jueves, 31 de julio de 2008

En Boca Cerrada No Entran...


Moscas en la Mierda
Al señor -al turista -al revolucionario
me gustaría hacerles una sola pregunta:
¿alguna vez vieron una nube de moscas
revolotear en torno a una plasta de mierda
aterrizar y trabajar en la mierda?
¿han visto moscas alguna vez en la mierda?
porque yo nací y me crié con las moscas
en una casa rodeada de mierda
Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)

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En Boca Cerrada, No entran...

Seguro se crió cerca de la faenadora de Juan Lyon en Pichidegua,
(Ministra le invito a comer cerdito)
No, no, no, no, seguro cerca de la de Súper Pollo en San Vicente
Nubes de moscas inmortales
Que usan los pesticidas de perfume
No será la de cerdos en Rosario?...
O el tiradero clandestino de cierta empresa mayúscula en ...
LA VINILLA!!!
CLANDESTINO A GRITOS!!!
Ja!, por eso me gusta la VI región
Están todos ciegos por las nubes de moscas que se respiran.
Y no dejan ver
El cobre en el agua de Codelco
No dejan ver
Los nitratos por las toneladas de salitre y urea
que percolan a las aguas subterráneas…
Tampoco dejan ver
A los 5 que este mes me contaron que tenían cáncer al estómago.
Solo las moscas sobrevivirán

Dafne

Moscas en la Casa - Shakira

miércoles, 30 de julio de 2008

Sr PseudoBasquiat

Nunca fuiste madre, por ello la asociación de un latido al parto...

Al vacío de palabras, el latido acelerado de un parto.
Nada fluye, se te queda ahí estancado en el dolor.
Por que solo hay una hoja en blanco y vacante
Es la muerte del poeta que no nace.
La vida se le esconde por no vivir.
Un parto, nunca viviste un parto!
No puedes morir, nunca naciste.

lunes, 28 de julio de 2008

Oh! Nicanor


Nicanor Parra Sandoval, nacido cerca de Chillan
Dice de si mismo:
De estatura mediana, con una voz ni delgada ni gruesa, hijo mayor de profesor primario y de una modista de trastienda.
Flaco de nacimiento, aunque devoto de la buena mesa; de mejillas escuálidas y de más bien abundantes orejas…

De su obra, conversa diciendo:

La poesía chilena se endecasilabó
La poesía chilena esta endecasilabaza
¿Quién la desencasilabará?
¡El gran desencasilabador será!

No creemos en ninfas ni tritones
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada

Y cuando Recibió el Juan Rulfo expuso:

A decir verdad uno de los discursos posibles podría empezar así:
Señoras y señores
Antes de proceder a dar las gracias
Por este premio tan merecido
Quiero pedir licencia para leer
Unas notas tomadas al vuelo
Mientras me acostumbraba a la noticia
Lo que no quiere decir
Que no pudiera comenzar asá:

Señoras y señores
Por lo común los discursos de sobremesa
Son buenos pero largos
El mío será malo pero corto
Cosa
Que no debería sorprender a nadie
Soy incapaz de juntar dos ideas
Es por eso que me declaro poeta
De lo contrario hubiera sido político
O filósofo o comerciante


Yo solo digo:

A quien le guste trabajar, absténgase.
Solo sea creativo.
¿Quien se atreve a armar su propio artefacto?
Están todos invitados a participar del grupo ¡Nicanor Parra!, en el cual una vez se inscribieron…
Y para el que aun no entiende, esto es solo un remezón, para que salgan de sus nichos…
No estaban muertos, andaban de parranda.

