martes, 23 de diciembre de 2008

Misa de muertos

Cuando no dijiste
Te amo
yo respondí en mis sueños
no me importa

Pero, esto no es un sueño
Tampoco una pesadilla
Ni una alucinación.
No estoy viva

Mi pasión no correspondida
Lentamente mi cuerpo enfrió,
En los huesos sentía tu guadaña de plata
lenta y torpe

La mujer ama u odia
No existen intermedios
Y mi corazón aun palpitaba
pero ya no escuchaba tu voz


Mi vista se nubla al mirar
Ojos sin vida somnolientos.
Ya no siento
Ya no te
Ok ok

Y en mi oído aun zumba
la falta de un te amo
ya no escucho
mi corazón
¿Porque no oigo que me amaste?

La saliva seca
Moja mi piel que se enmohece
Soy nada, nada
mi cerebro no entiende.
mi sangre se coagula
mis dedos se paralizan
y producen un temblor
En mis piernas abandonadas.

Mis ojos no lloran
tu ausencia
Estoy viva
me siento iluminada
pero estoy muerta

Todo es miedo...
como Carver:
"miedo a vivir
mierdo a morir..."
a morir por instantes,
con vergüenza
a tener sospechas.

No te tengo
Pero estas aquí
Para matarme

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Bueno o malo

Bueno o malo... ser o no ser.
Para los jíbaros, ¿era malo guardar las cabezas de sus enemigos?... lo bueno y lo malo, ¿depende de la cultura?
¿Que es ser bueno?...
¿Se imaginan a los jíbaros que no reducían y enterraba las cabezas de sus enemigos abatidos en combate?. Eran perseguidos por el retorno de los espíritus vengativos de sus víctimas, su conciencia no era apaciguada por el rito.
¿Que es ser bueno y que es ser malo?
Uy que pregunta.
Se me ocurrió hoy, cuando una amiga me decía algo así como:
Busca en tu yo interior a la niña buena que llevas dentro.
Entonces me entro el bichito.
¿Que es ser bueno?
¿El que es malo es malo porque se defiende?
¿Porque goza haciendo el mal?
¿Hay gente que goce haciendo maldades?
Es extraño, cada vez creo más que el ser bueno o malo depende del cristal con que se mire.
Para unos es malo creer en un dios X, Y o Z, mientras que para otros da exactamente lo mismo creer o no creer en algún dios.
Otros puede que solo crean por mera herencia, o porque es menos complejo que estar en una secta donde te exija vestirte de algún modo específico o comportarse de algún modo definido.
Sin embargo, el mundo está tan lleno de gente cínica.
¿O ser bueno viene definido por el sentido de pertenencia al grupo?
Antisociales...
Si no sigues la norma, estas fuera, eres malo.
Quizás la maldad radica en ir en contra de uno mismo. En hacer cosas que te producen dolor de guata, en que se te remueva el pepe grillo.
Y la conciencia, LA CONCIENCIA, TAMBIEN SERÍA CULTURAL.
Finalmente, ¿que es ser bueno o ser malo?
Y si todo fuera relativo, como el tiempo-espacio, ¿como poner orden a las cosas, como crear leyes?...
La vida es entropica e insistimos en tratar de ordenarlo y controlarlo todo.
Dime cuanto calzas y me pondre en tus zapatos.

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Pasión y Caída


Es primavera y
se deshojan voluntades,
en mi huerto de gatos azules,
Cegados por el sol

Las hojas caen serenamente
Como mis parpados
sobre aquel libro
sudor de tinta

Las hojas, si,
las hojas, calladas.
Ven fenecer
mi tiempo en este mundo.

Espero interminable la caída.
Larga como mi pelo
sobre una almohada agonizante
de madrugadas feroces

Sueños fugaces
de parpados cerrados.
Cae la última hoja,
ardiendo en pasión incomprendida.

Termina mi búsqueda
En un alud de tinta verde
que no escribió cartas
ni versos amatorios

La voluntad de mi piel,
se expande en señales
Vomitadero de muertos,
palabras extintas en ventanas de PC

La pupila se dilata
descubriendo la palabra.
Es el desplome
de la última hoja primaveral.

Los amaneceres,
de hojas verdes caídas,
ven los reflejos azules
del rebrotar en tinta añil.

lunes, 24 de noviembre de 2008

No Solo de Escritura Vive el Hombre

Bueno, esta es una incursión en otra área.
Ambos están sobre papel fabriano
Uno con lápiz grafito el otro lápiz grafito y acuarela.
Autores.
Dafne y el hombre a quien más amo en el mundo: Tomás.




jueves, 20 de noviembre de 2008

Estamos en Guerra Señores!!!

Hoy pensaba en las guerras que vemos por televisión.
Allá tan lejana la violencia.
Sumado al crimen urbano y en como nos influenciamos por tanta intimidación que pulula por ahí.
Pero pocas veces nos ponemos a pensar en todas aquellas guerrillas, pequeñas rencillas de cabros chicos con nuestros compañeros y semejantes. Hasta con nuestras familias.

Y no quiero sonar mamona, pero…


La violencia está aquí mismo, en la puerta de tu casa, por dentro de ella. En la mesa a la hora de almuerzo.

Hacer sentir pequeño al otro es deporte nacional.

Los hostigamientos mutuos no llevan a ningún lado.
Tirones de orejas, pero, por favor, sin descalificarse y muy tranquilamente, con buenas palabras maltratarse; a eso le llamo sarcasmo ostentoso.

Se destrozan a bofetones la cara.
Ironías para defenderse cual araña peluda, por ahí leí algo de gatas de espalda.

Como sea, así, nadie puede trabajar, menos hacer equipo. A menos que sea uno de rugby.

Quizás estoy equivocada, quizás no soy capaz de ver el cielo y solo estoy nublada por el sol que me encandila
No lo puedo negar, las teleseries son entretenidas, aunque, realmente ya no estoy tan segura, hace mucho que no veo televisión.
Ooooooooooooooooooooooo

I
Yo nunca vi televisión porque es muy fome
Yo prefería estudiar y hasta leer
Pero mi padre que es un loco y vende teles
Para mi santo me vendió un televisor.

CORO:

Y descubrí un mundo nuevo y fácil
que estaba en la televisión,
No necesito amigos que me amen
es la pantalla la que cumple esa función
.

II
Después de un tiempo engordé y me puse feo
Con el control ejercitaba solo el dedo
No me bañaba y comía porquerías
hasta que un día explotó el televisor.

CORO2
Y descubrí un mundo muy complejo
que estaba en mi imaginación,
le revendí la tele a mi viejo ya soy feliz y ahora creo en el amor.

lalalalalala, lalalalalala lala
tanganiquiquiquiqui, tanganananananana tangananica-tanganana
yo pipipipipi, yo nonononono yo opino
top top top top top top, top top top top top top top top

(31 minutos)

jueves, 30 de octubre de 2008

De esvásticas, trisqueles y otros


El trisquel es un símbolo formado por tres cuerpos que giran alrededor de un mismo eje, el nombre procede del celta bretón y significa “tres alas”. Popularmente ha sido calificado como símbolo celta, pero la verdad es que ya se conocen representaciones de este tipo desde el neolítico, miles de años antes que naciera el primer celta, y, además, lo encontramos en el arte popular de otros muchos pueblos del mundo sin relación entre sí, así, por ejemplo, lo puedes encontrar en el arte japonés.
Por ejemplo se han encontrado trisqueles prerromanos (trescelas dextrógiras y levógiras) en Vizcaya, en las estelas encontradas en Meñaca, Dima y Zamudio
Se han hallado numerosos trisqueles en forma de Petroglifos grabados en la piedra; tales vestigios son muy comunes en las Comunidades Autónomas españolas de Galicia, Asturias, Cantabria y País Vasco.
Ahora, el trisquel o trinacria celta es un símbolo geométrico y curvilíneo formado por una cruz de tres brazos en espiral que se unen en un punto central configurando una forma en hélice.

Según la cultura celta, el trisquel representa la evolución y el crecimiento. Representa el equilibrio entre cuerpo, mente y espíritu. Manifiesta el principio y el fin, la eterna evolución y el aprendizaje perpetuo. Entre los druidas simbolizaba el aprendizaje, y la trinidad Pasado, Presente y Futuro.

