en que padre y madre trabajan. Porque ya no es como antes en que había una mamá o una abuela que cuidara a los niños, hoy ellas también trabajan. Entonces las reuniones muy largas o las convenciones fuera de la ciudad para una mujer se transforman en un suplicio.
Hoy no existen las guarderías que funcionan hasta tarde o nocturnas, las que serían muy útiles; porque seamos sinceros, las nanas, cada día es más difícil de encontrarlas de confianza y dejar a nuestros hijos al cuidado y educación de una de ellas, es una pésima inversión.
Siguiendo con las estadísticas, el aumento del la participación en el mundo laboral de las mujeres tiene su influencia en el estrato con menos de 12 años de educación formal, es decir no profesionales, ahí apunta mi crítica al tema de la falta de redes que permitan a estas mujeres desenvolverse, pues ¿quien cría a sus hijos? Para nanas no alcanza.
Respecto a las que tienen más de 12 años de educación en el cuerpo, la participación se ha mantenido, es decir no hay mujeres en cargos de mayor responsabilidad
Si, tenemos una mujer presidente, pero ¿cuantas mujeres existen en cargos gerenciales de empresas importantes hoy?
Y ellas, ¿siguen siendo mujeres?, ¿como les apoyan sus parejas o simplemente ya nos las tienen?
Tenemos trabajos que nos absorben al 200%, entonces, ¿Que pasa con los hijos? Cada día se tiene menos tiempo para ellos.
¿Qué pasa con los trabajos de medio tiempo o con horario flexible?
Es verdad, se ha hecho mucho, como las guarderías para hijos de temporeras, pero aun falta y que decir para las que tenemos más de 12 años de escolaridad.
¿Que pasa con los pre y post natales?, ¿seguirán siendo obstáculos para preferir contratar un hombre en vez de a una mujer?
Acaso a alguna de ustedes no les ha tocado la famosa pregunta en entrevistas personales que dice “¿qué piensa de tener más hijos?”, a lo que una les responde “es un tema que no está en mis planes a mediano ni corto plazo, voy a potenciar mi carrera, etc. etc. etc.”.
Y lo peor de todo es que a los empleadores les encuentro razón para temer, porque hay mujeres que aprovechan los sistemas y terminan dejándonos mal a todas.
Porque si, existen mujeres, que desde que saben están embarazadas, comienzan a conseguir licencias y para las cuales el post natal dura casi 2 años. Y hablo de las que se consiguen licencias.
Hasta ahora había hablado de las mujeres fuertes, pero que pasa con las otras, aquellas por las cuales comencé a escribir esto.
Esas que sobresalen no por sus talentos sino por los encantos físicos o histriónicos.
Esas que si algo no les gusta, se hacen las victimas y acusan con el jefe al que le muestran los calzones.
O la de los post natales eternos
O esas que piden ayuda y los tontos terminan haciéndole todo.
Si yo hablo de esto, me acusan de envidiosa, si un hombre lo hace, de misógino, sea como sea, no se les puede decir nada a las muy perras.
Pero están ahí, se reproducen y lo peor de todo, la culpa no es del chancho, si no del que les da el afrecho, ustedes los hombres que caen, que piensan con las gónadas o de las mujeres que mal entienden la solidaridad femenina.
En fin y finalmente, se me viene todo esto a la cabeza, por la cantidad de críticas condescendientes que veo y leo a diario, en especial a mujeres si talento pero con buenas tetas.
Mi caso es especial, soy pesada adrede, así que se, serán sinceros y en ocasiones brutalmente sinceros.
Cariños a todos

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sábado, 26 de septiembre de 2009

