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lunes, 31 de agosto de 2015
sábado, 3 de enero de 2015
POETIN
¿Cuál es la diferencia entre venerar a las mujeres por ser
sexys y ponerlas en un pedestal de la pureza?
En ambos casos, el valor de la mujer se basa en su habilidad
de complacer a los hombres y adaptar sus identidades sexuales a lo que los
hombres quieren.
(Jessica Valenti)
Poetin
Intentas burdamente
Borrarnos de un plumazo
E imaginar que no existimos
Crees a fuerza de convencimiento
que solo somos reflejo de tu reflejo
jarrón de arcilla desechada
invento secundario de Dios.
Haces llamados de atención con verborrea, saliva y dibujitos
Disparando tu metralla de animé
hablas de batallas, inventos y filosofía fálica
Ostentando una constelación de estrellitas de mar
ofreciendo ese abismo abierto al que llamas corazón
para iluminar nuestros caminos
Te vuelves casi humano,
sólo cuando tienes
frío
Porque quieres,
quieres, quieres
Porque si.
Cuando dejas atrás la manzana
que no pudiste morder invocando a Dios
rumiando palabras que hieren
Crianza de matriarcado machista
Me asqueas con tu pose de rockstar
Y lenguaje cifrado de monseñor
Por un par de grupis
adicionales
O la supuesta musa
aspiras, suspiras
Sollozas y susurras en espuma de mar
Y sabes que no respetas
ni en el lenguaje descriptivo de las viejas
y las cinturas medidas por abrazos
No nos definas a partir de ti
felicidad del propio regazo
Somos rama de raíz autónoma
Rosas sin jardinero
Speculum que ilumina
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domingo, 28 de diciembre de 2014
Graduación
Alexander nunca pierde la calma, jamás
un pelo se le movió en su cabellera de cuervo emplumada.
Lleno de coraje rugen sus ojos
color avellana.
Cada ganglio de su cuerpo se
inflamó, de su frente un sudor frío bajó hasta sus hojas garabateadas.
Los demás guardaron silencio.
Desde el púlpito ya no sonaba su
voz pausada, el discurso acabo abruptamente.
En sus asientos los espectadores se incomodaban, mientras Alexander los filmaba en su memoria y los fulminaba con su mirada de águila asesina
Ahí donde ellos aflojaban su nerviosismo, sus labios no dejan de ulular.
En sus asientos los espectadores se incomodaban, mientras Alexander los filmaba en su memoria y los fulminaba con su mirada de águila asesina
Ahí donde ellos aflojaban su nerviosismo, sus labios no dejan de ulular.
Todos observan al muchacho que interrumpió
al maestro diciendo que todo esto es mentira.
La excitación le besaba los pies y todo su ser escupía
luciérnagas y ovnis, Munch se le asomaba en su rostro desencajado y la sombra
de unos vasos de ron aun rondaba por su cabezahttp://dafne-en-viaje.blogspot.com/
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PIRATA
Vagabundo de lengua
extrañísima
encantador de algas crispadas en erizos
encantador de algas crispadas en erizos
bebedor de permafrost y
escalofríos
explorador de labios submarinos
explorador de labios submarinos
Te llamaré
pirata de espuma de mar
sonriente
Tu sonrisa forzada a punta de
desmadres
Besa la llegada de las lluvias
abriéndose como sólo la tierra
Besa la llegada de las lluvias
abriéndose como sólo la tierra
pocas veces lo hace
con tus historias.
y el lance fue:
“tarde de relámpagos en los calzones del desconcierto”
“tarde de relámpagos en los calzones del desconcierto”
Y despertaste sumergido
con la piel estrellada
con la piel estrellada
como olas
En contextos no siempre reales
con jardines pletóricos
de margaritas ruidosas
En contextos no siempre reales
con jardines pletóricos
de margaritas ruidosas
El cristal agudo de su canto
es la fragua
de escritura de días
de escritura de días
y días
en océanos nublados
en playas de dunas
sin coral
en playas de dunas
sin coral
bajo el viento
y dividido
La experiencia llameante
La experiencia llameante
late bajo el resplandor de los
bosques
y de tus montañas rusas sensoriales
Creas olas y olas de angustia
y de tus montañas rusas sensoriales
Creas olas y olas de angustia
con la tierra que se inflama bajo
las pisadas
del pantalón ajustado de tu musa.