Según esta cultura, los druidas eran los únicos que podían portar este símbolo sagrado. Como talismán, era utilizado para aliviar fiebres y curar heridas.
Asignarle un único significado a un símbolo que se repite en muchas culturas y durante miles de años sería algo irresponsable. En la cultura celta o atlántico, suele atribuírsele un valor solar o, más en general, astral. Es, además, considerado un símbolo de buena suerte y profiláctico, que protege a la persona, animal o cosa que lo porta contra el mal de ojo o la influencia de demonios o brujas. Por ejemplo, en Asturies, desde la Edad Media los trisqueles (también los tetrasqueles, hexapétalas y otros tipos de rueda solar) solían tallarse o pintarse en las paredes de madera de los hórreos para proteger la cosecha que allí se guardaba y no son raros los ejemplos donde aparece asociado a otro símbolo relacionado con una deidad solar, la cruz cristiana.
Ese valor profiláctico que aún podemos rastrear etnográficamente hoy en día en Asturies y en otras partes del oeste de Europa, puede darnos pistas para interpretar sus apariciones en estelas funerarias, armas y otros objetos vinculados con el mundo guerrero de época celta e incluso posterior, donde debió servir de protección "mágica" a los soldados que entraban en batalla y que los portaban.
Esto parece plausible pero, si son símbolos vinculados a los guerreros, ¿qué pintan en el arte medieval celta que es profundamente cristiano? Para explicar eso se ha dicho que, el trisquel, seguiría funcionando como amuleto contra el mal o que sus tres brazos simbolizaban la Santísima Trinidad.
También existen interpretaciones pseudo-esotéricas de que simbolizan tres elementos (agua, fuego y aire), o que si gira hacia la izquierda significa una cosa y hacia la derecha otra distinta y tonterías por el estilo.
La esvástica nazi sería más bien un tetrasquel porque tiene cuatro brazos, siendo equiparables los significados de trisquel y tetrasquel, por lo que sí existe una relación, sería meramente “formal”, pero que no pasa de ahí.

(Sauvástica budista en una campana de bronce en Japón)

(Sauvástica en un mosaico romano del siglo II hallado en Túnez)

El nazismo tenía un trasfondo esotérico muy fuerte, Hitler se rodeó de magos, astrólogos y adivinos por los que se dejaba aconsejar, pretendían revivir una pasada pretendida edad de oro germánica perdida por la relación del pueblo ario-alemán con otras razas inferiores como los mediterráneos o los eslavos, para ello intentaron recrear el mundo germano como ellos se lo imaginaban, construyeron templos y practicaron rituales dedicados a las deidades germano-vikingas y retomaron su simbología de la que formaban parte la esvástica y el alfabeto rúnico.
Terminaron convirtiendo un símbolo solar al que se suele asociar la buena suerte en algo terrorífico que trajo la oscuridad y la muerte a Europa de 1933 a 1945.
Personalmente, entre la cruz celta, la esvástica y el trisquel, prefiero este último como símbolo.

martes, 7 de octubre de 2008

De Hombres, mujeres, ovejas, borregos... beeee

No importa de donde venga,
toda esa estupidez.
Mujeres, hombres,
mujeriegos, hombreriegas,
mujer objeto, hombre objeto...
humano objeto
igual deshumanización

______________________
Así, Dios los cría
Y la estupidez los junta

______________________

La madre borrega, día a día y con gran pesadumbre, cuidaba e intentaba que su hija, la ovejita negra, perteneciera al rebaño.
Un día, ovejita negra le dijo con gran alegría a su madre:
Mamá!
Ya no quiero ser oveja negra. Deseo tener miles de colores
Su madre borrega se puso muy triste. Finalmente se dio por vencida y la dejo ir por ese mundo tan peligroso, lejos del pastor que las cuidaba.
Hoy la ovejita negra, tiene una tienda de chalecos coloridos, donde le va muy bien.
Guarda como un tesoro el vellocino de su madre, la que fue sacrificada hace años por el pastor, como recuerdo de muchas buenas lecciones.

________________________
Estamos rodeados
los borregos balan sin cesar
pero no huyen del desastre
esperan que Dios envíe ayuda
cri-cri…

______________________

Nos crían,
nos alimentan,
nos “adiestran”
nos esquilan
y nos siguen
reeducando,
aleccionando.
Sacándonos lana
hasta la muerte…
Pero, un día
deseo algo distinto.
No andar trasquilada
ni cerca del rebaño.
Me voy por el campo
Brinco y tomo
lo que me corresponde
saco la lengua al ovejero
que también acata
y me compro un chaleco...
Me arrancaran la cabeza!!"
Mejor escondo
mi chaquetilla a rayas
o eso pasará
cualquier día de estos
________________________

Y si no era roja la caperucita?
Y si el bosque, no era bosque, era ciudad?
y si ella no era tan inocente?
Y si no existiera el príncipe azul?
Y si nunca le dieron el beso a la durmiente bella?
Y si el lobo fuese más amable?
Y si la bruja era hada?
Y si la oveja negra, no es la mala?
y si... y si...
y si mañana dejamos de ser ovejas?

_________________________________________
Para terminar, una historia, que no es mía:

"En un lejano país existió hace muchos años una oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas, para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura".
(La oveja negra y otras fábulas, Augusto Monterroso).

sábado, 4 de octubre de 2008

Buscar Colegio = Dolor de Cabeza

Llevo varios días buscando donde diablos estudiara mi hijo el próximo año.
El último tiempo no había tenido problema, estaba en la provincia y no había mucho de donde elegir. Allá, solo había 2 colegios decentes, uno católico y uno de la masonería.

Mmh
Yo estudie en colegio católico y lo que más me molestaba de ello, era el temita aquel de los dogmas.
¿Por que no me podía cuestionar?, ¿porque era así, y así no mas era?
Lamentablemente, eso se termina replicando para todo el resto, no solo para la clase de religión.
Te haces parte de un rebaño, el rebaño escucha y hace lo que el resto del rebaño.
El rebaño repite como loro, es un rebaño de loros-ovejas.
Las ovejas no deben chistar, ni quejarse, aun durante el degollamiento.
Pero no seamos injustos, hay colegios católicos y colegios católicos.
Es más, los Jesuitas no lo hacen nada de mal, porque ellos a pesar de lo católicos que son, se lo cuestionan todo... no quiero un borrego.

Me dejaría muy mal que mi hijo termine estando por lo menos 7 horas diarias de su vida, rodeado de gente que no piensa por si mismo, con compañeritas tiernitas, pero con mas pelo que neuronas en la cabeza, alabando el amor al prójimo, sin amar realmente al prójimo.

Por ahí me soplaron (jejeje), que la educación viene dada en una parte por sus padres y no solo por el colegio (que gran descubrimiento, le daremos el Nobel de educación al personaje aquel).

Me encantaría que la mayoría de la educación fuese dada por nosotros. Pero, seamos menos ciegos, cada día nuestros hijos se la pasan más cercanos a otras familias que a la propia, pues las costumbres se llevan a los colegios.
Nuestros hijos son criados también por la comunidad en la cual estudian y dicha comunidad la componen familias y profesores.

Estudiar en un colegio católico significa padres católicos, obvio.
Un colegio demasiado católico, demasiado mormón, demasiado adventista, implica padres con demasiadas de dichas costumbres, obvio.
Puede no sonar mal, son gente con principios y valores… bla, bla, bla; pero creo no es exclusivo de un colegio religioso transmitir valores éticos.
Los valores se los trasmitimos los padres, las buenas y malas costumbres que nosotros no les damos, viene de fuera y no pensar, es la peor mala costumbre que puede existir. En esa categoría están varios colegios de tonalidad religiosa.

Yo misma estudie en colegio católico, no precisamente de los pagados, por lo que el conocimiento entregado no era esencialmente del más elevado, más bien era de "nivelación", por una cuestión de homogeneizar el asunto; se le lo que hablo. Seamos iguales, que no salgan talentos, ¡saquemos un producto homogeneo, de la medieria!...

Muchas veces yo misma digo con orgullo que no estudie en colegio cuico, o en donde mi mamá tuviese que desembolsar grandes sumas de dinero e igual salí adelante.
Sin embargo, es innegable que cuando vi calculo en la universidad, varios de mis compañeros de mejores colegios ya se peinaban con el tema… pero, ¿donde queda la otra parte?, ¿la de la educación no formal?

