El Viaje...

El desequilibrio como fuente de dolor

2011-12-09T07:08:00.000-04:00

Cuando nos sucede algo doloroso o traumático estamos enfrentados a la responsabilidad personal que tuvimos en los hechos. Genéricamente existen dos tipos de respuestas: las externalizadoras de la responsabilidad y las internalizadoras, propias de personas que se hacen cargo de su porción de responsabilidad en la génesis y desarrollo de una crisis o problema.

Quienes ponen afuera la responsabilidad de lo traumático, suelen aludir a la mala suerte, a la voluntad de Dios o a echarle la culpa a un tercero. Asumen actitud de víctima. Esto “me pasó”, estaba escrito en el destino y me iba a suceder sí o sí. De esto modo, cercano a un guión de vida predestinado, soy una especie de marioneta de las circunstancias o de un Dios castigador que me pasa la cuenta por mis actos destructivos.

Cuando miro la vida desde la atribución externa de las causas, no me hago cargo de mi porción de responsabilidad y dejo pasar el aprendizaje que había en ese dolor específico. La vida me dio la posibilidad de avanzar, pero la dejé pasar. Probablemente no quiero mirar, estoy cansado y no quiero más responsabilidades. Se instalan la auto victimización y la autocompasión, dos enemigos acérrimos del aprendizaje, la automaestría y el avance personal.

Cuando miró los hechos dolorosos desde el locus de control interno y me hago cargo de mis responsabilidades en los hechos dolorosos, me pregunto por los errores que cometí. ¿Qué hice yo para que sucediera lo que sucedió? No es perspectiva flagelante. Es una mirada de coraje que indaga la realidad de frente y no esquiva los hechos dolorosos. Primero, mirar los hechos y las evidencias, fenomenológicamente. Luego vendrán las interpretaciones y juicios de por qué y para qué ocurrió ese dolor.

Quienes se hacen cargo de su responsabilidad tienen la gran oportunidad de examinarse y auto conocerse, identificar qué conductas o qué patrones de conductas son los que ayudaron a la generación del problema, preguntarse por los motivos de la propia conducta y concluir, desapasionadamente, con una conciencia de la propia responsabilidad en los hechos.

El hecho doloroso, el accidente, el trauma, la pérdida o la crisis ya sucedieron. Eso no es modificable. Lo que es modificable, y que determina cómo actuaré, es cómo significo e interpreto las causas y el sentido de lo sucedido. Revisemos al menos dos planos: el afectivo y el cognitivo.

Como señala Anzorena en su libro “Maestría Personal”, afectivamente son cuatro las respuestas que puedo generar, dependiendo de dos variables:
Mi juicio sobre el dolor que viví: el escenario 1 es si lo que ocurrió fue inevitable y yo genero un juicio de imposibilidad, es decir, no pude hacer nada; el escenario 2 es si considero que pude tener la posibilidad de hacer algo.
Mi aceptación o rechazo del hecho doloroso.

Si rechazo el dolor ocurrido, generaré amargura, resentimiento e impotencia, conectando con la victimización y la búsqueda de causas afuera o en el pasado. El resultado es que el desarrollo y avance de mi vida tiende a detenerse, pues quedo atrapado en un punto muerto, una arena movediza que me impide moverme. Mi vida se detiene.

La clave está en aceptar lo sucedido, aunque haya sido inevitable. Sólo la aceptación y el perdón a mí mismo y a otros son lo que nos permiten arribar a la paz, la serenidad, el entusiasmo y la autoconfianza para continuar el camino de la vida, dejando atrás el dolor, desde la aceptación, luego de la indagación realista de lo sucedido y las conclusiones del aprendizaje que obtuve de ese dolor.

Si pude hacer algo, la pregunta es qué de diferente quiero hacer en una próxima situación similar, qué quiero hacer que esta vez no hice, para que las consecuencias sean distintas. Si fue inevitable, emerge la pregunta trascendente del sentido: ¿para qué sucedió eso?, ¿qué mensaje me está enviando la vida y qué necesito escuchar para aprender y seguir avanzando hacia una vida más equilibrada y constructiva?

Lo cognitivo se nutre de estas respuestas afectivas y procesa las interpretaciones, conclusiones y juicios en concordancia con la emoción sentida. La mente al servicio de los afectos, como demuestran las investigaciones de Kanheman, y no al revés, como aún cree mucha gente.

Necesariamente nos hacemos las preguntas de las causas. ¿Qué produjo este dolor?, ¿quién lo causó? Aquí quiero ofrecer una posibilidad diferente de mirar las causas de los dolores, no muy popular por la obligatoriedad de asumir la propia responsabilidad que implica. Los accidentes, crisis y dolores de la vida (el desequilibrio en lo externo) es consecuencia causal de la inarmonía interna. Desde la ley de causa y efecto, o si se prefiere la sintonía o no del nivel energético, si estoy viviendo en energía discordante, negatividad, mirada despreciativa del mundo y baja vibración, esa energía interior “llama” a que los actos externos operen consistentemente en el mismo nivel. Sabemos que nada sucede al azar, por lo que mi desbalance cognitivo, afectivo, corporal y/o espiritual terminará generando accidentes, problemas, quiebres y dolores.

Alguien podrá preguntar: ¿me estás diciendo que incluso algo tan inevitable como una muerte en un accidente, tiene sus causas en la conjunción de energías discordantes de una persona o un grupo de personas? Así es. La casualidad no existe. Existe la coherencia entre mi nivel de equilibrio-desequilibrio afectivo interno y los actos que ocurren en el mundo externo.

Por lo mismo, el dolor es causado por desequilibrio interno, tanto como la armonía y la pureza son consecuencia del logro del equilibrio interno. Como es adentro es afuera. Mientras más equilibrio logro en mi ser interior, mejores resultados en mi mundo exterior. Esa es la dirección causal de los hechos.

La clave es trabajar activamente el equilibrio interior, sosteniendo la energía positiva, drenando y reduciendo la energía negativa, y actuando con imágenes mentales constructivas para mí y para los otros. Si visualizo lo armónico y constructivo, son muy altas las probabilidades de que mis mecanismos psicológicos y los mecanismos energéticos de los grupos se alineen para producir un resultado benéfico.

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CACEROLAZO

2011-08-05T00:37:00.000-04:00

¿El acabose? No exagere, sólo es el continuose del empezose de ustedes

Los primeros cacerolazos de los que se tiene memoria en Chile, paradójicamente fueron entre los años 1971 y 1973... La memoria de los pueblos.
La historia es nuestra y la hacen los pueblos.
La historia es nuestra? la hacen los pueblos?
Divide y vencerás... que buena idea para que la opinión pública se harte del movimiento: prohibir, no la marcha, sino que el lugar donde se hace.
Y quien me diga que HINZPETER no es astuto y maquiavélico, que le pregunte al otro que lo eligió para el cargo.
Me sorprenden los comentarios en las redes sociales de gente "inteligente" indicando bajemos el paro, pero no en el tono irónico y sarcástico de la columna de Simón Castro González en el mostrador (bastante fresca y llena de chispa), sino mas bien en un tono vejete del lado ultraconservador.
La historia es nuestra?
A lo lejos se escuchan las cacerolas.
Creo que soy de la época en que la historia la hacen quienes tienen el poder...
La historia es nuestra? Naci después.
Entre medio releo el grito sarcástico de Simón: "Detengamos todo esto porque no vamos a cambiar el hecho de que los políticos de este país no nos representen y más bien se interpongan en las necesidades y opiniones de las mayorías ciudadanas. Porque nos falta romanticismo, reflexión, cariño, lealtad. Nos sobra individualismo, egoísmo, cobardía, inseguridad"
Veremos que pasa.

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Desplome

2011-08-01T09:37:00.002-04:00

Hasta ayer, todo se mantenía dentro de la normalidad cotidiana.
Levantarse temprano por la mañana, desayunar, comenzar a organizar el día.
La verdad es que las cosas no están bien hace mucho tiempo, solo que no había sido capaz de reconocerlo, detenerme a afrontarlo. Seguí adelante como si nada hubiese pasado.
No se desde cuando viene todo esto, es una gran cadena concatenada en que, como es la vida, las cosas se van dando a diario, sin pausas, sin respiros.
Hoy no quería trabajar, tenía ganas de llorar y me sentía angustiada. Antes de llegar a mi trabajo sucedió. El corazón comenzó a palpitar mas rápido, de repente me faltaba el aire y todo se me fue a negro.
Lo que una esperaría es que en esas circunstancias alguien te ayude, pero esta mañana no había nadie. Era una mañana muy fría, con escarcha en el suelo, viento que cala los huesos. Esta mañana se me enfrió el corazón.
Lo bueno es que no me desplomé estrepitosamente, alcance a sujetarme de un muro y me desplome a medio sentar. Al volver, no había nadie, no habrá sido mas de un minuto.
En cierta medida le di crédito a aquellas palabras que me decían, uno nace y muere solo. Estoy muy sola y llevo demasiado peso sobre los hombros, más encima tengo que ser comprensiva y mantener la sonrisa por todo el día.
Hoy pediré el día, no puedo seguir así, debo parar, escucharme y no dejarme morir.

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Pensión de Alimentos

2011-04-24T22:25:00.001-04:00

No puedo dormir.
Y como podría!!
Hoy he pasado una de los peores malos momentos del año.
MI hijo terminaba de ducharse cuando comenzaron a llamar insistentemente a la puerta.
No quería asomarme, pues soy mujer sola con mi hijo.
Encendí la luz y me percate que era carabineros. Les pregunte que necesitaban, mi hijo también se asomó.
Me preguntaron si había habido algún problema o discusión en casa, me quede mirándolos extrañada.
La única discusión fuerte esa tarde había sido por teléfono con mi ex.
Desde hace seis mese que le pedí aumento de la pensión de alimentos y aun o me daba respuestas.
Para varias y tan tonta como siempre, he preferido resolver esos temas “a la buena” con mi ex, pues cuando es a la mala, el es completamente irracional, hace cosas del las cuales después se arrepiente pero las hace igual.
No es que siga enamorada ni nada por el estilo de él, pero es como un influjo que aun se mantiene, aun lo veo como a un cachorrito desvalido, cuando en realidad es un Doberman.
Siempre me anda dando lástima, pues el gana menos que yo, pero eso no quiere decir que sea pobre. Entonces se tira al suelo e inclusive en una ocasión me grito lloriqueando al teléfono si acaso quería dejarlo en la calle.
¿Dejarlo en la calle?
Yo a ese hombre lo conocí estando en segundo año de ingeniería, llevaba 5 años ya estudiando, 7 años después a empujones, alimentándolo y manteniéndolo finalmente sacó la ingeniería, lo que para mí era un orgullo, pues según yo, era una “inversión” en hacer grande a nuestra familia.
Cuando terminó su carrera, nunca busco trabajo, estaba bien cómodo sin trabajar, con nana en casa y sin esforzarse, fue en ese momento que decidí alejarme de él, pero no lo hacía, mucho antes de que comenzara a ridiculizarme, maltratarme y pegarme.
Por eso me preguntaba, ¿como me puede decir que quiero dejarle en la calle?, si de mi solo ha obtenido cosas buenas.
Hoy, mientras hablaba respecto al aumento de pensión, me decía a mi misma no estás pidiendo nada demás, yo crio a nuestro hijo, lo cuido, ayudo a estudiar y más encima dejo todo mi sueldo en el, mientras que su papá, no lo viene siquiera a ver los fines de semana por medio que dijo el juzgado, tampoco lo saca a pasear las pocas veces que lo ve, ni siquiera en 2 años ha salido de vacaciones con nuestro hijo. Entonces, ¿es mucho pedir aumento de pensión de alimentos?, pues si no participa en su crianza, por lo menos que me apoye y no tenga que andar sacándome la mugre trabajando para mantenerlo, mientras que el sale todos los fines de semana, tiene casa propia, es decir no paga arriendo como yo. NO, no estaba pidiendo algo fuera de lugar.
Carabineros estaba fuera de mi casa preguntando si yo había maltratado a mi hijo.
Que sucio!!
No es la primera vez que intenta acusarme de maltrato cuando las cosas no son como él quiere, no es la primera vez que trata de indisponerme frente a nuestro hijo, si es la primera vez que lo hace por otra mujer, aunque no es la primera “polola” que tiene en estos 3 años de separación.
Después de llorar un rato en el suelo mientas carabineros me preguntaba cosas, mi hijo se acerco a hacerme cariño, no quería que me viese así, estaba en el suelo porque mis piernas no me sostenían y lloraba porque nuevamente no podía creer lo que este hombre me estaba haciendo.
Me siento nuevamente como si estuviera a su merced, como en esa época en que me pegaba y creía que hasta me podía matar, en aquella época que yo no hice nada para detenerlo y me siento muy tonta por aquello, creo que esta vez ya no soy la misma y tendré que defenderme, no solo por mí, sino que por mi hijo.

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El Encargado

2011-04-12T14:47:00.000-04:00

The One in Charge (El Encargado) from Sergio Barrejón on Vimeo.

TV or not TV

2011-03-18T22:59:00.001-04:00

Dejaré de ver televisión por algún tiempo.
Hoy me sorprendí a mi misma ingresando, navegando, surfeando por las redes sociales. Probablemente eso no es culpa de mi última adicción a la TV, en especial a los programas que grabo para no tener que ver los infomerciales.
Dr. House me está influenciando, hace salir lo mas evil de mi misma, a veces ni siquiera yo misma soporto mi sarcasmo al ver los perfiles de mis “amigos”.
Pagina de inicio de facebook y mi “amigo” R, ya está con sus frases para el bronce políticamente correctas y abajo un montón de comentarios diciéndole te felicito, eres grande archiduque, maestro etc. Etc. etc. (asco)
Me dieron unas ganas horrorosas de eliminarlo por ser patéticamente tierno, es que es demasiada bondad humana para ser cierta!!. ¿Me estoy transformando en una cínica?, apostaría que trata mal a la gente que trabaja con el y ellos no opinan que sea tan buena persona como aparenta.
¿Han visto esas frases en que te alientan a publicar en tu muro?, si es que amas a tu madre, si amas o aprecias a los profesores, las morsas, focas, extraterrestres o lo que sea copia esto en tu muro. Y no faltan los idiotas que copian y pegan en sus muros. Bueno, te topas en cada uno de los muros de tus “amigos” con estas frases y no faltan los que creen que es su amigo el “autor” de dicha patética frase para el bronce.
¿Alguien recuerda a Nermal y de cómo Garfield se sentía con esa bola peluda, tierna de amor? Pues me pasa igual, lo encuentro aborrecible, patético.
Esta tan lleno de gente falsamente amable, como marketeandose todo el rato, lleno de fans, cuando finalmente sabemos que todos mienten (inclusive yo cuando ando más amable).
Nadie es capaz de poner luego que un “amigo” coloca uno de esos pensamientos tan sosos por ejemplo  que novedad no? O que me importa.
Luego de toda la tormenta cerebral producida por estos sentimientos encontrados y mientras observaba una bella pieza de obsidiana que me traje desde México, pensaba en los sacrificios humanos rituales y en a quien, por ejemplo, se debiese sacrificar por esta época, que quizás nos quedaríamos con solo la mitad de la humanidad si se hiciese bajo ciertos preceptos…
Mejor me puse a leer un rato unos cuentos de Bolaños que tenia abandonados. Por la noche me fui a ver a House y disfrute con ese humor que tanto me identifica: es que tu no puedes lidiar con la verdad!!.
Me sentí mas aliviada después que volví a mi pc y elimine un par de contactos.
Creo que amo a House.

