domingo, 30 de septiembre de 2007

Bestias Redimidas


Esta noche, podría esperar desnuda tu cuerpo o podría quedarme en mi puesto de venta de No Ilusiones, vestida hasta el cuello en aquel rincón oscuro.
Sin embargo te espero, sabiendo que no llegaras y la voracidad de mujer contenida, sube por el espinazo hasta llegar a la nuca, para luego bajar sinuosa, hasta mis piernas que tiemblan.

Quizás finalmente llegues esta noche y que los movimientos y fluctuaciones de tu carne sobre mi, sean un mejor consuelo que mis propios dedos húmedos recorriendo mi clítoris.

Me siento en aquel rincón, vestida de vieja anacoreta… la venta de no ilusiones va bastante mal… La vida es hermosa, pero duele a veces, es un dolor desde las entrañas, es un dolor de las no ilusiones, un dolor de prohibición, dolor de aquella ilusión del placer deseado, por el primer y los subsiguientes dolores de la prohibición de las distancias. Duele morirse de ganas y saber que la noche no te deja tocar la luna.

Me he quedado en aquel rincón de penitente, sin morir, sin morir de aquella magia asesina tan exquisita que son los cuerpos unidos y entrelazados cual orgía de serpientes. La anacoreta muere, desea ser usada, asesinada, resucitada, sacudiéndose, deslizándose, transpirando, oliendo, queriendo, queriendo…

La muerte del día a día me tiene con la piel verde, me tiene envenenada, pues soy mujer de fuego, la lava destruye los órganos, las entrañas me queman.
Entonces, yo solitaria me proyecto en mi propio haz de luz, abriendo los brazos, abriendo las piernas, recordando aquel placer de la luna que se niega a ser besada, bebida hasta la última gota.

La noche avanza como penitente voluntaria y es en este instante que tu finalmente llegas, con tus sombras azules, diciendo la palabra mágica, después de tantas soledades marchitas.
Te abalanzas con instinto de animal hambriento, muerdes, rozas, besas, bebes todos los fluidos. Sin embargo, extraño tu risa y mientras te miro con aquella contemplación de mujer deseosa, me río, me río con la risa que le damos a nuestra falsa mitad… y no te vendo ilusiones. No se las vendo a quienes no creen en el amor y se conforman solo con vegetar en el placer…

Te pregunto, ¿no te habías dado cuenta?, me miras y finalmente tú me tomas en serio, me miras dulcemente y me abrazas, salimos desnudos a recorrer aquel campo de trigo recién espigado.

El rincón oscuro desaparece y frente a nosotros esta el sol con su cielo celeste de sombras azules. Nos salen a recibir los abedules, cipreses, las flores, las nubecillas frondosas, esas que tanto nos gustan.
Corremos desnudos, me preguntas y me detengo frente a la pregunta, mis respuesta es una sola… caigo sobre mi espalda, con mi cuerpo curioso, jadeante en aquel campo verde. Mi boca se ofrece con todos los sabores, bebes mi café y el vino tinto exquisito, el duende ámbar se hace presente y mientras recorres cada rincón, la gula de mi cuerpo te pide con sus movimiento devorar aquel deseo que es aceptado por el tuyo.

Mis pechos son bombardeados de tus caricias, mientras mis piernas te acogen en un abrazo, húmedo, lascivo, incontenible, inevitable.
Muerdo tu cuello, beso tu cuello, abrazo tu espalda, te apresó, me oprimes, gemimos, urgimos… saboreamos el placer agridulce de sabernos juntos.
Entonces nos dejamos engullir por nuestras bestias lujuriosas de carne, el animal taurino bufa, jadea en cada espasmo.
Oleadas de placer nos llenan de una fiebre exquisita, este mar nos mece, en un movimiento acompasado; y ya no son oleadas es una gran ola la que nos arrastra.
Besas mi sexo sabor a naranjas, lo absorbes, tocas, mimas, bebes, chupas hasta que ya no aguantamos más y subes hasta mi boca que emite solo un hilo de voz, para meter tu sexo en el laberinto donde te pierdes en lo profundo.
La bestia famélica de la anacoreta se llena hasta el hartazgo, derrites su boca en besos que ahogan cada gemido, tu nombre no será gritado, lo prometiste, tu nombre es acallado por tu boca. Mi cuerpo inundado de tus fluidos y el placer, entrando y saliendo, llenándonos de sudor, con caricias marabuntas, son hormigas rojas llenas de delicia que suben y bajan, se esconden en cada orificio, penetrando y acelerando.

Al clamar y gritar ambos en la cresta de esta ola que nos lleva, liberamos a las bestias ya saciadas que se van corriendo por el campo.
El placer nos redime de este amor tan distanciado… nacemos nuevamente cuando nuestras miradas deseosas empachadas se entrecruzan, mientras nuestros sexos dementes reposan.
Plenos, boca arriba, las risas brotan a borbotones, nos tragamos, envolvemos, suspiramos… estamos completos, esta vez si estamos completos.

El amor comienza por uno mismo…

Como me miro yo, como me miras tu, como me miran ellos, como me miran ustedes....

Las Historias se repiten...

Hubo una vez, así siempre comenzaban los cuentos que leía de niña, un reino mas allá de nuestra imaginación en que había un príncipe, muy querido por todos, el que un día se topo con una bruja que le dijo:
“Nunca serás hermoso, hasta el día en que seas amado por lo que eres”.

Así desde ese día, el príncipe se veía al espejo y en su reflejo miraba solo un sapo.
La gente a su alrededor le decía que no se preocupara, que todo esto, no era mas que algo pasajero en su vida, sin embargo, el príncipe testarudo decidió buscar alguna bella que lo devolviera a la normalidad.

Busco por muchos lugares, dentro de su propio reino, sin encontrar a ninguna que satisficiera sus requerimientos, era sapo, pero también exigente.