PS: A mis amigos del grupo ¡NIcanor Parra!

viernes, 25 de julio de 2008

Hazme Desaparecer

El le dijo te quiero una vez...
Ella demasiadas…
Demasiadas, demasiadas y pensaba mientras borraba uno a uno cada uno de sus escritos, cualquier cosa que la recordase a ella, ella, la triple x.
Finalmente y en realidad triple x, incógnita, desconocida para mí, reconocida solo a través de los otros y el relato de el.
El me lo pidió y lo que el me pide es mandato divino.
Llore, llore a mares, no porque borraba finalmente a quien había sido mi rival, sino más bien pensando en la pobre incauta que tendría que darse la titánica tarea de borrar mis recuerdos en letritas, uno a uno.
Le necesito y entonces, me cuelgo al teléfono, me cuelgo del cordón del teléfono y me ahorco en la conversación.
Con suerte soy una maraña de huesos, carne, piel y sentimientos, que deambula por la vida y que esta completamente perdida.
Anoche las estrellas no me quisieron aplastar.
A cambio hoy me zambullo es los colores, pero termino solo en el fondo de ellos, el punto ciego donde el negro me recorre... sin colores.
Por eso el blanco, el blanco estaba lleno de simbolismos, era mi forma de decir, me gusta lo que haces.
Por eso te regale los blancos
Hoy no son los amigos celos que me acompañan, es saber que no importo.
Soy tu anónima admiradora que volverá al anonimato.
Y terminé, la hice desaparecer.
¿Ahora quien lo hará conmigo?

Te dimos demasiada importancia...


El desprecio de los bobos,
buitres con escudos heráldicos
y título de la Sorbone;
más que olvidables,
recordables, para nunca más.

Llaga de la corteza cerebral
mordida de un dragón de Comodo
Buitre roñoso
esperando por la infección,
purulenta, asesina del día a día

Pero, para que tanta importancia!
las monarquías no son lo mismo
están pasadas de moda
desde la revolución
Francesa, por lo demás.

Vamos cerrando la boca,
para perlas pútridas y mal olientes,
mejor oler a la muerte.
Yo solo deseo olfatear naranjas
Además, estamos en la era de los antibióticos

Contagiando naranjas,
hoy viajo feliz en un caballo chúcaro.
Quisiera ser la sanación,
tu jugo balsámicos amoroso
Y la única que huele así

martes, 22 de julio de 2008

OLORES

"Volátiles, errantes, pasajeros del tiempo y del espacio, evocadores, instigadores de la memoria, impalpables, inasibles, a menudo indecibles si no se los relaciona con lo vivido, emocionantes, detestados, nos invitan a la expansión de otros sentidos, los olores. Nos adornan, nos visten como a Marilyn Monroe el Chanel Nº 5, nos invitan al sueño, naturales o reinventados, del cuerpo o del hábitat, del amor o de la muerte, nos acompañan, nos siluetean, nos preceden y se quedan impregnando durante largo tiempo nuestros teritorios cuando ya no existimos"

(La mujer placer. Lourdes Ventura)

De manzanas y naranjas



Ayer, momentos antes de dejarme pasar, le entregue una naranja. Me invito a compartirla, nos quedamos conversando tres milisegundos y seis días.
Geniales momentos.

Hubo mucha agua, sueños, nubes regordetas, caballos, caminos sinuosos, de tierra, complicados y misteriosos vehículos que vuelan.
Antes de marcharme, me entrego una manzana roja, de esas encantadas.
Yo solo la partí para verla y su carne era azul, como la que siempre esperé de mi príncipe creativo. Se me vinieron a la memoria tantos momentos.

No sé si estuvo bien o mal recibirla, solo la comí y me encantó.
Desde entonces se, de todas esas cosas que yo debía saber, para ser feliz con el creativo azul.
Por eso me encantan las manzanas, y espero este sábado, en que nuevamente lo veré. Se que mi príncipe me trae algunas, pero estas tienen olor a naranjas. Nada que hacer. O mejor dicho, todo.

Castillos de Cartón



“Era demasiado amor. Demasiado grande, demasiado complicado, demasiado confuso, y arriesgado, y fecundo, y doloroso. Tanto como yo podía dar, más del que me convenía. Por eso se rompió. No se agotó, no se acabó, no se murió, sólo se rompió, se vino abajo como una torre demasiado alta, como una apuesta demasiado alta, como una esperanza demasiado alta” (Almudena Grandes, Castillos de Cartón).

Promesas sin cumplir... Leyendas europeas



La Cortesana de Chenonceau

Corría el siglo XVI, cuando aconteció esta historia, en las proximidades del Castillo de Chenonceau en el Valle de la Loire.