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Alguien que Cuide de Ti

2010-11-06T18:11:00.004-04:00

Sigo escribiendo en el sigilo
sin necesidad de conejos rosa
ni corazones esponjosos

Alguien que cuide de ti
es justo y necesario

Me haces tanto bien, pues
atiendes tus palabras hacia mi
como si fuesen joyas

Yo se que me cuidas
Con tu lenguaje de pelos y señales
y tu tambor de la selva asomando

Me hablas
Yo escucho

Si, es feo masturbarse, pensando en otra
Pero no sigas contándome
mejor tomemos un té.
mientras me muerdo la lengua

Ríes y se te nota entre los dientes
un poco de la frambuesa recién engullida.

Sigues con el mismo discuso
y yo
sigo desgastando mis yemas
en el tamborileo sobre la mesa
escuchando lo que me cuentas

Como si no supiera que haces esto entre semanas!
Horas, minutos, segundos de preocupación
por que yo no me enterara.
Pero quiero cuidar de ti

¿Debes hablar siempre
con tu tormenta cerebral acosándote
la conciencia?

No es necesario sufrir resonándote las faltas.
Me provoca sonrisas
carcajadas tu pensamiento culposo
acordándote... de cada cosa!!!

Asi que...
los pasteles están dulces
y aun queda algo de te
mejor toma una galletita.

No solo de escotes y otras redondeces
vive el hombre
Destruye los puntos y comas que nos separan.

Sin obsesión ni compulsión te desarropes
Ella te trae dulces recuerdos.
(¿Estoy dando un consejo?)

Se puede ser feliz, sin ser soso
se puede destruir para construir
Si te sientes mal por ello,
llámame para cuidar de ti

Que tu aliento no sucumba entre brazos caídos

Hoy dices que me dejas
y yo ya lo sabía

Podrías ser menos chulo
Podrías ser mucho menos feo
Podrías ser menos bueno…

Pero, nadie ha muerto
no hay despojos de lobos ni de niñas pequeñas,
ni ovejas queriendo comer carne.

Tomémonos otro té
traga un poco de kuchen
rompe el silencio con la boca callada.

Por que no hay amor más grande
que el que nos tenemos a nosotros mismos.
Y si no, yo cuidaré de ti.

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Angel Parra Trio - No te escondas

2010-11-04T19:16:00.000-04:00

Eso mismo!

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Cry Baby - Janis Joplin Subtitulado

2010-11-03T21:27:00.000-04:00

Cry Baby... no te queda otra.

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Janis Joplin - Piece of my heart (subtitulado en español) INCREIBLE VERS...

2010-11-03T20:53:00.000-04:00

OOHHHH SI! TOMALO!

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Janis Joplin Flower in the sun (subtitulada en Español)

2010-11-03T20:33:00.000-04:00

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Janis Joplin - Call on me (subtitulado en español)

2010-11-03T20:18:00.000-04:00

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Supuesto

2010-11-01T19:12:00.000-04:00

Supongamos que esta tarde no hablamos
Supongamos que las palabras no se trastocaron
Supongamos que tu eres feliz
Supongamos que yo soy feliz
Supongamos que te hablo en serio
Supongamos que esta vez no te ríes de lo que digo
Supongamos que mi vida para ti no es común y despreciable
Supongamos que en verdad soy parte de tus proyectos
Supongamos que no soy imaginaria
Supongamos que nunca más contesto el teléfono
Supongamos que esto no es el fin
¿Seria tonto suponer que seremos felices?

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La otra Cara

2010-11-01T18:37:00.001-04:00

Mi pareja es muy tosco, muy ogro, nunca está contento con nada. Le molestan los niños, le molesta mi presencia, yo hago todo cuanto está en mis manos para que vivamos en paz, pero no es tarea fácil.

Hace unos meses una amiga mía lo ha visto en la calle y no podía creer que él fuese la misma persona que yo le había descrito (un hombre amargado, insaciable, que nada lo hace feliz, que sólo puede pensar en sí mismo, exige todo sin entregar nada…).
No, no le pareció así, le vio sonriente, riéndose de todo, agradable, atento con las mujeres, caballero, y hablaba de todo… ¡Como un hombre perfecto!

Yo claro, quedé en blanco. “¿Estás segura de que hablas de mi pareja?”

Sí -me dice-, sí, fíjate que me habló y es lo opuesto a lo que tú me describes. Incluso habla con mucha suavidad, educadamente, escuchando, con interés en la opinión de los demás… realmente tu pareja es un encanto.

¡Plop! Perpleja yo no podía creer lo que escuchaba. Era como si me hablasen de otro hombre, no de este que tengo a mi lado que nunca me ha agradecido nada en la vida, todo me lo ha exigido como si se lo debiese, nunca le ha agradado nada ni de mí ni de lo que yo hago, todo le molesta, todo lo manipula para convertirlo en algo “que hice contra él”, sólo tiene malas palabras para mí, nunca le importa mi bienestar ni física ni mental, se burla de mí, me amenaza, me grita, quiere ser siempre el centro de la atención, siempre anda disgustado, desafiante, enfadado y haciéndome pagar todos los platos rotos que él mismo rompe.

Inocentemente le pregunté porqué es tan diferente cuando está fuera de casa…

Y fue un gran error. Montó un enorme escándalo, pero escándalo de verdad, no sabría ni describirlo. Cuestión que mi pregunta sólo sirvió para que se sacie gritándome, echando sobre mí un sinfín de cargas y acusaciones, asegurando que él es igual en todas partes, que no le gusta hablar, que no gusta esto ni aquello, que todo cuanto yo hago es en su contra, que todas mis relaciones son malas, que no soy buena, que todo lo malo que me ha tocado en la vida me lo tengo bien merecido… Siguió gritándome, amenazándome, y degradándome durante 3 largas y angustiosas horas, encerrada en un cuarto sin yo poder escapar ni defenderme. Cualquier intento de defenderme era inmediatamente contestado con más amenazas y peores tratos verbales.

Llegué a la conclusión de que él es así, y que nada ni nadie lo cambiará, nunca cambiará. Él es quien es, y es como es.
Quien tiene que cambiar soy yo. Obligatoriamente soy yo quien tiene que cambiar, o hacia la libertad o hacia la sumisión y rendición total de mi persona.

Bueno amigas, esta historia pasa en muchos lugares, y me temo que pueda ser algo común. Sólo que las doble cara dificulta el verlo en el día a día. Tu amiga que tiene una pareja tan especial, sensible y honesta… igual sufre en casa, donde tú no puedes verles como son en realidad. Igual incluso es algo que te pasa a ti, que me lees, y te identificas con parte de lo que cuento…

Hay personas que en público muestran la cara más amable, pero que en casa son unos maltratadores psicológicos. No golpean, no hacen daño físico por lo que no se nota su maltrato… pero maltratan igualmente, te destruyen igualmente.
Hay que tener mucho cuidado con estas personas, la relación íntima con ellos, especialmente en un mismo hogar puede suponer auténticos horrores. Sólo viven para su propio bienestar, viven para sí mismos, y harán lo que sea para lograr cuanto se proponen sin importar a quien pisoteen en el proceso. No dudarán en pisotearte.

Y peor aún, puesto que fuera utilizan “la cara bonita” te será muy difícil encontrar apoyo, casi nadie podrá creer lo que les cuentes de él, pensarán que eres una exagerada, te dirán que “no es para tanto”, te pedirán aguantar, te dirán que seguramente te lo buscaste, que algo habrás hecho para enfadarle, que aguantes un poco más, “¿qué daño puede hacer un día, un mes, un año más?”.

Tengan cuidado con estas personas, si están viviendo algo así creo que deben intentar salir cuanto antes porque cada día que pasa es un día más de maltratado, un día más de intimidación, un día más en el que él se hace más fuerte y tú más débil… y si esperas demasiado tal vez un día no queden fuerzas para luchar y estarás totalmente en sus manos. Si comienzas a percibir algunas actitudes similares, huye, cada día que pasa te tendrá más atada.

Y tú, amiga, ¿qué me dices de esto?
¿Te resulta familiar esta historia?

(articulo original en http://www.todamujeresbella.com/1246/doble-personalidad/)

Punto G

2010-10-22T22:15:00.004-04:00

Enrédate en mi,
confúndete, atrápame,
se prisionero de mis piernas.
Sin fundirte conmigo,
Sigues siendo tu,
Sigo siendo yo.
Por eso húndete,
pero no te quedes
Subsíste,
solo un momento
Juntos seamos otro
distinto a ambos
Porque todo tiene su fin,
un final orgásmico.

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Algodòn de Azùcar

2010-10-20T21:10:00.003-04:00

Solo un momento, en un mísero momento, un ruido ensordecedor como decenas de caballos, bajando a todo galope; el agua se viene, la mar nos comerá.
Darko, Darko, despierta!
Nuevamente se quedo dormido el viejo!
Me sonreí y amablemente prolongue la mano para saludarle.
Buenos días don Darko

Este tiempo ha sido agotador para todos, inclusive para mí que como nunca he recorrido toda la región.
A ellos, les ha tocado aún más duro y Darko todavía está a prueba en el circo.
Ya no es el jovencito que alguna vez recorrió toda Europa y hasta Rusia, montando y desmontando carpas. A pesar de que esta americana que les acaban de regalar, es más fácil de montar y desmontar, es fatigoso para un hombre de su edad con esta clase de trabajos.
Darko tampoco es el talentoso músico de orquesta de circo que alguna vez fue. La artritis un día cualquiera le quitará inclusive el gusto por tocar la guitarra por las noches, después que todos se van a dormir.

Sus ojos antes de un azul intenso, hoy languidecen en un azul grisáceo y es que los años no pasan en vano cuando las lágrimas de un hombre fuerte destiñen.

No pareciera que fue hace mas de 40 años que conoció a una equilibrista Rumana en una gira por Chile.

Fue amor al primer espectáculo. Se enamoraron y se amaron locamente, de su amor nacieron tres hijos.

Por amor a ella y sus hijos decidió echar raíces en una sola tierra. Se quedaron en San Vicente de Tagua Tagua de donde era oriunda su familia.

Alcanzaron a estar cinco años juntos, pero aquel corazón gitano que le impulso a ella a irse con el circo, no le había abandonado.
Así, sin más, una mañana simplemente se fue con el circo que había pasado por el pueblo, dejándole solo, a cargo de tres chiquillos y una casa herencia de sus padres.

Darko hizo de todo, desde operario en la planta procesadora de pollos, hasta limpieza de baños antes de tropezar con lo suyo.

Caminando por la plaza del pueblo se encontró con un carrito en que se vendía algodón de azúcar, juguetes y pelotas plásticas.
Sus hijos estaban encantados, lo querían todo, un montón de cosas que el no les podía dar.
Entonces tuvo una idea, se fue a casa y recogió los últimos ahorros que tenía para emergencias, por los niños. Volvió a la plaza y ofreció el dinero al vendedor de algodón para hacerse del carrito completo.
Era más dinero del que le hubiesen ofrecido nunca por su carro, por lo que acepto.
Desde entonces se transformo en el señor de los algodones rosados y azules.

Tuvo muchos problemas al comienzo, pues para poder estar en ese espacio necesitaba permiso municipal y el permiso se lo habían dado al dueño anterior, no a él.

Como hombre con carácter, se peleo inclusive con la alcaldesa, la que nunca le perdonó ese tono de superioridad moral con el que se dirigía a ella al hablarle de que no estaba dispuesto a pagar una coima por algo que se debiese ganar por mérito, no por favores políticos.

Nunca agacho el moño, así que el hombre oriundo de San Vicente de Tagua Tagua, nunca pudo vender un solo algodón en su propio pueblo.

Comenzó a recorrer la región con su carrito: los jueves y Martes en Pichidegua, los miércoles en Quinta de Tilcoco en la feria de artesanías, los sábados en Rosario, los lunes en Malloa y solo el domingo descansaba junto a sus hijos
Con su carrito logro educar a sus tres niños, quienes terminaron a su pesar, trabajando también en la planta procesadora, pero ya no como operarios, sino que de jefes de secciones en la planta pues tenían mas estudios de los que el alcanzo a tener.
Sus hijos ya eran adultos y le estaban dando nietos cuando decidió volver al circo.
Proveniente de familia circense aun le recordaban, pero, el circo ya no era el mismo que hace años.
En la funciones la música es grabada y ya no son necesarias las orquestas, pues no se toca en vivo. Su viejo arte había desaparecido de la mayoría de los circos.
Sin embargo la destreza para hacer algodón de azúcar, antes y después de las funciones, seguía siendo muy preciada, pues permitía vender las chapitas, recuerdos y todo el merchandising del circo.
A sus sesenta años, era un hombre que podía decirse se sentía realizado, sin importar todas las penas que le entrego la vida.

Una noche de febrero, en Iloca, el circo estaba frente al mar.
Como cada noche, Darko tocaba hasta muy tarde su guitarra. Fue durante esa madrugada que sintió a los caballos galopar con furia por sobre las olas y hasta las profundidades de la tierra.
Se escuchaban gritos y llanto en medio de la noche, luego el silencio se lo tragó todo.
El mar se llevo la vieja carpa, la jaula con leones, el carrito con el que daba sustento a sus últimos días, así como el cacharro que con tanto esfuerzo, se había comprado para trasladar sus cosas. Aun estaba cancelando un préstamo en el banco por ese vehículo.
El mar, la mar, también se lo quiso robar a él.

Cuando le pregunte como había sido todo eso me dijo: señorita, yo no sé lo que paso, solo sé que estaba en el agua y que ya estaba cansado de luchar.
Me miro fijo, se limpio un poco el sudor de la frente y siguió su relato: Sabe señorita, yo siempre le cantaba a ella, a la mamá de mis críos, yo la enamore con la guitarra, pero nunca logre que regresara.
Bajó la mirada
Esa noche ella regreso, fue su mano la que me saco del agua, fue su forma de darme las gracias por haber criado a los cabros, porque sabe, son buenos cabros.
Y de sus ojos tristes se arrancaron unos lagrimones.

El no lloraba por la pérdida económica, ni para que yo le diese el crédito por lástima o para recuperar su carrito o el cacharro.
Después de eso no le quise decir, ni preguntar nada más, solo dejé que llorara.
Que más se le puede pedir a un viejo cojonudo y cansado que finalmente encontró lo que se le había perdido.

