lunes, 31 de agosto de 2009

Este Amor ya no se Toca - Yuri

Estalla la tormenta el cielo ya esta gris,
sera la ultima noche que pase junto a ti.
Mas si me lo permites te quiero demostrar que
se sacrificarme que tengo dignidad.

Y luego debes tener valor, despidete sin
decirme adios.
Amemonos solo una ves mas, Y luego debes
dejarme debes marcharte. tu.

No tengas miedo decidete, a dar la cara y acercate,
y roba el ultimo beso que hay en mi boca.

QUe este amor no se toca
no insistas por que yo te negare mi boca
o este amor ya no se toca,
por que ahora si me besas,
me volveria a sentir denuevo enamorada,
o este amor, amor ya no se toca.

Seria una aventura querernos otra ves,
tu fuiste mi locura el dueno de mi ayer.
Un rey sin su corona no puede ser un rey,
Un hombre que no es hombre no tiene una mujer.

por eso debes tener valor,
despidete sin decirme adios.
Amemonos solo una vez mas,
y luego debes dejarme debes maracharte, que
este amor no se toca, no insistas por que
yo te negare mi boca.
oo este amor, amor ya no se toca.

no no no no por que ahora si me besas,
me volveria sentir denuevo enamorada,
o este amor, amor ya no se toca.

Y roba el ultimo beso que hay en mi boca,
este amor no se toca, no insitas por que
yo te negare mi boca, oooooo este amor ya no se toca.



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viernes, 28 de agosto de 2009

El Sueño del Caracol



Te miro de reojo
palidezco
me sonrojo.
No respiro…
Amoratada desde dentro ya iba

Bebo mi café
y miro nuevamente,
por el rabillo del ojo
Poeta
No te levantes!!
No mueras en la rueda
Espero tu llamado

“No te vayai”!!
Ese insulto a la palabra
me gustaría escuchar
de tu boca
Atina!!!
Pero…
detente ahí,
solo un segundo
Que ahora me hago la valiente.
Y…
Ya te fuiste
Sin haber sacado toda la foto.

Te espero
Mañana
Para el café
Junto a mi puente levadizo.

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Este es Un Regalo adicional...
No pierdas la oportunidad, por no saber leer entre líneas.

jueves, 27 de agosto de 2009

Pretensiones



Hace rato dije adiós a las viejas pretensiones
esas que nunca hice mias
Bye también a los pretenciosos.
Me dedicare simplemente a escribir
no me importa mucho
si ocupo o no un espacio
en los altares de la patria
Ni por mas que me digan
No fomenten el tema
El papel no desea recibir mis letras
O viceversa
Toco suelo y puedo volar
sin el peso de una imprenta
sobre mi espalda.
Quizás con una impresora

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Más vieja, no más Sabia


El Vestido Rojo - Michael J. Austin
Dijo Gandhi: Lo importante es la acción, no el resultado de la acción. Debes hacer lo correcto. Tal vez no esté dentro de tu capacidad, tal vez no esté dentro de tu tiempo que haya algún resultado.

Nunca, nunca, nunca, intentes hacer tonta a una mujer que se sienta inteligente - Se repetía - Los hombres por siglos, han creído que pueden hacer lo que quieran, pero no solo ellos pueden.
Se quedo tumbada, boca arriba, mirando el techo y rumiando su rabia.
No le molestaba que aquel idiota mirase a muchas más mujeres, no le molestaba que coqueteara con una lista infinita de mujercitas con fotos lindas en sus perfiles. Lo que le molestaba, es haberle creído toda esa sarta de mentiras que sonaban bonito.
Si, por que el ni siquiera era de su total gusto. Pero era lindo, como aquel compañero de colegio que le quito la virginidad a los 13 años diciéndole lo bella que era, lo linda que era, lo inteligente que era, pero que al día siguiente ni se acordó de ella.
Ellos prometen, prometen, hasta…
No era la primera vez que le habían presentado amigos y familia, para luego, simplemente hacerle una gran desconocida.
Cayó como una jovencita en los viejos trucos de un galancete venido a menos.
Dejo de pensar en aquello, tomo su cartera y salió a la calle con aquellos zapatos rojos de taco aguja que había dejado para ocasiones especiales. Antes llamó a su amigo de siempre, aquel que la recibía en caso de llorar sus penas, riéndolas. Era eso o quedarse a leer a Kerouac.
Su vestido del mismo color de sus zapatos, tenía un lindo escote que dejaba entrever algo de los encantos que aún le quedaban. Llevaba debajo, el sostén rojo bermellón que el último hombre amado, le había regalado el día antes de haberle abandonado diciendo que era la mejor mujer del mundo.