Mi mamá en esos años, no me inscribió en el Carmela Carvajal o en el Nº1. No lo hizo porque quedaban más lejos. Hubiese sido agradable, pero ya no fue, lo que tuve basto y se podría decir que la otra parte de la educación me la forje yo misma en biblioteca y con buenos amigos y buenas familias.
Si embargo, hoy por hoy, eso es casi imposible, entre el bombardeo de la TV, los jueguitos online, la PC, la mayor cantidad de horas que están ellos en el colegio.
Ahora hay que esforzarse por encontrar lo más adecuado.
No digo que nos desangremos pagando millones por “una buena educación”. Con eso estarás dejando a tu hijo en un nivel socioeconómico y cultural, tan diferente al propio, si no es su propio nivel, que se sentirá desarraigado cuando llegue a casa.
Tampoco se trata de colocar al pollito en un corral que no le corresponda.
Por otro lado, también me incomodaría llegar a un colegio donde los apoderados se expresen mal o donde no tengan siquiera mi nivel educacional.
Tratar de parlamentar con gente con la cual no se pueda debatir y de inmediato simplemente juzgue. Estar entre personas que creen, que entre el blanco y el negro no existen tonalidades de gris, sería terrible.
Es difícil buscar un buen colegio hoy por hoy…

lunes, 29 de septiembre de 2008

Mujer y Perversidad

No se porque demoré tanto en publicar lo que sigue, creo que era una mezcla de lata y acumulación de palabras en mi cabeza que no querían salir.
Se bien que la autocrítica es sana, pero a la vez mmmh, no se, tanto criticar el género…
Hoy conversaba con un amigo que se quejaba de las “malas mujeres” diciendo: ¡“todas las mujeres son iguales”!
A lo que solo le respondí,
¡Shi!, ¿como es la cosa?
Somos todas distintas y de distinto tipo.
Si quieres hablar de malas mujeres, yo te podría hacer un resumen de especialización en malevolencia.
Me pidió que le contara, pero mi visión es demasiado personal.
De todos modos hice algo así como una agrupación.
Ninguna es 100% una cosa, pero si hay algunas con mayor concentración de malignidad en la sangre.
Algunos reconocerán hasta a alguna madre… muahahaha!!

La tiernita: que es tipo hello kitty, toda rosadita, linda, amorosita. Ese tipo de chica que me recuerda a Nermal y porque Garfield le odiaba.
La misma chica que puede no ser tan chica, estar en camino de los 40 años y aun creer que el mejor regalo es un peluche.
Tiene algo de perfeccionista, se preocupa demasiado por las fechas “importantes” y anda organizando los eventos y la vida a todo el mundo. La cosa es que todos se den cuenta que sigue siendo la amorosita y correcta, doña perfecta que no descuida detalle.
Cuando se casa puede llegar virgen al matrimonio, es una madre pulcra y cocina de lo mejor. El tipo de mujer que esta al pendiente de la aprobación del resto, sin pensar en si a ella le gusta o no. Puaj!
En el fondo es mala, por que quiere guiar la vida de todos haciéndose la buena y sacrificada y porque ella misma, ni siquiera se da cuenta, que se esta quedando calva por no saber disfrutar y hacer cosas para si misma.

La débil e indefensa manipuladora: esa que nunca puede hacer nada sola, que le dice a sus compañeros de trabajo entre una mezcla de femme fatal e invalida mental, que no puede hacer esto o aquello seguido de un “ayúdame por fis”.
Finalmente, es otro quien realiza su trabajo y ella queda como reina diciéndole “gracias lindo, eres un amor”.
Ese mismo tipo de débil e indefensa, que utiliza las lágrimas y el llanto como coacción, ya sea para lograr cosas o para que otro u otra queden como el malo de la película, aunque haya sido ella la del error.
Después de todo, la mayoría tiende a proteger al débil, casi sin pensar en si tiene o no la razón.


La Fucking bitch, aquella que a pesar de ser mujer, toma su rol de perra maldita, y que en su vida será madre.
Avasalladora como ella sola, no le importa la opinión del resto. Su vida gira en torno al éxito y el exitismo, sin afectarle los sentimiento de otros.
Es esa que en la oficina vive hostigando al compañero o al subalterno.
La mujer, además es trabajólica, se queda hasta altas horas de la noche atareada y obligando al resto a seguirle el ritmo, por que no tiene a quien llegar a ver a su casa. Pobre solitaria, nadie la quiere, ni ella al mundo.
Flaca neurasténica, bulímica o anoréxica, perfeccionista al máximo, no se le mueve un pelo y como sonrisa, solo consigue un rictus. Podría ser bonita, pero es tan, pero tan perra…
AH!, también existen en versión gorda, cambian el cariño de los otros por la comida.

La bitch, bueno, de esas, no se si las encuentran tan malas, pero en el fondo es la versión femenina de don Juan Tenorio, quitándole toda la parte medio romántica del asunto. Y no es mala porque se sienta libre de tener sexo con cualquiera. Es mala porque es un persistente vampiro energético-sexual. Completamente vacía, solo se siente llena en la conquista. Mientras asedia es hermosa y el otro ser humano, el hombre que es su víctima, solo fuente de reafirmación, un objeto. Esto se da para hombres y mujeres.
Pobre del que se enamore de ella, la pasara mal.

La bruja (mala). Se las sabe por libro, todo le levanta sospechas, le encuentra la quinta pata al gato, sino la sexta a todo. Termina aburriendo a su hombre por los celos constantes y por sus intentos de manduqueo, cual reina de corazones (que le corten la cabeza!!!).
Es esa que llama en medio de la tarde a tu amigo para hacerlo sentir culpable por salir con las amistades. Si tu amigo cae, llega a sus brazos donde le espera solamente un par de retos. El hombre no es hombre, es su hijo o su propiedad.
Lamentablemente de ella solo emergen macabeos e hijos mamones…


La ambiciosa: ¿que problema tiene el ser ambiciosa?, ninguno si ganas lo que tienes con el sudor de tu frente y no el de tus piernas. Claro, porque existen distintos tipos de prostitutas, las que cobran por sexo y esas que se casan y tienen sexo con el mismo y cobran en gimnasio, operaciones estéticas, vehículos 4x4 solo para andar en la ciudad, ir a buscar a los niños, ir de la casa al centro de estética, del centro de estética a la casa. Es aquella que tiene y lanza hijos al mundo por si hay que divorciarse y cobrar una buena pensión de alimentos, en que sus nanas se hacen cargo, porque ella no tiene tiempo entre la manicure, el peluquero, el amante de turno, etc., etc., etc.

Podría seguir en una lista larga, pero dejémoslo para otro día.
¿A alguien se le ocurre algún otro tipo?

viernes, 26 de septiembre de 2008

Mujer de ayer o de hoy?



(Tamara de Lempicka)


Hoy revisando el ciber mundo Blogger, me encontre con una sorpresa en un sitio que frecuento últimamente, MCH30, Mujeres chilenas de 30.
Normalmente tienen relatos interesantoides, pero que no me despiertan mayor escozor, reparo o emoción. Sin embargo, hoy me leí algo así como una crónica acerca del nuevo hombre v/s el antiguo.
Es decir, el hombre metro sexual, que se cuida y encuentra su lado femenino, en comparación con aquel Troglo, peludo, hediondo, que no se cuida mayormente, come como un cerdo, toma cerveza y se deja panza.
Se postulaba que el que se cuida, poco menos que es Gay e incapaz de realizar labores "de macho".
En cierta medida me indigno, me recordó a las mujer que yo nunca quiero ser, con quien no me quiero juntar y que en lo posible se extinguiera.
Esa que necesita un protector, no una pareja.
Si lo quieres hediondo y peludo, que te apoye, dándote la confianza que tu misma no tienes en ti y sea algo así como tu súper sostén... definitivamente no eres una mujer del siglo XXI.
Hediondo feo y peludo para que no te lo levanten por mino? que insegura!
Grandote para protegerte?... complejo de Electra?
Acaso se le romperan las uñas a esta mina arreglando un enchufe?.
Yo los arreglo, no necesito un hombre. Una debe de querer, amar a un hombre, no necesitarlo.
Mi hombre es inteligente, cocina, se arregla, arregla cosas, pero no se descuida, menos en el aseo personal, le encantan las mujeres y más aun su mujer.
Que vaya al gym!, claro que si, sino se te infarta a los 50... O le da diabetes y terminas cuidándolo tú de vieja por no atender lo que come.
Que vea futbol, pero que me invite también al estadio.
Y no nos confundamos, que se arregle y se preocupe de si mismo no quiere decir que sea Gay, a menos que si lo sea =P.
Cada día creo más en los equilibrios, un ser humano completo, manteniendo las diferencias básicas del género.
Un complemento, un ying y un yang…
En fin
El hombre evoluciona, pero aún hay mujeres que no están preparadas para aquello.

He aquí la referencia, hagase su propia opinión: http://www.mujereschilenasde30.cl/2008/09/24/%c2%bfmetrosexual-o-macho-hediondo-y-peluo/#more-395

lunes, 15 de septiembre de 2008

Algún comentario?

Que tenemos aquí?
Rodeada de falsos pudores
del tradicionalista
que no se atreve a soñar
Aquel vive para observar
No para vivir
El, bebido hierve
concentrado,
demasiado en los demás
y sus vidas
como para existir
por si mismo.
Dejemos de quejarnos
del vecino mejor
o seré
como sus vírgenes de papel
bajando de las micros
con los ojos de otros
sin vida
pegados en sus traseros

S/C

jueves, 11 de septiembre de 2008

Las Chicas Buenas se Van al Cielo...

