jueves, 30 de julio de 2009

Mi Amigo Pastel

Con mucho, harto, demasiado Cariño.
Si para ti, pongase el poncho no más.
=)


Amigo,
tomémonos un te
bueno ya, respondiste
“Pero hoy quiero café”

Hace tiempo no te veía
te dije,
mientras comía pastel.

Antes el pastel era yo
respondiste

Pero dime,
como va tu vida
que no se de ti.

Me lleve la taza a la nariz
y probé el sabor amargo del brebaje
Llena mi boca
abriste los labios hablando
tu nueva aventura

Tengo ganas de hacer cosas, dijiste
mientras el humeante negro
llenaba el paladar

¿Porque hoy es diferente?
¿La cosa cambio?
Tienes apetitos de hacer.

Cuidado
se te escurre el café
te distraje

Estuviste
varios años con la chica
esperando engancharte
Solo autoengaño de retribución

Ella sabia de mis labios
dijiste
que no quería compromiso
e igual lo acepto

Hoy me cuentas
Que haces planes con otra
Una que, siempre estuvo frente a ti,
la vecinita del barrio

¿Pero porque demoraste 4 años
en dejar a la ex?
¿Y esa tonta, porque no te dejo a ti?

Ya te lo dije
cosas que pasan
¿Me das más café?

Mejor toma,
un poco más de pastel.

Igual te quiero amigo

http://dafne-en-viaje.blogspot.com/

Mi amigo Pastel

Amigo,
tomémonos un te
bueno ya, respondiste
“Pero hoy quiero café”

Hace tiempo no te veía
te dije,
mientras comía pastel.

Antes el pastel era yo
respondiste

Pero dime
como va tu vida
Hace mucho que no se de ti

Me lleve la taza a la nariz
y probé el sabor amargo del brebaje
Llena mi boca
abriste los labios hablando
tu nueva aventura

Tengo ganas de hacer cosas, dijiste
mientras el humeante negro
llenaba el paladar

¿Porque hoy es diferente?
¿La cosa cambio?
Tienes apetitos de hacer.

Cuidado
se te escurre el café
te distraje

Estuviste
varios años con otra
esperando engancharte
Solo autoengaño de retribución

Ella sabia de mis labios
dijiste
que no quería compromiso
e igual lo acepto

Hoy me cuentas
Que haces planes con otra
Una que, siempre estuvo frente a ti,
la vecinita del barrio

¿Pero porque demoraste 4 años
en dejar a la otra?
¿Y esa tonta, porque no te dejo a ti?
Ya te lo dije
cosas que pasan
¿Me das más café?

Mejor toma,
un poco más de pastel.
te quiero igual, amigo

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Me Declaro vencida


Hace tiempo que no visito Blogs y de casualidad me tope con este.
http://bilisnegra-tears.blogspot.com/2009/07/me-declaro-vencida.html

Mi opinión: melancolía pura.

Mi opinión respecto al sentir y no a sus formas literarias es que, definitivamente el arte y la ciencia, son como el agua con el aceite. A veces forman una mezcla, cuando los cercanos a las ciencias usamos la literatura como emulsificante pero…La ciencia insiste en planificar y normar, mientras el arte es disciplina del dejar ser.
Ay querida hermana, no eres la única que se ha topado con uno entregado a esa parte más visceral de los humanos, el arte. Y es un encuentro fatal donde la parte oculta del apegado a la ciencia sale más dañada, pues, a diferencia de ellos, nunca aprendimos a lidiar con los sentimientos, simplemente los dejábamos de lado y goteando melancolías entre tintas y papel.

http://dafne-en-viaje.blogspot.com/

domingo, 26 de julio de 2009

El diario de Bridget Jones



Hoy mientras esperaba la llegada de alguien importante a mi vida y en tanto la depresión se espantaba a punta de insistir en pensar en mi ex, fue que me tope con esta película en el cable:
El diario de Bridget Jones