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martes, 25 de agosto de 2009

Por Quien Doblan Las Campanas




“Nadie es una isla, por completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.”
Ernest Hemingway

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jueves, 20 de agosto de 2009

Nada de Asombro

Me tomaste de la mano
y salimos a caminar
Eramos los vagabundos errantes
del extremo oriente,
consumiendo mierdas que no necesitaban.

En noches frías
los tontos discuten
pero,
aun no te quiero lo suficiente para destrozarte.
Renuncio,
mejor,
y mi aliento se escapa en un suspiro.
Finalmente solo agacho el moño
vuelvo a respirar profundo

Afuera llueve,
también dentro
pero si salgo mis garritas se mojan.
Esta noche
ya no habrá vuelta atrás.

Estoy contigo
cuando no camino
(eso es prestado)
No hubo llamadas hoy
y fue un alivio.

Podría chasquear los dedos
para bajarme del mundo
podría emborracharme
para escribir
pero
escribir emborracha.

Escucho a los pájaros
que están en el dintel de mi puerta
esos pájaros usan voces distintas
falsas,
mentirosas.
Usan alter egos,
impostan la voz
para engañar.
Pero son aves,
mientras que yo,
gata desaliñada,
no deseo devorarles.

Finalmente
decepción
pfffffffffffff!!!!!
asombro
ohhhhhhhhhhhh!!!!!!
No, no hay.

Me dijeron que luego vendrían los cocodrilos
y puede que tengan 2
o quizás 3 personalidades
pero usan las mismas plumas.

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miércoles, 19 de agosto de 2009

La Inspiración

Las calles estrechas
reciben una pequeña luz que cae del cielo;
y es que la lluvia siempre es buena.
El techo esta roto
y por entre la herida de nubes
nos miran calladas, titilando

Nunca dejes de mirar el cielo
aunque digan que las estrellas son
historias del pasado.
Cuando encuentres un pulsar
en medio del silencio
en medio del vértigo de encontrarte sin vértigo,
innecesarias serán las palabras

Atontado frente al espectáculo
completamente feliz
el frío poco importará;
aunque los días escarchen la sien
La oportunidad,
es tiempo de tomarla con las manos
para el baile diario de un corazón palpitante

Frente a lo más raro del universo
algo que nunca el óleo logrará plasmar
ni las letras en tinta verde
ni la voladura con trementina
o las trasnochadas frente a un teclado.
Ese algo que va más allá del arte…
Ese algo que solo lo sabes tú.


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martes, 18 de agosto de 2009

Nadie es perfecto

Cuando veas una nube, piensa en mí...