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Espera x3

2010-10-19T23:38:00.006-04:00

Se escucha en el aire el sonido de un bandoneón, mientras, sentada frente a mí, una mujer pierde su mirada en el fondo de un murallón blanco.
¡Que mirada!, tan extraña, me recuerda a alguien y me atrevería a pensar que es de aquellas que si se lo propone, traspasaría a cualquiera, incluso un muro.
A su lado un hombre, no muy alto, de aspecto débil y vestir descuidado, cada cierto tanto acomoda sus lentes de manera nerviosa.
Él le habla de cerca, seguramente para que el resto no escuche. Ella sigue con su mirada absorta en el fondo de ese muro blanco, inexpresiva, sin pestañear. En un momento cierra los ojos lentamente para volverlos a abrir.
Me pregunto, que será lo que le dice.

El bandoneón aun se escucha en la sala, es música alegre, que suena triste.
Un poco más atrás hay una muchacha de ojos brillantes y dicharacheros. No para de hablar por teléfono, se sonríe, agita sus manos en el aire, toca su pelo negro y liso, deslizando sus dedos por entre sus cabellos.
Una carcajada escapa de su boca y todos se dan vuelta a mirarle. A ella no le importa, levanta sus hombros y hace un ademan divertido como pidiendo disculpas al público.

Eso me causo mucha gracia, hizo reír y olvidar por un momento mis propios pensamientos.
Las salas de espera normalmente son muy iluminadas, pero esta me parece oscura de muros blancos desgastados. Uno de los tubos fluorescentes parece estar dañado, pues parpadea.

La mujer de mirada fija, fue la única que no volteo con la risotada, en cambio se giro a ver al hombre que le conversaba. Abría y cerraba sus ojos lentamente.
El tiempo se detiene con cada pestañeo suyo, se siente su respiración lenta y tranquila mientras mira al hombre y levanta su ceja derecha. No emitió sonido, solo se llevo el dedo índice derecho a la boca, para volver a cerrar y abrir sus ojos lentamente.
Todo es ahora, en cámara lenta mientras miro alrededor
Me froto las manos, espero, miro mis uñas una y otra vez, vuelvo a mirar a la chica risueña del teléfono y a la inexpresiva con el hombre de lentes.
El hombre de los anteojos finalmente se va.

La verdad no quiero pensar. La espera nunca me ha gustado, es algo desesperante, tan desesperante como la música de Amelie que suena de fondo.

Finalmente, se abre la mampara, una mujer de blanco comienza a llamar: un familiar de don Eduardo Pidal, por favor acérquese.
En ese momento, la chica risueña deja de reír, ya no habla por teléfono. Se paró de un salto para acercarse a la mujer de blanco.
A su vez la mujer de mirada penetrante, cambio su rostro a preocupación y una lágrima se le escapa y recorre su mejilla derecha, mientras camina a hacia la mampara.
Yo misma, que no quería pensar y miraba todo aquello, me levante y acerque a la enfermera.
¿Por que sé que es enfermera y no médico?. ¡Todo es tan confuso!
¡Yo le conozco!
Fuimos amigas mientras estudiábamos en la universidad. Hoy ella debe ser enfermera.
Al parecer me ha reconocido pues dirige su mirada hacia mí.
Pero no, no me ha reconocido.
Preguntó: ¿usted es Lilian? Y las tres respondimos que si.
Volvió a preguntar: ¿Lilian Sepúlveda?
Las tres respondimos: si, Sepúlveda Arias.
En ese momento me percate, llevábamos la misma ropa, un vestido verde limón, un chalequillo verde y chalitas livianas. Las tres nos miramos como de reojo levantando la ceja derecha.
La enfermera luego dijo: Por expresa voluntad del paciente solo Lilian Sepúlveda Arias puede entrar y agregó, podrá verle, pero no podrá hablarle más que a través de un vidrio.
Que más daba todo eso, por lo menos estaría cerca, es verdad, sin contacto, pero ya eran tantas las veces que me habían puesto a prueba de estos modos, que me hacía feliz la idea.
Entonces la mujer de blanco dio la media vuelta y detrás entramos las tres.

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Muse- Falling away with you (with lyrics)

2010-10-19T23:38:00.000-04:00

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2010-10-18T17:47:00.001-04:00

Christina Aguilera - You Lost Me

2010-09-02T23:06:00.000-04:00

Oveja, Borrego o Cordero?

2010-08-13T20:36:00.002-04:00

Estoy pegada con el tema de las ovejas y rebaños al punto de escuchar solo balidos...
Hoy me encontré con esto:
"LLamado a los escritores e intelectuales chilenos y escritores e intelectuales del mundo a apoyar con sus firmas esta carta. " .

Y posterior a eso un montón de adherentes o ad hirientes
Asi que:

(Shiiiii, silencio el resto; Ud. absténgase de opinar, es solo para IN-TE-LEC-TUA-LES... Solo ellos por ser INTELECTUALES, entienden desde un punto de vista universal y lo dicen bonito, es más, no necesitan el corrector ortográfico, tienen buena letra, ortografía y “PESAN” MAS QUE UD., es decir, SON UNOS PESADOS)

(SEGUNDO PARENTESIS: aunque también puede ser un llamado a los escritores e intelectuales a que escriban bonito acerca de algo “social” y no solo voladas post marihuana)

(TERCER PARENTESIS: “logo pegate el alcachofazo, ke no kchai ke los indios, osea los mapushes están mal y ke son tus hermanos mishmos de la mishma madre tierra. Ya puh! paren el leseo del copete en el tugurio de turno, ke sha pazo de moda el terremoto en la piojera, desde aquel perreo que se mando la madre earth, en febrero. La custion de ser social, como buen coooompañero de la cofradía de vampiros intelectuales no anónimos, pero de verdadd, post concerta(CION), eshta en el tapete… shaaaa)

Hablando de exclusión no interpretativa, tampoco YO SER oveja de ese rebaño jajajaja
Esta es mi visión no INTELECTUAL del tema mapuche (es de hace 10 años, cuando tenía tiempo y energía para comer poco, dormir poco, caminar y hacer de todo, incluido salvar el mundo.
Ecos desde Ralco

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La decepción de los hijos, decepción como padres.

2010-07-25T13:58:00.005-04:00

Desde el momento en que nuestros hijos nacen nos esforzamos en darles lo que creemos necesario para que les vaya bien en la vida, triunfen y que sean felices. Intentamos formar a un ser humano que sea capaz de insertarse en este mundo, inclusive esperando que les vaya aun mejor que a nosotros mismos.
Nos llenamos de expectativas y sueños acerca de lo que será nuestro retoño.
Entonces, comienza la carrera por la vida, y ya empezando por la etapa escolar nos percatamos, que a pesar de “todos los esfuerzos” nuestro vástago no es precisamente lo que esperamos. Es ahí donde comienzan los cuestionamientos, de lo que estoy haciendo bien o mal como padre o madre.
Recordamos nuestra propia historia personal, lo que hace empeorar las cosas en el caso que, en la misma etapa, hayamos sido más “capaces que ellos”.
¿Pero quién está realmente mal?
¿Debemos culparles de la decepción que nos causa no lograr lo que esperamos después de "todo lo que hicimos por ellos"?.
Nos sentimos desilusionados porque no se esforzaron ni se destacaron en sus estudios, o porque no optaron por una profesión a la altura, o porque no saben escoger buenas amistades o parejas, etcétera, etcétera.
Este es el momento, en que debemos comprometermos a dejar lamentarnos y recordar esa otra parte de la historia personal, esa, en que nuestros propios padres nos hicieron sentir que estaban defraudados de nosotros, a pesar de que intentabamos por todos los medios ser “perfectos”, pero para ellos.
A veces ni sabíamos si queríamos algo por nosotros mismos o por darles en el gusto.
Cada ser humano debe recorrer su propio camino, cuando son niños los orientamos, pero llega el momento en que deben comenzar a tomar sus propias decisiones. Es nuestro deber como padres darle sus espacios para que sean actores de su propia historia y de sus propias expectativas. Es hoy cuando tenemos que darnos cuenta que el, nuestro hijo, es el protagonista, y que con nuestras expectativas le robamos escenario.
Nuestras decepciones no hablan de ellos, hablan de nosotros mismos.
No esperemos llegar al punto en que digan: porque para mi mamá/papá nunca fue suficiente, entonces me rebelo.
Todo esto no quiere decir que no espere nada de mi hijo ni que le ayude a potenciar sus fortalezas, sino que quizás nuestro cuestionamiento esta errado.
Lo que debiésemos preguntar, ante el inconformismo, es si les dimos a nuestros hijos lo verdaderamente necesario para que alcanzaran el éxito y la felicidad.
¿Será que lo que les faltó para destacarse en sus estudios no fue esfuerzo sino confianza en sus capacidades debido a que nuestro acompañamiento en su escolaridad estuvo más centrado en señalar sus errores que sus aciertos?
¿Será que no supieron escoger sus amistades porque sienten que nos defraudaron al darse cuenta, que no son como nosotros esperamos y por ende se sienten a gusto con sus “igualmente inadecuados amigos”?
¿Será que tienen una pareja que los trata mal porque la frecuente hostilidad en nuestra relación de pareja los ha llevado a creer que maltratarse es parte del amor?
¿O será que, más que decepcionados de los hijos, estamos decepcionados de nosotros como padres?
No son nuestros hijos sino nuestras expectativas respecto a ellos las que nos defraudan. Lo grave es que nuestras decepciones los perjudican mucho, porque no dudan de lo que nosotros creemos de ellos y así, cuestionan su calidad como personas.

En fin, puede que mis padres nunca dejen de sentirse decepcionados de mí, pero es tiempo de no hacer lo mismo con mis hijos.

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La mujer del César no sólo debe ser honrada, sino parecerlo

2010-07-24T18:46:00.005-04:00

He estado desaparecida y ya lo sé, decir que estamos con trabajo hasta el copete es de lo más antifoca que hay… jajajaj. Pero dejémonos de arqueología verbal y solamente acotaré que mis tiempos para realizar turismo sociológico se han visto restringidos últimamente por otras necesidades más básicas, sin embargo el propio ser es muy difícil de variar y siempre se retorna a las viejas costumbres.
Hoy pose mis ojitos entre los contactos de mis contactos en Facebook y me encontré con excelentes y patéticos ejemplos de personas que aparentan para parecer interesantes.
¿Cual es la gracia de querer aparentar?, ¿para qué colocar tanta cosa en el perfil? Quizás estamos tan faltos de herramientas personales que debemos recurrir a esto para no llegar a la angustia existencial.
Pero vamos por parte como diría Jack (el destripador)

El mercado ha variado y las personas se adaptan.

Hoy existen hombres que buscan no solo mujeres lindas, sino que, por lo menos en APARIENCIA parezcan INTELIGENTES, para poder presentarlas, pero que no sean REALMENTE INTELIGENTES, para poder manejarlas.
Hablo solo de apariencia, pues me topé con perfiles de féminas que desean simular inteligencia, con largas descripciones de quienes son, una lista de libros interminable en que inclusive creerías que son astrofísicas o concertistas en piano.
¿Como son en la realidad post frase de marketing? Pues bien, no recurriré a Cohelo para decirlo, uno de los escritores favoritos de estas féminas que indican leen y al momento de examinar sus comentarios tienen 4 faltas de ortografía por renglón (siquiera usen el corrector ortográfico). No se pide que tengan siempre frases ingeniosas, pero el cómo se expresan y lo que hacen no se condice con el perfil expuesto, es decir es pura publicidad engañosa.

Las que no asumen quienes son

Están también las que a leguas se nota que ya pasaron de los treititantos y ponen la foto más borrosa y que menos haga notar las arruguitas, con el vestido provocador que a los 17 me daba vergüenza utilizar a mi misma a pesar que tenía las cosas mejor puestas que hoy.
No se trata de asumir la edad con dignidad, es que es muy antiestético ver a señoras que se les nota lo señoras con la ropa de sus hijas. Qué bueno saber también, que aun existen las que por ellas los años pasan sin aplastarlas, ni física ni mentalmente y que viven y se visten elegantemente sacando provecho a su femineidad sin transformarse en algo que no son.
No dejaré a las con menos años fuera, pues hoy por hoy esta la nueva moda de las jovencitas, una mezcla entre sex and the city y warrior-intelectual-funk, es decir, algo que nadie entiende. Por un lado buscando la ropa de marca que les haga parecer lo más fashion posible (¿se supone que por vestirse en Zara se es más elegante?), pero con actitudes de warrior. Las famosas hombreriegas (que es lo mismo que mujeriegos pero versión femenina), creyendo que comportándose como ellos, se igualan las cosas.
Toman una actitud de intelectualoides hablando de cosas que en verdad no entienden y que leyeron en la última Cosmopolitan mezclado con los 5 minutos que soportaron “la cultura entretenida”, todo esto combinado con alcohol en algún pub simpático en que “conocen” a algún desconocido. Me las he topado y en esos momentos solo queda callar por vergüenza ajena.
Y es aquí cuando paso a otro punto tocado a medias anteriormente: el ser o parecer socialité, no sé si es bueno o malo, pero es incomodo ver esos tantos que de un día para otro se desplazan y desconocen sus valores de origen, transformándose en travestis new rich.
Si, Travestis new rich, un proceso que se ha vivido siempre, que hoy por hoy se nota más que nunca, no solo por las redes sociales, sino que además, por estar sumidos en una economía que está mucho más marcada por el consumo: vas al shopping y debes comprarte un abrigo o chaleco que no necesitas, tomarte un café en el Starbucks, ir al cine y finalmente contar las monedas en la semana, comiendo poco o nada no solo porque estés a dieta. O los otros, que ponen en su perfil las fotos de su auto y todas las minitas con las que salió en los últimos 5 años, son como el currículo de su testosterona y del poder que pueden ejercer.
Y dejaré esto hasta aquí, sin hablar mucho de los hombres, pues ellos en lo que normalmente aparentan es en su poder adquisitivo, escala social y la mujer que tienen y eso es algo aburrido, pues es un fenómeno histórico, global que no ha variado ni se ha hecho más evidente con las redes sociales, siempre ha existido.
En otra ocasión les hablaré de beautifulpeople.com la red social donde te admiten solo si eres bello (jejeje debo tratar de engañarlos para hurguetear)
Y que quede claro, no estoy en contra de lo que leen o lo que escuchan, pero no solo hay que parecer, también hay que ser y algunos parecen y son…otra cosa

Ay la imagen, la imagen es todo, el pensamiento es nada, obedece a tu perfil de facebook:

Algo de mi: vestuario preferido....en zara, nicopoly, naf naf. Despues algo en Patronato y creaciones propias.
me encanta compartir,disfrutar del deporte, amo a los animales y la vida al aire libre....!
Me encanta leer, escuchar música.
Yo soy una persona sincera que lucho por lo que quiero simpática amable razonable, divertida cariñosa tierna de una sola linia .me gusta pasarlo bien y disfrutar cada momento instante segundo de mi vida. Y bueno mi droga es a los hombres soy adicta a ellos je , y me fascina bailar por mi nunca pararía.
Libros: Metafísica, Self-help, Mi Horoscopo, Inteligencia Emocional, El Secreto, Mujeres Infieles, Pregúntale Alicia, Veronika Decides to Die.