Unas eran muy feitas, otras muy holgazanas, algunas hermosas princesas sin nada más sobre sus hombros que cabeza y cabellos.
Así paso muchísimo tiempo de buscar alguien que lo transformara y se fue quedando solo, esperando siempre a aquella que le salvara de este predicamento.
Lo mas complicado de todo ello, era además que alguna de estas bellas lo aceptara y le diera un besito. Darle un beso, esa es la solución de los cuentos, pero tenía que ser de cariño real.
Un día caminaba por el jardín, como siempre despreocupado, y sin quererlo se topo con una amiga de infancia que no veía hacia mucho tiempo. Grande fue su sorpresa al percatarse que la niña, no le miraba raro como los demás, sino que con toda soltura se dirigía a el olvidando su condición.
Así pasaron los días en que cada vez se entendían mejor, realmente eran buenos amigos, así al príncipe-sapo se le ocurrió que quizás su amiga era la solución a su problema.
De este modo se puso en campaña para conseguir ese beso que lo devolvería a la normalidad.
Por su parte la niña se extrañaba mucho de la nueva actitud de su amigo, mas aun, se extrañaba de todos los chismes que corrían en torno al príncipe...
Imagínense un sapo-príncipe. Pero nunca hizo caso, para ella el príncipe era el mismo amigo de siempre.
Así un día, sin importar que pudiera pensar su amiguita, finalmente la beso. Como ella le tenía gran cariño, era muy probable que le devolviera a su antigua condición, volver a ser aquel que fue una vez.
Llegando a palacio se miró al espejo y... Oh!, cual fue su sorpresa al percatarse que nuevamente era el de antes, por fin podría acceder a cualquier princesa de los reinos adyacentes, no tendría que conformarse solo con una persona normal, cumpliría todos sus sueños.
Inmediatamente partió corriendo a agradecerle a su amiga por el gesto, pero al encontrarla frente a frente, horror!, ella era una rana.
El siguió manteniendo su amistad, no obstante, ella nunca entendió nada de lo que pasaba. ¿Por que este cambio?, si ella nunca ha sido sapo, tal como el nunca lo fue, el siempre siguió siendo, la misma hormiga que ella conoció desde niña, cuando aun era una “larva”, la misma hormiga que ella veía reflejada en su espejo, la misma hormiga capaz de realizar cualquier cosa, cualquier sueño.... ella aun no entiende...
Después de todo, la bruja no era bruja, era solo una hormiga vieja y sabia que le había dicho la verdad a un príncipe que se guiaba mucho por las apariencias y el que dirán...
El amor comienza por uno mismo…

sábado, 29 de septiembre de 2007

Muse - Butterflies and Hurricanes

Preste Atención a lo que dice...
Best,
You've got to be the best
You've got to change the world
And you use this chance to be heard
Your time is now...

The Cardigans - Lovefool

Penelope Mode On
Versiones Masculinas o Femeninas
De Este Modo Creo que No Merece La Pena... OK?

martes, 25 de septiembre de 2007

Palabras Vacías

Es mejor ser fantasma en mala ortografía que un sinsentido…

Un montón de palabras vacías, hiladas con buen ritmo, en bella ortografía, se olvidan de la métrica, se apretujan unas a otras, se piden permiso cortésmente, danzan entre si y luego pierden la paciencia. Se pisan los pies, dan empujones, se mienten, se escupen en la cara, engañan… y cuando sangran, se tratan de UD… solo por eso, parecen amables…

_________________________



A veces debo recurrir a la tortura.

Me quiere mucho, poquito, nada… me quiere mucho, poquito, nada…

Por más que las desnudo de sus pétalos, ellas no me hablan.
Me mortifican con sus silencios y yo les arranco uno más…
Una Escholtzia californica entonces se dirige a mí:
-No tortures a tu rosa, una flor desnuda es pícara y perversa. Sacarle palabras de ese modo, no es de fiar.
-Además son más habladoras las Margaritas.
Sin su sol, ellas no se abren… Ellas no me hablan, ellas no me quieren!!.
¿Acaso estarán tristes por la nubosidad?

Me quiere mucho, poquito, nada… me quiere mucho, poquito, nada…

Ausencia de Escritura (Versión Inicial)

Seguir, no seguir...
Y no me siento
Perseguir y lograr…
El no escribir.
Y me pregunto cuanto puede durar esto.
Dime, amor mío,
Dime, mi no vida,
¿A que saben las cosas ahora que no significan?
¿Como es el día pelando las papas?
¿Como es la noche sin murmullos felinos?
La pena es tan común y canalla
Que es mejor desecharla
Como la soledad de esos espacios vacantes en mi memoria
Que llenaré de vidrio molido.
Pues nunca me preguntaran por ti
Nunca vendrá tu rostro a mi mente
Es un vacío de un abrir y cerrar de ojos.
Pasando del amor a la nada
Pues ya nada sangra.
Solo las letras
y... Todo son letras

A mi buen amigo...

domingo, 23 de septiembre de 2007

Ausencia de Escritura

¿Saben estas cosas,
cuando nada significan?

dime amor mío,
dime, mi sin vida

¿cómo es el pasar tu día,
pelando papas?

llenaré de vidrio molido
esta soledad de espacios vacantes,
en mi memoria,

pues hoy,
nada supe de ti
o lo sabría

¿cuanto nos puede durar, todo esto?
es un vacío, de un abrir y cerrar de ojos

y ahora,
nada más nos sangra,
sólo las letras

sólo ahí, en su efecto,
aquella dulce ausencia de escritura.

(Gracias Gabriel, Alas de Angel, por "llevar el ritmo")

¿Tu Ves televisión?


Imagen: Detalle del infierno de El Jardín de las delicias: "El Castigo de los Lujuriosos", El Bosco... (Mundus, Mortis)

Hace un tiempo en los periódicos se hablaba mucho del final de una teleserie que se llamaba “Alguien te mira”.
Nunca la vi, pero la mayoría hacia sus comentarios, acá hasta los gerentes…
¿Como ven tele? Bueno, yo a veces también lo hago.
Al parecer trataba de asesinatos en serie o algo así.
El asunto es que me acorde de un día que fuimos a visitar a una señora a terreno.
En esa ocasión, no fui sola, iba un compañero en capacitación, más mi jefe y subjefe que supervisaban la tarea.
Éramos tantos que esta señora se asustó, dijo que parecíamos de investigaciones, ellos con sus ternos oscuros y yo con mi chaqueta azul…
A la única que conocía ahí, era a mí, pues ya había ido a su terreno a ver frambuesas antes.
Se veía intimidada, hasta que recordó la teleserie famosa…
-Dijo: cuando los vi aparecer, recordé a “alguien te mira”, a los de investigaciones con un montón de preguntas…
Para distender el momento entonces le dije.
-Bueno, si nos parecemos a ellos, a los de la teleserie, entonces, ¿quien sería yo?
Y ella respondió – la detective Zanetti.
No tenía idea de quien era Zanetti, pero salió una carcajada general.