El bus se movía demasiado como para poder mantener el pensamiento tranquilo.
Afuera llovía a baldazos y todos los pasajeros iban preocupados.
Tan distraída estaba en mis pensamientos, que todo aquello no me afectaba, excepto por el ir y venir algo agresivo del vehículo.
Entonces, me puse a escribir esto.
Tengo miedo, y tengo claro que eso no me hace una cobarde. Cobarde sería si no fuese capaz de enfrentar todo lo que temo.
Primero debo decirte que soy una mujer, que ya pasó por los veintitantos y que, estoicamente pasa por sus treintaitantos.
Primeramente soy una mujer; segundo, soy mamá. Sí, tengo un hijo, precioso, la persona más importante en mi vida.
No soy una mamá aprensiva y tengo claro que él sólo está prestado.
No soy perfecta ni representante de la mujer imperfecta.
Una parte de mis defectos es la incontinencia verbal.
Nunca he sido bella, bella, como las bellezas clásicas o estereotipadas, con cabellos al viento, nariz respingada ni mirada soñadora.
No siempre me veo maravillosa, ni tengo mi cabello en su lugar. Él, a veces, está completamente en mi contra, se enoja junto conmigo, contra mí.
Cada día tengo más arrugas y seguramente luego se me llenará la cabeza de canas.
Cuando me embaracé, engordé como una vaca, pero fue cuando más hermosa me he sentido.
Soy soñadora y algo incauta, por eso me enamoro muchas veces en forma descuidada, como si diera vuelta una taza de café sin advertirlo.

Le temo al amor, pero igual me enamoro.

A veces soy una trabajólica y abuso de las horas nocturnas.
Por las mañanas, amanezco despeinada y parezco un mapache, como creo que ocurrirá hoy si me desvelo demasiado escribiendo.
Necesito mis espacios, en especial cuando me siento algo arisca y con ganas de estar a solas conmigo misma.
Cuando veo buenas películas tristes, simplemente lloro y no me da vergüenza.
Cuando sufro, lloro.
Tampoco me averguenza cuando necesito de cariño, y lo pido abiertamente a quienes sé que me quieren.
Soy muy querendona, pero también puedo ser demasiado crítica con quienes aprecio. Eso, muchas veces, puede hacerles mal, pues si no me conocen lo suficiente, creen que es malintencionado. Será que exijo mucho a mis amores, pero no tanto como a mí misma.
A veces puedo ser muy hiriente. Y ni siquiera me doy cuenta, a menos que me lo digas.
Disfruto cada momento con calma, aunque camine apresurada.
Sufro de fiebres cerebrales si no soy capaz de comprender algo, y me obsesiono buscando respuestas o "la verdad" de las cosas.
Muchas veces soy mal genio.
Soy una homicida con manos frías, en palabras políticamente incorrectas. Y eso no hace más fácil mi existencia.
Puedo ser una tirana con el tiempo que prometen sólo para mí, porque lo exijo.
Puedo ser terriblemente celosa con el hombre incapaz de ser MI hombre
No soy la mujer perfecta. Soy una verdadera contradicción ambulante a veces.
Soy la mujer que deslumbra como si fuese el sol, pero después tratan sólo como una estrella fugaz.
Eso me agota.
Y esto, no es una advertencia. Simplemente soy yo.


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viernes, 14 de agosto de 2009

Tierra

Cuando algo te hace mal, es una buena señal de que te debes alejar de ese algo.

Tierra color rojo, mezclada con aserrín más un poco de agua. Un hombre camina a paso lento, llevando su caballo de la rienda.
El animal, mezcla con sus patas los colores, sobre una pequeña cancha al pie de un cerro.
Otro hombre, pequeño, robusto y de tez clara más acá, se esmera en meter las mezclas con habilidad en unos moldes de madera. Luego va sacándolos y dejándoles a un lado, mientras que, otro compañero, poco a poco va formando una pequeña pirámide.
Pepa de uva, madera de naranjo y cuescos de damasco son la fuente inflamable que meterán por sus pequeños pasajes para cocer el ladrillo.
Si yo fuese más chica, podría recorrer sus galerías olorosas.
El cerro rojo se impone ante el verde con pasto asomándose detrás. De esta tierra roja, una vez terminado, quizás solo crezcan musgos, siendo casas.

Poco se de estas labores, en comparación con los hombrones que trabajan a diario en este sitio, pero, al parecer por lo que he visto, terminaran echando a perder la obra de ladrillo, pues la pepa de uva mancha.

La época de lluvias ya pasó y es tiempo de hacer los nobles amasijos, pero al parecer, no pensaron en ese detalle. A veces por apresurarse a hacer las cosas, se nos pierden los pormenores.