Ya nadie recuerda con certeza como había sido su llegada. Como todo, lo que se refiere a ella y su historia, está sembrado de dudas y ambigüedades. Era una mujer joven, rostro infantil y mirada adulta, profunda y sincera. Dejaba ver un gran dolor en su pasado y una gran determinación en su presente.

La versión más aceptada, en el pueblo, hablaba de un viaje interrumpido a causa de un accidente sufrido por los caballos de su carruaje proveniente de París, situación que la obligó a alojarse en la única posada, cercana al castillo.

La posada había sido desde las épocas de los cruzados el punto de reunión de aquellos extranjeros que pasaban por el lugar. Todos iban o venían, todos eran caballeros de paso que a lo sumo pasaban allí una noche. Pero jamás ni uno solo de ellos había tenido la distinción de esta dama.

En un cuarto que se abría hacia el sur, con cama de dosel tendida con sus propias sábanas de seda, durmió la primer noche. Algunos fantaseaban acerca que lo hizo desnuda, mientras la luna espiaba por la ventana entreabierta.

Las dudas del origen y destino final de su viaje variaban; que si salió de tal o cual Corte para dirigirse a ésta, o quizás aquella otra. De esa intriga recibió su nombre: la Cortesana.

La verdad era que la Cortesana venía escapando de París... donde, luego de la muerte de su madre, años atrás y siendo ella una niña, su vida se convirtió en un infierno... aquel padre, caballero cariñoso y preocupado, se convirtió en un hombre violento, que abusaba de ella con frecuencia y la obligaba a acompañar a los nobles y caballeros de la Corte, de mayor fama y prestigio.

Aunque solo ella lo sabía, su primer amante, a muy corta edad, fue también su primer amor. Un joven caballero de la corte de Chenanceau, con quien compartió incontables horas de agradable compañía, charlas, paseos, bailes, fiestas... y quien le enseñó los primeros secretos en las artes del amor... y del cual, la Cortesana, se enamoró perdidamente. A su partida, el joven le juró volver a buscarla en cuanto pudiera, para hacerla su esposa y su reina, pero pasaron los años y él nunca volvió.

Luego de la partida del joven caballero, ella se propuso reencontrarlo como fuera, pero mientras aprovecharía su oficio y estilo de vida, para a hacer su fortuna y, sobre todo para perfeccionarse en el amor, proponiéndose convertirse en la joven más apetecida y valorada de la Corte de París. Y así fue.

En las siguientes semanas, a la llegada de la joven, de la posada original ya no quedaba nada. Ella se había establecido ahí y lo había transformado en un petit-chateau para sus encuentros furtivos con caballeros y nobles, todos ellos desconocidos de paso.

Aún ahora, pasado el tiempo, nadie se pone de acuerdo sobre cuál fue el motivo y cuáles las razones lógicas de porqué quedarse allí, ya que así como hizo traer criados, tapices, muebles, vajilla, enseres e incluso alguien para que diseñara sus vestidos, bien podría haber mandado por un nuevo carruaje para proseguir camino o regresar. Pero eso no ocurrió.

El pueblo se complacía y crecía en la fama que le proporcionaba la estancia de la Madame, mejor dicho, la Cortesana. Ya no se recordaba que su actual vivienda había sido una posada, ni que allí hubiera posaderos. Actualmente era un lugar de paso y placer para muchos caballeros y nobles que buscaran refugio y calor para una noche. Si llegaba un caballero cansado Mme. le transmitía su invitación para alojarse en su casa, al final, nunca nadie la rechazaba.

Al amanecer, cuando partían ninguno era ya el mismo. A través de su saber hacer, la Cortesana los había hechizado y, con su hechizo, todos y cada uno se habían enamorado perdidamente de esta misteriosa mujer.