Hoy lo recuerdo, porque yo no entendía cual era la causa de tanta risa y su comentario aclaratorio solo fue:
-Zanetti ya es un “fiambre”!
Después de eso, era yo la intimidada...

Tiempo después, en los diarios, aparecía el final del asesino. Al mío, aun no lo veo aparecer, pues aun no me siento “fiambre”.

sábado, 22 de septiembre de 2007

Tren al Norte... No, no no, Mejor al Sur



-Mejor deje un pie en el suelo.

Eso decía el señor que nos recibía a la entrada de la estación de tren.

No era mi intención viajar este día, menos aun en fiestas, además, siempre es mejor ir al sur, que viajar al norte.

Estación San Fernando, mi pie aun estaba en el suelo, esperando a que el señor viniese con unas gasas. La rodilla no se veía tan mal, después de todo, solo sangraba un poco.

No se en que pensaba, solo resbale y caí de bruces sobre el suelo de cemento.

Ahí estaba con mi pie en el suelo, sería que antes andaba sobre las nubes, soñando despierta para variar…

Entonces ¿que decido?,
¿Me voy en aquel tren o me quedo aquí al resguardo?.

Al resguardo, como siempre, con mi pie en el suelo, con muros invisibles protegiéndome.
¡Y como no!, si soy un mar de sentimientos y enamorada soy un desastre con patas!.

Y siendo un mar de sentimientos, es bueno un muro que deje el centro líquido al resguardo.

Lo mejor es quedarse aquí, tranquila, mirando las nubes, las nubes, calidas nubes, esponjosas…

Es mejor así, porque al norte hace mas calor, porque al norte se anda mas ligero de ropas, porque al norte se nos podría escapar un te amo… un te amo!… no, imposible, eso sucede cuando no esta el sinónimo de un beso…

¿Entonces?
Me subo a este tren!

Nuevamente el señor que amable atendió mi herida, me atiende, corta el boleto y me ofrece ir al bar.
Me hace falta un trago.

Pido un whisky doble, pero el señor está algo distraído.
Dice- ¿señorita que prefiere?
Besos sabor
-¿cariño bitter?, ¿calentura manjar? O ¿amor chip?.
-Respondo- déme de todos- hoy no importa embriagarme.
-Y lo prefiere acompañados de un ¿te quiero mi vida?.
-Le pregunto- ¿Que más hay en el menú?
-¿Y que es lo que prefiere?
-Deseo la carta… ¿se puede?
-Si, todo es a la carta señorita.

Mi rodilla ya no sangra…
-¿Que me tomare?
-Valentía, de esa que lleva sombrillas de colores por favor y póngale un trocito de limón.
-Señorita, le recomiendo que espere llegar a la estación de destino antes de tomárselo. El tiempo le hace bien a este trago.


Pero no hago caso y me lo tomo de un sorbo...
Trago amargo. Joder!, tantos poemas para ella, tantas palabras desbandadas de poeta loco taciturno, herido de muerte por metralla femenina, rotos sus muros, tanta palabra al viento, que alguna tenía que llegar a algún puerto, o ¿es que solo se quedo en el puerto?.

Debería bajarme en la estación NOS, para encontrarme con el amigo poetits. En una de esas me abre más los ojos que yo misma… pero ¿acaso este cuento no era para otra?...
Mejor sigo a Santiago, ya me desvié mucho.

Estoy completamente ebria y eso no es de señoritas!.

Ese licor, tomado de un sorbo, no hace efecto, no deja de darme miedo, solo me dio agallas.
Agallas JA! ¿Me transformare en un pez?... Ja! un pez volador.

Y es de humanos tener miedo, en especial cuando el muro de un hombre ya fue roto por una mujer y en su lugar solo queda el deseo de taparlo con alguien, sin importar si encaja, amoldándolo de algún modo, para que lo que esta dentro no siga saliendo, para tapar la herida sangrante, para curar el orgullo roto, el ego herido…

Si, un te amo, es buena amalgama… es como tapar con trocitos de otro, sin pensar en el otro.
¿Como era eso?... un clavo saca a otro clavo… no, no era así… los clavos dejan hoyos en los muros y ellos quieren taparlos todos…

Hey tu!
Si, el del otro cuento. Mejor cure primero sus heridas, deja a la chiquilla en paz, que no es ladrillo de nadie!
Hombres!!!.

-Uy!! que costalazo señorita.
-Ah!?
-Sigo en la estación de tren.
-¿Que dolor!. Mi rodilla sangra, la cabeza me da vueltas.
-Señorita, mejor deje un pie en el suelo mientras le traigo una gasa.

Y me repito a mi misma.
-Si, mejor deja un pie en el suelo...

Y le respondo Monsieur

La face occulte est la résulte de mon
idée brillante d'echarte se coûte tant olvidarte ..
Se coûte tant oublier quinze mille enchantements est
beaucoup de sagesse
et non se si sere raisonnable
ce qu'on est qu'un instant se coûte faire les choses sans vouloir
et bien que j'ai été qui
decidio qui déjà non plus
et ne me fatigue pas
de jurarte qui non habra
seconde partie se coûte tant d'olvidarte

Se ve mejor en anime...

Y le respondo Monsieur

Why
I don't know
It's just that...
I have a feeling that my other self is there...

¿Donde Me Quede?


Recuerdo haber estado caminando bajo la lluvia, esa lluvia chiquita que moja profundo.
Quería lavar mis pensamiento de todo, caminar por las calles inundadas de caras sin nombre. En este ir y venir de gentes que no conozco, mirando el paisaje y entrando por aquella puerta con la llave que a veces encuentro, la que desvanece mis fantasías, me aleja de mis emociones…
¿Recuerdas esa sala de revelado?… la puerta se abre y ahora todo se fue… no queda nada, se perdió la imagen que plasmaría en ese papel que es mi memoria. Mis pensamientos estaban muy lejos, solo disfrutaba la lluvia.
¿Quien da el derecho de quitarme este momento tan sagrado?
Tienes razón, ningún abogado es inocente, los paraguas tampoco al parecer. Un paraguas detuvo la limpieza.
Y ahora me pegunto, ¿donde te quedaste?, ¿el agua te llevo por el coladero?. Vino a llevarte, a dejarme sola. Tú cerraste la puerta por donde pude haber entrado… que sola esta tu voz…
La noche, no logra entender el amanecer, ni la debilidad del que amanece transformada en cristal trizado… sopla y me haré pedazos, mejor sonríeme como siempre.
Hay un error en todo esto que aun no logro descifrar… Dafne… pensaste que habías nacido libre, que por no tener cadenas lo eras, pero al intentar volar te das cuenta que no tenias alas y ¿es que no lo recuerdas?, este es el mundo de los presos mentales!!!… complicated.
La lluvia me ahogo, me ahogo en abismos de emoción y ahora solo lloro, para calmar a mis muertos. El agua también se los llevará, como aquel grito de guerra que era tu risa. .. Si, te reías con sonrisa de ángel, susurrando al oído más sonrisas… que ya no están.
Ahora soy solo el bufón de turno, que espera no hacer un mal chiste que lo lleve al degollamiento.
Entonces… ¿donde me quede?.