Sinceramente, solo había visto la segunda parte, muy divertida por lo demás, pero la primera, definitivamente es la que tiene más sentido.
Para los que no la han visto les resumo. La historia cuenta las aventuras y desventuras de una chica británica de 32 años, que vive en Londres, es lo que se diría una mujer promedio:
• Medianamente bonita, ojo que quien interpreta el personaje es la estupenda Renée Zellweger, quien tuvo que subir bastantes kilitos para hacer el personaje
• Medianamente inteligente, dice 3 burradas en cada frase, pero muy ingeniosa a su vez
• Adorablemente simpática, seguro sería su amiga de existir en la realidad.
Es lo que se dice una soñadora, que trabaja en una editorial y que está media estancada en su vida amorosa y profesional. Pasa sus noches solitarias junto a su televisor, su bebida, cigarrillos y kilitos de más.
Un día consigue un inesperado affaire con su propio jefe en la editorial, Daniel Cleaver (el estupendo Hugh Grant). Todo comienza por un intercambio de mensajitos electrónicos en la oficina (cuidado chicas con sus jefes!!!).
Su jefe, que es un mujeriego, la pasa estupendamente con ella, la encuentra simpática, divertida y tienen un excelente sexo (eso es un punto muy pero muy importante), sin embargo un día el muy imbécil, la abandona por otra y Bridget vuelve a quedarse sola.
Independiente de comos sigue la película, la cual esta basada en la novela del mismo nombre, escrita por Helen Fielding, lo que más me dejo pensando, fue en como se pueden caricaturizar las relaciones humanas y ser un perfecto retrato de lo que hoy le pasa a una mujer de más de treinta en sus relaciones emocionales con el sexo opuesto.
El sentido y el estado constante de algunas mujeres, presionadas por la misma sociedad a emparejarse, o el estado constante de desilusión frente al tratamiento que en ocasiones, nos pueden dar los hombres y que nosotras mismas permitimos.
Es el resumen perfecto del como muchas nos sentimos por momentos, frente a la vida, algo ridículas, despreciadas y con ganas posteriormente de sobreponernos.
En su caso Bridget baja de peso, se cambia de trabajo, parece que le va bien, pero en el fondo sigue siendo la misma torpe, romántica y algo alocada al momento de decir lo que pasa por su mente sin pensarlo (uy me mordí la lengua!)
¿Cuantas de nosotras después de terminar una relación estamos más regias que nunca? Cuantas veces el ex reaparece arrepentido y tratando de recordar los viejos tiempos.
Hay una escena, que fue la que más me marcó, cuando el hombre que finalmente se quedará con Bridget, Mark Darcy interpretado por el no tan mal parecido Colin Firth tiene un dialogo muy decidor con ella:
Mark: No creo que seas idiota. Bueno, sí que hay ciertos aspectos ridículos en ti... tu madre es muy interesante. Y realmente eres una oradora terriblemente mala. Y sueles soltar lo primero que te viene a la cabeza sin tener en cuenta las consecuencias. Comprendo que cuando nos vimos en el bufé del Pavo al Curry estuve imperdonablemente grosero... y llevaba un jersey que mi madre me había regalado el día anterior. Lo cierto es que...lo que intento decirte con mucha dificultad es que en realidad, y tal vez a pesar de las apariencias, me gustas muchísimo.
Bridget: A pesar de que fume, de que beba, y tenga una madre vulgar... y diarrea verbal...
Mark: No, me gustas muchísimo...tal y como eres.


Y eso es justamente lo que esperamos nosotras, no un príncipe azul, amarillo o rosa, sino que alguien que nos quiera así, tal como somos, sin estarnos criticando casa 5 minutos alguna cosa.
Ella, Bridget, también hace lo suyo al decirle a Darcy (creo que así se tendrá que llamar mi próxima pareja, me encantan los Darcy, en fin): No eres perfecto, miras con desprecio a todos y eres incapaz de hacer nada espontáneo o que pueda ser afectuoso. Pero me gustas, así, también, tal como eres.

Y ya saben, si un hombrecillo (no les da para más) les ofrece: bueno si contigo no funciona, no funcionara con nadie quiero encontrar tu faldita (traducción al chileno, esto es lo que hay), díganle lo mismo que dijo Bridget: me merezco algo mejor que ser tu última opción, merezco que me quieran, así tal cual soy.