El misterio y la incertidumbre constituían el encanto de Mme. Era de tez acanelada, ojos grises. Boca mediana, labios finos y bien formados. Figura esbelta, de formas firmes y estilizadas. Cabellos lacios y negros. como el azabache, si los recogía en tocado, daba a su aire un algo de masculinidad que acentuaba su belleza y perturbaba. Sus ropas, de ricas telas pero de corte simple, solo descubrían su cuello perfecto. !Y su voz!, si se entrecerraban los ojos, ésta podía escucharse como el canto de las sirenas que arrastraba a los marinos a su final.

La leyenda de Mme. se fue tejiendo sobre relatos ciertos, habladurías e imaginación. Lo cierto era que desde lugares lejanos llegaban, con frecuencia, los ecos de alguien que habiendo sido atendido ella, había quedado fascinado.

A él la historia le recordará como el heredero de una de las casas más nobles de Europa, precisamente de ésta donde transcurre la historia, también como el joven que desapareció sin dejar huella. No sabemos si, al mismo tiempo, hará mención y honor a su prestancia y belleza que producían la alquimia de una devastadora seducción.

Pero como los vericuetos de la mente humana son incomprensibles para la lógica, aquél que a cuyo paso por los salones dejaba a las mujeres cautivadas con su mirada, solo tenía pensamientos para alguien que jamás había visto, pero de quién mucho intuía.

Ese amor irracional había nacido la primera vez que escuchó, de la boca de un noble de la Corte, hablar sobre la dama que hubo de alojarle cuando extenuado no pudo continuar su camino. Ese fue el primero de una serie de relatos que modelaron la idea.

Así fue construyendo en su mente la imagen de aquella mujer que delineada por todo tipo de relatos; honrados, desairados o charlatanes, contaban acerca de la misteriosa Cortesana. Cuando tanta información fue acumulada llego un momento donde solo cabía una decisión. Tomó su cabalgadura, la mas recia, y sin aviso, y sin la vista de nadie, partió a su encuentro.

Esa tarde la Cortesana contemplaba las rosas bajo los cielos violáceos que le producían, cada tarde, cierta tristeza. Como cuando era pequeña al sentir un escalofrío, y vio venir la muerte, supo que el tiempo del infierno había recomenzado. Solo supo suspirar.

La tarde caía desmayada sobre los campos y el jinete llegaba envuelto en un silencio extraño. Se apeó ante la casa y por un momento quedo mirando como sin ver, debía darse prisa, ya que pronto llegaría el alba y con ella, como bien sabía, debería irse y despedirse de la extraña. Esa fue siempre, y en cada momento, la condición impuesta. Los cuerpos de la noche no deben compartirse en el amanecer.

Mme. sentía un desasosiego que ante el inminente encuentro la hacía estremecer. Cuando le avisaron la llegada del caballero, ella ya la había presentido y, descendió a su encuentro; él era más bello que en cualquier sueño en que le había recordado.

Poseía los mismos ojos penetrantes que la habían cautivado. Ahora esos ojos admiraban su belleza turbadora, y no la reconocían. Él solo quería amarla. Cuando ella impuso como condición que la partida debería realizarse con la primer luz del alba, asintió enfervorizado de pasión sin saber realmente a lo que consentía.

La noche de los amantes estuvo harta de placeres jamás sentidos, de juegos jamás jugados, de dolores jamás gozados, de olores y sabores jamás disfrutados, pero todos ellos esbozados y casi recordados.

El alba se anunciaba y él se siente despertar desde un pozo negro y profundo, en las sombras presiente que la Cortesana lo observa; entonces él le habla con la confianza y el amor recordados durante la noche de las pasiones “¿Quién eres?, ¿Nos conocimos antes?”, sobre la última sombra de la noche se escucha la voz suave que responde “Qué importa quien sea, ya haz gozado de tu noche, debes irte”.

El noble caballero, extraviado en sus sentidos, se incorpora en el lecho y pretende alcanzar el cuerpo de Mme., ésta se resiste y ambos caen al suelo, el destino posa la mano del joven sobre el frío de la daga que él mismo había abandonado junto con sus ropas en los comienzos de la noche.

Su mano la coge y con ella amenaza, Mme. aterrada se revuelve, el forcejeo de ambos solo produce la herida irreversible. Él se desploma, las vestimentas desgarradas se van llenado de sangre. El alba, suprema y hechicera, ilumina el cuerpo exánime, como un castigo por no haber cumplido la promesa.