Tamara de Lempicka; Autorretrato: Tamara in the Green Bugatti, 1925


Hoy conversaba con una amiga y me contaba acerca de un ex medio complejo…
Solo le dije:

Mándalo a la xuxa...
Suena fácil
pero no es tal
a una le gusta,
le quiere,
aunque sean un caxo…
La mujer tiene pinta de mártir
Y eso es lo malo,
solo es la pinta.
Luego me dice:
Pero no se si me quiere
Yo solo respondo:
Y, si te quiere o no
que importa
lo que importa es
si tú le quieres aun
a pesar de lo pastel que haya sido…
Sabes,
los hombres se llenan de excusas
que si la madre esto
que si mi ex fue así
que no estoy preparado para el amor
que si esto, que si aquello.
Como dicen:
Contigo me muero
y sin ti también.
Menos mal que somos nosotras
las complicadas.
Acuérdate que se demoran
unos añitos más que nosotras.
Viven con miedo al compromiso
y no hablo del traje de novia
hablo simplemente
de ser capaces de preocuparse de otro
que no sea el mismo.

Bueno, mira a XXX
el es de los que asumió
o lo hicieron asumir
O a XXZ
Que en el fondo engordo
pa' no tentar a la suerte
Siiii!!!, la mujer se mantiene
pero el…
a veces hay que echar a perder al mino
pa’ conservarlo en otra cosa
que no sea alcohol u otra mina.
Luego me dice:
Yo se que el hombre
tiene en tu naturaleza engañarte
pero que lo haga piola
y que nadie se entere
que no te gorree sepan todos
y tu seas la tonta
que lo espera nohhhhh
Entonces le dije:
Si es por eso,
es parte de la naturaleza
buscar siempre al mejor macho
Ellos aumentan por cantidad
Nosotras por calidad
y para aquello hay que probar
Entonces
¿Porque conformarnos con menos?
Vamos a todas partes mejor…

miércoles, 13 de agosto de 2008

Miedos

Tengo un problema, no soy buena…

Esa fue la frase que me dejo boquiabierta. Ahí estaba, ella, una mujer maravillosa, a quien alguna vez admiré, diciéndome eso.

Miedo a morir, miedo a amar, miedo a pensar, miedo a imaginar, miedo a crear, miedo a atreverse, miedo a procrear, miedo, siempre miedo... mujer miedo...
No se puede vivir así, lleno de dudas existenciales.

La dictadura del pensar, del deber ser.
Pero aquellos que crecimos bajo la dictadura, si, también aquella, la otra, la dictadura de padres represivos a lo Pavlov, vivimos bajo el temor. Por eso la entiendo.
Haces esto, tienes recompensa o castigo.

Perteneces a una iglesia x, si haces esto malo te vas al infierno, te borro de los libros de los salvados.
Y, aquella reacción condicionada a lo Skinner, a través del refuerzo diario.
No te salgas de la norma, no te automargines, no vayas a perder mi amor.

Todos toman coca cola, todos hacen el amor a lo loco, todos se casan alguna vez.
En el colegio todos se besan, tu eres rara por que no lo haces. La opción no existe.

Vivimos bajo represión, crecimos bajo represión.
Y replicamos esto con nuestros hijos, con nuestras parejas, vivimos en el temor a hacer.
Entonces, aquellos que se marginan, que se permiten, se convierten en parte del cuchicheo de la chamuchina, de los marginados socialmente.

Mira aquel tiene mas de 30 y no tiene pareja, ni hijos, es maricón. Solución, se busca pareja a la rápida y se ata socialmente
Mira esa, se acaba de separar, seguramente es fácil. Y las “amigas” repiten, mejor vuelve con tu marido, no estas en edad de vivir la vida loca.

Pero llegó el momento en que te quitaste todas esas mochilas y escuchas a tu alrededor
Como es eso de que vives sola?
Como es eso de que tu hijo lo cría el padre?
Como es eso de que ganas mas que el?
Como es eso de que lo mantienes?
Le pagaste los estudios?
Y no te interesa la plata?
Como es eso de que quieres estudiar nuevamente?
Como es eso de que ahora eres escritora?
Te crees artista?
Eso paga?
Ah!, si, lindo hobbie.

Pffff !!!
Asco!
A veces soy puro corazón, pero no dejaré que esta vez me juegue chueco.
Miedo a pensar… miedo a morir, a morir por no pensar por mi misma
Hoy no moriré… que los gusanos tengan hambre.

Entonces le dije a ella… no te dejes morir.

Pero no me entendió. Aun vive con miedo, medio muerta.

Brujas

"Una selva de mortales espinos será su tumba.
Atravesad los cielos en una nube de oscura perdición.
¡Id con mi maldición!
Prestad bien vuestro servicio,
y, sobre el castillo de Stéfano,
¡DERRAMAD MI MALEFICIO!"

Maléfica en "La bella durmiente" (Disney, 1959)


Yegua o no yegua
Bruja o no bruja
To be or not to be
That the question…

Hoy me tope por una de esas casualidades de la vida, con un espacio, un blog, una crónica eterna de una chiquilla, que tenía el descaro de autodenominarse bruja.

Me preguntaba. ¿Acaso no sabrá que estamos sindicalizadas, que tenemos gremio?
No es llegar y autodesignarse bruja. No, no, no, señora, señorita o señorona.
¿Acaso las brujas no nos merecemos que nos reconozcan como corresponde?!

Primero que nada, me espanto su descripción de zapatos de bruja:
“zapatos negros y puntiagudos”; “de color negro, puntiagudos, caña baja a la altura del tobillo y un taco bajo vaquero de no más de 5 cm de altura.”
HORRIBLE!!!
Una cosa es ser bruja, pero si lo eres, por lo menos debes de hacerlo con estilo.
Esta bien, aquí no llega Dolce & Gabana y encontrar algo Dior es tremendo, pero por lo menos, si no es chic, con algo de buen gusto.

Una buena bruja, sabe rebuscar para obtener buenos precios y calidad con buen gusto. Una bruja regatea, pero con estilo.
Una bruja es la reina de las ofertas:
-Estaba en liquidación!!!.
-Pero si no lo necesitas!
-No importa estaba en liquidación!

Otra cosa que extrañe fue la escoba, ese elemento tan poco preciado por las nuevas generaciones. Una bruja sin escoba, no es bruja!
Están en distintos modelos, desde automóviles deportivos, pasando por bicicletas, hasta chancletas muy monas.

Mira querida, una escoba es primordial en el trabajo de bruja, te moviliza con rapidez y ayuda a toparte con aquellas que se dicen hadas.
Pero estérate, las hadas no existen, son todas brujas, pero ellas se disfrazan de buenas, lo que las hace peores. Son del gremio y no lo admiten, dicen hacer milagros, te ponen reglas y no hacen nada. En eso te encuentro razón.

En fin, realmente ser bruja no es fácil y no es que se gane como en un concurso o como ciertas carreras universitarias, es algo con lo que se nace. Puede ser una bendición o una maldición, todo depende del cristal con que lo mires.

Ser bruja implica mirar debajo del agua, aun cuando las aguas sean pantanosas. Eso es muy peligroso, porque te das cuenta de cosas que otros no ven o nunca admitirán, lo que con el tiempo te transforma en desconfiada.

Para las brujas no existe el príncipe azul, terminamos siempre descubriendo al sapo que llevan dentro.

Una bruja, no necesariamente es mal genio, si puede ser perspicaz, aguda, aguja y hasta hinchadora, lo que saca de quicio a cualquiera.

Una bruja no anda cumpliendo sueños ajenos, cumple los propios.
La bruja Ursula de la sirenita, hizo todo con su que y para su beneficio. No estaba ayudando a Ariel.

Una bruja escucha a sus más cercanos y solo cumple sus requerimientos cuando pasa por su etapa de hada, cuando se transforma en basurero emocional.
Finalmente, el hada en verdad no tiene poderes mágicos y solo se dedica a parlotear acerca de su profundo conocimiento de la vida, a dar consejos que nadie le pide y a seguir dando sueño. Las hadas solo empujan a que cada uno haga lo que tiene que hacer.

Una bruja debe de tener caldero, así que, si no sabes cocinar, aprende, porque eso de que ellos son conquistados por el estomago, también es muy cierto.
Ojo, el caldero necesita buen fuego, una bruja debe ser capaz de tener ese fuego, ¿se entiende no?
Una bruja tiene un buen tono de voz. No puedes ser bruja y tener voz de pito. Voz y susurro de convencimiento, risa melódica cada vez que se diga algo, que es gracioso. Debes aprender a sonreír y reír.