Tomates en Malloa



He encontrado y conocido seres raros, rarísimos, y yo… que aun no me conozco.
Hasta donde se puede llegar para conocer a alguien… Y ahora si que me perdí, no tengo rumbo, es como que el agua tiende a despejarme y hoy vino por mi, a lavarme el seso…

Si nada de lo que diga tendrá sentido mañana, que mas importa si lo digo… entonces me digo, tú no sientes, es solo efecto de la imaginación. A estas horas, cualquier cosa que escriba, suena a simplón o anacrónico…

Recordé algo que leí, que existen distintos tipos de seres, los Famas, los Esperanza y los Cronopios…

El Fama hace inventario de sus bienes, embalsama sus recuerdos, los cataloga, los guarda… en caso de lo que pueda pasar decía. ¿Será que también hacen blogs?.
La parte que no me gusto de los fama, era que uno de sus pasatiempos es menoscabar Esperanzas, hasta hacerles perder la cordura y hacer que ellas los atacasen hasta dejarlos en un charco de su propia sangre y tristeza…

Demos gracias que al parecer soy un Cronopio… así la soledad de los Fama se hace menos amarga…

He aquí un párrafo:

“El fama considera al cronopio. Nunca hablará hasta no saber que sus palabras son las que convienen, temeroso de que las esperanzas siempre alertas no se deslicen en el aire, esos microbios relucientes, y por una palabra equivocada invadan el corazón bondadoso del cronopio.” (Julio Cortazar: Historia de Cronopios y Famas)

También podría contar historias de tomates en Malloa, pero hoy no me place.

Visita a Terreno


Hoy el día estaba pesado, el aire enrarecido, un día en la oficina, no era lo que esperaba para esta jornada.
Afuera el sol llamaba a cada yema floral a explotar en mil colores, mientras que yo, flor mustia de las oficinas yacía sin mucho que hacer.
Entonces he ahí mi salvación, don Juan, necesitaba una visita a su terreno…
¡Una visita a su terreno! Para mi eso significa, estar en el lugar de el, mirar desde su ventana, ver desde el.
Dejamos atrás el cemento, el camino era tortuoso, muchas vueltas, llenas de polvo, lejos, muy lejos, pero estaba a merced del sol y el aire libre.
Finalmente llegamos a su casa, una casa de adobe encaramada sobre el cerro.
El me decía:
Sabe señorita, mi casa, esta que usted ve tan humilde, le prometí a mi mujer que la haría con mis propias manos. Cada uno de estos adobes los hice yo mismo, con mis manos. Cuando comencé tenía una hernia inguinal, trabajaba como una bestia, me ponía una tabla en la zona para que no se me afectara más.
Se lo prometí a mi mujer, fue una promesa de amor. Cada una de las piedras que conforman esta casa, la puse yo y mis hijos, que también colaboraron siendo chiquitos.
Ahí- señalándome un rincón - esta la huella de la mano de mi hijo mayor, la tengo tapada con una loza para que perdure, me hubiese gustado que hubiera sido sobre cemento, pues un día se perderá.
Lo que don Juan no me dice, es que esa huella ya esta para siempre en la memoria de su hijo y ahora en la mía, esas huellas no se borran.
Salimos de su casa y aquella que me parecía en un comienzo tan humilde, sin piso, resultó ser la más rica de todo aquel cerro. Arriba el pasto verde, abajo cruzando su puente personal y corriendo bajo sus pies, agua que le canta cada día a su casa de amor.

Los Ojos Del Amor

Sin perderme de vista con sus ojos, diciendo que me amaba, estaba el. Volvi a mirarle y ahí aparecia nuevamente esa cara de amor, esos ojos de amor.
Me acerque lentamente hasta que nuestros rostros quedaron uno frente al del otro, estaba hipnotizada, fue ahí que encontre el amor, dentro y quise abrazarle...
Mi amor tambien me miraba fijamente ¿Como no enamorarse?... Vi mi reflejo y le ame locamente...

(Es verdad, algo cínico, pero asi es como me siento hoy)

On ne voit bien qu'avec le cœur, l'essentiel est invisible pour les yeux

C'est le temps que tu as perdu pour ta rose qui fait ta rose si importante....

Sueños de niños, solo elucubraciones, fantasías de marinero que ha viajado mucho por el mar…
¿Eso es solamente?
La única rosa de tu jardín… aquella que cuidaste, yace marchita en tus recuerdos. Y ni toda el agua de las lágrimas por aquella derramada, dejaran que reviva.
Ahora solo vive...
Eso es lo que quisiera para ti, pues ya son demasiadas palabras, demasiados recuerdos de una época que no volverá.

Esa rosa ya no existe, esta es una nueva flor, llena de nuevos aromas, colores y vida.
No te pido que la tomes, pues no te pertenece… esta es libre, no requiere de tus cúpulas ni protección. Por ello ya no existe en tu jardín…

Ecos Desde Ralco

Hoy me encontré con algo que escribí en mi época dedicada al resto y no tanto al núcleo familiar...

Hoy me pregunto, sirvió de algo todo esto?... entonces me dan ganas de llorar.

Ecos desde Ralco

Para muchos chilenos un 18 de Septiembre con asado, empanadas, chicha, cueca (o cumbia), son “ritual sagrado”, pero para otros , quizás no lo es tanto.
… 23:45 hrs., 16 de Septiembre; con bolsos y petacas un grupo esperaba el bus que los llevaría a aquellos lugares donde existen o ¿subsisten?, algunos chilenos que no izan bandera en 18, allí donde durante siglos junto al Bio-bio, han vivido los pehuenches.