Bridget, sin ser brillante "Idola"!!

Diálogos para el Recuerdo:

• Y fue entonces, justo entonces, justo entonces, aquel fue el momento. De repente me di cuenta de que, a no ser que algo cambiara en seguida, iba a llevar una vida en la que mi relación más importante sería con una botella de vino. Y al final acabaría muriendo gorda y sola, y me encontrarían tres semanas después medio devorada por pastores alemanes. Estaba a punto de convertirme en Glenn Close en Atracción Fatal.
• Así que tomé una importante decisión. Para evitar acabar el próximo año como una cuba y escuchando clásicos del pop para treintañeros en emisoras de la FM, decidí tomar el control de mi vida y empezar un diario donde iba a contar la verdad sobre Bridget Jones. Toda la verdad. Propósito número 1: evidentemente, perder diez kilos. Número 2: echar siempre las bragas de la noche anterior en el cesto de la ropa sucia. No menos importante, encontrar un novio amable y sensato, y no seguir estableciendo lazos afectivos con ninguno de los siguientes tipos: alcohólicos, adictos al trabajo, fóbicos al compromiso, mirones, megalómanos, gilipollas emocionales o pervertidos. Y sobretodo no soñar con una persona en concreto que encarna todas estas cualidades. Por desgracia, resulta que se trata de mi jefe, el director editorial Daniel Cleaver. Y debido a diversos motivos injustos relacionados con la fiesta de navidad de este año, sospecho que él no sueña conmigo.
• Los amigos se pasan años buscándote un novio, pero cuando tienes uno, te aconsejan dejarlo.
• Ella dice: ¿por qué te tapas con la sábana? Me estoy vistiendo. No quiero que veas mis flojedades.Él responde: No es necesario porque ya las conozco muy bien.
• Bridget Jones a Daniel Cleaver: ¿Y tú? ¿Todavía te acuestas con todo lo que se mueve?
• Bridget Jones a Mark Darcy: Nunca voy a encajar entre tus amigos.
• En un momento tienes la mayor intimidad del mundo con alguien y al siguiente ya no lo ves más.
• No eres perfecto, miras con desprecio a todos y eres incapaz de hacer nada espontáneo o que pueda ser afectuoso.
• Dios mío no me voy a casar nunca y mis afortunados padres lo harán dos veces.
• "Aquí Bridget Jones, diosa del sexo salvaje y con un hombre muy malo entre las piernas... ah... mama".
• Daniel Cleaver a Bridget Jones: Eres encantadora drogada, a la próxima solo di que si.
• Como pueden ver al fin encontré un final feliz y verdaderamente creo que la felicidad es posible. Aún teniendo 33 años y con un trasero del tamaño de dos bolas de boliche.

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A UN OLMO SECO-CALIXTO SÁNCHEZ

Cuando Machado compuso este poema, su mujer Leonor estaba en las últimas. El fatal desenlace le desesperaba hasta tal punto que llegó a comer con los mismos cubiertos por tratar de contagiarse de la enfermedad pulmonar que tenía ella. En esto, una tarde, paseando a orillas del Duero observa cómo la terca esperanza hace brotar de las ramas de un olmo casi podrido del todo, unas hojas verdes...

sábado, 25 de julio de 2009

Amor Bajo Control

Llegaron al cuarto de hotel que quedaba justo en medio de la ciudad, entre risitas y embriaguez.
La puerta se abría, mientras un joven de unos 25 años toqueteaba los muslos sin pudor alguno, a una mujer algo mayor que el.
Ingresaron y El, se sentó sobre la cama, esperando que ella se acercara.
Ella se saco el abrigo y sentó frente a El, en un sillón, mientras cruzaba sus piernas y le miraba pensando:

Quería descubrir lo que la vida me ofrecía, la ciudad del pecado estaba ante mis pies, pero me tope contigo, hace más de un año.
Como diablos me libero de ti, sin hacerte sentir mal.
Yo se que allá donde vivo, no me conocen, para ellos soy una freak, una marginada. Pero todo es parte del plan, no podemos protegernos de quienes somos, excepto con mascaras.
Pero tú, me conoces, tal cual soy y me aceptas. No es justo para ti.
He hecho muchas cosas para defraudarte, en este último año, pero nunca tantas como para que me muestres tus colmillos.
Debiste decir solo vete.
Hoy devoraré su corazón.