Entonces, me puse a mirar el cielo. La lluvia seguro se asoma por la tarde, pues esta lleno de nubes gordotas; son motas de negro algodón apareciendo desde el sur.

Esta tierra requiere de mucho trabajo, me decía, cuando en ese preciso instante, comenzaron a caer algunos goterones.
Me subí rápidamente a la camioneta dejando atrás aquel paisaje rojizo.

Me encamino por senderos llenos de pozas, sabiendo que mi destino es de un espectáculo aun más grato.

Mi teléfono no suena desde esta mañana en que no pude seguir hablando a causa del llanto.
Y es que, me habían domesticado últimamente y esperaba por mensajes y llamadas a diario, que ya no eran a diario, ni como antes.
Hoy la farsa había comenzado temprano, pero ya era insostenible; a veces el querer no basta, me dijeron.
Antes, como el zorro del principito, pensaba en el trigo recién espigado de los campos, los que me traían recuerdos de voces suaves, de sonidos dulces y amorosos.
Hoy en vez de ser feliz con las llamadas, la amargura reemplaza aquel cariño, en una voz monocorde e incomoda.

Ya casi estoy llegando, una nueva tierra se presentaba ante mi, negra y profunda, olorosa y fértil, por la que se camina hundiendo los pies.
Es otro panorama, los ladrillos sin armar ya no están, un arado se hunde en las profundidades, abriendo surcos.
Esta finca se exhibe llena de posibilidades, cualquier semilla que caiga en ella dará verde.
Puede que no sea trigo, pero unas buenas hortalizas no vendrían mal.
El agua se nos viene encima, junto con un viento cálido que sube por el espinazo hasta el corazón.
Que bien se respira en este lugar me dije. Muy diferente a la pirámide de ladrillos, con sus laberintos agobiantes, de mezclas destinadas a quedar manchadas; esa que quedo abandonada, pues el fuego no alcanzó a encenderse antes que llegase una lluvia maluca.

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domingo, 9 de agosto de 2009

Dialogo

El le dijo
"La mejor parte es sentirse vivo pintando y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo"

Geoffrey Lawrence... Ella pensó

rojo bermellon más
aceite de foca-
el duende ambar
ataca de nuevo.
Soy una ladrona
de tu tiempo.

Ella creía en que apenas unos metros les separaban, pero el contaba mas de 200 kilómetros.
Es que El, siempre tuvo los pies, más bien puestos sobre la tierra.
Ahí estaban, eran y hacían como hacen los amigos cuando se comunican por teléfono.
tuuuuuuuuuuuuuuu
tuuuuuuuuuuuuuuu
Como en una sobremesa se escuchaban, siendo música para los oídos, tantos cariños prodigados.
Constructora de fantasía, ella se armaba unos rompecabezas indescriptibles con cada frase emitida desde el otro lado, a mas de 200 km.
El, mientras, hacia y planificaba vidas, promoviendo huidas.
Ellos se querían.
La voz de El, en Ella, provocaba incendiarios pensamientos y oraciones que salían danzando de su boca. Pero el fuego había que apagarlo y al no ser apagado con caricias, se trasformò en guerra.

Como buen líder, El mantenía todo controlado.
Estratega a cargo de un batallón de ideas en completa obediencia y avanzando, hilvanaba cada frase en forma perfecta.
Y que culpa tienen ellas, las palabras, de ser utilizadas como proyectiles.
Grandes ladrillos golpeaban la cabeza de la bella; con ellos construyo un gran murallón
La noche avanza y las mil voces no se callaban.
NO habìa aburrimiento, pero tampoco risas
Artistas ingenuos cada uno en su ámbito.
Sin razón de ser para el resto, divagaban en un mar de colores, terminando en negro
ES QUE TU SIEMPRE

Las frases de ella, construidas en desesperacion, estaba indefensa frente a tan buena estrategia.
Sus oraciones caían al vacío desde la gran torre construida con malos ladrillos
Parapetada y protegida, creía que nada de lo que le dijese podría hacer mas daño.
NO TE VERÉ HASTA EN 2 MESES