Los Tr3s

Para mi gusto Los Tres (o Los Tr3s) es uno de los grupos más sobresalientes de la historia del rock chileno.

Los tres nacieron siendo justamente tres: Álvaro Henríquez (segunda guitarra y voz), Roberto Lindl ("Titae") (bajo, contrabajo y acordeón) y Francisco Molina (batería y percusión).
Hacia el año 1982 usaban el nombre "Dick Stones", tocando temas de Chuck Berry, Gene Vincent y Elvis Presley.

Una vez venidos a Santiago en 1985 cambiaron su nombre a Los Tres. Solo en 1988 se une Ángel Parra (primera guitarra, lapsteel y coros), pero mantienen su nombre.

¿Quien no recuerda cuando escuchaba: “he barrido el sol de este lugar, arrastre el calor del basural” y lo cantaba todo?

Fue en 1991, que lanzan su disco debut, Los Tres, el que tiene temas como Pájaros de Fuego, He Barrido el Sol, La Primera Vez (dedicada implícitamente a Augusto Pinochet), y Un amor violento.

En 1993 lanzan su segundo trabajo, titulado Se Remata el Siglo, que incluye canciones como: No sabes qué desperdicio tengo en el alma, Gato por liebre y El aval. Pero es con La Espada & La Pared, editado en 1995, cuando definitivamente la rompen. Con este disco la banda consigue el Disco de Oro en veinticinco días y el Disco de Platino en cuarenta y seis días.

Después de eso vienen el Unplugged, pero después, hubo por decirlo de algún modo, una búsqueda de la raíz chilena, que muchos aplaudieron, pero que otros no entendimos; perdiendo el gustillo aquel de una banda que hacía algo chileno, pero distinto, sin que fuese cueca, ya inventada y tratada de ser reinventada.

Los más fanáticos hablan del acercamiento a las formas de música chilena más tradicionales, lo que es bueno por la cueca, porque se le saco del olvido existente en la conciencia popular.
Con la Yein Fonda y las cuecas choras, se desinflaron, pero cuando en 1997 se edita Fome, se sintió eso de que volvían a reinventarse, después del desvío a la exaltación de música chilensis, realizado con la Yein Fonda.
De este disco una de las que mas gusta es La torre de Babel, puede ser por sus letras crípticas y rarificas a los que muchos dimos interpretaciones insospechadas.

Se separaron en el 2000, dedicándose cada uno a lo suyo. Posteriormente, tras seis años de receso, en el 2006 el grupo volvió con un nuevo baterista en calidad de miembro invitado, Manuel Basualto, hermano menor del baterista de Los Bunkers; también de Concepción, con quien reemplazan a Panchito Molina.

El 3 de julio de 2006 salió a la venta el nuevo álbum de la banda, Hágalo Usted mismo, pero, ya no era lo mismo.

lunes, 21 de julio de 2008

Miedo



El miedo paraliza
Paraliza
Paraliza
Y jugamos al 1, 2, 3
momia
Entre la niebla a diario
sin ver donde estoy de pie
Y solo la fe me mantiene
sobre un abismo profundo
en que nada me sostiene
ni esta a mi lado

¿Acaso nadie esta?
¿No escucho el eco de pasos?
Silencio,
No se oye ni pío
Es un espejismo,
el reflejo de lo que siento
el eco de mi voz callada,
de un corazón acelerado
¡¡aun late!!…

Y he vuelto a esconderme,
soy corazón de alcachofa
cubriendo con toscos pétalos
viejas heridas.
Pero este nuevo amor
grita desde dentro
¡Te necesito conmigo!
¡No me dejes morir!
Y el miedo me paraliza de caer
Caer
Caer

domingo, 20 de julio de 2008

Mis Atardeceres



robas mis atardeceres,
mitad canela mitad pasion

con cada palabras que me dices
con tu silencio y tu lejania

con tu ausencia que me sabe amarga
y tu profecia que me sabe a vino.