Navegas quemando
el sol en tu ruta,
en el apretado mar
de enjuagues escandalosos
De los nudillos golpeando
La carnada
cantando
cantando
Que el mar toca nuestros cuerpos
Solo faltó el ron
Para que el bucanero encolerizado
ruja en aretes calipsos
Cambiando su sonrisa de sal
Cambiando su sonrisa de sal
Por
una carcajada triunfante
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lunes, 22 de diciembre de 2014
Napoleón
Esqueleto desdentado
Espíritu de viejo con neurosis
Discursivo, incontinente
Quieres chupar el aliento
Con tu vomitadero de ideas
Torbellino sin fin
De opiniones regurgitadas
A un público cautivo
Esclavos en las aulas
Sin embargo
Hay un sin embargo
Enciendes la neurona
Tú y los como tu
Tienen una razón de existir
Motivar
A los Traficantes de ideas
a los que miran por la ventana
Que escurren bajo los pupitres
pensamientos
Lejos del formalismo
Y de las imposiciones de Napoleónhttp://dafne-en-viaje.blogspot.com/
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domingo, 19 de octubre de 2014
50 Sombras de Grey (la película)
Hoy debo hacer una confesión, en estos 3 días no he estado
leyendo el Ulises de Joyce.
Sí, es cierto lo he intentado un montón de veces, pero esta
vez ni eso (pues no lo tengo a mano). A cambio me deje llevar por los oscuros
comentarios de cuanta mujer me hablaba, acerca de la película 50 sombras de
Grey, que se estrena el 2015.
De pura curiosa me metí a buscar información en internet.
Uff!! Está lleno de fans del libro, criticando porque el protagonista Matthew
Bomer de “White collar”, no era Christian Grey.
En el intertanto me entere que ese joven bombón es gay (¿demasiado
bueno para ser totalmente macho alpha?) y que su protagonista sería un norirlandés
(me encantan los actores que vienen de esas islas: británicos, irlandeses y escoceses),
Jamie Dornan.
Después de investigar acerca de Jamie, ver algunas escenas
de series y un corto, tuve que decir: Nice to meet you (cortometraje del 2009).
A simple vista no se ve tan interesante, pero en acción es otra cosa, el tipo
tiene carácter, fuego en el temperamento.
Aun así, no estaba satisfecha respecto al entender porque
tanto alboroto por una peli.
Bueno, tenía claro que hay un libro detrás, mejor dicho 3
libros sobre las 500 páginas cada uno, que desde hace ya bastante tiempo dio
que hablar y que normalmente veía en el metro, los buses y trenes, en manos de
mujeres de todas las edades.
No lo leí en su momento, pues me dan algo de alergia los
best sellers, más aun cuando han sido llamados libros eróticos para mamis. El
uso de esa frase es muy peyorativo, en especial si lo pienso, también soy una
mami, pudieron decir que era liviano, básico, vano, desechable, pero ¿Por qué? Las
mamis, también leemos algo más que Cohelo.
En fin, leí los 3, la curiosidad mato al gato, morí de cáncer,
pero antes quede ciega de la impresión.
Son muy rápidos de abordar, e hice un experimento después de
leerlos. Abrí cualquier página al azar y normalmente no alcancé a avanzar 2 y
estaban follando o a punto de.
Podría dar muchas razones para decir que es malo, pero para poder
terminarlos me di el ánimo diciéndome a mí misma, es mejor que lean algo a que
no lean nada, por algo existían las Corín Tellado.
Finalmente hago variadas reflexiones respecto al fenómeno y
al libro
Quien escribe, tiende a repetir muchas veces las frases, no
es ingeniosa (mi diosa interior se da tres vueltas de carnero, no es muy
deportista mi diosa interior)
NO hay vocabulario rebuscado, por lo que es fácil de leer,
se entiende de este modo que tanta gente lo haya leído
Sí, es cachondo y da ciertas ideas, también falaces respecto
al sadomasoquismo (quiero ver cuantas van a intentar tener sexo anal con y sin
juguetes sin sufrir un desgarro cuando inciten a sus parejas que tampoco tienen
idea de cómo hacerlo). Aunque hubo partes del tercer libro en que empezaba el sexo y mi reacción era: yaaaaaaaa!! otra vez, que reiterativo y de lugar común, hasta aburrido.