Por la poca observación de los pasajes, en vez de llegar a Los Angeles, despertamos en Concepción. Casi sin haber dormido, se siguió una ruta en que tendríamos “oportunidad” (supuestamente) de observar los cambios vegetacionales desde costa a cordillera; desde Concepción a Los Angeles, fue “casi decepcionante“ para aquellos que nos saltamos esta zona cuando vamos más al sur, ver alguno que otro campito y mayoritariamente bosque exótico, sin embargo para el trayecto a Ralco, algunos traumatizados con los tipos forestales, ya pudimos tratar de identificar alguna que otra especie nativa. Una curva, dos, tres, ríos de ¡agua limpia!, cerros verdes, ¡cumbres llenas de merengue! (era la hora de almuerzo y nada en el estómago).

Finalmente estábamos en Ralco (debería llamarse Ralo) y como buena citadina aun no entendía mucho, solo veía un lugar rodeado por los cerros, con una naturaleza que podría llegar a las casas apiñadas, en un paraje bastante afeado, hoy día desprovisto de cualquier adorno que prodigara antaño la natura, pero con una comisaría nuevecita, según me dijeron, gentileza de Endesa. Pero se podía dar una ojeada a los cerros, el bosque y ver … tremendas torres de alta tensión; “el progreso dicen”.

“El primer acercamiento”, llegamos al “Centro Pehuenche”; no parecía la gran cosa, una casita bastante “pintoresca” en cuyo interior había gente hablando mapudungun, y tomando mate. En el diario mural, mucha información proveniente de Santiago y otros centros urbanos: LA CIUDADANÍA CONTRA RALCO” ( la central hidroeléctrica, aunque parezca otra cosa).

No nos quedamos mucho ahí, alcanzamos a preparar algo de comer para no seguir alucinando en el camino, pues nuestro destino final era Ralco Le Poy.

En un camión que se fue llenando de cargamento humano, principalmente pehuenches y jóvenes visitantes, se recorrió una ruta que culebrea entre los cerros, el cielo y el abismo; aquí si que se veía diversidad, árboles que nos recibían con los brazos extendidos al cielo y el río abajo, como fuente de todo, espejos azules, aguas torrentosas y… ¡Pangue!. Si, Pangue, hay que recordar (a veces se nos olvida), que ya existe una central cercana en el Bio-bio.

Se nos señalo un monolito, que mostraba el lugar donde se haría la nueva represa y desde donde nos tendríamos que sujetar mejor, porque el camino no estaba arreglado; ¡para que!, si va a ser tragado por las aguas, al igual que el cementerio, casas, arboles, lugares sagrados, tierra e historia de un pueblo.

Llegamos a destino y la ñaña (hermana) Nicolasa que nos recibiría en el patio de su ruka (casa), hizo la primera “sugerencia” a las mujeres presentes: “Vayan ayudar a peñi (hermano) Juan a hacer pan y …

La verdad, no me resulto agradable el tonito y menos aun eso de ¡hacer pan!. Pero ya era de noche, viajamos todo el día, así que por entonces, no haría nada.

Dormimos en una carpa que el Puelche (ventolera de temer) pudo haber hecho añicos; no solo dormí con susto, sino que con una sensación de malestar enorme al ver a esta gente de carácter tan fuerte en casas que parecen tan débiles, en terrenos descubiertos, casi sin animales, sin muchas herramientas, pero que sostiene un espíritu de lucha, curtido por el medio, envidiables.

Al día siguiente y muerta de frío al fin abrí mis ojos y vi bien alrededor. ¡Que riqueza mas grande!. Estábamos en una terraza como a 30 mt. de altura del lecho del río, por las quebradas corre agua limpia , en los alrededores hay leña para el fogón (arboles viejos caídos), pasturas naturales, “lo suficiente para vivir”; para vivir como lo han hecho siempre.

Ese día ayude, no a hacer pan, sino que a algo un poco mas grato, arar la tierra.

Cuando se me ocurrió preguntar a peñi Juan como era que regaba, casi me dio ataque de risa y llanto. “Bueno, por arriba pasa un canalcito y con un plato le tiro agua”, fue su respuesta. Casi indignada, pensaba en como recién ahora nos “preocupamos” de estos chilenos que no “celebran” en 18, mientras indicaba como podía mejorar “su sistema de riego” y otras labores culturales. Gracias a eso me gane algo de respeto (aunque antes tuve que mentir y decir que era casada sino me matrimoniaban ahí mismo) y me dieron un poco de vinito reservado para el frío que ni mis compañeros varones probaron.

Al comenzar el viaje de regreso (¡a pie!) la ñaña nos invito a comer. ¡Imaginen! en 18 de septiembre cinco estudiantes “con la guata pegada a la espalda”, diciendo “gracias, no”, ¡mala idea!. La ñaña se indignó, dio dos gritos y estábamos en su casa comiendo una cazuela de chancho, mientras en el centro, el fogón calentaba y hacia irrespirable el ambiente; esa calidez de la mujer pehuenche es difícil de olvidar.

Al terminar de comer, comenzamos a caminar y encontramos milagrosamente una camioneta a la que le hicimos dedo, era un señor que resulto ser ingeniero agrónomo; el nos llevo e hizo varias paradas para apreciar mejor el paisaje y conversar con nosotros.

En el “sitio de LA CENTRAL”, al “ojimetro” calculábamos la superficie cubierta por las aguas, ¿que hacen con los arboles?, ¿los dejan ahí para la eutroficación o los cortan?, ¿hasta donde cortan?, ¿que cortan?, que “especies sensibles” (ademas de los pehuenches) existen ahí. Llegamos a algunos puntos de acuerdo:

1.- Existe una gran degradación de los terrenos y paisajes en donde viven los pehuenches, notorio especialmente en suelos que el agua arrastra al estar descubiertos por el sobrepastoreo de ovejas y cabras .

2.- Poseen una agricultura marginal, con aplicación de muy poca técnica, lo que hace menos “aprovechables” sus terrenos. Hay que considerar que por un lado tienen una “historia”, y por otro, una tecnología dada por otros, la cual no ocupan como debiera ser. Se proporcionó una tecnología, pero existe una falta de transferencia de ella; una aceptación y entrega acordes a su forma de vida.

3.- Se pretende cambiar las tierras de esta gente, solo por el porcentaje arable y no todo. Al parecer para quienes hacen el “trueque”, no es importante el entorno del que obtienen su sustento.