Robas todos mis atardeceres
y me obligas a morir anhelando

de futuras vidas, sus sueños
de lejanas ideas mis lagrimas.

Soñandote

y casi, pero casi...

tocandote.

jueves, 17 de julio de 2008

Miradas de Amor

El rey estaba enamorado de Sabrina: una mujer de baja condición a la que el rey había hecho su última esposa.
Una tarde, mientras el rey estaba de cacería, llegó un mensajero para avisar que la madre de Sabina estaba enferma. Pese a que existía la prohibición de usar el carruaje personal del rey (falta que era pagada con la cabeza), Sabrina subió al carruaje y corrió junto a su madre.
A su regreso, el rey fue informado de la situación.

-¿No es maravillosa?-dijo-Esto es verdaderamente amor filial. No le importó su vida para cuidar a su madre!! Es maravillosa!
Cierto día, mientras Sabrina estaba sentada en el jardín del palacio comiendo fruta, llegó el rey. La princesa lo saludó y luego le dio un mordisco al último durazno que quedaba en la canasta.
-¡Parecen ricos!-dijo el rey.
-Lo son- dijo la princesa y alargando la mano le cedió a su amado el último durazno.
-¡Cuánto me ama!-comentó después el rey-, Renunció a su propio placer, para darme el último durazno de la canasta.¿no es fantástica?

Pasaron algunos años y vaya a saber por qué, el amor y la pasión desaparecieron del corazón del rey. Sentado con su amigo más confidente, le decía:
-Nunca se portó como una reina…¿acaso no desafió mi investidura usando mi carruaje? Es más, recuerdo que un día me dio a comer una fruta mordida!!!

Jorge Bucay.

martes, 15 de julio de 2008

A otra cosa mejor...

Todos dentro del mismo saco.

La virgen de yeso,
inmaculada
hiperdibujada
ensayada
exorcisada
ahora solo motivo de burla.

La negra de la polaroid innombrable...

y yo...
innombrable
por el demonio incendiario.
Gracias,
me quedan claros tus sentimientos
encontrados e inpronunciables.
Entre chupones,
es dificil decir
lo que realmente se siente.

Patada en el traste!!!
Si, porque no.
Pero en otro momento
que ahora estas ocupado.

Textos breves y variados.


Eres Dios y eres notable,

como una instancia

y más allá de cuadro mismo,

parca, presuntuosa virgen,

lastre por el cual

nadie te carga,

devocionario triste

y escapulario,

capilla silente,

como azote de témpano

quedas, resultas incólume,

ante el altar callado.

Sin querer adoctrinar

se pinta, se acomoda

una tirita de papel silente,

en una alcoba deshabitada.

Se pinta con el viento

se asumen alforjas,

se propicia la amarra;

en lo personal,

la pintura adocenada las mató.

Pinta la pálida

y haciendo su pan

como ahogándose,

toda cubierta de masa;

por la harina

no se pregunten,

por la levadura, menos.

En resumidas cuentas

la pintura es una doña

infeliz, ingrávida,

sin peso,

una cantimplora de yeso

medio filtrándose.

Ahora el asunto

vuelve a ser con la pintura,

y esa cualidad inextinguible

y poco clara de la visualidad,

si no fuera por la música

no habría más palabras que decir.

La visualidad no es un postre

ni es un helado de tres leches.

Vaya, tú haces reflexiones

como si una voz te hablara,

y armas barricadas

y haces gesticulaciones,

y tu emoción es la tormenta

en un vaso de leche.

Y te rendiste

con las piernas abiertas,

y el enemigo llegó y entró

como Pedro por su casa,

no hubo ni pestillo,

picaporte, ni llaves,

si contigo se hicieron la América.

Si se enteran

va a quedar la grande

pero nada de nombres,

los caballeros,

no tenemos memoria.

Lo mejor de nuestras vidas

pudo ser desconocerme,

hacer como que nada

de caricias

o miradas lánguidas,

los chupones,

fueron a la manera

de una tercera persona.

Una pintura sencilla

es una muerte simple,

una vida de perforaciones

en el entramado

de una tela que se hunde,

ligera,

una pintura rara vez

es lo que parece.