(Perfiles obtenidos aleatoriamente de facebook, perfiles completamente públicos, de las fotos me abstuve)

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Fighter (Subtitulos Español)

2010-06-19T22:30:00.001-04:00

Iglesia y Cacería de Brujas

2010-06-19T19:20:00.005-04:00

Hoy era mi día, hoy me iba de Facebook.
Después de mucho tiempo de pensarlo, eliminar muchísimas aplicaciones, eliminar muchísimos “amigos”, hoy sería el día, pero algo sucedió.
Recordé, o me hicieron recodar, una de las causas por la que he permanecido en este mundillo de las redes sociales: saber del mundo, saber de cómo piensan o no piensan otros, saber que pasa, pero no por las noticias, es sentir el maloliente halito de toda esa gente vomitando información e ideas o la falta de ellas, es tener un buen round ideológico.
El round no es con otros, el round es conmigo misma, a veces planteo cosas con las cuales ni siquiera estoy del todo de acuerdo, siempre es simpático ser abogado del diablo. Por eso amo a mi pareja, el hace lo mismo, y su espejo me resulta de lo más interesante frente a las ideas.
Hoy me tope nuevamente, porque este asunto es recurrente, con muchos de los que pontifican frente a la pedofilia en la iglesia. No sería molesto, si fuesen específicos, no sé, por ejemplo decir que lata lo del cura xxxx. Lo molesto son esos tantos que acusan a toda la iglesia y más encima tienen la cara dura de decir que les tenemos que “pedir perdón”.
Es raro: la iglesia somos todos y por unos cuantos malos miembros, nos quieren echar a la hoguera a todos. Por ahí recuerdo haber leído que cuando un miembro, una mano un pie o lo que sea estaba podrido, había que extirparlo para que el resto del cuerpo no muera, algo así como un cáncer (eso se dice en la propia iglesia)
Ahora, estamos los que a pesar de todas las criticas aun nos declaramos catoLOCOS (católicos), los que siéndolo, reniegan, los que nunca lo han sido y se hacen los tontos, los que sin serlo hacen leña del árbol caído y pontifican, como si fueran mejores que el resto.
Me molesta que generalicen, dicen LA IGLESIA, como si la iglesia fuese solamente un montón de ladrillos o solo los curas, o las personas que se golpean el pecho y detrás andan haciendo leseras, la IGLESIA es mucha gente para meterlas en el mismo saco. Si dicen LOS CURAS, tampoco está bien o ¿van a meter en el mismo saco al padre Hurtado o a alguien más reciente como Benito Baranda? O peor aún, ¿meterán en el mismo saco a las familias afectadas o a los niños católicos abusados? ¿A estos se les olvida que ellos también son miembros de LA IGLESIA?, que cuando la juzgan, los juzgan a ellos también... ¿que se subentiende?, ¡Pues no es así!, yo me siento herida cuando hablan de LA IGLESIA.
La iglesia a lo largo de la historia ha pasado por muchas, recordemos que no hace mucho que recién se ha pedido perdón desde el “alto mando”, a causa de los HORRORES de la INQUISICION. ¡Imaginen, después de siglos!
Es cierto que la iglesia no es perfecta, ni lo suficientemente rápida en aplicar JUSTICIA, pero la iglesia es HUMANA, porque está compuesta por HUMANOS.
Lo importante es a quien seguimos, el gran jefe, THE BOSS, y no me refiero al Papa, sino que a Dios. Se supone que quienes pertenecemos a la iglesia, sea cual fuere su origen, estamos en la búsqueda de lo superior y de seguir en las enseñanzas y en los actos a hombres buenos: por eso se canoniza, por eso hay santos y beatos, personas dignas de seguir en su ejemplo. También y lamentablemente están los malos elementos, esos miembros que hay que extirpar antes de que dejen putrefacto al resto del cuerpo.
Tampoco podemos ser hombres precipitados y juzgar a tontas y a locas. Fue lo que muchas veces se hizo en la INQUISICION, se quemaron a varios.
La cacería de brujas recién comienza, no cometamos los mismos errores 2 veces, seamos prudentes, pero no por ello injustos y tan lentos que la justicia nunca llegue… bueno, la justicia siempre llega, por lo menos para los que creemos en que existe algo más allá de esta vida y un Dios.
Así que eso, gracias a un idiota que sigue generalizando, a pesar de que la generación de los generales degenerados no se regenera más (esa frase no es mía jejeje), yo permanezco en Facebook, para seguir topándome con ideas o la falta de ellas.

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Confesión

2010-05-18T20:04:00.000-04:00

Confieso:
Ayer ESCRIBI DESDE LA TRIPA
Hoy dejo estipulado
El mondongo finalmente tiene paz
no habrá interiores dando vueltas
el juicio los puso en su lugar
Es sorprendente como puede afectar una hernia

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Mr. Patético, no te metas con mi amiga.

2010-05-17T23:59:00.006-04:00

Hoy me percate de algo de lo más sucio y que además se lleva el RECORD en lo que a tipos patéticos se refiere.

Así comenzaba el artículo que Lily escribiría.
Lo borro una, dos, tres, muchísimas veces.

- Es lo único positivo de tener notebook, ya no contaminas arrugando papel.

Se jalaba los cabellos, pasaba su mano por la frente, las manos le sudaban.
Decidió entonces dejarse de sandeces, hacer frente a la realidad y salir.
Se puso su abrigo rojo con una bufanda y gorro que le combinaban.
Espero la 417 que le llevaba directamente al centro. Una vez que llegó a Nataniel Cox, no pudo bajarse, pues ahí no era paradero.
A paso firme dirigía sus pasos, se perdió en un par de ocasiones, hasta que finalmente llegó a su destino. Se quedo de pie un rato, sin atreverse a tocar el timbre.
Mientras esperaba se comenzaron a congelar sus manos, las que froto y acercó a su boca intentando calentarlas.
Estaba en eso, cuando alguien se acerco por su espalda y le susurro al oído.
- Aun sufres de manos frías.

Ella pegó un brinco y alcanzo a dar un pisotón al hombre que estaba tras de ella.

- Ho! Hola Charles… pero, que sorpresa, no esperaba encontrarte aquí.

El la miró un rato y con una voz impostada, pronunciado cada silaba y letra retardadamente le dijo – ¿te quedaras aquí?
No - le respondió Lily algo nerviosa – mmh, en verdad ya me iba.
- Pero no te vayas, vamos a tomar un café por aquí cerca.

Se quedó pensando un momento, mirando la ventana del primer piso y aceptó. Se fueron a pie hasta cerca del museo de Bellas Artes.

Mientras caminaban, galantemente él le repetía lo bella que estaba, lo mucho que la extrañaba, que aun la quería y muchas cosas más, hasta que finalmente Lily no aguanto y solo atinó a decirle:

- Patético!!!, eres un patético, looser de lo peor, enfermo de la cabeza!!!.

El se quedo perplejo

- No te hagas el idiota, ¿acaso crees que no se que estas tratando de conquistar a mi amiga?
- Oye, cálmate, no eres la última mujer sobre esta tierra, ¿porque no podría estar saliendo con alguien más? o ¿estas celosa?
- Ja! ¿Celosa?, ahhhhh! eres enervante!! y ¿porque con mi amiga? Tu mismo eras el que decía que Mary era “demasiado básica”, una tontita, si hasta te burlabas; no te hagas el inocente. ¿Tanto te dolió el "Contigo NUNCA", "ni nunca", "ni en sueños", "olvídalo", "NO", "nunca jamás!"?

Se quedo pensando.

- Sí, me dolio, pero me la paso bien con ella. ¿Pretendías ir a contarle? ¿Qué? ¿que le ibas a decir?

- Realmente no se, quizás que se cuidara de ti, que eres un loco maniaco y patético, que se jura galante a más no poder, que cree que estamos desesperadas por un hombre que nos ofrezca matrimonio casi a las 2 semanas de conocernos, pero que en el fondo es un inseguro, lleno de traumas con las mujeres, que cerca de sus 40 años tiene miedo aquedarse solo, sin amor, sin familia. Podría decirle que no te enamoras, que llegas enamorado. Que finalmente eres un pobre hombre que necesita llenarse con un supuesto amor, porque esta vacío y en verdad no tienes nada que dar, que además eres un patético, looser, alcohólico, que para llamar mi atención se mete con mi mejor amiga.

Charles le quedó mirando

- Pero tú no le dirás nada de eso, pues la única perjudicada serías tú. Pareces estar celosa.
- Mmm, sabes Charles, quizás ya no le diré nada de eso, supongo que se dará cuenta de lo esquizoide que eres, de tus arranques de ira, del maltratador pasivo que eres.
Ya me voy, seguramente no sacaré nada contándole de esto a Mary.

Charles la miró, con los mismos ojos con que la observaba al encontrarle. Se acercó, le abrazo y no alcanzo a hacer más, con un taconazo de su bota, Lily le humilló, para después alejarlo de un empujón.

- Aléjate!, que aparte tienes mal aliento y estas gordo como una morsa. No caeré en el juego sucio, mi amiga es suficientemente inteligente para darse cuenta que no eres un hombre, eres más bien la sombra de tu padre al que nunca pudiste complacer. ¿Aun tienes personalidades múltiples para hacerte el interesante por facebook?, ¿aun sigues cesante?, ¿aun te entretienes juntando mil una amigas?
Se alejará rápido de ti, a diferencia mía, no creo que le des lástima con tus historias tristes de mujeres, supuestamente malas de tu vida.

Y se fue, dejándolo completamente desarmado en medio de la calle.

Llegando a casa, comenzó a escribir algo muy distinto.
Una buena amiga, debe ser capaz de dejar que su amiga se caiga solita, debe dejarla ser adulta, pero siempre estar cerca para ayudarle a levantar…

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Gwen Stefani Cool subtitulado

2010-05-16T16:55:00.002-04:00

Expresion Universal el Amor

2010-05-15T20:26:00.005-04:00

Mi pareja muchas veces se ríe cuando por teléfono o por escrito nos tratamos tan ñoñamente, hablando con diminutivos, tiernamente y a veces con voces casi de niños.
Bueno, esto no es único de nosotros, ni de gente un poco "estúpida", hasta dos "cabezones" como Beauvoir y Sartre, podían ser dulces.

Cartas
Beauvoir a Sartre:

Más tarde fui a esa fiesta que acabo de describirle. Y ahora me voy a la cama, pequeño mío, me caigo de sueño. Mi amor a quien tanto quiero, hubiera querido hablar con usted de todo esto, en lugar de escribirle, temo que mis cartas suenen demasiado a reproche y yo soy incapaz de querer reprocharle nada, es tan inimaginable, tan abstracto para mí. ¡Soy tan feliz cuando pienso que voy a verle dentro de seis semanas! El arreglo que propone es perfecto, nadie sospechará nada y nos veremos con toda tranquilidad. Mi amor, necesito tanto sentirlo de nuevo junto a mí, lo amo apasionadamente, carita que me observa con aire huraño desde la pared de enfrente. Buenas noches, dulce pequeño tan tiernamente amado.

Su encantador castor.

Sartre a Beauvoir:

Mi querido Castor: sólo unas pocas letras para decirle que la quiero con todas mis fuerzas y que es usted una chiquita bondadosa. He recibido su cumplida cartita, qué tristeza estar lejos de usted, mi pequeñas flor. (...) Adiós, mi pequeño Castor, mi pequeña flor. Pienso tanto en usted, todos estos días, sólo en usted y quisiera estar a su lado.

_____________________________

A pesar de las dulces expresiones se sabe que Beauvoir, años después tendría como amante al novelista norteamericano Nelson Algren (un amor contingente), en una carta le confiesa que Sartre era un pésimo amante. Historia que está contada en el libro “A transatlantic love affair”

A Beauvoir la llamaban “Castor” por su energía y laboriosidad. Nelson la llamaría su “pequeño fetiche”, ella le dedicaría su novela "Los Manderines", donde da cuenta de sus relaciones amorosas.

A ti como te gustaría que te dijeran: gata? chanchita? perrita? o simplemente y no por ello menos, mi amor?

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Confía en los que amor te Dan

2010-05-14T00:03:00.001-04:00

“No espero que me digas que todo está bien, pero si sabes que no estoy conforme, por lo menos no me patees en el suelo con tu indiferencia…”
Rápidamente salió de su casa cerrando la puerta tras de sí.
La noche estaba muy fría, con niebla espesa y un olor a leña quemándose.
Miró el cielo, espero un momento, pero la puerta no volvió a abrirse. Se aprontó a caminar
-¿Puedo expresarme como cuando era más “joven” y decir persigue tus sueños?
Medea, Medea!! - se repetía a sí misma - Puedes amarlos durante años, cuidarlos alimentarlos y aun así te traicionarán. ¡Para que tener paciencia y seguir esperando!
Sus botas comenzaron a resonar en la oscuridad.
Sintió un sabor dulce metálico en la boca. Metió su mano en el bolsillo derecho, saco un pañuelo que se llevo a la nariz para limpiar un hilo de sangre que se asomaba.
Se detuvo un momento; sentada en el suelo, llevo ambas manos a la cabeza y acariciando su cabello unas lágrimas brotaron.
Volvió a frotarse con el pañuelo para seguir su camino.
Las nubes se abrieron dando paso a la luna que con su luz, dejo ver el rostro ensangrentado, sangre esparcida por el pañuelo y sus lágrimas.
Caminó por horas hasta que finalmente decidió volver.
-Se puede huir eternamente, hasta el fin del mundo, pero nunca sería lo bastante lejos.
Llegando a casa encontró sentado, durmiendo en el sillón a Alejandro.
El, despertó espantado y perplejo, pero atino a preguntar qué había sucedido y porque estaba manchada de sangre.
Se acercó y le acaricio el rostro, sus cabellos y le abrazó.
- Eres todo lo que quiero, siempre he tenido paciencia.
- Disculpa, es solo la presión, ella causa todo este alboroto.
- No seas escandalosa - la atrajo hacia sí - confía en quien te ama.
Envueltos uno con el otro, terminaron recostados, cansados y durmiendo sobre el piso.

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Distancia

2010-05-11T22:06:00.007-04:00

Ven, y el júbilo no tardará en seguirte hasta mí
Hace mucho se fue la alegría
como la lluvia y el sol
allá fuera, lejanos.

Sobre los montes el agua escurre vibrante
suave en su rutina,
la nueva vida se adelanta a la primavera.

Tu eres el sol de mi lejano florecimiento
yo soy tu lluvia

¿Que queda en el rio y el bosque?
¿Del verdor que se va con el verano?
¿De los pastos que sucumben sin el agua?
Sin el uno o el otro la vida no puede ser
¿que hay en mi corazón cuando no estás?