Mantis


¿Alguna vez te has preguntado qué sería de ti, si tuvieses esposa e hijos?
Hoy mi página esta en blanco, llevo años muerto.
No me esperaba esto
Tenía grandes planes…
Pero por favor, no se vaya, no deseo quedarme solo aun.
¡Espere!
Necesito lápiz y papel
¡Por favor!
Si, lo sé, nada de objetos afilados.
Pero no puedo dormir y hacer bosquejos me relaja.
Prometo que no voy a apuñalarme.
Es navidad, crees que arruino vidas, que soy un veneno.
Pero, no, no me conoces, ni te importa nada de lo que te diga.
Solo me pregunto, porque mejor, no me dejaron morir.
¡Pero no se vaya!
Tú no sabes lo que significa, solo ves mi cuello marcado y amoratado, pero no estoy loco, es solo que esta vez fallé.
Ella se fue sin despedir, veníamos llegando de misa. Bajo el árbol quedo su regalo.
¿Sabes cuál es el problema con ellas? Son mujeres, quieren controlarlo todo y a mí me tenía controlado.
Yo, ya sabes, paso de los 50 y entre estar solo y acompañado… ella, yo sabía como era, una loquilla sensual, llena de fuego.
Si, tenía claro, que no era el único en el sentido tradicional; que se rodeaba de galancetes a los que atrapaba con su red, ya sabes, la web. Era toda una mantis.
Pero estaba al corriente de que era el único al que se tomaba en serio.
¡Si!, no divago.
Éramos el uno para el otro.
Ella con su complejo de Electra, su autoestima por el suelo, los psicotrópicos que necesitaba para mantener su ánimo estable. Yo, sólido, adulto, pudiendo ser su padre, conservándole el ánimo, aguantándole a sus amantes, y ella sin preguntar por las mías.
Pero el poeta se le fue de las manos. El estaba enamorado como adolescente y nunca pensó en que Daniela solo jugaba.
Al muy ridículo se le ocurrió nada menos que proponerle matrimonio, o algo parecido.
Ella salió huyendo como conejo asustado, pero no lo hizo suficientemente lejos.
Cuando el poeta se enteró de mi existencia, le enrostro el ser una puta, mientras ella se sonreía en su cara.
La noche que me contó de la propuesta de enseriarse, nos reímos juntos del pobre infeliz.
¿Cómo pudo pensar que alguien como ella se fijaría en un atorrante como él?, sin dinero y con un único tesoro, ese que se pierde con el tiempo, su juventud.
Esa noche tuvimos un magnifico sexo, se portó como puta, mi putita. Se lo susurraba al oído y le encantaba.
Pero el poeta no se quedó tranquilo. Volvió a contactarla, esta vez con un nuevo nombre.
Después de muchos trasnoches frente al PC, con ella muy curiosa y caliente, se citaron.
Cuando le vio sentado esperándole, dio la media vuelta, pero como su corazón de putita era tan blando, se devolvió y regaló una última noche.
Hasta ahí, lo que sé, lo que me contó ella, el resto me lo dijo el.
Pero siéntate, aun no te cuento lo de la navidad.
La noche buena llegamos a casa y ahí estaba el, esperando en la puerta.
Patético - le dijo ella –
Iba a seguir de largo pero… a mí que todo esto ya me hacía gracia, le invite a pasar, podría ser incluso un menage a troi, me dije.
Pero nada de eso.
Nos sentamos en el living, ella se veía muy incómoda, pero era mi ocasión de reír.
Le ofrecí un trago que no aceptó, para luego presentarse. Cuando comenzó a hablar le dije que ya le conocía que sabía todo, que ella me contaba de sus aventuras.
Entonces surgió algo que yo no sabía.
Daniela ya tenía 2 hijos de su primer matrimonio. Después del segundo, cayó en una depresión post parto, eso sumado al abandono de su marido, también varios años mayor que ella, cayó en un estado psicótico.
Cuando la conocí, ya estaba en tratamiento contra su anorexia y depresión. Así que fui su luz, el hombre fuerte para subirle el ánimo y cuidar de ella. Teníamos una relación libre y feliz. Alguna vez le propuse que esto fuese más serio o que tuviéramos un hijo, pero nunca en este tiempo me dejo embarazarla.
Esa fue la sorpresa que me dio el poeta, ella sí estuvo embarazada de mí.
El muchacho me preguntaba, si aun pensaba igual, quien era realmente el infeliz ahora, si ella, ni siquiera había sido capaz de soportar tener un hijo mío.
La quede mirando, ella no dijo nada.
Era cierto, lo había abortado, un hijo nuestro.
Estaba en esos pensamientos, un hijo, una familia, ella y yo. No me di cuenta cuando el chico saco el arma.
Primero le disparo a ella y luego se disparo él.
El muy desgraciado no dejo ningún tiro para mi, me dejo solo, pero al parecer ya lo estaba de antes.
¿Se da cuenta?
La chica traviesa se fue, con sus historias graciosas y las aventuras. También se fue la posibilidad de cambiar todo aquello, de tratar de ser familia, eso aun me perturba.
Ahora ¿me traerá lápiz y papel?
Si me suicido, prometo que será tirándome por la ventana.