Una bruja debe aprender a replegarse y parecer hada.
En las historias las brujas pierden, pero recordemos, la historia la escriben normalmente hombres. A las brujas nos da sueño eso, preferimos vivir la historia… quizas por eso en algun momento nos quemaron.

Una bruja es feliz, porque es bruja.

Pero lo principal, lo principal de una bruja es que es viva, mas que inteligente, viva. Sabe hacer y deshacer, mover las aguas, para que en el fondo del pantano, aparezca lo que ella desea.

Por eso se es bruja, no porque persigues, molestas, gritas y arañas, sino porque siempre te sales con la tuya.

Así es querida aprendiz, deberán pasar algunos años para que te ingresemos en el gremio, te falta por aprender.

Visiten su página http://intraterreno.blogspot.com/, es bastante interesante, corresponde principalmente a crónicas, algo así como un diario de vida personal, pero por blog, algo en lo que estoy profundizando. Mas adelante seguiré con los cuentos.

Se despide
Maléfica.

martes, 12 de agosto de 2008

Hello Stranger

Después de tantos años, reencontrarse con los ex compañeros de curso, no es tarea fácil, menos aun si han pasado 17 años.

Es un momento en que todos son buena onda, no se recuerdan los malos ratos o malos momentos, a menos que llegue uno que te diga, tu me caías como las %&$#.
La mayoría se ve igual, sin embargo el paso de los años ha hecho estragos o mejoras.

Una misma lo nota, te encuentran distinta y me empiezo a mirar y decir, que! Que!, que tanta diferencia!, soy la misma solo que me permito compartir mas.
Finalmente me acorde, si, había diferencia.
Yo era una vieja chica, de esas cuyo mayor reflejo de infantilismo e inmadurez, era creerse más madura que los otros, creerse diferente.
Y no es difícil sentirse diferente cuando eres la más perna del curso.
La matea, cerebrito, esa que siente que se juntan con ella solo porque les puede soplar, esa que no entendía que el cariño también puede ser verdadero, esa tan inmadura que a veces creía que era mejor que muchos.

Que estupidez, lo único que me diferenciaba era que tenía las cosas claras y un objetivo, una meta que tozudamente perseguiría cual perro de caza a una liebre.
Pero, ¿que paso una vez que llegue a ese horizonte?, ¿cuando el objetivo ya no era tan claro?
Te das cuenta que has pasado la vida mirando hacia el frente, no te has fijado en que había al lado, y te percatas de cuanto te has perdido.

Pero nunca es tarde, ya me saque las viseras de yegua, porque si que era bien yegua!.
Ahora camino lentito, pues me acelere tanto llegando donde querría llegar, que ahora deshice todo lo hecho y me doy el lujo de armarlo de nuevo.
Quien me mandó a ser tan inquieta!!!

Quiero seguir mirando y aprendiendo, cada uno tiene algo que me encantaría poder absorber, después de todo, sigo siendo niña, cabra chica esponjita y algo explosiva… por lo menos la pedante ya se fue, aunque cuidado por ahí de repente nos ronda.

viernes, 8 de agosto de 2008

Facebook y el Boicot a los Juegos Olímpicos


Hoy me sorprendí mucho al leer una nota en en Facebook, en un foro de discusión que hablaba del boicot a China por maltrato animal.

En específico lo que me motivo a este comentario, fue una nota, acerca de la extracción de bilis a los osos, con métodos muy salvajes, que producen secuelas y muerte en estos animales.

La causa de la extracción de bilis sería por tratarse de una de los más preciados remedios de la medicina tradicional china. La bilis de oso, curaría desde la impotencia sexual hasta el cáncer o las enfermedades hepáticas.


En detalle los métodos de las granjas difieren unos de otros, pero generalmente los osos son confinados en pequeñas jaulas alargadas, donde deben permanecer recostados, lo que impide cualquier movimiento del oso dentro de ésta. En otras ocasiones, los osos pueden moverse un poco dentro de la jaula, pero son maniatados o amarrados si se sacan los catéteres o si "son muy agresivos cuando se procede a la extracción".
Esta situación, prolongada por semanas, meses e incluso años, causa sufrimiento físico y psicológico.
Pero el método de extracción de la bilis es mucho más doloroso: una cirugía sin anestesia para implantarles un catéter o tubo de hierro en su abdomen; o una perforación permanente en su abdomen, conocido como "técnica de goteo libre".
Muchos osos mueren por las infecciones causadas por la cirugía que no previene ninguna medida higiénica, y los que sobreviven pasan el resto de sus vidas sufriendo en dolor y degradación.
Nunca había leído información acerca del maltrato animal referido a la bilis que extraen de los osos con esos métodos tan arcaicos.


Siempre me había resultado la sabiduría china, algo elogiable... sin embargo hay que ser bien bruto para hacer cosas como aquella.

Ni siquiera se, si existen estudios que comprueben la efectividad del uso de bilis de oso en mejorías de dolencias como el cáncer.
Es más, si fuese así, acaso ¿no sería mejor sintetizar la molécula que provoca tal beneficio?. Se produciría a mayor escala y sin dañar.
En otras palabras, no es tal la mejoría por la bilis de oso, si no, las farmacéuticas estarían millonarias sintetizando el remedio...
Atroz!!. Sabiduría china -1000! puntos =(

También leí acerca del consumo de perros y la forma salvaje de asesinarlos.
Muchos hablaban de asesinos, y nos quejamos del consumo de perros... aquí ¿somos todos vegetarianos?

La verdad es que la proteína animal es necesaria y los farmer o granjas también.
A lo más, se les puede dar buen vivir y morir a animales que están para el uso y consumo humano.

Recuerdo una ocasión, en que, mientras estudiaba biología, tuve una discusión con una compañera respecto al tema, llegando a la siguiente conclusión
Nosotros defendemos aquello que nos resulta mas cercano... es mas lindo defender una ballena o delfín que a un jurel. El mamífero esta más cercano evolutivamente al humano, es más “familiar”.
Defender a un perro es como defender al amigo de la familia. Defender a una vaca, se ve distinto a defender una cucaracha.
Los humanos seguiremos consumiendo proteína animal, ahora, hay que ver la forma de hacerlo en armonía con el medio.
Un profesor de entomología de mi facultad nos decía: si consumiéramos insectos no habría hambre en el mundo.
Si fuese así. ¿Habría quejas?, creo que no, pero ellos también son nuestros hermanos más pequeños.

Si el argumento por el no consumo de proteína animal es defender a nuestros hermanos más pequeños, no debiésemos matar siquiera a las moscas.
El problema no es el consumo o no de proteína animal, necesaria para el ser humano (recordemos que el desarrollo evolutivo cerebral también esta asociado al consumo de proteína animal), sino que los métodos de producción de dicha proteína.
Por ello se debe castigar a aquellos que producen mal.
Ejemplo, producción de cerdos a gran escala, alimentándolos con desechos y producciones también sucias, como la harina de pescado o diferentes harinas. Los cerdos en crianza también provocan gran cantidad de desecho, contaminantes del medio ambiente, sin medidas de mitigación.
La producción de pollos va por el mismo camino.

Las vacas están mejor, tienen mejor vida y son menos contaminantes, solo en sistemas extensivos (es decir a campo abierto)
Los peces, sacados con sistemas distintos a los grandes buques factorías, que sacan de todo, destruyendo un ecosistema, también son una buena medida. Volver a la pesca artesanal.
Consumimos demasiada energía: Un pez que es carnívoro, se comió a otro que comía algas y este a su vez se comió el alga: 3 vidas consumidas en una.
Un campo de maíz fertilizado con toneladas de urea, y salitre. Urea volatilizada, salitre lixiviado, aguas subterráneas contaminadas, producción de 150 quintales o más. Versus un maíz, menos fertilizado, manteniendo el equilibrio de la tierra, menos producción, más ahorro al largo plazo, menos energía.

Un cerdo comiendo harinas varias, más desechos varios, como en el caso de los peces, varias vidas consumidas para una vida. Sin contar con el desecho que normalmente no es tratado ni reutilizado.

Eutroficamos aguas, contaminamos tierra y aire, inclusive la calidad de vida de quienes les toco estar en sectores cercanos a productoras y faenadoras de cerdos y pollos.
Ahora vendrán los que digan, pero eso es como volver atrás.
No soy ecologista, si me acuso de ambientalista, de querer un futuro para mis nietos. Si, consumo carne, pero no excesivamente, es más soy ingeniero agrónomo y se de su producción, lo que no implica que este del todo de acuerdo. También soy bióloga, pero principalmente humana.