Las frases siniestras desde esa altura, ya no tienen el mismo sentido que cuando fluyeron de labios dulces a 200 kilómetros
NO ME QUIERES VER, ME ALEJAS

Un sin sentido de letras y el rojo bermellon vuelve al ataque
Completamente ciega, ahora puede ver claro.
Ellas, las malas palabras se retuercen, gimen, se cruzan sus brazos y piernas, le toman por el cuello y terminan ahogandola, pues todas, malas hijas, en frases simiescas, se devuelven.
Ella finalmete cayó de su torre y entiende que no están a solo metros, sino que a muchos kilómetros y que nada de lo dicho reparara las heridas de gritos ametrallados en un tutututututu
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jueves, 6 de agosto de 2009

Memorias a Crochet

A Doña María la sonrisa le resulta fácil, con sus dientes siempre a la vista, sujeta con cuidado los hilos que le unen a la vida.
Ella es mujer de pequeños milagros, que con ojos grandes y abiertos, prodiga cariños a quienes le conocen.
Es que doña María, siempre pone el hombro y todo lo demás en lo que emprende.
El miedo corre por sus venas a fin de mes, pero nunca se amilana. Suda la gota gorda entre quehaceres varios, haciendo aseo en la casa de la profesora Juanita, la ejecutiva del banco y lavando ropa ajena.
Más que el planchado, es el lavado lo que le tiene con una artritis que hace tiritar hasta los huesos en galopante dolor.
María enfrenta a su suerte, sea esta buena o mala.
Ella corrió de aquí para allá, buscando las formas de sacar adelante a su familia. La vida le dio dos hijos a los que cuido y que hoy son profesionales.
Últimamente A doña Maria, nadie la visita por las tardes.
La vida que aun le queda, trata de apegarla a los cariños, buenos y malos de su pasado glorioso. Es por ello que por las noches teje junto a sus historias pasadas, finales más felices.
Demasiadas buenas intenciones, para una mujer muy dulce devorada por los lobos.
La tarde en que la conocí, ya era una mujer doblada, pequeña y de pasos chiquitos.
Llegó con delantal puesto, retorciéndolo entre sus manos, preguntando por mi nombre y hablando de sus recomendaciones.
Su sonrisa en un rostro marcado de arrugas, no le quitaban seriedad a sus palabras.
Ese mismo día quedo trabajando en mi casa.
Con el paso del tiempo, se me fue haciendo parte del paisaje, de tardes llenas de risas, historias de amores y desamores.
Nos sentábamos frente al fuego, mientras ella a pesar de su artritis, tejía a crochet.
Yo siempre le preguntaba, porque insistía en ese trabajo, que para ella era además de muy penado, doloroso. Ella, solo me sonreía, hasta que una tarde me confeso:
esto me recuerda que estoy viva, pues mientras lo hago, el dolor me conecta con mi pasado, al cual le doy puntadas y lo transformo en algo hermoso. Usted debería hacer lo mismo.