Pero
¿Acaso puedes detener la lluvia con las manos?
apagas mi renovada luz interior,
energía que llena aquel espacio vacío,
estando distante.

Allí, hoy tiemblo y muero
El espíritu alegre desaparece en las sombras del invierno
y en la gélida noche sólo hay estruendo de relámpagos

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Ayuda!

2010-05-11T10:46:00.005-04:00

Tania:
No sabía como comenzar esta carta, no sabía si poner querida, porque aun te quiero, o si poner mi niña, porque aun lo eres.
He tratado de apoyarte durante todo este tiempo, pero es necesario que yo también me cuide, me cuide de ti.
Cada tanto sufres de problemas que terminan reventando todos en mi. Me tratas injustamente y todos los esfuerzos que hago por tratar de que estemos bien, para ti son invisibles, no los ves, no los consideras, ni son suficientes.
Te quejas todo el tiempo, y ya siento que soy la piedra de tope en tu vida, que no soy suficiente para ti.
Te seguiré acompañando en este tiempo para que estés bien, porque aspiro que no te pase algo malo, porque de verdad te quiero, pero también decidí, que ya no más.
Quiero estar tranquilo, se que me conoces y espero que lo entiendas, yo también debo cuidarme.
Daniel

Era muy temprano aun para entrar a la oficina y aunque tuviese llaves, no le apetecía llegar temprano a tomar un café antes de comenzar el ajetreo diario.
No estaba bien, su bronquitis se había transformado en neumonía y el día antes estaba con fiebre. Pero era porfiada, su trabajo es por metas y el horario de trabajo poco importaba.
Abrió los candados para levantar la cortina. Al momento de elevarse por encima de ella, escucho un pitido en su oído izquierdo y un mareo que no le permitió sostenerse en pie.
Alcanzó a sujetarse del muro, respiro profundo y con dificultad.
El médico no le dio licencia el día previo, ella siempre ha parecido más fuerte de lo que realmente es.
Alcanzó a apagar la alarma y se sentó, entonces, decidió volver a la cama.
Ya camino a casa, estaba por completo arrepentida, sería un día de enfermedad y fiebre, un día de caldos de cabeza, de poder tomar en cuenta todo lo que le pasa alrededor, de lo agobiante de la vida que evade a diario con su trabajo.
Caminaba despacio, como una mujer vieja, lentamente el peso de las responsabilidades eran más molestos y el murmullo de todos los seres de los que depende y que dependen de ella, se acumulaban en un fuerte pitido que apenas le dejaba escuchar sus pensamientos.
Un dolorcito en la boca del estomago y un frió demuerte le recorría la espalda pensando en la única persona que en este tiempo le había apoyado, sabía que había sido injusta y ciega, pero irremediablemente como un sino, ya había hecho lo de siempre, arrasar con todos a su alrededor cuando el peso es demasiado.
Ella no sabe pedir, no sabe pedir ayuda ni es capaz de aceptar que ciertos pesos son demasiados, ni siquiera es capaz de darse cuenta que debía quedarse en casa.
Como nunca necesitaba un poco de cariño y el teléfono es muy frío, inútil e impersonal para eso. Un “es lo que hay”, en ocasiones como esa, resultaban insultantes.
Quería gritar, llorar y patalear, pero eso es “demasiado inmaduro” para una mujer como ella. Llegando a casa trataría de llamarlo, pediría ayuda a Daniel, se dejaría querer y amaría.
Las distancias matan y un amor que no se expresa, es un amor ahogado y tullido que se transforma en monstruo.
En la entrada de su casa y deslizada bajo la puerta, había una carta dirigida a Tania.
Sonrió, la sombra que le opacaba se despejo y después de mucho se le ilumino el rostro.
Se dispuso a leer la carta mientras pensaba: ¿Será que finalmente el había adivinado lo que necesitaba?, ¿había descubierto que no era tan fuerte como aparentaba? finalmente sentía que no estaba tan sola.

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En Perfecto Ingles

2010-05-10T10:31:00.005-04:00

Al hacerme mamá, acepté un trabajo en que no tengo vacaciones, no me pagan horas extras, tampoco me pagan un sueldo, en que nunca me pensionaré, en que no existen las licencias ni siquiera por estrés, en que al final, nunca sabes si realmente te lo agradecerán, pero nada de eso importa, por que el corazón se hace tan grande en los 9 meses de espera (para las suertudas), que cualquier egoísmo previo, se va al tacho de la basura.
No por ello se nos olvida ser mujeres.
Hoy en día hay mujeres, no solo hombres, que optan por no ser madres, pues su elección es dedicar su vida a apasionarse en su trabajo y vivir, vivir para si mismas.
Ayer hablaba con mi hermana soltera y recordaba como era yo misma antes de ser mamá:
Solo quería ser una gran profesional, viajar, pasarlo bien y no hacerme cargo de nadie.
Ayer pensaba: era una buena opción; también pensaba en si existía el arrepentimiento después de ser mamá y es que, la transformación cuando te haces madre es total.
No todas la sufren, ni todas las mariposas son iguales, no todas las madres tienen las mejores habilidades (parentales como dice mi hermana), pero le ponemos corazón.
Me sonreía para mi misma, mientras mi hermana con su cara iluminada me decía, esta es mi opción y no quiero que mi mamá ni nadie me quiera hacer cambiar de opinión, tener un hijo no me permitiría viajar ni salir en cualquier momento como anoche que estuve hasta las 5 de la mañana.
Nunca supe porque empezó a hablarme del tema, pues yo no soy del grupúsculo que la presiona a ser mamá, es más, creo que ayer más que nunca andaba silenciosa, por otras razones meditativa, pero silenciosa.
No quiero creer que en el fondo se trata de justificar consigo misma, al vernos a mi hijo y yo jugando como cabros chicos, haciéndome cargo de la situación y a veces al enano haciéndose el agrandado, queriendo cuidarme si me ve algo triste. No, no quiero creer eso, me gustaría pensar que ella en su opción es feliz y no es solo síndrome de Peter Pan o demasiado egoísmo como para “hacerse cargo” de otros.
Ayer estaba silenciosa, creo que por ello solo la escuche y obvie decirle que un hijo, no solo es HACERSE CARGO, de alguien, es heredar lo mejor de ti mismo en otro ser humano, es también quizás, otra forma de egoísmo.
Pude irme “en la profunda”, hablando como mi mamá del sacrificio que es ser mamá, pero no, para mi no es sacrificio, es una vocación que nace mientras los esperas.
También pude hablarle del dolor de perder un hijo, que es mejor no arriesgarse al dolor, pero amar también es arriesgarse.
A esas alturas ya no sabía nada, excepto que mientras mi hermana me hablaba de sus planes, yo pensaba en que esa noche arroparía a gordito, que también me acostaría tarde, pero revisando sus cosas para el día siguiente. Que en la mañana le despertaría con un beso y apretón, porque en casa me esperaba una tarjetita que el había cuidado con celo, que juraba que yo no la había visto, y que pondría cara de sorpresa pues estaba escrita en perfecto ingles: “Happy Mother's Day”

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Reunión de Apoderados

2010-05-01T16:25:00.006-04:00

Últimamente ya casi no escribo.
Las labores de trabajadora y madre me tienen absorta por completo, al punto de olvidar a las otras mujeres de mi interior.
Antes pasaba una buena cantidad de horas leyendo, principalmente a personas que escriben en la red, dejando comentarios, que aunque a algunos les resultaban “insultantes” e ”injustos”, era regalar mi tiempo diciéndoles lo que consideraba respecto a sus manuscritos a escritorcillos que creen que lo que hacen es lo máximo.
Últimamente he perdido inclusive el gustillo del hacer caer en cuenta aquellos, de lo malo que prolifera en la red y de lo amargo que les resulta ser criticados y el rencor que te guardan.
En muchas ocasiones me enfrasque en diálogos de sordos, pues para el que es criticado, siempre es difícil, para mi es difícil, supongo que para el resto también lo es; después de todo la opinión acerca de uno mismo, no es ni por lejos la del resto de la humanidad.
Tampoco me he topado con la cofradía, ni tan simplemente como parte del público al cual exponen su alma y a veces, ni siquiera da para aquello del alma; menos me he topado con las falacias en que se minimiza a quien hace la observación y no directamente la observación.
A pesar de ello la neurona sigue funcionando, más aun hoy, en que debo relacionarme con otras madres y padres de distintos ámbitos, así como con el GREMIO de los profesores, expertos en evaluar, pero reticentes a ser evaluados.
A mi hijo le envían muchas tareas para la casa, siempre he creído que esa es la forma a través de la cual finalmente, ellos, los profes, traspasan su trabajo a los apoderados. Además, ¿para qué tienen jornada completa si llegan a casa a hacer más?
Preferiría que en vez de más matemática les hicieran teatro o talleres literarios, que se yo, no seguir con lo mismo que no terminan y que además envían para la casa.
Y eso se ve perfectamente reflejado en mi hijo.
En clases no hace nada, literalmente nada, ni siquiera escribe, menos aun anota sus tareas.
Yo no se que ha pasado de un tiempo a esta parte, pero, en la época que yo estudiaba, los profesores se paseaban por el aula y si había alguno que no tenía nada anotado, le enviaban la nota al apoderado. En el caso de mi hijo, el es tan imperceptible, que ni siquiera da para eso.
Como método he implementado un sistema casi militar de revisión diaria de cuadernos.
Primero, las fechas, si no hay nada en una fecha x se le pregunta ¿Qué hicieron entonces?, posterior a aquello vienen las respuestas más variadas que puedan imaginar, desde que el profesor no deja escribir (es cierto!!!! Por lo menos en uno de sus ramos), o que le pasaron una guía, la cual obviamente está completamente desaparecida bajo la cama.
Un día entre revisiones varias me había dado la medianoche, entonces decidí tomar la iniciativa. Le escribí una nota a la profesora, no concertando una cita, pero si dando el pie como para que ella lo hiciera.
La reunión comenzó un poco tensa, pues el cutis se le había dañado algo con la frase: para mi hijo su clase no existe.
En verdad es una frase potente y me felicito por ello, pues si la profe no se indignaba, no me citaba y las cosas seguían como siempre.
Usando mis mejores dotes comerciales, le indique que no estaba criticando su trabajo, que estaba exponiendo un hecho, que las causas de ese hecho eran desconocidas para mi y quería averiguar que sucedía.
Para poder criticar sus clases tenía que haber estado en una de ellas, aunque los resultados saltan a la vista.
Ya estoy cansada de profesores y colegios que acusan al material con el que trabajan para indicar los malos resultados, el material del cual les hablo son nuestros hijos y por lo que se, últimamente y desde hace años ellos se esmeran en demasía en “filtrar” dicho material, más que amoldar dicho material.
Eso me recuerda siempre lo que alguna vez un profesor de edafología nos dijo, si siempre trabajásemos con terrenos filete, ¿para que estudiar agronomía?, es en un mal terreno donde se demuestra el profesional.
Que me queda por decir, gran parte de la reunión a pesar de mis intentos de traer al terreno correspondiente, la conversación verso acerca del curso complicado al cual había llegado, que eran muchos alumnos, que en realidad el tema ha mejorado, etc. etc. etc.
Sin embargo, aun estoy aquí, con mi hijo al lado, completamente distraído y sin ganas de estudiar “lenguaje y comunicación”. Definitivamente, toda la motivación en la lectura por la cual me he esmerado desde que nació en inculcar le ayuda, pero no es suficiente.
En mi caso personal, aun recuerdo a una profesora, creo que fue ella la que puso en mi esa semillita lectora, de autogestión y auto superación, que me hizo entender que la competencia era con uno mismo: gracias Silvia Montenegro, me encantaría que hoy existan profesores como tu y que mi hijo se tope con uno, después de todo, nuestros niños pasan más tiempo en el colegio que con sus padres.

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Terremoto del Alma Parte 1 y 2

2010-04-13T23:50:00.000-04:00

Primera parte de Charla "Terremoto del Alma".

PARTE 2

Video de Visita de Pilar Sordo a San Vicente de Tagua Tagua, en Colegio El Salvador.
Gentileza de Colegio El Salvador

Temas
La Incapacidad de reirnos Chile paìs deprimido y deprimente?
Como nos vemos y como nos ven a los chilenos.
El culto al "Mal genio" (en terminos rascas al "cara de poto")
Que es mejor ¿el tira pa' arriba o eltira pa' bajo?
La Risa abunda en la boca de los tontos? o de los INTELIGENTES?.
Eso bueno que vives va a durar poco.
Chilenos, expertos en anticipar calamidades.

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Terremoto del Alma Parte 3,4 y 5

2010-04-13T23:41:00.004-04:00

PARTE 3

Tercera, cuarta y quinta parte de la Charla de Pilar Sordo en San Vicente de Tagua Tagua "Terremoto del Alma".
Protagonista de tu vida o victima de tu vida?
Con que actitud se enfrenta la vida?
Entender que es un Terremoto del Alma
Espero no ser parte del tercio que NADA APRENDIO.

PARTE 4

PARTE 5 (FINAL)

GENTILEZA DE COLEGIO EL SALVADOR, SAN VICENTE DE TAGUA TAGUA, CHILE

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Las Come Adobes

2010-04-13T08:23:00.002-04:00

¡Rom, rom, rom!, se escuchaba el sonido, ensordecedor.
¡Rom, rom, rom! y venía un mordisco. ¡Rom, rom, rom! y un trozo menos de la casa del abuelo.
¡Rom, rom, rom!, las máquinas devoraban todo a su paso.
Todo comenzó una madrugada del día en que iría de viaje a Santiago, a casa de mi papá. Mi mamá me despertó muy asustada, no para levantarme, diciendo una palabra que no conocía: Terremoto.
Esa noche todo fue caos y oscuridad, dormimos en el patio, usamos la carpa que, para este año, había quedado guardada, pues el verano lo habíamos pasado en un departamento de Viña.
Al día siguiente, mi mamá salió a recorrer conmigo el pueblo. Esa sensación que tuve por la noche, mientras nos sujetábamos a las paredes para no caer, se repetía con cada casa maltrecha que encontrábamos en el camino.
Hoy visitábamos a don Mario que es un viejo amigo de la familia, un caballero muy amable de Larmahue, cuya casa quedo ladeada, como la Torre de Pisa.
Hoy nuevamente esta todo oscuro, como esa noche, esta vez por el polvo que dejaban las maquinas devora adobes.
En esta ocasión el dolorcito en el estomago ya no estaba, sabíamos que esas “come adobes”, no eran mostruos, dejarían libre el camino para reconstruir, pues la torre de Pisa, solo es linda vista de paseo por Italia.

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El silencio antes de Bach. (Die stille vor Bach)

2010-01-30T15:58:00.005-04:00

En un vagón de metro, Bach lo puede llenar todo...