Se quiere dejar de héroe a un hombre que está completamente
jodido de la cabeza con un argumento que ha jodido a miles de mujeres: cuidar a
un hombre que es como un niño (es decir terminar siendo las madres sustitutas
de las que los alienaron o abandonaron, creyendo que le van a sanar)
Es innegable que deja al descampado ciertos déficit en la
psique femenina, como la necesidad que de vez en cuando, alguien este realmente
a cargo. Christian Grey en un hombre dominante, totalmente, que en nombre del “amor”
(posesión) a una mujer, le hace seguimiento, pero lo justifica con el “yo te
cuido”. Ergo es perdonado hasta por la lectora, pues es lo que muchas
necesitamos, que nos cuiden de cuando en vez, que se hagan cargo y no que
nosotras estemos a cargo acordándonos hasta del cumpleaños de sus madres, lo
que se les olvido en casa o la ropa que debe estar limpia.
Christian Grey, su protagonista, es estupendo, se ve bien
con lo que le pongan o saquen, es culto, multimillonario, con un tremendo
atractivo sexual y que provoca con solo una mirada, orgasmos múltiples. Díganme, ¿que hombre real puede competir con eso?. Es irreal y va a provocar en más de
alguien una completa frustración con lo que tienen al lado o una búsqueda incesante
de algo que no existe.
Lo realista del personaje es que esta tan alienado y enfermo como muchos
(hombres y mujeres) llevado al extremo. Lo que molesta es la frase oculta que
ronda en cada rincón: “pobre de mí soy un multimillonario con problemas, soy
rico e inteligente, arreglemos todo follando”
La protagonista, no la quería ni nombrar, Anastasia , es un
bicho de mujer, bicho en el sentido de ser una cucaracha kafkiana, sin nada de
autoestima. Imaginen “eso”, seduciendo a un multimillonario follador de la
mirada, por el que todas las mujeres del planeta se andan desmayando. Eso, creo
que ya lo dije, es irreal. Pues las mujeres no son bellas solo por sus formas,
es bella por su actitud y querámoslo o no, alguien así, pasa desapercibido.
La autora justifica un poco este tema indicado que es el
tipo de mujeres que les gusta a Grey, las sumisas. Es decir, unen a dos protagonistas
que son la horma de sus zapatos, el ying para su yang y que en conjunto,
terminan siendo mejores hacia el final. ¿Debo decirlo nuevamente? IRREAL, por
lo que finalmente: Fomenta relaciones insanas
Anastasia es un mal modelo a seguir, es una mujer que soporta
una relación abusiva, física y psicológicamente
Y si, debo decirlo, sin pasar más por el berenjenal ontológico, es violento, violento contra la mujer.
En el libro hay un personaje, un psiquiatra que justifica relaciones violentas indicando que una relación con
golpes y cuanta cosa si es consensuada está bien. 50 sombras habla acerca de dominación
de uno sobre el otro, del poder que tiene uno respecto del otro. En la vida
real hablamos de poder emocional de uno sobre otro, económico, físico y eso, es
no estar bien, ni en equilibrio
Lo peor del libro es que, como se plantea “románticamente”,
se justifica y se replica: si mi hombre no es celoso, no me ama.
Bueno, Anastasia se encuentra atraída por un hombre que le
hace sentir inferior. Grey alterna frialdad con soberbia y dominación. Ella,
suma su inseguridad con sumisión.
Hay conversaciones que empiezan con un ‘Siéntate aquí – Me
ordenó’ y acaban con un ‘Bébete el agua –
Me gritó’.
Es bastante morboso pensar en que miles de congéneres leyeron
con ansias acerca de un hombre que juega con el poder para hacer sentir a una
chiquilla, como una cosa suya. Por otro lado Ella, está siempre deseosa de
gustar a alguien que alterna el rechazo, con el control camuflado de cortejo. ¿Eso
es lo erótico?. O que cuando finalmente a Anastasia se le despierta la neurona y "decide" no soportar al abusivo, pero acepta todo cuando, con una mirada folladora finalmente terminan en oH, Ah!, orgasmo nuevamente.
Y dejando completamente de lado que es violento ¿Lo erótico
es cuando torpemente, quien escribe es incapaz de decir clítoris con estilo y solo habla de
ir más al sur sin gracia alguna?
En ese sentido, si quiero algo erótico, por lo menos que
este bien escrito. Sé que hay muchas fans de 50 sombras, pero ¿alguna leyó a Nabokov?,
tiene un libro que se llama Lolita.
Si, lo sé, habla de una relación perversa y
totalmente amoral, pero está bien escrito siquiera.
Finalmente no voy a pregonar que no vean la película, menos
a los curiosos como yo, más aun si el actor que interpreta esta tan bien.
Lo bueno, es que recordé a mi viejo amigo Charles Bukowski y
uno de sus cuentos que se llama "La máquina de follar". ¿Porque lo recordé?, pues
hace ciertas alusiones a la deshumanización relacionada con el sexo, dejo el
enlace.