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viernes, 25 de septiembre de 2009

Sangre Verde



Salté del sartén al fuego
pero salí del tugurio aquel
Caminando estoy
en medio de un campo minado
lleno de cadáveres y bicharracos.

Avanzo profanando cabezas
Crinch, crunch!
Verde y viscoso líquido fluye
Verde
El verde que nadie quiere
Desgarros verdes

Lejos quedó el sótano
donde la chica pink
se arrima

Podrías someterte para mostrar
tu falta de calzones
Le dije
Podrías ser un poco más punk
Agregué
Lograrías sacarte alguna foto
con uno de estos muertos.
Sonreí
Hazle un conejito a Ricky
en una de tus reuniones con tintolio

He hice un Salud!

Entre sus inclinaciones impúdicas
y pose de santa virgencita del Jujuy
se me acercó
toda predadora
y aproveche de decirle al oído:
Eso, así, agachate,
un poquito más,
deja que te vean las tetas.

Se aproximó tanto
que me escucho los pensamientos
la muy puta
que además es medio bruja
y metió su mano en mi entrepierna
como revancha.

Tanto talento desperdiciado!
Apuntó.

Yo le apreté sus naranjas
y le desagüe encima
a cambio

Dejó su libreta a un lado,
no fue capaz de pegarme
pero me envió a uno de sus chulos.
Alejandro creo que se llama

Así que
aquí estoy ahora
(pero volveré)
dejando todo manchado.
Mientras,
las alimañas del suelo se alimentan
de mi sangre
Ya bebieron demasiada saliva
desparramada en sus reuniones.
A cambio
yo les aplasto la cabeza
y me río.

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martes, 22 de septiembre de 2009

Poeta Sergio

Poeta
Eres el héroe que no duerme
presente en cada esquina
aunque olvidada del mundo
no por ti

Rodríguez Aranís
eres mi héroe sin capa
aunque tu espada…
Esa es de temer
Llenas de tinta en rojo
observando a tus hermanos
paridos de no se donde
en las ventanas silenciosas del pc
No miras la sordidez
pues tus ojos son de poesía
Oh buen Sergio
Muchos pasarían sin pena ni gloria
si no aparecieses por ahí diciendo
y aduciendo
a tu generosidad
desprendido de envidias y celos
salud por el “éxito de otros”
Como si no tuvieses sangre en las venas
creyendo que verdaderamente
el sol alumbra para todos.

De todos modos
Entre lo tuyo y lo mío
escrituralmente hablando
existe un averno de distancia

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martes, 15 de septiembre de 2009

Duerme


¿Dormirás conmigo
callado,
manteniendo en el silencio los temores?
Sentirás de cerca el temblor,
aquel que trae la noche
llamando a la muerte
en pleno llanto
con la esperanza que ahí estuvo,
fugitiva, condenada, inalcanzable.

¿Podrás yacer a mi lado
sin tocarme?

Esta noche
en que las estrellas no me hablan
con un cielo enrojecido
¿Dormirás junto a mi?
Aunque no sienta tu abrazo
aunque tu cuerpo no este
y luego
¿Me dejaras ir por la mañana?

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Oscuro


Hay un punto en que llegamos al silencio,
uno que no queremos llenar.
Para ti, quizás llevo demasiado tiempo en sombras
pero, este es un lugar cómodo
No necesito que me salven
de eso que crees, me atormenta
Es que te pretendes tan luminoso
que olvidas
Yo tengo propia luz
Y eso que especulas, es oscuridad
son solo demonios de otros
que pongo en evidencia.

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jueves, 10 de septiembre de 2009

¿Y si te como a besos?


Besos urgentes
Estoy entre tu vacilación
y tu entusiasmo
Déjate llevar,
no hay peligro
ya caímos en todas las trampas,
estamos enredados
en nuestras lenguas.
Los dedos aquí son inútiles
Deja la distracción a un lado
no quiero escuchar el tacatacatacatacatac
Estas de pie
frente a mi
todo asorochado
como el niño que antes conocí
y que hoy
me vuelve a descubrir
mujer.