4.- Que sería menos traumática la salida de los pehuenches, si hubiera existido un programa de años respaldando a esta gente, por último, un programa de desarrollo que demostrara una verdadera preocupación por los pehunches y no una “solución parche”, si es que solución se le puede llamar a lo que se esta haciendo. De todas formas se les expulsa de sus tierras a ellos, “ la gente de la tierra” y se dice que son flojos (hay que vivir un tiempo allá para notar que el flojo se muere de hambre y frío), cerrados, que no les importa. ¿No será que ellos no nos importaban hasta que aparecen en los diarios o se interponen a “proyectos de crecimiento energético”?.

En fin, su actitud para con nosotros se puede hacer patente en una “anécdota” que le sucedió a un profesor, una vez que fue a esas tierras a hablar sobre desarrollo. Terminado el discurso, uno de los asistentes (mapuche) se paro y dijo: “en mi casa tengo una gallina que cacarea y cacarea, pero que no da huevos”, luego se sentó.

Seremos profesionales y como tales tenemos el deber no solo de opinar si esto esta bien o mal, sino que debemos pensar en soluciones de beneficio común (no en soluciones que beneficien a la mayoría en desmedro de los pocos o de generaciones futuras). ¿Entonces hasta cuando cacarear y no tomar realmente en cuenta esta clase de cosas?, porque hoy son los pehuenches, el Bio-bio, la ecología, la capa de ozono, que si protestan o no los mapuches para el día de la raza, el cambio global, la contaminación en Santiago, la costanera norte, etc. ¿y mañana?… ¿mañana?.

Respuesta Gritona a Gabriel... Angel de Alas Rotas

¿Que cuernos es estar sano?
ES CUANDO NO TOMAS DE ESOS LIQUIDOS DE COLORES
esta sinceridad mojigata
es puro ardor miope, variopinto,
LA SINCERIDAD NO TIENE NADA DE MOJIGATA
QUIZÁS ALGO DE ESTUPIDA CUANDO LO ERES CON QUIEN NO MERECE
vapor escuálido
tiernucho de pendejo, efímero
BUENO NO DISCUTIRE TU AUTOIMAGEN
desgano cursi de estudiante
tísico, jadeante,
al borde de la insipidez,
INSIPIDO, SOLO A VECES, CUANDO SON DEMASIADAS LAS PALABRAS
todo espesura de ficción,
mentira, línea por línea
EL ALMA NO MIENTE... ES LA MENTE QUE DISFRAZA
¿qué nos corresponde?
TODO
¿vaya uno a saber?

SOLO SE QUE ES BUENO LEERTE NUEVAMENTE...

Huyendo Del Monstruo Del Amor...

Muchas veces se me ha preguntado, porque Dafne?. Bueno el nick fue elegido y basado en la historia de Apolo y Dafne.

Apolo, era uno de los dioses griegos más importante. Estaba presente desde los oráculos de Delfos, hasta la simbología del dios sol, además de ser el dios de las artes.

Apolo era un gran cazador fue el causante de la muerte de la temible serpiente Pitón que se escondía en el monte Párnaso. Acabó con ella mediante varios disparos de sus flechas en el templo de Delfos, lugar sagrado donde se pronunciaban los oráculos de la Madre Tierra.
Así Apolo reclamó Delfos para sí.

Orgulloso Apolo de la victoria conseguida sobre la serpiente Pitón, un día se burlo del dios Eros por llevar arco y flechas siendo tan niño:-¿Qué haces, joven afeminado -le dijo- con esas armas? Sólo mis hombros son dignos de llevarlas. Acabo de matar a la serpiente Pitón. Confórmate con que tus flechas hieran a gente enamoradiza y no quieras competir conmigo.

Irritado, Eros se vengó disparándole una flecha de oro, que le hizo enamorar locamente de la ninfa Dafne, mientras que a ella le disparó otra flecha, de plomo, que le hizo odiar el amor y especialmente el de Apolo.

Dafne era una ninfa cazadora consagrada a Ártemis, y por lo tanto, rechazaba cualquier tipo de amor masculino, y por supuesto, no quería casarse.

El enamorado Apolo persiguió locamente a Dafne. Mientras, ella huía de él. Pero, poco a poco, Apolo fue reduciendo distancias y cuando iba a darle alcance, y se encontraba ya cansada, Dafne pidió ayuda a su padre, el río Peneo de Tesalia:

- ¡Padre mío! si es verdad que tus aguas tienen el privilegio de la divinidad, ven en mi auxilio..., o tú, tierra ¡trágame!... porque ya no veo cuán funesta es mi hermosura...

Apenas había concluido la súplica, cuando todo su cuerpo se pone rígido: sus entrañas se
cubren de una tierna corteza, los cabellos se convierten en hojas, los brazos en ramas, los pies, que eran antes tan ligeros, se transforman en retorcidas raíces, ocupa finalmente el rostro la altura y sólo queda en ella la belleza.

Este nuevo árbol es, no obstante, el objeto del amor de Apolo, y puesta su mano derecha en el tronco, advierte que aún palpita el corazón de su amada dentro de la nueva corteza, y abrazando las ramas como miembros de su cariño, besa aquél árbol que parece rechazar sus besos.

Por último le dice:- Pues veo que ya no puedes ser mi esposa, al menos serás un árbol consagrado a mi deidad. Mis cabellos, mi lira y aljaba se adornarán de laureles. Tú ceñirás las sienes de los alegres capitanes cuando el alborozo publique su triunfo y suban al capitolio con los despojos que hayan ganado a sus enemigos. Serás fidelísima guardia de las puertas de los emperadores, cubriendo con tus ramas la encina que está en medio, y así como mis cabellos se conservan en su estado juvenil, tus hojas permanecerán siempre verdes...

Es triste, no importa como sea, siempre existe la necesidad de posesión y la dominación masculina en la historia, el sentido de propiedad, como si una mujer fuese una cosa... “te presento a MI mujer”, “no la mires”, “no la toques”, “es mía”, “es mi adorno”... el padre de Dafne se equivocó, debió darle alas...

Puedes hacer algo en contra de un loco, pero no de un MALDITO loco

Llega fin de año y yo me pongo melancólica, comienza el recuento de lo que se hizo, no se hizo, dejo de hacer o que nunca se debió hacer.
Este año para mi esta marcado por los cambios y el adiós. Por una parte le dije adiós a varios prejuicios que me iban quedando...

En el trabajo, dejaré de ser una gitana ayudando a todas las oficinas de la región, finalmente me quedare en una sola, tranquila. Sin embargo, no se si deseo eso ahora, me gustó la vida trashumante. Lo positivo es que tendré mas tiempo... hahahaha, siempre pido mas tiempo y ahora no se que hacer con el. No hay grandes sorpresas... es tiempo de nuevos proyectos.