Entonces, después de observarlo largamente, mientras El golpeaba con su mano la cama en señal que se acercara, se levanto y dirigió a un espejo que estaba en el cuarto.
Comenzó a ordenar su pelo y a encontrar sus canas, mientras organizaba mentalmente sus años.
En el muro colgaban unas fotografías horribles, que combinaban perfectamente con un cuarto igual de feo.
La cama era amplia y parecía mullida.
-La carne fresca esta servida. El jovencito hoy se atragantará con sangre añeja-
se decía.
Antes, mucho antes, había sido al revés, la joven era ella, frente a un viejo con muchos más años que su padre.
Aun recordaba sus palabras
-No te atrevas a llorar, no lo hagas nunca, sollozas como una niña. En este trabajo, no te puedes enamorar.

Esa noche una parte de ella quedo encerrada y otra forma de complacer había nacido.
Hoy por hoy, la única forma de no sentirse rechazada, era salir llevando el peso de ser quien no era.
Al viejo, nada de eso le importaba, su vida patética no existía, era un don nadie.
Después de esa experiencia, ella volvería a ser la de antes, cuando era siquiera importante para si misma.

Por la mañana, se había levantado temprano para salir de la ciudad y tal como ahora, el tiempo se detuvo frente al espejo al mirar sus canas.

- Me perdí la vida, tengo 45, ¿que debo hacer con eso?
He salvado a tantos y no me puedo salvar de mi misma-

Luego de esas interrupciones mentales, se dirigió al muchacho que le esperaba recostado sobre la cama para decirle, la frase de siempre:
- Con el sexo esporádico, cuan sucia me siento, pero eso es mejor, a una muerte lenta. Daño a quienes me aman, así que será mejor que no me ames. No sabes lo insegura que me he puesto con los años-

Hicieron el amor toda la noche, porque eso fue, una noche preciosa.
Las defensas habían caído, ya no podía seguir controlándolo todo. Era El, quien tenía el control.
A la mañana siguiente, ella no quería hablar, pues lo arruinaría.
Miraba el cabello rizado de aquel joven que amaba y cuando abría la boca para decirle dulzuras, no surgían las palabras.
Abrió su cartera y como siempre, dejo el dinero sobre el velador para su pago.
Se dirigió lentamente a la ventana y la abrió.
La brisa fresca elevaba sus cabellos, quitando de su mente el amor que sentía por el hombre recostado en esa cama. Luego pesadamente se subió hasta quedar parada en la cornisa de ese sexto piso, en el cuarto 613.
La delgada línea entre humanidad y bestialidad estaba frente a ella
-¿Debo cruzarla?-
se preguntaba
Con la seguridad de no saberse amada anclada a sus recuerdos, navegaba a la deriva. La persona que era, ya no estaba más allí.
No tenía el control, no había marcha atrás, la semilla de la duda fue colocada, justo en medio de lo que quedaba de su corazón y hasta los villanos son héroes, en la historias contadas por ellos. Así que esta historia, no la contaría.
El seguía soñando placido, pero el grito de ella y el sonido seco de un bulto golpeando el pavimento, le despertó.

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viernes, 24 de julio de 2009