Yo digo que en verdad sacamos más de lo que necesitamos, con métodos poco amigables ambientalmente hablando, explotamos nuestro planeta al límite. Hoy estamos gorditos, mañana, quien sabe si seguimos así, puede ser que nos quedemos sin nada.

viernes, 1 de agosto de 2008

En Soledad


Vivir un nuevo día es un parto.
La noche comenzó adolorida, hoy solo es un malestar, por eso no trabajaré.
Llueve, hay menos moscas por las calles y mi ropa huele a perro mojado.
Deseo hacer llamadas, pero no puedo (debes aprender a pedir).
Quiero que me llamen, que me pregunten como estás.
La soledad no quiere estar sola, me insta a acompañarla y sigo caminando por la calle, en este desierto de personas, oliendo galletas rancias.
Solo voy a comprar pan y ver si es que la dependiente, me dirige una palabra y quizás de regalo adicional una sonrisa.

jueves, 31 de julio de 2008

En Boca Cerrada No Entran...


Moscas en la Mierda
Al señor -al turista -al revolucionario
me gustaría hacerles una sola pregunta:
¿alguna vez vieron una nube de moscas
revolotear en torno a una plasta de mierda
aterrizar y trabajar en la mierda?
¿han visto moscas alguna vez en la mierda?
porque yo nací y me crié con las moscas
en una casa rodeada de mierda
Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)

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En Boca Cerrada, No entran...

Seguro se crió cerca de la faenadora de Juan Lyon en Pichidegua,
(Ministra le invito a comer cerdito)
No, no, no, no, seguro cerca de la de Súper Pollo en San Vicente
Nubes de moscas inmortales
Que usan los pesticidas de perfume
No será la de cerdos en Rosario?...
O el tiradero clandestino de cierta empresa mayúscula en ...
LA VINILLA!!!
CLANDESTINO A GRITOS!!!
Ja!, por eso me gusta la VI región
Están todos ciegos por las nubes de moscas que se respiran.
Y no dejan ver
El cobre en el agua de Codelco
No dejan ver
Los nitratos por las toneladas de salitre y urea
que percolan a las aguas subterráneas…
Tampoco dejan ver
A los 5 que este mes me contaron que tenían cáncer al estómago.
Solo las moscas sobrevivirán

Dafne

Moscas en la Casa - Shakira

miércoles, 30 de julio de 2008

Sr PseudoBasquiat

Nunca fuiste madre, por ello la asociación de un latido al parto...

Al vacío de palabras, el latido acelerado de un parto.
Nada fluye, se te queda ahí estancado en el dolor.
Por que solo hay una hoja en blanco y vacante
Es la muerte del poeta que no nace.
La vida se le esconde por no vivir.
Un parto, nunca viviste un parto!
No puedes morir, nunca naciste.

lunes, 28 de julio de 2008

Oh! Nicanor


Nicanor Parra Sandoval, nacido cerca de Chillan
Dice de si mismo:
De estatura mediana, con una voz ni delgada ni gruesa, hijo mayor de profesor primario y de una modista de trastienda.
Flaco de nacimiento, aunque devoto de la buena mesa; de mejillas escuálidas y de más bien abundantes orejas…

De su obra, conversa diciendo:

La poesía chilena se endecasilabó
La poesía chilena esta endecasilabaza
¿Quién la desencasilabará?
¡El gran desencasilabador será!

No creemos en ninfas ni tritones
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada

Y cuando Recibió el Juan Rulfo expuso:

A decir verdad uno de los discursos posibles podría empezar así:
Señoras y señores
Antes de proceder a dar las gracias
Por este premio tan merecido
Quiero pedir licencia para leer
Unas notas tomadas al vuelo
Mientras me acostumbraba a la noticia
Lo que no quiere decir
Que no pudiera comenzar asá:

Señoras y señores
Por lo común los discursos de sobremesa
Son buenos pero largos
El mío será malo pero corto
Cosa
Que no debería sorprender a nadie
Soy incapaz de juntar dos ideas
Es por eso que me declaro poeta
De lo contrario hubiera sido político
O filósofo o comerciante


Yo solo digo:

A quien le guste trabajar, absténgase.
Solo sea creativo.
¿Quien se atreve a armar su propio artefacto?
Están todos invitados a participar del grupo ¡Nicanor Parra!, en el cual una vez se inscribieron…
Y para el que aun no entiende, esto es solo un remezón, para que salgan de sus nichos…
No estaban muertos, andaban de parranda.

PS: A mis amigos del grupo ¡NIcanor Parra!

viernes, 25 de julio de 2008

Hazme Desaparecer

El le dijo te quiero una vez...
Ella demasiadas…
Demasiadas, demasiadas y pensaba mientras borraba uno a uno cada uno de sus escritos, cualquier cosa que la recordase a ella, ella, la triple x.
Finalmente y en realidad triple x, incógnita, desconocida para mí, reconocida solo a través de los otros y el relato de el.
El me lo pidió y lo que el me pide es mandato divino.
Llore, llore a mares, no porque borraba finalmente a quien había sido mi rival, sino más bien pensando en la pobre incauta que tendría que darse la titánica tarea de borrar mis recuerdos en letritas, uno a uno.
Le necesito y entonces, me cuelgo al teléfono, me cuelgo del cordón del teléfono y me ahorco en la conversación.
Con suerte soy una maraña de huesos, carne, piel y sentimientos, que deambula por la vida y que esta completamente perdida.
Anoche las estrellas no me quisieron aplastar.
A cambio hoy me zambullo es los colores, pero termino solo en el fondo de ellos, el punto ciego donde el negro me recorre... sin colores.
Por eso el blanco, el blanco estaba lleno de simbolismos, era mi forma de decir, me gusta lo que haces.
Por eso te regale los blancos
Hoy no son los amigos celos que me acompañan, es saber que no importo.
Soy tu anónima admiradora que volverá al anonimato.
Y terminé, la hice desaparecer.
¿Ahora quien lo hará conmigo?

Te dimos demasiada importancia...


El desprecio de los bobos,
buitres con escudos heráldicos
y título de la Sorbone;
más que olvidables,
recordables, para nunca más.

Llaga de la corteza cerebral
mordida de un dragón de Comodo
Buitre roñoso
esperando por la infección,
purulenta, asesina del día a día

Pero, para que tanta importancia!
las monarquías no son lo mismo
están pasadas de moda
desde la revolución
Francesa, por lo demás.

Vamos cerrando la boca,
para perlas pútridas y mal olientes,
mejor oler a la muerte.
Yo solo deseo olfatear naranjas
Además, estamos en la era de los antibióticos

Contagiando naranjas,
hoy viajo feliz en un caballo chúcaro.
Quisiera ser la sanación,
tu jugo balsámicos amoroso
Y la única que huele así

martes, 22 de julio de 2008

OLORES

"Volátiles, errantes, pasajeros del tiempo y del espacio, evocadores, instigadores de la memoria, impalpables, inasibles, a menudo indecibles si no se los relaciona con lo vivido, emocionantes, detestados, nos invitan a la expansión de otros sentidos, los olores. Nos adornan, nos visten como a Marilyn Monroe el Chanel Nº 5, nos invitan al sueño, naturales o reinventados, del cuerpo o del hábitat, del amor o de la muerte, nos acompañan, nos siluetean, nos preceden y se quedan impregnando durante largo tiempo nuestros teritorios cuando ya no existimos"

(La mujer placer. Lourdes Ventura)

De manzanas y naranjas



Ayer, momentos antes de dejarme pasar, le entregue una naranja. Me invito a compartirla, nos quedamos conversando tres milisegundos y seis días.
Geniales momentos.

Hubo mucha agua, sueños, nubes regordetas, caballos, caminos sinuosos, de tierra, complicados y misteriosos vehículos que vuelan.
Antes de marcharme, me entrego una manzana roja, de esas encantadas.
Yo solo la partí para verla y su carne era azul, como la que siempre esperé de mi príncipe creativo. Se me vinieron a la memoria tantos momentos.

No sé si estuvo bien o mal recibirla, solo la comí y me encantó.
Desde entonces se, de todas esas cosas que yo debía saber, para ser feliz con el creativo azul.
Por eso me encantan las manzanas, y espero este sábado, en que nuevamente lo veré. Se que mi príncipe me trae algunas, pero estas tienen olor a naranjas. Nada que hacer. O mejor dicho, todo.

Castillos de Cartón



“Era demasiado amor. Demasiado grande, demasiado complicado, demasiado confuso, y arriesgado, y fecundo, y doloroso. Tanto como yo podía dar, más del que me convenía. Por eso se rompió. No se agotó, no se acabó, no se murió, sólo se rompió, se vino abajo como una torre demasiado alta, como una apuesta demasiado alta, como una esperanza demasiado alta” (Almudena Grandes, Castillos de Cartón).

Promesas sin cumplir... Leyendas europeas



La Cortesana de Chenonceau

Corría el siglo XVI, cuando aconteció esta historia, en las proximidades del Castillo de Chenonceau en el Valle de la Loire.