Nunca entendí bien eso de dar puntadas al pasado.
Por la noche tomaba sus cosas para irse a su casa, con sus pasos pequeños. Un día, simplemente no volvió más.
Traté de ubicarla muchas veces, hasta hoy.
Llego a mi oficina un hombre de edad avanzada, preguntando por mí.
Me dijo que venía de parte de María, para darme un encargo de ella.
Me entrego un pequeño paquete, en papel color lila, con una cinta amarilla envolviéndolo.
Le pregunté que había pasado con ella, me dijo que había fallecido.
Me dio un dolorcito en el estomago, que poco a poco fue subiendo hasta el pecho, me apretó la garganta y se me salieron dos lagrimas.
Le pregunte que quien era el y respondió que era Osvaldo.
Osvaldo, el hombre a quien ella tanto había amado, pero, que la dejo en el más total abandono, criando un par de hijos que la dejaron en igual abandono que el padre.
Me produjo un asco total y ganas de desquite.
¡Con que cara me venía a hablar de ella!, El, un hombre que simplemente desapareció por más de 30 años.
No me importaba su historia, más que en caso de ser escrita.
Entonces, se me puso a llorar como un niño.
Me dijo, que nunca había dejado de amarla, pero que había sido un cobarde. No podía dejar la vida que siempre había tenido.
El era músico y había viajado por todo el país tocando el bandoneón.
Un día había regresado a ver a la mujer que siempre estuvo en sus pensamientos y tal como me confeso, aun estando con muchas más mujeres a la largo de su vida.
Ni siquiera me di el tiempo de criticarlo, preguntando porque además había olvidado a sus hijos.
Mirándole a los ojos, me dije,el es el tipo de hombre a quien nada ni nadie podría haber atado.
Un día simplemente cuando pasó cerca del pueblo, volvió a tocar a la puerta de María y, como era su costumbre, con una bella sonrisa en el rostro le abrió su puerta y nuevamente su corazón.
Para Osvaldo, fueron los tres mejores meses de la vida, de los últimos 30 años.
Ambos ya en edad avanzada, caminaban los mismos ocasos en que antes, ella y yo, nos acompañábamos las soledades.
Un día María se sintió mal, mas mal que de costumbre, fueron al hospital; pasaron los días, fueron a médicos particulares y le diagnosticaron cáncer.
No había mucho que hacer, así que regresaron a casa.
En la víspera de la noche en que recordaban los 50 años de conocerse, mientras ella estaba en su cama, el se sentó a su lado, le tomo de las manos y le dijo los mucho que le había amado siempre, que habían perdido demasiado tiempo.
Ella solo le respondió, que no recordaba haber perdido un minuto de su tiempo en esta vida.
Luego le pidió que encendiera la televisión. El dio media vuelta, le soltó una mano, presionó el botón de la TV y al voltearse a verla, ya no estaba más, excepto por una leve sonrisa y algo de su tibieza que aun permanecía.
Cuando Osvaldo se fue y una vez cerrada las cortinas, abrí el paquetito color lila.
Dentro estaba, terminado, el crochet que había empezado en mi casa.

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martes, 4 de agosto de 2009

Un Parchecito, No lo Cura Todo

Agitada y en medio de una caída al vacío, despertó.
Era una chica normal o por lo menos eso quería aparentar.
Esa mañana se animó con la convicción de que debía de hacer algo para salir finalmente de una situación que le mantenía incomoda. Sabía cual era la causa y no podía seguir teniendo esas pesadillas y la sensación de inconclusión, cada vez que despertaba.

Se vistió como siempre, mientras se tomaba su leche fría del desayuno, pues con eso de estar durmiendo mal a diario, se quedaba más rato pegada a las sábanas que de costumbre.
Mientras se colocaba su jumper, se percato que la basta estaba descosida.
Que vergüenza, justo hoy, que estaba atrasada, cuando finalmente se estaba haciendo los ánimos para dirigirle la palabra al chico que le traía inquieta.

Tomo un poco de la cinta adhesiva que su madre utilizaba para colocar parches sobre las heridas y curo su uniforme.