Adios amiga

Normalmente escribir desde las tripas, no es bueno, pero hoy es justo y necesario.
La vida te coloca donde corresponde. Eso me decía la Poly.
Paola y yo éramos tocayas de segundo nombre, eso además de una amistad, llena de altos y bajos desde la adolescencia, una historia común de tropelías de su padre, rebeldía de ella y tapaderas mías.
Hace poco la había reencontrado, la vida la había llevado a darse un par de vueltas por el mundo.
Y era lógico verla tan cosmopolita, como siempre me decía, aquí la matea eres tu, yo para lo que soy buena es para vivir. Por eso es que, por sabia decisión, no siguió estudiando y comenzó a armar su vida con las herramientas que tenía: mucha voluntad y energía.
Mientras yo andaba de universitaria, rebelándome desde la intelectualidad, ella viajaba al sur, haciendo de todo.
Ella decía: en el fondo “ustedes” guiaran al país, pero no tienen idea de la vida.
Después de esa conversación, me dedique a hacer de todo en la U, el coro de ingeniería, trabajos de invierno, escribir para “fértil Provincia”, dármelas de ambientalista, ir al alto Bio Bio, ir a reuniones de la CONAMA, soñar con el ordenamiento territorial y el desarrollo rural… “querer salvar el mundo”!
Nos encontramos en variadas ocasiones a lo largo de los últimos 15 años.
Me la encontré la ultima vez hace 1 mes en Santiago. Estaba muy cambiada. Se le veía bien, alegre, la reconocí por su sonrisa.
Fue extraño, venía llegando desde España y Europa, se había ido a dar la vuelta por allá.
No hablamos mayores detalles acerca de ella, pues se había ido directo a mi cuello para averiguar que tan burguesita estaba.
Le conté acerca de mi trabajo, de mi matrimonio fracasado y roto, de que ya no estaba en grupos, ni que luchaba junto al capitán planeta.
Me quedo mirando muy fijo, con esa misma cara que colocaba cuando decía cosas muy de mujer grande.
“Estamos mal”!
Para ella yo era su heroína y la había defraudado.
-“Tu vida no puede ser tan desperdiciada”
-Si me hubieses contado que estabas casada, se te perdona, pero hablar de fracaso con sarcasmos, indica que nada ha estado muy bien. Y ¿que es eso de dejar de lado tus sueños?.
Fue como un bofetón, de esos que le daba su padre a ella misma, de aquella época en que me la llevaba de su casa en medio de gritos y yo amenazando con meterlo preso.
Trate de reivindicar mi imagen, entonces le conté que acababa de ganar la tuición de mi hijo, que vivía con el, que tenía una pareja a quien quería mucho.
Y vino nuevamente la mirada reprobatoria.
-¿Y donde esta ese personaje?, por que hoy que andas tan bonita por la calle, caminas sola.
-En verdad, nos vemos con suerte una vez al mes, vivimos lejos el uno del otro.
-Pero tienen planes de estar juntos supongo.
Yo solo baje los ojos y respondí que estaba viviendo el día.
Entonces ella me dijo- pero eso esta muy bien!
Luego volvió a mirarme, para decir: “a menos que eso no sea lo que tu quieres”.
Solo me abrazo y susurro al oído- Tu me salvaste muchas veces, yo te voy a ayudar a salvarte de ti misma.
Desde ese día mi actitud frente a la relación cambió, así como mi actitud frente a mi trabajo y la vida.
La ultima vez que vi a mi pareja, lo viví como si fuese la ultima. Se bien que el no se decidirá por mi, pero disfrutaba cada momento.
Además últimamente su madre le habla de mi como si fuese una perra que solo quiere sexo con su hijo, como si fuera yo quien pone las trabas para estar juntos.
Ayer estaba en esos pensamientos, mientras veía un correo malicioso de tantos que me llegaban acusando a mi amorcito.
Así que antes que enloquecer, respire profundo y pensaba en alguna decisión para tomar.
-Vivir la vida, aun no tengo suficientes canas.-
Sonó el teléfono, era Fernando, el hermano de Paola.
- Vivi, discúlpame que te llame, pero tengo que contarte algo importante, te tengo que avisar, porque tu eres la amiga más querida de ella. Quedo en silencio y prosiguió - atropellaron a la Pao y … sollozaba.
Se me apretó la guata, como cuando decidió irse de su casa. Cuando después de una paliza de su padre, quedo sangrando y yo le limpiaba las heridas; la época en que yo era la fuerte.
Paola esta muerta, ya no está, no estará, más.
Ayer mande todo al carajo
A la madre de mi pareja
A las minas que aparecen alrededor de el
A su negativa a planificar
A todas las explicaciones aledañas a eso
A estar demasiado en el trabajo
A no dedicarme y quererme más yo
A no visitar a mis amigos
Renuncie a las causas perdidas, para comenzar a vivir.
Paola, donde quiera que estés, tu tienes una ventaja, definitivamente viviste.
Y no llorare más sobre la leche derramada, se supone que aun tengo tiempo.
Gracias.