Ya nadie recuerda con certeza como había sido su llegada. Como todo, lo que se refiere a ella y su historia, está sembrado de dudas y ambigüedades. Era una mujer joven, rostro infantil y mirada adulta, profunda y sincera. Dejaba ver un gran dolor en su pasado y una gran determinación en su presente.

La versión más aceptada, en el pueblo, hablaba de un viaje interrumpido a causa de un accidente sufrido por los caballos de su carruaje proveniente de París, situación que la obligó a alojarse en la única posada, cercana al castillo.

La posada había sido desde las épocas de los cruzados el punto de reunión de aquellos extranjeros que pasaban por el lugar. Todos iban o venían, todos eran caballeros de paso que a lo sumo pasaban allí una noche. Pero jamás ni uno solo de ellos había tenido la distinción de esta dama.

En un cuarto que se abría hacia el sur, con cama de dosel tendida con sus propias sábanas de seda, durmió la primer noche. Algunos fantaseaban acerca que lo hizo desnuda, mientras la luna espiaba por la ventana entreabierta.

Las dudas del origen y destino final de su viaje variaban; que si salió de tal o cual Corte para dirigirse a ésta, o quizás aquella otra. De esa intriga recibió su nombre: la Cortesana.

La verdad era que la Cortesana venía escapando de París... donde, luego de la muerte de su madre, años atrás y siendo ella una niña, su vida se convirtió en un infierno... aquel padre, caballero cariñoso y preocupado, se convirtió en un hombre violento, que abusaba de ella con frecuencia y la obligaba a acompañar a los nobles y caballeros de la Corte, de mayor fama y prestigio.

Aunque solo ella lo sabía, su primer amante, a muy corta edad, fue también su primer amor. Un joven caballero de la corte de Chenanceau, con quien compartió incontables horas de agradable compañía, charlas, paseos, bailes, fiestas... y quien le enseñó los primeros secretos en las artes del amor... y del cual, la Cortesana, se enamoró perdidamente. A su partida, el joven le juró volver a buscarla en cuanto pudiera, para hacerla su esposa y su reina, pero pasaron los años y él nunca volvió.

Luego de la partida del joven caballero, ella se propuso reencontrarlo como fuera, pero mientras aprovecharía su oficio y estilo de vida, para a hacer su fortuna y, sobre todo para perfeccionarse en el amor, proponiéndose convertirse en la joven más apetecida y valorada de la Corte de París. Y así fue.

En las siguientes semanas, a la llegada de la joven, de la posada original ya no quedaba nada. Ella se había establecido ahí y lo había transformado en un petit-chateau para sus encuentros furtivos con caballeros y nobles, todos ellos desconocidos de paso.

Aún ahora, pasado el tiempo, nadie se pone de acuerdo sobre cuál fue el motivo y cuáles las razones lógicas de porqué quedarse allí, ya que así como hizo traer criados, tapices, muebles, vajilla, enseres e incluso alguien para que diseñara sus vestidos, bien podría haber mandado por un nuevo carruaje para proseguir camino o regresar. Pero eso no ocurrió.

El pueblo se complacía y crecía en la fama que le proporcionaba la estancia de la Madame, mejor dicho, la Cortesana. Ya no se recordaba que su actual vivienda había sido una posada, ni que allí hubiera posaderos. Actualmente era un lugar de paso y placer para muchos caballeros y nobles que buscaran refugio y calor para una noche. Si llegaba un caballero cansado Mme. le transmitía su invitación para alojarse en su casa, al final, nunca nadie la rechazaba.

Al amanecer, cuando partían ninguno era ya el mismo. A través de su saber hacer, la Cortesana los había hechizado y, con su hechizo, todos y cada uno se habían enamorado perdidamente de esta misteriosa mujer.

El misterio y la incertidumbre constituían el encanto de Mme. Era de tez acanelada, ojos grises. Boca mediana, labios finos y bien formados. Figura esbelta, de formas firmes y estilizadas. Cabellos lacios y negros. como el azabache, si los recogía en tocado, daba a su aire un algo de masculinidad que acentuaba su belleza y perturbaba. Sus ropas, de ricas telas pero de corte simple, solo descubrían su cuello perfecto. !Y su voz!, si se entrecerraban los ojos, ésta podía escucharse como el canto de las sirenas que arrastraba a los marinos a su final.

La leyenda de Mme. se fue tejiendo sobre relatos ciertos, habladurías e imaginación. Lo cierto era que desde lugares lejanos llegaban, con frecuencia, los ecos de alguien que habiendo sido atendido ella, había quedado fascinado.

A él la historia le recordará como el heredero de una de las casas más nobles de Europa, precisamente de ésta donde transcurre la historia, también como el joven que desapareció sin dejar huella. No sabemos si, al mismo tiempo, hará mención y honor a su prestancia y belleza que producían la alquimia de una devastadora seducción.

Pero como los vericuetos de la mente humana son incomprensibles para la lógica, aquél que a cuyo paso por los salones dejaba a las mujeres cautivadas con su mirada, solo tenía pensamientos para alguien que jamás había visto, pero de quién mucho intuía.

Ese amor irracional había nacido la primera vez que escuchó, de la boca de un noble de la Corte, hablar sobre la dama que hubo de alojarle cuando extenuado no pudo continuar su camino. Ese fue el primero de una serie de relatos que modelaron la idea.

Así fue construyendo en su mente la imagen de aquella mujer que delineada por todo tipo de relatos; honrados, desairados o charlatanes, contaban acerca de la misteriosa Cortesana. Cuando tanta información fue acumulada llego un momento donde solo cabía una decisión. Tomó su cabalgadura, la mas recia, y sin aviso, y sin la vista de nadie, partió a su encuentro.

Esa tarde la Cortesana contemplaba las rosas bajo los cielos violáceos que le producían, cada tarde, cierta tristeza. Como cuando era pequeña al sentir un escalofrío, y vio venir la muerte, supo que el tiempo del infierno había recomenzado. Solo supo suspirar.

La tarde caía desmayada sobre los campos y el jinete llegaba envuelto en un silencio extraño. Se apeó ante la casa y por un momento quedo mirando como sin ver, debía darse prisa, ya que pronto llegaría el alba y con ella, como bien sabía, debería irse y despedirse de la extraña. Esa fue siempre, y en cada momento, la condición impuesta. Los cuerpos de la noche no deben compartirse en el amanecer.

Mme. sentía un desasosiego que ante el inminente encuentro la hacía estremecer. Cuando le avisaron la llegada del caballero, ella ya la había presentido y, descendió a su encuentro; él era más bello que en cualquier sueño en que le había recordado.

Poseía los mismos ojos penetrantes que la habían cautivado. Ahora esos ojos admiraban su belleza turbadora, y no la reconocían. Él solo quería amarla. Cuando ella impuso como condición que la partida debería realizarse con la primer luz del alba, asintió enfervorizado de pasión sin saber realmente a lo que consentía.

La noche de los amantes estuvo harta de placeres jamás sentidos, de juegos jamás jugados, de dolores jamás gozados, de olores y sabores jamás disfrutados, pero todos ellos esbozados y casi recordados.

El alba se anunciaba y él se siente despertar desde un pozo negro y profundo, en las sombras presiente que la Cortesana lo observa; entonces él le habla con la confianza y el amor recordados durante la noche de las pasiones “¿Quién eres?, ¿Nos conocimos antes?”, sobre la última sombra de la noche se escucha la voz suave que responde “Qué importa quien sea, ya haz gozado de tu noche, debes irte”.

El noble caballero, extraviado en sus sentidos, se incorpora en el lecho y pretende alcanzar el cuerpo de Mme., ésta se resiste y ambos caen al suelo, el destino posa la mano del joven sobre el frío de la daga que él mismo había abandonado junto con sus ropas en los comienzos de la noche.

Su mano la coge y con ella amenaza, Mme. aterrada se revuelve, el forcejeo de ambos solo produce la herida irreversible. Él se desploma, las vestimentas desgarradas se van llenado de sangre. El alba, suprema y hechicera, ilumina el cuerpo exánime, como un castigo por no haber cumplido la promesa.

Los Tr3s

Para mi gusto Los Tres (o Los Tr3s) es uno de los grupos más sobresalientes de la historia del rock chileno.

Los tres nacieron siendo justamente tres: Álvaro Henríquez (segunda guitarra y voz), Roberto Lindl ("Titae") (bajo, contrabajo y acordeón) y Francisco Molina (batería y percusión).
Hacia el año 1982 usaban el nombre "Dick Stones", tocando temas de Chuck Berry, Gene Vincent y Elvis Presley.