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jueves, 7 de agosto de 2014
Nuestros Niños
Cada mañana le observo en silencio, antes que el despertador comience con su frenético sonido, que aun así, no le hace despertar.
Es por ello que cada mañana estoy ahí, a su lado, esperando la alarma, para luego apagarla y despertarle a besos.
Y es así, que mi niño se despierta, entre arrumacos, bostezos y estirones, pidiendo un ratito más.
Pero mi niño ya está en la vorágine del día a día.
Entonces, la primera crueldad matutina. Le destapo acariciando su cabecita, el va entre tropiezos directo al baño.
Aun no despierta y mientras el agua cae tibia sobre él, al otro lado le preguntamos.
¿Te lavaste tras de las orejas, limpiaste bien el ombligo?
Nuestros niños desayunan, algunos tienen la suerte de tener leche y cereal, otros se van directo al colegio, sin nada en sus pancitas, hasta que reciben galletas vitaminizadas y leche, de esas que entrega el gobierno.
Desde el despertar nuestros niños son diferentes.
Unos duermen en sus propias camas, mientras que otros las comparten con más hermanitos o sus padres.
Está mañana mi niño salió apresurado, el furgón escolar le esperaba, para ir a un buen colegio pagado.
Mi niño no sabe la suerte que tiene, aun se queja cada mañana de tener que ir a estudiar, no sabe de aquellos que no pueden hacerlo, nunca les ha visto de cerca; esos niños, que cada mañana despiertan para salir a trabajar, ganarse el pan, pidiendo en esquinas o haciendo tareas que les corrompen el alma y que al resto nos duele.
Para mi niño, su mayor problema hasta hoy era sacarse buenas notas y jugar, llevándose bien con sus compañeros más abusadores, hasta hoy.
Hoy, yo tengo el problema de contarle que su abuela falleció.
Hoy, mi niño crecerá un poquito.
Es por ello que cada mañana estoy ahí, a su lado, esperando la alarma, para luego apagarla y despertarle a besos.
Y es así, que mi niño se despierta, entre arrumacos, bostezos y estirones, pidiendo un ratito más.
Pero mi niño ya está en la vorágine del día a día.
Entonces, la primera crueldad matutina. Le destapo acariciando su cabecita, el va entre tropiezos directo al baño.
Aun no despierta y mientras el agua cae tibia sobre él, al otro lado le preguntamos.
¿Te lavaste tras de las orejas, limpiaste bien el ombligo?
Nuestros niños desayunan, algunos tienen la suerte de tener leche y cereal, otros se van directo al colegio, sin nada en sus pancitas, hasta que reciben galletas vitaminizadas y leche, de esas que entrega el gobierno.
Desde el despertar nuestros niños son diferentes.
Unos duermen en sus propias camas, mientras que otros las comparten con más hermanitos o sus padres.
Está mañana mi niño salió apresurado, el furgón escolar le esperaba, para ir a un buen colegio pagado.
Mi niño no sabe la suerte que tiene, aun se queja cada mañana de tener que ir a estudiar, no sabe de aquellos que no pueden hacerlo, nunca les ha visto de cerca; esos niños, que cada mañana despiertan para salir a trabajar, ganarse el pan, pidiendo en esquinas o haciendo tareas que les corrompen el alma y que al resto nos duele.
Para mi niño, su mayor problema hasta hoy era sacarse buenas notas y jugar, llevándose bien con sus compañeros más abusadores, hasta hoy.
Hoy, yo tengo el problema de contarle que su abuela falleció.
Hoy, mi niño crecerá un poquito.
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domingo, 25 de mayo de 2014
Dejar de Escribir
Hace tiempo dejé de escribir, deje de soñar.
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Me inmovilicé del todo; para él, nunca sería suficientemente
buena escribiendo.
Ya que más da, fue solo un recreo en mi vida. No queda otra,
viviendo con un alguien que te dice lo mala que eres, un alguien para que él se
sienta un semidiós.
Cuando le conocí, mis letras fluían,
flotaban, se atropellaban en un baile sin fin. Ese día me sentí viva, pero luego
ya no más.
Bebimos unas copas tomados de las manos. Conversamos y
caminamos por las calles y rincones más alocados de esta ciudad. Una experiencia
vital llena el cerebro de mucha sangre y neurotransmisores que se agolpan y
hacen que la creatividad aflore
Hoy acompañada de mis gatos pienso en aquello, que fue una
real tontería. La cooperación artística nunca funcionó, en este caso la simbiosis, no era tal.