Este año le dije adiós a alguien que marco mi vida, la última Garbarini de la familia, mi abuela. La extrañare, pero no estoy triste, solo siento que me haya quedado debiendo un par de clases de italiano y que yo le quede debiendo más tiempo para ella...
Tiempo, nuevamente el tiempo...

Este año hubo citas a las que no fui, y me alegro de no haberlo hecho. Me desilusione de personas, otros se desilusionaron de mi, pero como que todo eso no importa, hay tanta distancia, espacio y tiempo de por medio... Es difícil vivir con expectativas, todavía soy una soñadora...

Tiempo, con el tiempo me he puesto mas cínica y ácida con quienes no me merecen, demasiadas desilusiones... también más dulce y agradecida con quienes lo son conmigo.

Hoy me mire al espejo y esperaba ver mas arrugas y canas... el año no me ha envejecido por fuera....

...Puedes hacer algo en contra de un loco, pero no de un MALDITO loco, es una frase que me quedo dando vueltas el día de hoy, hoy siento que todo esta calmado, demasiado en paz... es lo peor que le puede pasar a alguien inquieto. Una se pone a buscar cosas nuevas, aventuras y me termino metiendo en líos y ahhhhhhhhh!!!!!!!.... que emoción!!!!...

El próximo año será fantástico...

Loser: Someone who generally sucks at life.

En un mundo donde se nos enseña que ser loser es malo y ser winner es bueno, aparecen defensores del loser, tiernamente caricaturizados en televisión o el cine.
No se de donde sacan que todos los loser tienen ojos de perrito washo, o una absoluta ineptitud para el amor... en eso último estoy de acuerdo. Que tienen pasión por películas o autores específicos (predilección obsesiva a veces), coleccionadores de figuritas de warhammer o jugadores de rol, eso en característico del nerd, o perno, que no necesariamente es loser.
Aunque hay mujeres que deliran por ellos, hasta que calman su sed de Florence Nightingale, finalmente estamos destinadas a buscar winners...
Hay algunos loser que para otras mujeres son winners, es decir la basura de una es el tesoro de otra.
Ejemplo clásico
Rick Hunter, totalmente loser, cumple con todas las características de inepto amador, enamorado de Minmay, la mina mas pelotudamente melosa, empalagosa, wacala!... empezando por lo que canta, como se viste como se peina, mina que lo toma y lo deja a su antojo.. el tonton es loser, hasta que se da cuenta que es seco para el vuelo (en naves espaciales)... pero no deja de ser loser, a ultima hora se enamora o se queda con el premio de consuelo Lisa Hayes dejando a Minmay pagando y transformándola en otra loser del montón... Minmay se transforma de este modo en “loser por rebote” sola como un dedo, por pelotuda y mal vestida.
Aunque Edward Norton es ex-quí-si-to; en su personaje de Fight Club, es el peor de los losers. Era tan loser que se le vino encima su propio yo, se agarro pal webeo el mismo... se pegaba solo, el club de la pelea finalmente era el club de los losers. No podí ser tan loser de pegarle a un weon guaton pechugon y sentirte bien. Hasta que apareció su alter ego, el no tan exquisito Brad Pitt en su personaje Tyler Durden.
Yo no se de quien se enamoro Marla, de Tyler o del loser?... la cuestión es que el loser le gana al bacanísimo Tyler, dejando la kga y sin saber que mierda va a pasar después... finalmente hay más losers que el mismo, que lo siguen, por lo que comparativamente es “menos loser”.
Hay otros losers en cambio, que tienen todas las características del loser, sin serlo.
Homero Simpson, quien me va a decir que es adorable y que hasta se enamoraría de él?. A menos que tengan un pelo elevado 1 metro por sobre la cabeza de color azulado. El es el winner de nuestra generación, el que haciéndose el weon lo consigue todo. Total hacerse el weon no cuesta nada, el problema es que él, SI es weon.
Y pasando a la vida “real”, el que se agarra a todas las minas y andan por la vida siendo “un espíritu libre y disfrutando el tiempo no mas”, quien dijo que era winner, pregúntale como pasará su año nuevo. El no es winner es simplemente hueco, también existen en versión femenina.
Es loser en el sentido que es un inepto para el amor, finalmente se quedan con lo que les deja la ola, cuando finalmente se sienten solos.
(Entre paréntesis, hay algo que no te escribí antes y es lo peor que nos puede pasar, que nos cambien por una más fea, menos inteligente, más vieja... eso nos deja de loser e hiere el orgullo... a menos que tengamos un hombre de verdad, más inteligente, perverso y exquisito de repuesto...)
En fin, mi queridísima amiga, pensándolo bien, se es loser en términos comparativos, así que no hay nada de malo en juntarse un poco con ellos, pero con cuidado, recuerda que finalmente se puede ser loser por rebote.

Dialogos de Messenger

[21:44] < El > Cómo estas vestida?
Miro mis ropas con sensación de no llevar nada, en ese momento me encuentro desnuda frente a la pregunta.
Llevo desarropada mucho tiempo y mis pies descalzos ya ni sienten el frío suelo.
Camino con un rumbo que ya no existe, en un mundo de gentes sin rostro; solo hay algunos que se apiadan de la pobreza del otro y prestan su abrigo.
[16:05] < El > Dame tu e-mail y nos escribimos. Me gustaría conocerte más.
En ese momento siento el alivio de no encontrarme solo frente a la maquina y aunque desnuda, el frío no está.
[19:14] < El> El fin de semana me quede con una amiga.
Olvido mi comodidad y el infierno de hielo y viento me sumergen nuevamente en el desamparo.
Trato de huir, pero no puedo. Un monstruoso ser me trata de devorar, atrapándome entre sus garras y mordisqueando sin piedad.
En ese momento doy gracias por estar en el infierno helado, es más doloroso aun cuando te mantienen frente a una chimenea y luego te lanzan al abandono. Cuando se está en este infierno, se percibe menos el dolor cuando el monstruo clava sus dientes desgarrando la piel.
Pero al ver la sangre que escurre lentamente por el manto blanco que mantiene a mis pies insensibles, pienso en darme por vencida y solo en morir devorada; pero testaruda huyo sangrando. Luego lameré mis heridas nuevamente...
Al fin me creo a salvo.
[00:01] Hoy conocí una gringa fantástica.
Sigo caminando y al final del sendero me encuentro con quien me arropa de vez en cuando y me desnuda todo el tiempo.
Ahí le veo sentado, inmutable, no me mira, solo existe su computador, sigue absorto en sus tareas.
El monstruo ya no me sigue, me permito un momento de relajo y le miro, acaricio la pelusita en su cabeza, le abrazo fuertemente intentando sentir su calor; aun tengo frío.
Entonces al fin me mira, se abraza inconscientemente a mi cintura, sumerge su rostro en mi pecho desnudo y mientras le cobijo levanta la cabeza. Al observar sus ojos, veo el reflejo del engendro devorador en su pupila.
Me alejo de un salto cayendo al suelo y retorciéndome de dolor, por mi boca salen sus garras, me esta devorando desde dentro; este tormento ya no lo soporto, el veneno me recorre toda.
[00:44]< El > Salgamos hoy.
No aguanto mas el sufrimiento y en mi mente surge la idea.
Sin pensarlo dos veces, me abalanzo sobre quien me abraza y cansa dulcemente... entonces, arranco su cabeza.
[00:46] < Ella > No, no saldré hoy contigo.
... El frío ya pasó, estoy vestida nuevamente, mi armadura ha resistido el ataque, el monstruo yace muerto a mis pies sin su cabeza.
... Definitivamente no hay nada peor que los celos... siempre vuelven.
[00:46]< El > Hey!.