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Yegua Florida, Copas, Cuecas y Rodeo


Alcen sus copas
Chiquillos y chiquillas
Que la primavera y el 18
Ya están aquí encima

Brinden no más las preciosas
y no se me hagan las lesas
que con copita de vino
buena micro aparece en una de esas

Y en la micro se nos vienen
(A propósito de encima)
al campo los señorones
llevando espuela u ojotas
y grande los corazones.
Pa’ bailar su buena cueca
No faltaran las ocasiones

Tinguiririca, Coltauco, Puente Negro
nos esperan bien floridos
En mi huerto de cerezos
serán bien recibidos

Con alergia y todo en primavera
venga acá mi amigo, gancho
no me canso e celebrar el 18
con su buen asao e chancho

Y digo de chancho
pues la historia del profe
me ha dejado penosa
¡pobre buey! ¡que maldad!
cortarle sus cosas mas preciosas

Esto de celebrar
parece ser, puro tomar
Y aunque no ande inspira
Igual me tomo un pipeño
Que la chicha se la tomaron
Toita mis compañeros

Ya se me acaba la cuerda
mejor se la paso al muchacho
que anda en domadura e potranca
¡Este cabro es bien lacho!

¡Oye futre!,
¡esto no es el rodeo!
Loaiza y Tamayo (1)
los mejores del rodeo chileno
no te pasaron sus glorias
No me quiera hacer los puntos buenos
Que los 13, solo ellos.

¡Está bien campeón!,
el 2007 fue el Champion
para “Talento y Fiestera” (2)
Pero usté no es ni tan talentoso ni tan fiestero
Como pa’ ser mi collera

¡Oh Santa Isabel (3)
Pretéjeme del novillo guacho!
Espero que no me pille en la carrera
¡Este me quiere echar el lazo!.
¿Me querrá hacer la atajada
después del pipeño y cuando este volando bajo?.

Salud!

Notas aclaratorias para los citadinos

Rodeo: actividad que consiste en dos jinetes que siguen a un novillo dentro de la medialuna, guiándolo en una especie de tenaza formada por las dos cabalgaduras; al llegar a una zona llamada "atajada"(4) los jinetes deben detener al novillo de acuerdo a una serie de exigencias técnicas.
Carrera: Se le llama carrera a la faena que realiza la collera dentro de la medialuna, esto consiste en lo siguiente:
La collera espera al novillo dentro del apiñadero a que salga del toril (pequeña puerta en el perímetro del apiñadero), luego deben dar 2 vueltas dentro del apiñadero. Un integrante de la collera debe ir atrás del novillo (arreando) y la otra al costado del novillo (a la mano), esto se mantiene durante toda la carrera. Si la collera no cometió ninguna falta dentro del apiñadero, recibe 1 punto bueno.
Posteriormente la collera saca al novillo del apiñadero a lo que se llama la cancha, los jinetes deben dirigir el novillo hasta la atajada de la mano de adelante, pasando por la zona de postura que está antes de la atajada.
En esta zona el caballo que va a un costado del novillo, es decir, en este caso el que va a la mano de adelante, debe permanecer perpendicular al novillo para poder computar una atajada, de lo contrario no recibirá puntaje en la atajada.
Luego el jinete que va a la mano debe intentar atajar (detener) el novillo. Si en la zona de postura todo fue correcto y ataja el novillo este podrá recibir desde 2 a 4 puntos buenos dependiendo del lugar donde atajó al novillo.


En el caso de que el jinete no lo lograra atajar el novillo y éste sigue su recorrido en dirección al apiñadero, el puntaje recibido será de 2 puntos malos (-2pts).
Luego el jinete que antes arreaba el novillo cambia la posición con el otro jinete y realizan la misma faena pero en dirección hacia la atajada de la mano de atrás. Posteriormente se vuelve a repetir la faena hacia la mano de adelante y finalmente se entrega el novillo en la puerta de salida.
Finalmente una carrera perfecta son 13 puntos buenos, esto quiere decir que la collera no debe cometer ninguna falta y además realizar todas las atajadas de 4 puntos buenos

1.- Juan Carlos Loaiza y a Eduardo Tamayo, collera número uno en el ranking de los Mejores del Siglo XXI, según la Federación del Rodeo Chileno FEROCHI y el portal caballoyrodeo.cl
2.- Talento y Fiestera: los caballos Campeones Nacionales de Rodeo 2007
3.- Santa Isabel: de los mejores criaderos existentes en el país, muchos campeones han surgido de sus pesebreras.