Ya eran las 7 por lo que la vocecilla infernal de radio Cooperativa anunciaba.
Si salía a las 7:10 estaba perdida, llegaría atrasada.
Agotada y con el corazón en la mano, hizo una carrera perfecta de 10 cuadras, llegando justo cuando el timbre sonaba y el inspector terminaba de corretear a los alumnos que se quedaban en la puerta del liceo conversando.
Ya formada y muerta de frío, solo atino a rezar como el resto y a escuchar lo que decían desde el entrepiso, en medio de tiritones.
Subir por las escaleras al segundo piso siempre le resulto un suplicio, pues sabía que normalmente abajo, estaba mas de alguno de sus compañeros alborotadores de hormonas, mirando los calzones de la que subiera, pero ese día no le importó.
La mañana fue muy aburrida, la profesora de castellano se desgastaba en hablar acerca del romanticismo y del cambio desde si mismo y las corrientes y la generación y… En ese momento ella hubiese deseado mejor estar en biblioteca leyendo un libro de aquellos.
Acababa de descubrir a Poe y mientras silenciosamente escondía uno de sus libros bajo de la mesa, aplacaba la pereza de escuchar a la soporífera mujer leyendo “el cuervo”. Entonces, sonó nuevamente el timbre para el recreo, el momento más esperado y a su vez evitado por ella.
Eso de estar pensando en el chico distraído del curso de al lado, era desgastante, además de inútil, pues ella no estaba para perder el tiempo con chicos. Por lo demás, estaba convencida de que en el momento que se involucrarse con alguno, seguramente perdería capacidad intelectual; ya lo había visto en tantas amigas suyas que hoy se comportaban como bobas mirando como se vestía, como sonreía y riéndose de todas las idioteces que el enamorado de turno dijera.
A pesar de todas esas cavilaciones, salio a recreo como siempre para quedarse en el pasillo del segundo piso, apoyada en la baranda, observando todo desde arriba y mirando siempre de reojo a aquel muchacho silencioso que también se quedaba en el pasillo cada día.
No era un adonis, su cabello rubio oscuro no era de su preferencia, además era algo bajito para sus gustos y con kilitos demás. ¿Por que entonces cada día esperaba el recreo para verlo ahí?
Ella no esperaría mas, era el momento de enfrentarlo y de romper de una vez por todas, esos instantes, que creía, de mutua intimidad y complicidad, en que ambos se quedaban mirando al mundo.
Enfrentarle era la única forma de perder el interés por querer saber quien era.
Fue así que saco toda su fuerza vital y se dirigió hacia el con paso seguro y totalmente decidida a hablarle, ¿que le diría?, no sabia, no tenia idea, algo se le ocurriría, porque el hablar no era algo que le costase mucho. Realmente era una muchacha demasiado locuaz y convincente.
Entonces paso lo que no se imaginaría nadie, justo cuando estaba a punto de llegar a su lado, solo a centímetros de el. Un grupo de chicos trogloditas salio de la sala de clases en parvada, abalanzándose sobre el muchacho silencioso, entre gritos tribales y algarabía.
No se escuchaba muy bien lo que decían, pero era en tono jocoso, festivo y animal. Lo tomaron en andas mientras le cantaban una canción algo insultante en su nombre, pero no en el sentido adolescente del que se cree popular. El chico silencioso, no era de los populares, era de aquellos que todos se burlan.
Entonces ocurrió algo más vergonzoso, le lanzaron de cabeza a un gran basurero de metal, que a esas alturas de la mañana, ya estaba lleno de toda clase de desperdicios.
Y todo eso acaeció frente a sus ojos, momento previo al desencanto y rompimiento de la burbuja que los mantenía cada día atados en silencio, en cada recreo, en que se quedaban mirando a todos desde la baranda del segundo piso.

El muchacho, salio como pudo del basurero mientras ella se quedo todo el tiempo mirando estupefacta aquel espectáculo de crueldad adolescente.
Nuevamente de pie, esta vez frente a ella, todo sucio, maloliente y tratando de arreglarse la chaqueta que se había roto del lado izquierdo con el forcejeo.
El, estaba completamente colorado, como un tomate. Nunca supo si estaba de ese color por la rabia, por la agitación de aquel momento, o por estar frente a ella.
Silenciosa, tomo el ruedo de su jumper, saco parte del parche de cinta adhesiva con que había arreglado la basta y se lo puso en la rotura de su blazer
Después de ese día, El nunca más se quedo mirando desde la baranda del segundo piso y ella, perdió todo interés en aquel chico. La burbuja se había roto, sin necesidad de haber abierto la boca. Con un parchecito, se había curado.
Hoy que me tomo un café contigo, me pregunto, donde te habías metido todos estos años y porque no me dirigiste la palabra antes, sino hasta ahora.
Y veo que aun te sonrojas frente a mí.


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