jueves, 16 de julio de 2009

Visita Mensual

No hay peor amor que el no correspondido
y mientras más insistente, menos correspondido


Nunca más, era la frase que hoy silbaba en su cabeza.
Pensar ya no servía de nada.
Fue al baño y tomo una larga ducha.
Se perfumo como si fuese a una reunión importante.
Hoy tomo su pelo muy en serio. Normalmente cuando no se sentía bien, este se desparrama, quedando en estado de guerra, como sus pensamientos.
Nada, nada haría recobrar esos minutos preciosos que hoy había desperdiciado.
Los minutos avanzaban, cada tictac era un balazo directo al pecho.
Pero no diría nada, las cosas eran así.
No se veían desde hacía más de un mes y desperdiciaron sus tiempos.
Cada uno atendiendo lo suyo, sumergiéndose en conversaciones sin sentido.
Planificando cosas que nunca realizarían.
En verdad no, no habían planificado nada, porque, no había nada que planificar, ellos no planificaban. Planifican quienes tienen planes de futuro.
Antiguamente en sus planes solo estaba el verse de nuevo, cuando se pudiera; cuando se quisiera.
Pensaba en todo aquello y en si quería aun, mientras surgía con su cuerpo humeante de entre el vapor.
Se secó y puso ropa bonita, pero no demasiado ostentosa, lo suficiente para un funeral.
El, solo atino a preguntar si iba a salir.
No se imaginaba que solo quería estar bonita, para si misma y para El.
Luego de otra conversación infructuosa, ella solo atino a guardarse los sentimientos y sentarse.
En unos minutos más, El se iría nuevamente, quizás, para no verse, nunca más.
Sucedería como siempre, como lo decía El “yo no se lo que pasará en el futuro”.
Y no lo sabía.
Ella ya no reaccionaba frente a sus imperativos, hoy, ya no sabía si quería saber de El.
Las cosas ya eran suficientemente complejas, como para complejizar aun más.
El tiempo pasaba inexorable, no solo por aquellos minutos desperdiciados en tonterías, eran minutos que dejan hambriento al amor.
Ella envejecía y su tictac vital también.
Pero el no se daba cuenta, tampoco de su propio tictac.
Esa tarde solo fue un extenso adiós, que no concluía. Un profundo sufrimiento, una larga preparación para la partida, anunciada antes de la llegada.
Las cosas son así y tu lo sabías, se volvía a repetir.
Entonces, El, cerró la puerta tras de si, mientras el corazón de Ella, volvía a latir acelerado al punto de la muerte. En su cabeza solo resonaba, nunca más.

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Tentación

Deja de comerme con la vista
y esos ojos de niño sin hacer preguntas
Que por tu boca abierta
los pensamientos suenan a metal retorcido

No me mires mientras acaricias a tu gata
el calor del fuego no alcanza para todos
Aunque soples
una llama sin acelerante no enciende

Escucha como afuera cantan los pájaros
Percibe también el llamado
de aquel a quien le correspondo
Yo no soy como tu gata

No te lamentes como gusano
retorciéndote en palabras
Tus escritos me son más que suficientes
sumiéndome en pesadillas de juegos fatales.

Hasta que el sol resuelva aparecer
las lágrimas se detendrán
Por que tu acoso no ha mellado la coraza
y mañana estaré a salvo

Los cerezos nuevamente florecerán
Aunque no sepa quien será el invitado a cuidarlo
Los truenos no entregan más señales,
solo se que el cielo no habla dos veces.

jueves, 2 de julio de 2009

El Uno Para El Otro

Doña yo
para don ti
Si bien
no te llego al taco
en el arte de sonreír.

Quiero ser toda tuya
ser fragmento de tu
Quiéreme!