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martes, 8 de septiembre de 2009

Decálogo del “amigo” en Facebook.


1. Quien es mi amigo, debe serlo y parecerlo.
2. Quien me ataca, es mi No amigo (no es para tanto llamarle enemigo), y si arremete que se atenga a las consecuencias, responderé con todo y si se pone a llorar, no llame a su mamá, las mamás me merecen respeto.
3. El que es mi No amigo, puede volverse mi amigo, nada es del todo blanco y negro. Se puede conversar las diferencias.
4. Me gusta el buen debate, con base e informado. Si no sabe de lo que escribe, no escriba en mi muro. Si no pensó bien lo que escribió, tampoco, si no aténgase al punto 2.
5. No acepto mensajes privados vejatorios. Si recibo mensajes privados de alguien que no es mi amigo, no lo leo =). Si el mensaje es público, públicamente será respondido.
6. No dejaré de escribir, porque vengan a decirme idioteces sin base. Las idioteces con base buena, las puedo estudiar.
7. Soy feliz como soy, no intentes cambiarme. Solita de doy cuenta de que es lo malo que tengo y ya basta con mi lucha interna para que además me hostigues a los demonios internos
8. Mis amigos lo son aquí y en la quebrá del ají, me quieren y me aceptan porque me conocen. Si no me conoce, conózcame.
9. No vengan a hacerse los galanes, ni galanas. Mejor invíteme un café y veamos que pasa. Refiérase al punto 1
10. Creo en la libertad de expresión, me agrada que la gente se exprese, pero sin ser reiterativo en el mensaje vejatorio sin base. “Procuro evitar los pensamientos atrabiliarios de esos que se pegan como pólipos en el alma humana”*. Por ello es mejor que el magma fluya. Referirse al punto 1.

* Nicanor Parra; De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)
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domingo, 6 de septiembre de 2009

La Política Internacional de Piernas Abiertas Patrocinada por la Prensa Reaccionaria *



Frente a tanta verborrea…
Así comenzó y terminó todo.
Nuevamente me topo con las perras en celo
y el sequito de babeantes canes que le siguen
Tic nervioso de la sociedad
que la vamos a hacer
es parte del fenotipo de mujer bella manifestándose
de esas que no necesitan, ni hacen esfuerzos
para conseguir lo que quieren.
Su belleza lo hace todo.
Sus carreteras neuronales
nunca necesitaron armarse.
Peor aun
las que tenía, fueron destruidas
por el sentimiento de abandono
traspasado a la propia cría.
Sobreviviente
que debe dejar ver la entrepierna
para seguir vigente,
aparecer en pelotas
para existir,
hacer críticas al aire,
sin forma, fondo ni coherencia
después que la pólvora se acabo,
junto al último pito consumido
con su penúltima neurona,
esa con la cual tuvo alguna vez
lectura comprensiva.
Chiquilla
mezclas peras con cerebro hecho puré.


*Título sacado de LOS VICIOS DEL MUNDO MODERNO, Nicanor Parra; De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

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jueves, 3 de septiembre de 2009

Gata en Retirada



Hoy decidí descartarme
Antes opte por no etiquetar,
menos los escritores
No es mi intención pavonearme
De la mala escritura
Y aunque de hurraca no tengo nada,
La curiosidad mato a la gata
Hurgueteando en perfiles interesantes
Me los topo por todas partes
Nada contra ti Martín
Que eres muy amable
Y zorzal
Menos con Teresa
Hija de estrella caída,
Alfonso,
Y su corazón dolorido-
Usan palabras sinceras,
Honestas.
Inclusive tu Alejandro
Lanzando tu libro
(Podría llegarle a alguno por la cabeza)
Pero en sus ventanas están esos otros…
Los que no soporto
Aunque me tilden de pesada
Me tropiezo con cada palabra!
Histéricas
Atropellándose
Quedando “graves”
Directo de la academia
Con el título de comunicadores bajo el brazo
Sin corazón
Que plaga…
Respecto a ti Aristizabal,
Usted tampoco se me olvida
No molestan tus etiquetas,
Me pareces respetable
Real…
Ahora que hay tanta pluma desplegada
Pavos reales en tinta
Parece que es mejor retirarse

Si alguno se me olvido
Pudo ser adrede

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