Estropajo

2010-01-10T21:29:00.006-04:00

Metió la llave en la cerradura como pudo y entro hecho un estropajo. Sus ojos delataban cansancio y algo de carencia afectiva.
Se desplomó sobre el colchón y desde entonces hasta la mañana no paró de roncar.
Al medio día, tomó un escueto desayuno de tostadas y café, para salir rápidamente al paradero y tomar el colectivo que le llevaría a un nuevo trabajo.
El es un amargado, su vida no le gustaba y por ello se dedicó a mirarla desde la vereda del frente, transformándose en fotógrafo de eventos.
Asistía a diario a cada una de las actividades artísticas y culturales que debía cubrir.
Siempre se creyó artista y erudito en todos los ámbitos referidos a las artes. En una época se dedico a escribir, y aunque no era excelente, por lo menos le ponía vísceras. Un día se percató que de eso, no viviría, tampoco se haría famoso y finalmente lo dejó.
También intentó pintar, inclusive ingresó a una escuela de bellas artes.
En una ocasión hizo lo que consideró su “obra maestra”, después de aquello “supo” que había llegado al punto culmine de su propia creación pictórica, por tanto también lo dejó; eso a la edad de 24 años.
Proveniente de una familia de clase media alta, su madre se creía algo semejante a Mery Rose MC Gill, por lo que su carácter arribista tenía de donde salir.
Al cumplir los 25 años, lo mejor que le pudo pasar, fue que le regalasen una cámara fotográfica profesional. Lo que comenzó siendo parte de una actividad entretenida, terminó siendo aquello a lo que se dedicaría por muchos años.
Su vida irreal, oscilaba entre las noches llenas de cultura bohemia y su realidad llegando a casa de sus padres, con quienes aún vivía.
Aunque entre sus amistades se jactaba que esto de ser fotógrafo de eventos le había permitido conocer muchas minitas y ganar variados concursos en que el estado lo financiaba, estos dineros solo le alcanzaban para tener más y mejor equipo fotográfico, pero, aun dependía de sus padres para lo básico: comida, ropa y techo.
Su vida emocional, era tan fluctuante como su vida laboral. Conocía en el ambiente a muchas divas, encamándose con más de alguna de ellas, llegando inclusive a ilusionarse con que una que le tomara medianamente en serio, pero nunca fue así.
Normalmente las bellas le consideraban un pobre diablo y terminaban quedándose con alguno de billetera más abultada o que fuese más glamoroso, famoso o bello que ellas.
Estar con el fotógrafo les servía para tener buenos books.
Finalmente su vida no era lo que el había hecho de ella, sino que algo extraño, que miraba con los filtros que colocaba en su lente; un sueño que se vivía solo a través de su cámara.
Hasta ahora su relación más larga erótico-sexual y algo fálica, era con su lente: Con ella captaba el día a día y las obras de otros, dejando de lado el hacer las propias, se había transformado en cronista de historias ajenas, mientras que los años le pasaban por encima
Contando los 30 años, ese año nuevo reflexionó respecto a su vida, del estar rodeado de gente, de su familia, de estar en medio de todos y al mismo tiempo en medio de la nada. Estar envuelto en el jet set a través de su lente, pero viviendo un mundo normal, en que contaba las chauchas para el próximo carrete.

Esa noche apareció ella, la diva más diva que hubiese conocido, la diva que lo miró, hechizó y tendió su mano. El perro callejero quedo en estado catatónico.

Pasaron un verano maravilloso, en que decidió irse de casa de mami y papi. Llegó a un sucucho apenas respirable, pero la pensión era un palacio sabiendo que ella podía llegar ahí.
Su bella vivía en plena ciudad, era una modelo que recién comenzaba a surgir, la momo de moda, mientras que el vivía en las afueras, por lo que solo en ocasiones se veían.
Su trabajo revivió en la semana, mientras que el amor se desnudaba para quedar en la cama los fines de semana y a veces uno que otro feriado.
Cuando viajaba ya no se acordaba del pijama, porque ya no era necesario, solo a veces, para darle un velo de misterio a lo que ya conocían. Estaba enamorado.

Una vez le dijo a ella: Hoy tengo un alma que no tenía, desde que estas tu. Sin embargo estas aquí, en completo silencio, uno que no queremos llenar.
Para ti, quizás llevo demasiado tiempo en sombras, pero, este es un lugar cómodo y no necesito que me salven, ya estoy a salvo.
Después de ese día ella desapareció y el volvió a su frenética vida casi sin dormir, en que los demonios de otros quedaban en evidencia a través de su objetivo. Nunca fue capaz de buscarla, supuso que como otras ya se habría aburrido de él.

Regresó a sus excesos de encuentros con una que otra chiquilla que quería ser famosa, saltando de una cama a otra, siendo la envidia de sus conocidos y simulando un glamur que no era tal.

En uno de los tantos eventos que cubría volvió a verla; el lugar se quedo en pausa, seguido de un viento extraño, ella tan hermosa como la recordaba, pálida y bella.
El en un principio, pensó en tirarle toda la basura que tenía acumulada en su corazón, pero no fue capaz, solo le dijo: cuando vine aquí y no te vi, entré en pánico.
Se fueron aparte, terminaron como hace un año atrás en la cama.
A la mañana siguiente ella permanecía entre las sábanas, quieta, casi sin respirar.
El comenzó a hablarle de proyectos, de un futuro, de una vida.
Ella solo le sonrió.
Cuando te fuiste creí que estaba en el wáter de Dios y solo esperaba que el tirase la cadena.
Entonces ella habló: estoy enferma, gravemente enferma y tú también. Como no me buscaste, yo te busque del mejor modo en que podía, asistiendo a algún evento. Solo vine a avisarte, para que te examines, pero estoy segura que tú me lo pegaste, porque, antes de ti, no hubo nadie. Lo sé desde hace 3 meses.
El se quedó helado, nuevamente la imagen se le iba a negro y de fondo escuchaba como si la cadena de un wáter acabasen de tirarla.

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Gata Noctambula.

2010-01-10T16:39:00.005-04:00

Rodeada de gatos, arañándole, lengüeteando, levantando sus lomos y colas a su paso, por entre sus piernas, la gata noctambula avanzaba lento; ya habían pasado los años en que la señorita Alfonsina, caminaba veloz.
Los gatos siempre fueron su pasión, los amaba y poco a poco fueron llenando su departamento y una vida de abandonos.

No hace mucho era una mujer llena de actividades y activista en muchos frentes. Le gustaba participar de gremios, movimientos sociales y culturales de su comunidad, siendo considerada una persona con conciencia social.
Muchos de sus años los desarrollo en actividades docentes, trabajo mucho con niños y adolescentes, aunque había estudiado una larga licenciatura en ciencias, supuestamente para trabajar en laboratorios y algún día ganarse el premio Nobel; pero esos sueños, como otros, quedaron atrás con el pasar los años.

Sin ser una mujer vieja, el tiempo delataba su maltrato en cuerpo y rostro.
Alfonsina de joven, fue una mujer si no hermosa muy vital, quien, además, alguna vez tuvo la oportunidad de casarse, pero se arrepintió. Muy a tiempo, como ella muchas veces lo repitió entre sus amigos: “antes que casarse la muerte”.
Para ella el matrimonio era una institución sin pies ni cabeza y los hijos, una responsabilidad de la cual no se haría cargo. Ella no sería madre ni figura autoritaria, sería amiga de los más jóvenes.
Fue así que llegó a ser profesora, siempre diligente en pro del desarrollo de la educación. Su mayor vínculo con la vida, siempre fueron sus alumnos, a los que trataba como amigos.

De este modo el contacto con los moceríos, se fue haciendo casi una adicción, una necesidad vital. La joven Alfonsina se la pasó entre actividades diversas, alimentándose de la savia nueva, cultivando además de la educación, las artes visuales: fotografía, pintura y pintores.
Era muy asidua a los bares universitarios, sin ella serlo, y sin estar ligada directamente en el mundo de las artes como creadora, gustaba mucho de aquel mundillo, se alimentaba del medio bohemio de los que se autodenominaban “artistas”. Se juntaba con literatos, actores y artistas plásticos con los cuales debatía ideas, mientras ellos creaban.

La vida se la llenaba con las historias y actividades de lo que otros hacían, es por ello que en forma natural fue derivando a su gusto por el mucho del chat, donde se tranzaba en largos diálogos, acerca de diversos temas. Era una noctambula que deambulaba de aquí para allá constantemente, encontrando y buscando pequeños diamantes en bruto a través de la Web.
Uno de esos diamantes quedó atrapado por ella, por el buen humor que mostraba, su locuacidad y brillantez en cada frase emitida. Se entretenían hasta altas horas de la madrugada el uno con el otro.
Esto era mejor que un matrimonio, se decían.
Nunca se preguntaron cuál era su estado civil, ni sus actividades en específico, tampoco de sus familias o sus vidas. Todas sus conversaciones versaban acerca de temas “elevados”, como ellos mismo suponían. A lo más, alguna que otra vez con unas copitas demás tuvieron cibersexo.

Cada uno mantenía su vida normal en el anonimato y por las noches aparecían, para esa otra vida, esa que nadie podría comprender, llena de conceptos intercambiados como completos desconocidos, donde nunca, siquiera hubo la necesidad de curiosear quien era el otro. Ambos lo sabían, el día que comenzaran a hablar acerca de sus vidas, esto se acababa.

Todas las noches, por años, el nunca le falló hasta hoy. Ya habían pasado 5 días desde que dejó de encontrarse con Il. Dante, había desaparecido por completo del chat.
Hoy, sentía el peso de su soledad, como una molestia que le hacían caminar lento y moverse apenas para alimentar a sus compañeros felinos.
Hoy, encendía nuevamente su PC, como cada día a la misma hora y por primera vez la espera al arrancar Windows se le hizo eterna.
Sus gatos, única y fiel compañía, maullaban sin descanso.
Una vez ingresada al chat, espero, espero, por cerca de 1 hora, hasta que el apareció.

Il. Dante: hola
Mininoska: finalmente apareces
ke te paso?
Il. Dante: estuve enfermo y …
El resto supongo que no quieres saberlo. Ya estoy aki.
Mininoska: si, kiero saber
Il Dante: no hay para que, ya estoy aki.
Mininoska: me preocupaste, mucho.
Il Dante: ah, si?
Ke tanto?
Mininoska: hoy no puedo hablar
Il Dante: y mañana?
Mininoska: no, mañana tampoco, mañana ni nunca más. Adiós.
Il Dante: pero ke paso?
Mininoska: yo no soy solo alguien con kien te entretienes cuando estas aburrido sin tener ke hacer.
Debiste avisar.
Il Dante: pero amor, yo…

Y la conexión se acabo.
Il. Dante, o más bien Rafael, buscó la forma de contactarle, después de todo y de tantos años, no es que no hubiese tenido interés en saber quién era esa mujer.
Lo sabía perfectamente, tenía su número de teléfono y hasta la dirección de donde vivía, pero siempre respeto la decisión de Alfonsina de no verse. Además, él tenía una familia, una vida, muy distinta a la que ella hubiese querido. El tenía lo que Mininoska diría, una vida muy “común”.

A pesar de aquello, la busco, no porque la amase o algo similar, si no por los años de comunicación fluida de ambos, casi por respeto, casi por amistad.
La verdad es que hacía tiempo ya no quería ni necesitaba tanto el contacto con Mininoska, la verdad es que él no había estado enfermo y en el último tiempo la comunicación ya no era como la de antes.
Muchas veces se conectaba y alcanzaba a tranzar solo un par de palabras con Mininoska a la cual ya encontraba aburrida, engreída y hasta amargada. Luego de ello se iba a dormir y conversar con su mujer, a quien había aprendido a apreciar y reencontrar después de muchos años de convivencia.

Pero Mininoska, Alfonsina, merecían algo más que una conversación a medio terminar, así que llegó al fin de semana siguiente a golpear su puerta.
Sabía que posiblemente no sería bien recibido, pero hizo de tripas corazón y se encamino a su casa, vivía en un departamentito en Nataniel Cox.
Al llegar al tercer piso de un edificio antiguo y bastante mal cuidado, casi se arrepentía de golpear a su puerta. Fue allí, frente a su departamento que se detuvo un momento. Entretanto, una gata se metía por entre sus piernas, acariciándose sola y levantando su cola para después maullar.

Se dijo a sí mismo – debe ser uno de sus gatos.
Así que tocó el timbre, insistentemente, una y otra vez. Pero nadie salía.
El sabía que debía estar dentro, pues desde que dejó la docencia a causa de un accidente, no salía de su departamento.
De eso hacía ya 3 años, los mismos de comunicación con Rafael, los mismos desde aquella pasada fatal por el Tránsfugas, El BarAbajo, El Ciclope, The Clon, pasando por Santo Barrio y Bajon, llegando finalmente a aquel confuso incidente, cuando salía ebria del barrio Brasil.

Rafael comenzó a inquietarse, llamó a los vecinos, que apenas le conocían, pues se había transformado en una huraña desconfiada.
Sin ser una vieja, los años le habían llegado de sopetón y después del accidente eso empeoró a causa de los dolores físicos que le aquejaban, así como las marcas en sus antes hermosas piernas

Finalmente llamaron a carabineros y fue bomberos quien abrió la puerta. De inmediato el hedor llenó el pasillo del edificio.

A sus funerales, no fue nadie más que el. Todos aquellos que fueron sus amigos ya no estaban y de sus amigo-alumnos ya no quedaba memoria.

Ella tenía razón cuando le decía, se nace y se muere sola, sin embargo, el suicidio no era algo que estuviese dentro del registro de conversaciones que tuvieron todo ese tiempo, menos aun el que sus propios gatos se la festinaran.