Por el cansancio que tienen

los reconoceréis,

por lo enredado al hablar

y al tratar de mantenerse

despiertos,

por sus frutos

esos pantalones

casi cayéndose,

una comprensión

de lectura

deplorable,

pésima,

y unas mechas medio tiesas,

de sombrero,

un cerebelo abovedado

que a duras penas se mantiene.

Nuestro horario de salida es un asco,

nuestros jefes nos cargan la mata

como si fueran alforjas, nuestros clientes

ya parecen los pacientes de un psiquiátrico,

donde nosotros mismos,

hemos de tomarnos una tacita de té.

Esta es la hora de la tarde

cuando sale el cielo azul,

de entremedio de esas motas

grises, violáceas,

a cuyos pies los árboles

no son más que espíritus cansados,

cuyas gruesas cabelleras

dan lástima.

Cuando escriba algo decente

les avisaré,

el blanco de las nubes

es a las 14:20, como

para quedarse,

observando este cielo

en su mapa constante,

dentro de esta casa

de paredes anchas,

y de enormes ventanales,

y uno transcribe unas cartas,

que luego deposita en ataúdes.

y uno siempre está

esperando un automóvil,

tras el visillo,

como si fuera una pátina.

Vive con nosotros

este zafarrancho de combate,

y hay goteras en el techo

de la comunidad.

Textos breves y variados.


Este se refugia entre una frazada que le presté

si apenas tocó la comida,

y hay que vigilar que lave bien la loza

¿pero qué loza?

todo aquí es de plástico,

no vaya a ser cosa

que alguno de aquellos se corte.

Tengo un dolor de guata tremendo,

siento que se me va a abrir la camisa,

y sospecho de la cebolla frita

en la salsa de tomates.

Uno se cae a pedazos de sueño

y ellos ahí como si nada,

escribiendo a duras penas

un pobre texto que da penita,

ojos desorbitados y dientes

medio saliendo, haciendo de tripas corazón.

Ellos

ellos

ellos,

con toda la suerte del mundo, trabajan,

y llaman a los especialistas: Papi… s/c.

Esta mujer se sonroja

como si la invadiera un sobresalto,

es increíble hasta dónde llega la gente

con tal de escupirle al cielo.

Hay una arqueología

dinámica entre tus dientes,

cuitas de lastre bajo tus manos

uñas de piedra y sabe Dios

qué otra cosa,

yo me reniego de tu

estupendo nombre.

Ya no niego que me afecta

la noticia de tu muerte,

¿pero tantas veces?

¿tu muerte?

¿y ahora que se supone das vida?

¿pero por dónde?,

tanto estropajo humano

y tú entre medio,

era de no creerse,

por último una polaroid.

domingo, 13 de julio de 2008

s/c...


Todos los poetas se han dejado barba y miran raro,

como desnudando alguna presa extraterrestre

bajo el suelo,

o por debajo del subsuelo

donde surgen sus oscuras retahílas,

hablando eternamente de lo etéreo

o haciendo algunos gestos,

pero que ni te explico,

mientras arman unas frases tipo metafísicas,

sin reconocer la trampa inerme de las horas,

en el secreto des-agujerearse de sus chalecos.

jueves, 10 de julio de 2008

La espera...



"Yo busco el amor. El amor de verdad. Ridículo, inconveniente, arrollador... eso de no poder vivir sin la otra persona. Y no creo que eso esté aquí, en esta carísima suite en este precioso hotel en París".
Carrie Bradhsaw, Sex and the city.

Como seguir esperando,
callada en la habitación,
solo el teléfono y la distancia.
A veces la espera no da frutos
y solo llena de telaraña

No hay mujer.
No hay nada que soporte tanto,
tanto tiempo,
sin transformarse en una ridiculez.