Una vez venidos a Santiago en 1985 cambiaron su nombre a Los Tres. Solo en 1988 se une Ángel Parra (primera guitarra, lapsteel y coros), pero mantienen su nombre.

¿Quien no recuerda cuando escuchaba: “he barrido el sol de este lugar, arrastre el calor del basural” y lo cantaba todo?

Fue en 1991, que lanzan su disco debut, Los Tres, el que tiene temas como Pájaros de Fuego, He Barrido el Sol, La Primera Vez (dedicada implícitamente a Augusto Pinochet), y Un amor violento.

En 1993 lanzan su segundo trabajo, titulado Se Remata el Siglo, que incluye canciones como: No sabes qué desperdicio tengo en el alma, Gato por liebre y El aval. Pero es con La Espada & La Pared, editado en 1995, cuando definitivamente la rompen. Con este disco la banda consigue el Disco de Oro en veinticinco días y el Disco de Platino en cuarenta y seis días.

Después de eso vienen el Unplugged, pero después, hubo por decirlo de algún modo, una búsqueda de la raíz chilena, que muchos aplaudieron, pero que otros no entendimos; perdiendo el gustillo aquel de una banda que hacía algo chileno, pero distinto, sin que fuese cueca, ya inventada y tratada de ser reinventada.

Los más fanáticos hablan del acercamiento a las formas de música chilena más tradicionales, lo que es bueno por la cueca, porque se le saco del olvido existente en la conciencia popular.
Con la Yein Fonda y las cuecas choras, se desinflaron, pero cuando en 1997 se edita Fome, se sintió eso de que volvían a reinventarse, después del desvío a la exaltación de música chilensis, realizado con la Yein Fonda.
De este disco una de las que mas gusta es La torre de Babel, puede ser por sus letras crípticas y rarificas a los que muchos dimos interpretaciones insospechadas.

Se separaron en el 2000, dedicándose cada uno a lo suyo. Posteriormente, tras seis años de receso, en el 2006 el grupo volvió con un nuevo baterista en calidad de miembro invitado, Manuel Basualto, hermano menor del baterista de Los Bunkers; también de Concepción, con quien reemplazan a Panchito Molina.

El 3 de julio de 2006 salió a la venta el nuevo álbum de la banda, Hágalo Usted mismo, pero, ya no era lo mismo.

lunes, 21 de julio de 2008

Miedo



El miedo paraliza
Paraliza
Paraliza
Y jugamos al 1, 2, 3
momia
Entre la niebla a diario
sin ver donde estoy de pie
Y solo la fe me mantiene
sobre un abismo profundo
en que nada me sostiene
ni esta a mi lado

¿Acaso nadie esta?
¿No escucho el eco de pasos?
Silencio,
No se oye ni pío
Es un espejismo,
el reflejo de lo que siento
el eco de mi voz callada,
de un corazón acelerado
¡¡aun late!!…

Y he vuelto a esconderme,
soy corazón de alcachofa
cubriendo con toscos pétalos
viejas heridas.
Pero este nuevo amor
grita desde dentro
¡Te necesito conmigo!
¡No me dejes morir!
Y el miedo me paraliza de caer
Caer
Caer

domingo, 20 de julio de 2008

Mis Atardeceres



robas mis atardeceres,
mitad canela mitad pasion

con cada palabras que me dices
con tu silencio y tu lejania

con tu ausencia que me sabe amarga
y tu profecia que me sabe a vino.

Robas todos mis atardeceres
y me obligas a morir anhelando

de futuras vidas, sus sueños
de lejanas ideas mis lagrimas.

Soñandote

y casi, pero casi...

tocandote.

jueves, 17 de julio de 2008

Miradas de Amor

El rey estaba enamorado de Sabrina: una mujer de baja condición a la que el rey había hecho su última esposa.
Una tarde, mientras el rey estaba de cacería, llegó un mensajero para avisar que la madre de Sabina estaba enferma. Pese a que existía la prohibición de usar el carruaje personal del rey (falta que era pagada con la cabeza), Sabrina subió al carruaje y corrió junto a su madre.
A su regreso, el rey fue informado de la situación.

-¿No es maravillosa?-dijo-Esto es verdaderamente amor filial. No le importó su vida para cuidar a su madre!! Es maravillosa!
Cierto día, mientras Sabrina estaba sentada en el jardín del palacio comiendo fruta, llegó el rey. La princesa lo saludó y luego le dio un mordisco al último durazno que quedaba en la canasta.
-¡Parecen ricos!-dijo el rey.
-Lo son- dijo la princesa y alargando la mano le cedió a su amado el último durazno.
-¡Cuánto me ama!-comentó después el rey-, Renunció a su propio placer, para darme el último durazno de la canasta.¿no es fantástica?

Pasaron algunos años y vaya a saber por qué, el amor y la pasión desaparecieron del corazón del rey. Sentado con su amigo más confidente, le decía:
-Nunca se portó como una reina…¿acaso no desafió mi investidura usando mi carruaje? Es más, recuerdo que un día me dio a comer una fruta mordida!!!

Jorge Bucay.

martes, 15 de julio de 2008

A otra cosa mejor...

Todos dentro del mismo saco.

La virgen de yeso,
inmaculada
hiperdibujada
ensayada
exorcisada
ahora solo motivo de burla.

La negra de la polaroid innombrable...

y yo...
innombrable
por el demonio incendiario.
Gracias,
me quedan claros tus sentimientos
encontrados e inpronunciables.
Entre chupones,
es dificil decir
lo que realmente se siente.

Patada en el traste!!!
Si, porque no.
Pero en otro momento
que ahora estas ocupado.

Textos breves y variados.


Eres Dios y eres notable,

como una instancia

y más allá de cuadro mismo,

parca, presuntuosa virgen,

lastre por el cual

nadie te carga,

devocionario triste

y escapulario,

capilla silente,

como azote de témpano

quedas, resultas incólume,

ante el altar callado.

Sin querer adoctrinar

se pinta, se acomoda

una tirita de papel silente,

en una alcoba deshabitada.

Se pinta con el viento

se asumen alforjas,

se propicia la amarra;

en lo personal,

la pintura adocenada las mató.

Pinta la pálida

y haciendo su pan

como ahogándose,

toda cubierta de masa;

por la harina

no se pregunten,

por la levadura, menos.

En resumidas cuentas

la pintura es una doña

infeliz, ingrávida,

sin peso,

una cantimplora de yeso

medio filtrándose.

Ahora el asunto

vuelve a ser con la pintura,

y esa cualidad inextinguible

y poco clara de la visualidad,

si no fuera por la música

no habría más palabras que decir.

La visualidad no es un postre

ni es un helado de tres leches.

Vaya, tú haces reflexiones

como si una voz te hablara,

y armas barricadas

y haces gesticulaciones,

y tu emoción es la tormenta

en un vaso de leche.

Y te rendiste

con las piernas abiertas,

y el enemigo llegó y entró

como Pedro por su casa,

no hubo ni pestillo,

picaporte, ni llaves,

si contigo se hicieron la América.

Si se enteran

va a quedar la grande

pero nada de nombres,

los caballeros,

no tenemos memoria.

Lo mejor de nuestras vidas

pudo ser desconocerme,

hacer como que nada

de caricias

o miradas lánguidas,

los chupones,

fueron a la manera

de una tercera persona.

Una pintura sencilla

es una muerte simple,

una vida de perforaciones

en el entramado

de una tela que se hunde,

ligera,

una pintura rara vez

es lo que parece.

Por el cansancio que tienen

los reconoceréis,

por lo enredado al hablar

y al tratar de mantenerse

despiertos,

por sus frutos

esos pantalones

casi cayéndose,

una comprensión

de lectura

deplorable,

pésima,

y unas mechas medio tiesas,

de sombrero,

un cerebelo abovedado

que a duras penas se mantiene.

Nuestro horario de salida es un asco,

nuestros jefes nos cargan la mata

como si fueran alforjas, nuestros clientes

ya parecen los pacientes de un psiquiátrico,

donde nosotros mismos,

hemos de tomarnos una tacita de té.

Esta es la hora de la tarde

cuando sale el cielo azul,

de entremedio de esas motas

grises, violáceas,

a cuyos pies los árboles

no son más que espíritus cansados,

cuyas gruesas cabelleras

dan lástima.

Cuando escriba algo decente

les avisaré,

el blanco de las nubes

es a las 14:20, como

para quedarse,

observando este cielo

en su mapa constante,

dentro de esta casa

de paredes anchas,

y de enormes ventanales,

y uno transcribe unas cartas,

que luego deposita en ataúdes.

y uno siempre está

esperando un automóvil,

tras el visillo,

como si fuera una pátina.

Vive con nosotros

este zafarrancho de combate,

y hay goteras en el techo

de la comunidad.