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Minas "Cuaticas"

2010-01-05T08:49:00.006-04:00

Las minas cuaticas, son aquellas que se sumergen artificiosamente en un gran y profundo problema de aguas negras, cuando el problema en realidad no existe.
¿Acaso no será demasiada vanidad pensar que se es tan importante para que otros se enojen con sus opiniones?
Es un buen ejercicio mental, mantener una conversación con altura de miras aunque sea en forma virtual, sin embargo cuando alguien responde J, y se le está hablando de A, es que hay problemas de entendimiento, por cruce de cables o por su lóbulo frontal.
Queda solo seguir el juego.
A mi me gusta jugar, pero siempre que sea limpio, sin golpes bajo el cinturón.
Lo que a mi en lo personal me molesta, es que aparece el circo. El circo son esos que no están bailando el vals de dimes y diretes, los que terminan transformando en guerra mundial un par de opiniones y festinan con los mechoneos contenidos.
Hay gente que importa por lo que escribe y se le opina, el resto, el que no escribe, el grupúsculo de fans, los metiches, valen fungi.
El tema con las señoritas cuaticas es que no responden a los comentarios, ladran. Y frente a los ladridos…
Lo bueno, es que me he reído mucho de lo densas que se colocan algunas minas, me imagino que les sale humito, los ojos se le enrojecen y les salen canas verdes.
Ojo, lo cuatica no tiene que ver con edad.
Las hay de 20 años que responden como unas amargadas frente a los tipos que son algo galantes, a veces me pregunto si habrán sufrido de algún abuso deshonesto virtual que les tienen tanto miedo.
O a pesar de sus 20, se comportan como viejas de 70, de esas llenas de dolencias que a causa del dolor les cambio el switch y maltratan a todo lo que se les cruce por el frente.
Me pregunto si ellas tendrán dolorida el alma o la autoestima muy baja.
He leído peleas en que ellas, las cuáticas, se las dan de bravuconas y de vuelta al ataque inicial, el opinante les responde mal, personalizando el ataque tratándolas de feas o solteronas y de inmediato pican.
Si el tema no es responder mal, el asunto es manifestar malamente sin nada de gracia ni inteligencia, denostando al otro, tratándole de perro, rata o lo que sea.
He leído disputas de mujeres de 30 o cercanas a los 40, a las que les viene el viejazo y se transforman en jovencitas virtuales, poniendo las mejores fotos llenándose de fans, pero espantando a cualquier fémina medianamente inteligente que entre en su territorio.
No tiene que ver con el nivel educativo, hay algunas que son profesoras, se supone que se dedican a educar y no tienen educación, otras son "comunicadoras" pero al parecer solo se incomunican y cortan redes en forma demasiado agresiva.
Las que hablan de agresividad gratuita son justamente las que más ladran.
Siempre me he preguntado, que tal serán en vivo, quizás hasta son agradables, pero, ¿por que tanta necesidad de defenderse de alguien que comienza tratando de comunicarse con ellas?.
No creo que sean todas las mujeres cuaticas, conozco varias que son unos amores y no andan lanzando fecas con ventilador o haciendo caldos de seso.
Por ahí me decían que a algunas mujeres les hace falta un hombre, para ponerles el filtro que no tienen. Pero eso es muy machista y si es por eso, varias tendríamos que buscarnos hombre, jajajaj
Una amiga mía me preguntó si pasaba el test de la mina cuática en la red.
Me dijo, primero revisa a cuantos bloqueados tienes en el facebook, y verifica si a ellos les conoces o conocías.
Mientras más bloqueados de la nada, más cuatica
Cuantos filtros tienes en tu facebook
Le dije que eso es para privacidad, pero me respondí sola: entonces para que tienes facebook.
¿A cuantos comentarios de personas que se quieren hacer los simpáticos les respondes de tripas y no de seso?
Puedes responder inteligentemente y sin personalizar. Se personaliza el asunto cuanto terminas tratando de feo, ignorante, roto, rata o lo que sea; si después de todo no le conoces, no es tu amigote, ni siquiera conocido. Entonces, para que pasar rabias gratuitas.
Mejor riamonos de nosotros(as) mismos(as)
Espero no pasarme al lado cuatico de la fuerza y poder seguir riéndome de comentarios de personajes que parecen locas. ¿Por que son solo personaje cierto?

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Daniel y las Ranas Mágicas.

2009-12-30T10:47:00.002-04:00

Paseo por aquí y por allá en los ciberespacios de otros.
Por ahí me encontré uno que decía vomitaba sangre y que no pertenecía a este mundo, lo dice en forma muy rimada (le llaman a veces poesía y algunos se autodenominan poetas).
Un poco mas allá, me encontré con otro que cuando escribe solo se queja, se queja y queja. Es un pendejo que no ha salido de su cuarto, biblioteca y estudios académicos. Vive en Colombia, pero todas sus fotos son de vampiro, habla del sol y ni siquiera tengo certeza de que lo conozca. Si yo viviera allá, quizás hablaría del campo, los vívidos colores o las guerrillas por ultimo, pero ese autoanálisis monótono de chiquillo de más de 20 que parece adolescente de 14, me tiene puaj!
Por eso, hoy no hablaré de ellos, hablaré de mi trabajo.

Tengo un trabajo al cual amo. Si, es cierto, a mi trabajo lo amo, lo que hago día a día y no me refiero a las cosas típicas de las oficinas, los pelambres o la mala onda de algún jefe que nos ponga la pata al cuello para ver si se nos salen los ojos o que nos traten como si fuésemos esclavos.
Mi trabajo, es especial, mi trabajo trata acerca de ayudar a cumplir sueños. Suena agrandado, pero siempre he sentido que es así.
Los clientes normalmente hablan de sus “miniempresas”, refiriéndose a sus microempresas, también acerca de sus “taloneras”, refiriéndose a sus cuponeras de pago. Son gente sencilla y llena de sueños con quienes a diario se puede reír y ayudarles a soñar.
Lo que más me gusta es salir a terreno a ver los campos, ver a la gente, al señor que nos saluda con la mano llena de callosidades, su mirada bonachona y ofreciendo una chicha en plena mañana en forma pícara.
En la ciudad también tenemos microempresarios, de ellos normalmente no hablo, pero sus historias son a veces increíbles.

Daniel manejaba tranquilamente por la ciudad, sin siquiera hacer notar los terribles dolores que sufría a sus pasajeros.
Todos los días se plantaba una sonrisa en el rostro antes de despedirse de su mujer e hijos.
Cada día y puntualmente se detenía en la esquina de Gines Yañez para llevarme a la oficina.
Un día conversando acerca de la vida, me contó de sus dolencias y su necesidad de cambiar su taxi. Su sueño era tener uno nuevecito, con el cual pudiese ganar más plata, no gastar tanto en talleres y que fuese más cómodo para su espalda. Esa era mi especialidad, trabajo en eso.
El sueño de Daniel era dejar a su familia bien, es decir, darle estudios a sus hijos y menos trabajo a su mujer. Parte de eso se cumplía con renovar su fuente de trabajo, el vehículo ya estaba cumpliendo 15 años y sería sacado de circulación
Nunca había notado que Daniel padecía que grandes dolores, hasta que un día leyendo el diario me entere de su muerte.
Era una nota muy escueta y casi anecdótica. Al comienzo no lo relacione con el, pero después fui atando cabos.
Así era, un día apareció por mi oficina su viuda, por el tema de los seguros.
Esos temas que tienen que ver con muerte, dar el pésame y hablar del tema con tino, para mí es por decir lo menos “espeluznante”. No se como hacerlo, me siento torpe.
Lo primero que hice fue lo típico, darle la mano, saludarle, pedirle que tomase asiento, una pequeña sonrisa, que no hace mal y escuchar.
Daniel después que obtuvo su vehículo, había empezado a ahorrar, por lo que junto un pequeño capital.
Con el dinero hizo algo que nadie hubiese esperado que hiciera, se fue a buscar un médico brujo que le ayudara con sus dolencias a la espalda.
En un principio la búsqueda había sido infructuosa, hasta que le hablaron de un chaman.
Dicho chaman experimentaba con los venenos de una rana de no se donde (en el diario decía que Brasil)
Cuando lo leí, recuerdo haber recordado a Homero Simpson pasándole la lengua a unas ranas psicotrópicas que le dilataban las pupilas.
Fue así, igual que a Homero que me imaginaba a Daniel, todo feliz después de la primera aplicación del dichoso veneno.
¡Bendito Veneno!
Daniel ya no jugaba a la pelota y ese fin de semana sudó la camiseta, salio a andar en bicicleta y su sonrisa de cada mañana era una carcajada.
Pero como todo en la vida, su efecto fue pasando, entonces como buen alucinógeno y calmante, llamó nuevamente al esclavo a su presencia.
Fue nuevamente donde el dichoso chaman dilatador de pupilas y bajo un conjuro, humo y otras artes trajo a la rana.
La rana inocente, que a pesar de su lengua larga y pegajosa no ha probado de su moco bendito, miraba alrededor, asustada, agitada, bajo la mano de su verdugo. Todo fue muy rápido, se supone que no sufrió mucho, sin embargo al parecer, su padecer asustado quedo en sus fluidos.
Lentamente el veneno fue tomado la primera vez, en esta ocasión, la locura que se había apoderado de Daniel, hizo que bebiera hasta el último sorbo del brebaje, para después ser inyectado por la baba mágica
El chaman le había advertido, que tuviese cuidado, que el paso entre esta vida y la otra era muy estrecho, que debía estar en paz con su espíritu o la rana se lo llevaría. Pero Daniel no escucho.
Su corazón se agito al ritmo de la alegría que volvía a aquel cuerpo, mismo que después de muchos años, finalmente disfrutaba de la vida, incluyendo a su mujer.
Entonces no resistió, la alegría de Daniel más la agitación de la rana previa a su muerte se unieron. Ambos ríos chocaron ahí, en medio de su músculo y falleció.
Su mujer se veía bien, pues sabía que Daniel estaba mejor y que en sus últimos momentos fue feliz.
Hoy su hijo se estaba inscribiendo en la universidad, desde hoy ella manejará el taxi y la sonrisa que el le dejo en su ultima noche de amor, no se le borrará nunca del rostro.
Ustedes se preguntaran, como se de los detalles, lo que decía en los diarios era muy poco. Tuve que ir al cementerio y preguntarle directamente a Daniel.

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CAFÉ RIESCO

2009-12-28T22:19:00.008-04:00

Sorbeteaba y olía su humeante brebaje, mientras que el tamborileo de sus dedos sobre la mesa, hacía ver lento el paso del segundero del viejo reloj mural.
Ya iba por su cuarto café, el péndulo avanzaba a paso de viejo, constantemente miraba su tictac y luego su teléfono, el que por costumbre llevaba en silencio.
Ya era la hora y el tiempo se detuvo.
En ese mismo instante, entraba un hombre alto, grande y ni siquiera la brisa que se coló junto con el por la puerta, fueron capaces de interrumpir ese momento.
Eran las diez.
Ella bajó la mirada y dejó su mano inquieta, inmóvil por un rato. Su celular seguía mudo.
El tiempo volvió a caminar, junto con el hombre grande que, con una amplia sonrisa en el rostro, se comenzó a acercar.
Pasó junto a ella sin parecer reconocerla, se sentó junto a unas personas de la mesa de al lado.
Ellos reían y bromeaban, parecían ser compañeros de trabajo en el happy hour.
El café se enfriaba y la dueña del lugar comenzaba a impacientarse con este cliente que ocupaba mucho espacio en su local comparado con su consumo.
Las estanterias estaban adornadas de cosas viejas o que parecían serlo y el ocre de los muros contrastaba con unos manteles rojos. Los colores del lugar, los objetos antiguos y la mezcla de olores, llamaban a la somnolencia y le hicieron caer en cuenta del cansancio del día, pero ella persistía en quedarse.
Los ojos se le cerraban, ya era bastante tarde y por más que detuvo el tiempo, pasó frente a sus ojos, veloz.
Era hora de volver a casa.
Las personas de la mesa de al lado, algo ebrias también se retiraban.
El hombre grande ayudó a incorporar a una de sus acompañantes, pero no salió de inmediato, se detuvo un momento junto a la mesa de ella y le murmuro
- ¿Nunca volveremos a la normalidad?
Ella se sonrió, tomo su bolso y sin mirarle respondió.
- Ese es el problema de que ambos sigamos viviendo en este pueblo. Es demasiado pequeño.
Salió respirando tranquila por la puerta, él se apresuró agitado para seguirla.
Ya fuera, el viento frio le obligó a ponerse el abrigo que llevaba en su regazo. Mientras se lo ponía, la alcanzó quedando uno frente a otro.
La miraba con cara de no entender. Ella solo atino a decir
- No, no era a ti a quien esperaba. Ni siquiera sabía que vendrías, de ser así, hubiese esperado en otro sitio. Lo siento.
Burlonamente le respodió
- Entonces te ha plantado. Yo nunca dejaría que eso pasara.
Ella arrugo el ceño y volvió a mirar su celular. No tenía llamadas perdidas ni mensajes sin leer. La sonrisa se le fue del rostro.
En silencio se colgó la cartera al hombro y tomó el primer colectivo a casa.
El hombre grande, se quedo parado en la fría esquina, observando como el vehículo se iba.
En el minuto que ella se sentó, comenzó a vibrar su celular.

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Llorona

2009-12-17T08:40:00.003-04:00

Las chácharas bien parlamentadas
ya son cosa del pasado.
Cuando dejas de dialogar con tu rosa
y te dedicas a las flores menores
algo se rompe.
La Eschscholzia californica
Esa que recoges en otros jardines
o en las veras de tus caminos
se llevan lo mejor de tu día

__________________________________________

Claro que son momentos difíciles
Quien mejor que la de los estigmas te lo diga
Pero es lo que hay
En el camino de la vida
Muchos se quedan tirados
Guata al sol
Olvidados hasta por los buitres

____________________________________
Se que escribo como la mona,
ya me lo dijeron una vez,
aunque la mona tenga un Montblanc
para el cual esta navidad tampoco alcanza.
Igual me quedo con la tinta chorrea que chorea
los espacios de las memorias
Olvidada.

_____________________________________________
Alguna vez te creíste rosa
hoy lloras por querer ser amapola
Humana simplemente humana
y no lo suficientemente inteligente
para superar vallas

_____________________________________________
Las fotos, aquellas fotos
ni siquiera las en blanco y negro
te devolverán a los días
de las preocupaciones tontas
de los segundos eternos
en que el tiempo no importaba
ni la guadaña te rondaba en cada rincón

_______________________________________
Lo dicho
la poesía no es lo mío
ni lo tuyo
ni lo de ellos
la poesía
es solo caldo de cultivo
para suicidas, románticos y llorones

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No quiero un Obama...

2009-11-28T12:32:00.005-04:00

Estan lo que creen que todo progreso ha de venir necesariamente regalado por Dios.
También están los que opinan que los cielos son aliados del retroceso y de la marginación y que por eso estamos perdidos.
Pero, también están aquellos a los que no les importa nada de eso y que se quedan viendo como todo pasa. Incluso por encima de ellos.