Vegetal

Me despierto.
Otro día más.
Abro los ojos y mi mente se inunda de los mismos problemas de siempre: problemas cotidianos, de la casa, de los niños, de mi mujer, de las otras, del trabajo y del dinero.
Nuevamente soy yo en el mundo de la mediocridad. Por dentro y por fuera. La indiferencia y el hartazgo caracterizan mi estado de ánimo. De vez en cuando me hace vivir un pensamiento de sexo, pero, al igual que todo, me cansa rápido.
Me ducho en el baño de la mediocridad y me moja agua mediocre. Me seco con una toalla mediocre y tomo un desayuno mediocre.
Afuera me espera el mismo día y me aterra saber que voy a pensar lo mismo de siempre nuevamente.
Como una máquina acondicionada negativamente, no tengo otras respuestas ni otras ideas que las que ya conozco.
Tengo una creatividad cero con tendencia negativa y una memoria defectuosa que me hace ver escenas antiguas allí donde hay nuevas.

Repito mecánicamente el mismo saludo y hago los mismos movimientos, la misma sonrisa chueca, la misma mirada, el mismo apretón de manos.
Me siento en mi silla mediocre y veo esa planta por la ventana... ahhh... sí... esa planta.
Me gustaría tanto ser como ella, no pensar y dejarme ser. Beber el agua de la lluvia, beber los rayos del sol, el brillo de las estrellas, la frescura de la noche, comunicar con el centro de la tierra y saber todos los secretos del universo.
Ser como ese bebé que come arena, que llora y va hacia su mami.
Ser simplemente más grande, reventar mi cuerpo y poder crecer infinitamente hasta abarcarlo todo. Pero estoy enjaulado dentro de este hombre mediocre que envejece y entorpece con el pasar de los días.
En una semana una planta vive más que yo en un año, o un perro o una pulga.
No sé que sería de mí si no tuviera mi pene para pensar, para acariciarlo, para verlo, lavarlo, rascarlo y olerlo. Sería un trapo sucio, inútil. Quizás ni trabajaría. Pero él es quién manda. Me despierta todas las mañanas y hace que me levante, me siente y piense en ella.
Si por lo menos hubiéramos terminado y hubiera habido algo de pena, una mísera lágrima... pero nada, nunca hubo nada.
Todo lo nuestro fue un simple dibujo sobre el agua.
Desde el primer momento no estuvimos juntos.
Sin embargo recuerdo su silueta en la cortina. Recuerdo su voz desde lejos... como ecos en la cabeza de una persona que emerge de un profundo coma. Recuerdo sus labios... y siento algo tan extraño... siento que se empaña mi alma.
Ella... Con su pelo largo, negro y crespo.
Teníamos un sueño: una casa blanca y moderna junto al mar.
Pero al ver esto... no es más que un departamento sucio y gris en pleno centro de la ciudad.
Esta ciudad que se muere de cáncer y se alimenta de pensamientos corruptos.
Donde la gente se ha olvidado de ser gente...
Por suerte están las demás mujeres.
¡Ah! Dios mío, gracias por haberme hecho hombre y no maricón.
Me gustan tanto las mujeres... todas las mujeres.
Me gusta esa morena con las piernas arqueadas, me gusta esa rubia alta, me gusta esa china intelectual, esa negra cocinera, esa empleada doméstica, esa madre de familia, esa secretaria histérica, esa niña virgen, esa monja frustrada, esa puta de mierda... asesina, psicóloga, cajera, taxista, azafata, estudiante, espía... me gustan los calzones, bikinis, sostenes, faldas, shorts, carteras, lápices labiales, labios rojos, pinturas, toallas higiénicas, cejas largas, lentes de contacto, pastillas anticonceptivas, pantys, bragas, lencería, satín, seda, blanco, rosado... esas hembras.
¿Qué puedo hacer?
Solo contemplarlas o tratar un acercamiento furtivo donde se decidirá mi futuro cercano, mi noche llena de vacío o de placer

El Diablo No Tiene Buen Humor


Satán es como todos los individuos soberbios y vanidosos que alguna vez hayamos conocido en nuestras vidas: Extremadamente grave, todo el tiempo tomándose demasiado en serio a sí mismo, viviendo perpetuamente pendiente de su propia dignidad, y concentrado en su propia imagen...
Como todo ser orgulloso, el diablo se piensa distinto de quienes le rodean, supone que él es una suerte de mesías portador de la verdad mientras que los demás seres angélicos o humanos se encuentran equivocados...

Mmmh, eso me suena muy común por estos días, hay gente que se enoja por una crítica, nadie tiene más razón que ellos mismos... Dada su posesión de la verdad, creen que pueden juzgar a los otros y en últimas condenar a quienes no piensen y actúen como ellos. ¿Estaremos acaso en una época rodeados de demonios?
Decía Herman Hesse que "el verdadero humor empieza cuando ya no se toma en serio la propia persona”.. Quien tiene sentido del humor hace rato ha dejado de tomarse a sí mismo tan en serio; se reconoce como semejante a los otros sabe que demanda tanta misericordia y paciencia como la que él muestra frente a los demás, y por ello sus juicios están mediados por la caridad.
El diablo nunca ríe... pero puede que este equivocada..