Acaso platico mucho
majadero con apetito
pero hoy no te olvides de mi

Me ves con ojos hambrientos
¿que haces?
¿A quien mataste?
sigues matando otra…

Acabados los cacareos en el patio, llegó el silencio.
Su mujer le miraba por la puerta entreabierta que da al huerto, con las manos ensangrentadas y su delantal blanco de carnicero manchado.
Una gran sonrisa en el rostro; tenía los pedazos de aquel pollo aun moviéndose, mientras la cabeza caía al suelo rodando.
El resto de las gallinas se alejaba aleteando, enmudeciendo la granja.
Los olores de la cazuela con la fritanga de cebollas llenaban el hogar.
El fuego de la cocina a leña le da calor.

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Un Carver con Helado por Favor

Todo misterio es candente, pero este era muuuy frío.
Traía escondido entre sus manos, un helado de tres leches, su favorito.
Comerlo sobre la cama lo hacía aun más delicioso.


Esa mañana de verano, no parecía presagiar algo especial, eran las 6 y salía de casa rumbo a la costa.

Llegando a Valparaíso a eso de las 11, siguió la ruta que recorría en momentos fracasados, en la conquista de sus propias debilidades.

Saco su vieja libreta de anotaciones y comenzó a garabatear algunas palabras.
Su personaje, estaba simplemente enfermo de la vida y de las complejas relaciones humanas. A pesar de todo tenía claro que hasta la más mínima de las discusiones debía de ser siempre esplendida.

Para seguir inmortalizando y llenando su librillo, se fue a almorzar al mercado, atiborrándose de viejos suspiros y ensoñaciones.

Eran necesarias muchas ideas, por lo que visitó la costanera en Viña.
Caminó hasta aquel hotel de fachada roja, donde siempre se quedaba, seguida por una brisa marina.

Después del check-in, tomó una ducha caliente y recostó desnuda sobre la cama con el cuerpo aun humeante.
Saco sus papeles de la cartera para abandonarlos a la vista, sobre el velador.
Cerrando los ojos dejo pasar la calurosa tarde.

Su máquina pensante estaba en silencio, interrumpido solo por unas gaviotas que se escuchaban a lo lejos.

Llegado el crepúsculo se puso un vestido, sin vergüenza de la gran abertura que dejaba poco a la imaginación; solo una bata trasparente cuidaba en algo aquel escote.

Por las calles las parejas caminaban tomadas de las manos y en cada esquina alguna florista ofrecía rosas y claveles.
Compró 3 flores y entró en el “África”, a degustar como en otras ocasiones, unos de sus chacareros en pan de molde.

Bastó sentarse para ser sorprendida por la espalda.
Ambos pusieron cara de sorpresa, como si el encuentro no lo hubiesen planeado por semanas
Ella ofreció sus tres rosas amarillas
Y el le respondió: What We Talk About When We Talk About Love...
Se respondieron con amor, como estaba previsto, se besaron largamente como era evidente.
Iban hacia el tiempo en que se puede devorar un helado.

miércoles, 1 de julio de 2009

Como Ser un Gran Escritor

Tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

Sólo toma más cerveza más y más cerveza.

Ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible.

Aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.

Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.

Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

Quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

Haz de eso una pelea de peso pesado.

Haz como el toro en la primera embestida.

Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

Entonces no estás listo

Toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay
está bien
igual.
.
.
.
(Es un honor tener aquí a uno de mis brígidos favoritos)
.
.
.
Charles Bukowsky

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Alguien Que Cuide de Tí.

Sigo escribiendo en el sigilo
sin necesidad de conejos rosa
Alguien que cuide de ti
es justo y necesario

Me haces tanto bien, pues
atiendes tus palabras como si fuesen joyas
fluyendo a nuestros ríos

Yo se que me cuidas
por tus veladas palabras con pelos y señales
de tu tambor de la selva

Si, es feo masturbarse, pensando en otra
Pero no sigas contándome
mejor tomemos un té.

Ríes y se te nota entre los dientes
un poco de la frambuesa recién engullida.
Y me ilumino.