No te puedes entregar a una relación dejando de lado tu esencia,
sea esta buena o mala. Seas buena o mala escribiendo.
Aplastada como mosca, decidí tocar la campana para el final de
este recreo.
Hoy no hice almuerzo, pero nadie sintió hambre.
El fuego de la chimenea y el crepitar de los leños, me hace
sentir bien. Escribí unas líneas, mientras me tomaba un café.
El está en su habitación pintando algo en sus telas, mis gatas
ronronean y se acurrucan.
Creo que es un buen comienzo.
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Misa de muertos
Cuando no dijiste
Te amo
yo respondí en mis sueños
no me importa
Pero, esto no es un sueño
Tampoco una pesadilla
Ni una alucinación.
No estoy viva
Mi pasión no correspondida
Enfrió lentamente mi cuerpo,
En los huesos sentía tu guadaña de plata
lenta y torpe
La mujer ama u odia
No existen intermedios
Y mi corazón aun palpitaba
pero ya no escuchaba tu voz
Mi vista se nubla al mirar
son ojos sin vida somnolientos.
Ya no siento
Ya no te
Ok ok
Y en mi oído zumba
la falta de un te amo
ya no escucho
mi corazón
¿Porque no oigo que me amaste?
La saliva seca
piel que se enmohece
es nada, nada
mi cerebro no entiende.
mi sangre se coagula
mis dedos se paralizan
y producen un temblor
En mis piernas abandonadas.
Mis ojos no lloran
tu ausencia
Estoy viva
me siento iluminada
estoy viva, pero ya no
Todo es miedo...
como Carver:
"miedo a vivir
miedo a morir..."
a morir por instantes,
con vergüenza
a tener sospechas.
No te tengo
Pero estas aquí
Para matarme
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Te amo
yo respondí en mis sueños
no me importa
Pero, esto no es un sueño
Tampoco una pesadilla
Ni una alucinación.
No estoy viva
Mi pasión no correspondida
Enfrió lentamente mi cuerpo,
En los huesos sentía tu guadaña de plata
lenta y torpe
La mujer ama u odia
No existen intermedios
Y mi corazón aun palpitaba
pero ya no escuchaba tu voz
Mi vista se nubla al mirar
son ojos sin vida somnolientos.
Ya no siento
Ya no te
Ok ok
Y en mi oído zumba
la falta de un te amo
ya no escucho
mi corazón
¿Porque no oigo que me amaste?
La saliva seca
piel que se enmohece
es nada, nada
mi cerebro no entiende.
mi sangre se coagula
mis dedos se paralizan
y producen un temblor
En mis piernas abandonadas.
Mis ojos no lloran
tu ausencia
Estoy viva
me siento iluminada
estoy viva, pero ya no
Todo es miedo...
como Carver:
"miedo a vivir
miedo a morir..."
a morir por instantes,
con vergüenza
a tener sospechas.
No te tengo
Pero estas aquí
Para matarme
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Aceptación
Despertar y saber
Las conversaciones
llenan la sala
Entonces,
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Que debes mantener
La compostura
La –com –pos-tu-ra
Lacom- postura
Si.
Compostura
Colapso neuronal
Lesión reiterativa
Muerte mil veces
muerta
Monótono martilleo en
la cabeza
La compostura
Guardar
La compostura
¿Donde?
¿En el bolsillo
izquierdo?
Si,
Junto con tu
integridad
Recuerda ser
Reiterativa, en el modo
Desapasionada en el
ser,
Sonreír,
Que el resto crea que
eres “normal”
Ser una ondulación
Porque antes todos lo éramos
Ondulaciones que se confundían
con el sonido
La luz
El viento
Compostura
No se te ocurra ser un
ruido
Un disrruptor.
Todos nuestros vástagos
son maravillosos
Y el cotorreo de fondo
Finalmente es música
La habitación atiborrada
de sonidos
Tamborilea en mis oídos,
Pecho
Y se une a mi corazón
Me siento acompañada
Y quiero gritarle al
mundo,
Decirles cuanto me
joden.
Hasta que lo recuerdo
Debo mantener la compostura
Lacom-postura
Un síncope, un prolapso
La herida hecha
eufemismo,
La compostura
¡Compostura!
Tomo un papel
Lo apuñalo de muerte
Son mentiras
hermosamente hilvanadas
Cuchilladas traidoras
Olfatean
Mi frase vendida.
Pero,
Aplauden en las sala
Y pierdo mi libertad
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