Y en la espera que no lleva a nada,
se pudre todo,
quedando vacía y desnuda
sin sentimiento,
sin corazón.

martes, 8 de julio de 2008

Sin Título... aun

Esto es un Aporte solidario de mi Gran Amigo Gabriel Olivares, también conocido como PoetaRulz.
Los amigos están siempre que se necesitan.
Gracias, me haces feliz siendo mi amigo, en verdad hay cosas mínimas a las que les damos demasiada importancia.
Me pegaste en los cachos dándome cuenta que hay cahuines que poco importan, que seríamos más felices disfrutando más y dejando de lado las personas de pensamiento sucio.
Espero que tú también cuentes conmigo para poner el hombro si necesita soltar un lagrimón.
Aquí va el escrito.


Me gustaría creer que la vida es tan parcial para todos como injusta lo es conmigo.
Algunos tienen problemas al nacer, falencias. Otros prejuicios, dificultades, intelectos pobres y carismas de algodón. Existen personas que nacen entre la pobreza y la incomprensión; y personas que deben destrozarse para trabajar y sobrevivir.
Quiero creer que aquellos que tienen todo; a quienes la vida parece darles todo: una familia, esposa e hijos, una buena calidad y la lámpara de aladino; sufren en otra vida (o después de la muerte) cosas crueles que no vivieron en esta.
Y yo...
y como se ha ensañado conmigo, esta cruel diva, tan querida y apreciada por todos: tan fastidiada y menospreciada solo por suicidas?
a mi; solo me ha dado un órgano inútil.
Soy la empresa perfecta, la que Rusia quiso por todo su imperio y el bien mas preciado, el oro y el petróleo; todo, por cuanto se asesina día a día; avaricia, traición y egoísmo; pero todo eso se despilfarra, pues nadie recoge ese néctar divino que escurre para perderse entre el limbo de los niños y los dominios de Julio Verne y Satanás.

De que hablo?
.. Del amor

miércoles, 2 de julio de 2008

Te Espero



Esperaré a que vengas
sacando fotos al camino,
o tal vez,
comiendo cerezas
en el huerto mío-nuestro.

Pienso en ti
por eso envolví mi corazón
en los recuerdos

Nuestros cuerpos
entrelazados
en un pañuelo de seda.

En tus palabras.
susurras
besas
esta escoba vieja

Y dices abandonar
tus andanzas
en los cielos negros
de las cloacas cibernéticas

Esperaré a que vengas,
ya nada será igual.
En nuestro puente
yo estaré
comiendo cerezas

Si quieres venir
estaré.
Si quieres venir,
Te encontraré.

Mientras,
estarás sentado lejos
cual gran pintor
ese que las hacia temblar,
a todas

Pero,
ya no soy la de antes
en soledad,
encogida,
adolorida.

Ahora soy ella,
esa que sabe
que el poder de tus manos
comienza en tu mirada

Ahora soy ella
y te espero.
Espero tu mirada
esa tuya-nuestra
besándome ahora.


Soy ella,
Bésame hoy
tócame en palabras
no dejes nunca mas
tus líneas calladas

martes, 1 de julio de 2008

Tu Olor




El olor a naranjas llenaba por completo el ambiente.
Cerraba los ojos mientras disfrutaba cada trozo de aquella fruta jugosa y deliciosa.

Gozaba pensando en el movimiento y el viaje por aquellos parajes, que le llevaban a planificaciones de encuentros futuros.
Era feliz, porque el estaba ahí, aunque no físicamente.

Frente a ella se tropezaban el camino y los verdes cerros, que majestuosos muestran los juveniles brotes, antes arrebatados por el invierno.

El sol estaba calentito, el cielo azul celeste lleno de motitas asomadas tímidamente.
Las golondrinas aparecían de la nada, entre las torcazas que juegan coquetas, el juego del amor.
Cualquiera pensaría que el invierno ya se fue.

Cerraba los ojos y las pesadillas no aparecían en frente de ella.
Las imágenes de animales mutilados se retiraron a su tumba de agua y sal, agua y sal tantas noches derramada.

Sus pensamientos se llenaban de las notas del amor.
Las fluctuaciones y entonaciones de la voz que aun resonaba en sus oídos, tenían un efecto alborozado.


Pienso en ti y me recuerdas el olor de las naranjas
Hoy su teléfono sonaba y lo contestaba alegre, con las manos fragantes a naranja.