Sigo desgastando mis yemas
en el tamborileo sobre la mesa
escuchando lo que me cuentas

Como si no supiera que haces esto entre semanas.
Horas, minutos, segundos de preocupación.
Pero quiero cuidar de ti

¿Debes hablar siempre
con tu tormenta cerebral acosándote
la conciencia?

No es necesario sufrir resonándote las faltas.
Provocan sonrisas y carcajadas tus pensamientos
acordándote de cada cosa

Porque los pasteles están dulces
y aun queda algo de te
toma una galletita.

No solo de escotes y otras redondeces
vive el hombre
Destruye los puntos y comas que les separan.

Sin obsesión ni compulsión te desarropes
Ella te trae dulces recuerdos.
(¿Estoy dando un consejo?)

Se puede ser feliz, sin ser soso
se puede destruir para construir
Si te sientes mal por ello, llámame para cuidar de ti

Que tu aliento no sucumba entre brazos caídos

Podrías ser menos chulo
Podrías ser mucho menos feo
Podrías ser menos bueno…

Pero, nadie ha muerto
no hay despojos de lobos ni de niñas pequeñas,
ovejas queriendo comer carne.

Tomémonos otro té
traga un poco de kuchen
rompe el silencio con la boca callada.

Por que no hay amor más grande
que el que nos tenemos a nosotros mismos.
Y si no, yo cuidaré de ti.

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De Cagüines y otras Yerbas.

Por estos días, escribir es algo peligroso y a su vez, señal de que medio mundo hace, piensa y vive.
Estamos en tiempos de vomitadero colectivo, todos queremos opinar, decir, bullir.
Somos como unas yeguas sueltas desbocadas, mostrando imágenes e ideas o la falta de ellas.

Y no es que nos sobre el tiempo, creo que el ocio es algo muy mal visto por estos días, en especial por ciertos personajes de mentes oscuras que solo creen en la productividad laboral o social a niveles básicos y no del siglo XXI.
Yo si defiendo estos medios, no me avergüenzo de ellos, si no, no tendría ni facebook.
A pesar de mi opinión positiva de estos medios, se que estamos tan interconectados que nunca se sabe que gente va a leer lo que en su momento magmáticamente fluyó.

Una vez me tope con un personaje que se obsesiono con mi escritura algo más erótico-sexual, me persiguió, por los blogs y espacios variados, pero nunca le di importancia.
Hoy me dicen que ese fue un tema escabroso y que no debí de ser tan despreocupada.
Será por eso que existe gente que simplemente se guarda para si mismo todas las ideas en estas redes de incomunicación.

Pero nunca me ha movido el miedo, ni el amedrentamiento de ningún tipo.

Y ¿a quien le importa que es lo que estas pensando y que facebook pregunta a diario? Todos los días hay que tratar de colocar algo más ingenioso, no es malo, un buen ejercicio neuronal.

A veces me pregunto, ¿pero a quien diablos le importa lo que escriba una ciudadana como yo? Cuantos ya se agotaron de leer y siguen haciendo “zapping”.
Pero el que me lean, no es lo que mueve a escribir.

Para escribir muchas veces me baso en arquetipos, en oníricas imágenes que se me quedan pegadas del poder del arte o resacas de viejas dis-putas.
Yo solo se que escribo y que en algunas ocasiones es una maldición, en especial cuando me topo con personajes funestos, obsesivos y malvados a secas.

Por eso ayer me quedo dando vueltas este tema, cuando una antigua compañera se preguntaba en que piensas en Facebook, ¿porque existe tanta gente cagüinera?
Surgieron variadas respuestas, desde que no tenían nada que hacer, hasta la pobreza espiritual del cagüinero.

Me acorde de mi abuelita y de su típico comentario, mijita nadie es monedita de oro.
También me acorde de un viejo compañero que me decía, si es que hablan de ti, es porque estas haciendo, provocando movimiento, o ¿acaso quieres que el mundo se quede quieto?
A veces lo mejor es dejar ser, dejarle ir y uno mismo seguir haciendo, seguir viviendo…
Nadie dijo que era fácil.

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