Hoy me desperté con un gran desánimo.
Hoy no haría nada por la vida ni por mi vida, me quedaría todo el día en cama
Pero esa no soy yo.
Hoy me siento como Chile. Mi país que en los últimos años está en estado sonámbulo, un estado de ni fu ni mu, ni bien ni mal, ni jaguar ni gato.
Y esto se ve aun más acentuado con la contingencia de que se nos vienen las elecciones, y como nunca siento que la oferta presidencial de esta elección es la peor de toda la historia política chilena. No hay proyectos, no hay pasión, no hay voluntades reales por generar cambios.
Eso era ayer, ¿que creo hoy?
Finalmente le encontré la utilidad al twitter, sigo a los 4 candidatos, me leí y releí todas las ofertas, digo, propuestas.
Me digo, ¿Que hace que w, x, y, z, quieran ser presidente, cuáles son sus verdaderas motivaciones, esas del corazón?
Aun busco alguno que lo haga porque realmente cree que el país necesita salir de este estado de somnolencia, de inyectar al país de la pasión que se le fue al hoyo.
No busco un Obama.
Hoy la mayoría de la gente trabaja porque hay que hacerlo, porque hay que comprar cosas, porque hay que pagar cuentas.
Y eso puede ser culpa de las abuelitas, la mía me decía: “mijita no importa quien salga, nosotros igual seguiremos trabajando como burros”.
Pero nunca me hablo de que si salía z, por ejemplo, habría o no reforma previsional.
No tenemos un sentido colectivo de querer mejorar al país. El yo es lo más importante.
Recuerdo los años en que quería participar de la vida política, no de los partidos políticos, eso es distinto a la vida, en forma activa.
Cuando iba a Ralco y creía que de verdad esos pehuenches querían su tierra y no mas plata. Cuando creía que de verdad la CONAMA quería participación ciudadana en proyectos de descontaminación de la cuenca de Santiago y no una mera excusa para el gasto presupuestario y adjudicaciones a amigos de los amigos. La época en que trabajaba en el taller de ecosistemas y quise especializarme en ordenamiento territorial (¿a quién le importa eso?)
Cuando hacías un ensayo para la corporación justicia y democracia y tratabas de entusiasmar a tus compañeros de universidad preguntándote porque estudias, cual será tu aporte al país… mismos que hoy andan sin pega y que en el fondo solo piensan en sobrevivir.
O cuando te inscribiste en trabajos voluntarios o muchos etcéteras.
¿Hoy en que estas?
Y volviendo a lo que nos convoca.
Para las elecciones las opciones son conservadurismo, duro y blando; progresismo utópico o inviable. Eso hasta ayer.
Chile somnoliento, ¡cuando serás gigante si no te despiertas!
Qué pasa con ese espíritu, ¿está ausente o es acaso mero simulacro?
Chile hoy es un país sin fe, en que no sentimos a un Dios que nos acompañe, no hay esperanzas de nada. Se perdió la fe, no solo en Dios, no tengo clara sus causas. Por lo menos a finales de la dictadura había cierta efervescencia, la gente creía que la alegría venía. Y la culpa de quien es. ¿De la concertación? No creo, eso sería como echarle la culpa al empedrado.
La respuesta está en nosotros mismos, que nos fuimos desilusionando de a poco de todo, que nos empezamos a dedicar solo a nosotros mismos, nos olvidamos de nuestros vecinos y hermanos. Cada uno mata su propio toro.
El sentido de falta de justicia generalizado, la impunidad, el ver que el de al lado tiene más que tu, competir para tener más que el de al lado, se ha transformado en una enfermedad social
Entonces me pregunto yo. ¿Hoy debo levantarme como todos los días?
Lo primero que hice fue ver que plantean nuestros candidatos.
Nuestros candidatos, a quienes todos pelamos. Ellos por lo menos están tratando de hacer algo.
El llamado es a los chilenos, a mis compatriotas, a que dejemos de esperar que el resto haga algo.
Hoy haz algo por ti mismo, si no votas, inscríbete para la próxima, si votas, infórmate (no hay nada peor que un desinformado imbécil votando nulo porque está de moda), si igual votas en blanco, que sea informadamente.
Busquemos instancias de participación ciudadana.
Para la elecciones tomate tu tiempo y anda a ver que ninguno de los comandos intente pasar goles (no importa para quien, el gol es a Chile)
El miedo es la mejor arma para inhibir la libertad y la creatividad. Pero la pereza, es lo que matara a este país.
PARTICIPA!! Es la primera forma de democratizar el poder.

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Matador

2009-11-26T18:59:00.004-04:00

Por la No violencia contra la Mujer, refloto algo viejo, pero muy presente.

Matador

Si vio violencia en el hogar, él mismo será violento…
Aislado no se relaciona con nadie, su autoestima a raíz del suelo la eleva a moretones, no asume responsabilidad por sus actos, los culpables son los demás.
El miedo al abandono le es superior al miedo a la rutina.
El advierte, no amenaza: "ten cuidado que si sigues por esta ruta…"

Dónde empieza la cabeza
y termina el juicio
dónde lleva el pensamiento
¿hasta perder la razón?

Negar y renegar lo que parece doloroso
cautiva el alma.

Amar al hombre que no nos ama
Victima del amor
¿Victima del amor?
¿Aun crees que tu hiciste algo mal?
¿No ves que el bebe en demasía?
¿No ves que no le gusta trabajar?
Esto no es amor, es obsesión

El corazón te enceguece
La aprobación te enmudece
su hogar violento lo trae a ti.

¿Cuanto te amas para detener todo esto?

Viento del pasado
¿quizás un sueño?
¿Una apuesta perdida?
Te quiero, te amo... ¡Alevoso amor!

Busca la gloria a través de tu catre
y en el umbral de la historia
la vida te cercó...
prisionera y en la palma de su mano,
dejas tu vida, querida
y en la vera de tus deseos,
queda tu voluntad.

¡La verdad! ¡La verdad!
Nadie habla
El silencio es cómplice

Mientras canta
su canción de cuna
¿Escucha el martillo al clavo?

"Naciste para mí,
me perteneces,
puedo chamuscar tus alas...
eres la palomilla a quien clavar un alfiler
para mi colección personal
¿El grito?
¿El golpe?
¿El llanto?
Siempre inútil…
Espera.
Estoy arrepentido
No se repetirá
¿Qué esperabas?
quédate
tu rebeldía me provoca...
no puedes irte del todo
Te lo dije: Eres mía...
por y para siempre,
eres la mejor, y yo quien más te ama,
seré tu ser
¡Quiéreme! ¡Quédate!
Apóyate en mi...
Si siento tu presencia,
Verás,
Que todo irá bien..."

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La Primera Vez Siempre Duele

2009-11-26T18:46:00.002-04:00

El otro día fui a visitar a mi hermana, que pese a su corta edad, ya tiene 2 críos.
Aun no se como hay mujeres que pueden tener hijos antes de los 25, pero ella es una de esas.
Puede parecer que no tiene gran merito, pues mis papás le ayudaron a terminar la carrera y actualmente esta casada con un ingeniero, el papá de los críos. Pero igual tiene sus dificultades eso de ser mamá. Tal vez, de ese tema hablaremos más adelante.

Pesé a mi gran admiración por ella como madre y mujer, sucedió que sin querer, le eche a perder un poquito, uno de sus pequeños pasteles antes de salir del horno.

El querubín en cuestión, al que ella llama hijo, se llama Pablo.
Escuche atentamente, mientras Elisa, aconsejaba a Pablito a “alejarse” de los matones del curso (ella no dijo matones, dijo compañeritos conflictivos). También le dijo a Pablito que si lo seguían molestando le dijera a la tía y listo.
Yo decía para mis adentros, ella parece buena madre, ¿se dará cuenta la clase de consejo que le da a su hijo?
Lo esta condenando de por vida a ser un mamon, de por vida a ser el mamá del curso. El chico puchinbal de la clase, el de los paipazos y burlas.
Entonces, cuando ella terminó de consolar a su bebe, lo envío donde su tía loca para que jugara en el patio.

Esta era mi oportunidad, no dejaría que otro niño se hiciera víctima del matonaje escolar, al que todos estuvimos alguna vez expuestos. Menos si lleva mi sangre.

Le dije:
Oye Pablo, mira… y le di un manotón en el hombro
Después le dije de nuevo- No, mira acá - y le di un manotón en el otro lado.
En ese momento, puso su boquita en cimbra y unas pequeñas lágrimas comenzaron a asomarle.
Así que le dije.
Mira Pablo, si lloras no vas a solucionar nada.
Si yo voy y te lanzo un manotón, tu atájalo así... Y le mostré como hacerlo.
Ahora, si el mequetrefe ese, ¿como se llama el que te molesta en el cole?.
Agustín, me respondió con su voz dulce.
Mira, si el Agustín viene y te pega, su dale con todo. A ver, muéstrame como lanzas golpes.
Entonces me lanzo unos golpecitos muy tímidos.
No poh! Pablito, con fuerza. Imagínate que es el Agustín.
Y como que empezó a agarrar vuelo, es más, aun tengo unos moretones en las canillas que demuestran que el cabro aprendió a dar de golpes.

Estuvimos en práctica toda la tarde, hasta que ambos nos cansamos.
Ya luego, cuando le daba sus golpecitos, como que los evadía y me los devolvía.
Al final de la tarde y antes de irnos a tomar la once le dije a Pablito.

Ya Pablo, ahora ya sabes, si ese gorilon viene a pegarte, tu vas y se lo devuelves. El estuvo muy de acuerdo.
Todo bien ese día, Elisa solo se sorprendió de lo colorados y cansados que estábamos ambos, pero nada más, Pablito se quedo mutis, no le dijo a su mamá en que prácticas boxeriles habíamos estado toda la tarde.
Eso hasta que una día me llamo furia a la casa.

-Mira Lisette Belén, creo que no tienes ningún derecho a echar a perder a mis hijos. Y me colgó.
Chuuuuuuuuuuuu!!!
Estaba enojada, me llamó por mis dos nombres.
Tenía dos opciones
Hacerme la loca o ir a su casa.
Como yo no evado enfrentamiento, fui a su casa.

Toque el timbre y nada
Toque de nuevo y nada todavía.
Marque su numero desde el celular y contestó.
-Oye no seas yegua, ábreme la puerta o ¿me vas a acusar a la mamá?
Salio a la calle, no me quería dejar pasar, pero como siempre llegué y entre, sin invitación.
Le dije:
-ya, que te pasa.
Entonces entre sollozos me dijo:
-Mira, tu el otro día y Pablito y buaaaa, buaaa, buaaa y el apoderado de buaaaa y la profesora y no se que.
Entonces espere que se calmara.
Tomo un poco de agua y me contó que había pasado.
Sucedió que Pablito en el colegio se había peleado con un compañero, que los habían tenido que separar y que habían mandado a llamar al apoderado.
Pablito le contó a su mamá que tu tía loca le había enseñado a pelear y obviamente toda la culpa recayó sobre mí.
-Mira Elisa, si quieres yo te acompaño al colegio.
Ella me dijo,
- Claro que vas a venir conmigo, no puedes hacer cosas sin tomar tu cuota de responsabilidad.
¿Responsabilidad?, que diablos, si yo iba a defender a mi sobrino.
Llegamos al otro día al colegio, la profesora era una mujer bastante joven, tendría unos 26 años, menuda y de voz suavecita.
Nos invito a sentar, nos presentamos, escuche atentamente los hechos.
Al parecer Agustín, como era su costumbre, fue a hostigar a Pablo, entonces el, tal como se lo había enseñado su tía, se agarro con el y alrededor estaba el resto del curso dando ánimos.
Pablito terminó con unos moretones y Agustín con un ojo en tinta.
La profesora, aunque parecía bastante mamona, al ver la sobrereacción de mi hermana, termino acotando el caso, diciendo, que esas cosas a veces sucedían con los niños y que había que apoyarlos para disminuir sus niveles de agresividad, etc., etc., etc.
La cosa es que Pablito, no quedo suspendido, ni nada, solo querían conocer a la apesadumbrada madre.
Esa tarde, llegue a casa con mi hermana, que estaba, menos furia que antes, solo por eso me invito a almorzar.
Nos vinimos con Pablito.
Fue entonces que yo le propuse a Elisa, si me dejaba hablar con el acerca del episodio.
Con cierto resquemor, dejo a su retoño nuevamente en mis manos por la tarde.

Después de jugar un rato de manera tranquila y pacifica le dije:
-Pablito, mmh, cuéntame, ¿que paso con el Agus ese del que me hablaste en otro día?
Tu sabes que fuimos al cole a hablar con tu profe.
Entonces, Pablito me dijo:
-Mira tía, lo que hice fue mostrarle al Agus que yo no dejaría que me pegara de nuevo, por que el no entendió nunca con palabras.
Le respondí,
-Pablito, ¿tú sabes que eso es el último recurso, es decir, lo que se hace después de haberlo intentado todo?
El me dijo,
-si tía, a mi no me gusta pelear, me sentí mal.
Aunque ahora mis compañeros ya no me molestan, me invitan a jugar futbol con ellos y me eligen de los primeros.
Con el Agus nos hicimos amigos, porque nos quedamos fuera de la inspectoría. Me dijo que pegaba fuerte, que no sabía que fuera así, pensaba que era un marica.
-Pablito, que palabra tan fea, ¿sabes que significa ser marica?
Me respondió,
-No tía.
Y como no me pregunto que significaba, yo me hice la lesa y nos fuimos a tomar de once, leche con galletas.
Acababa de ponerme en buena con mi hermana, no le iba a dar motivos para que me odie de nuevo. Tendrá que hacer su trabajo respondiendo a eso.

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Golpes

2009-11-22T21:39:00.004-04:00

Mi morada
la vería desde aquí,
sin esta niebla
y con buenos ojos
pero,
hace mucho que no veo
y
a la fuerza, a la fuerza,
bruscamente,
no veo.

No se trata de simple fatiga
no puedo más, no puedo continuar.

¿Quien puede decirme
si en el valle brilla el sol?

En respuesta solo murmullan
no puedes permanecer ahí…

Estoy en una excavación
que por años se ha labrado
llena de ruidos.

Tendida
boca abajo,
rendida
sobre un suelo negro,
estancada
como agua amarillenta,
agredida
por esta turba ácida
que bebe mi vida.

Mis ojos se han llenado de legañas
desde el día en que
me arrastraron hasta aquí

Por eso vine,
no llegue sola.

Lo esencial hoy lo jadeo
con palabras cenicientas
y viejas muletillas
sin decaer,
a pesar de mi propia sangre
esparcida por el suelo.

No puedo quedarme,
no puedo irme.

Sigo pegada en una imagen previa,
que batalla
en un anillo de compromiso.

Puedo ver la obligación
de esa pintura del pasado
que deploró tras un golpe.
Varios golpes.

Llega el momento
de abrir los ojos y de decir
basta.

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PLN (Te dije que no es Patada en Las Nalgas)

2009-11-18T21:37:00.005-04:00

Estoy estudiando
Procesamiento de Lenguajes Naturales (PLN)
y teoría matemática de la comunicación
Es que, tuve que llegar a los extremos
para entender cómo y porque todos escriben similar.

Me fui al principio de incertidumbre
Como diría Heisenberg
el error no lo reduzco a cero
Entonces paso al Principio de entropía.

Como diría yo,
sobre textos en español
cualquier texto cualquiera
cuando predecible es, porque
los elementos de la señal
no son equiprobables a la hora de aparecer
Es decir, no son impredecibles
¡tienen un maldito orden!

Oh que maravillosa es la entalpía
Suena muy bien, maravilloso,
dijo el otro, repitiendo el verso.

¿Pero es que no saben acaso estos poetas
que todo en el universo es entrópico?
Todo es probabilidad, probabilidad
Y ya me vuelve loca
La indeterminación tiempo –energía para entender desto
Ya les dije
Lo mío son las matemáticas.

Ahora me pregunto
y la Inteligencia artificial,
¿Para qué?
Si la natural muchos ya la mataron

Como Heisenberg, quizás,
no deseamos resolver el problema
de la masa crítica ni del uranio-235.

PS: Ya te dije!!!, No es el principio de incertidumbre de Ismael Serrano.
PS2: Yo si entiendo lo que ustedes escriben

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Plaga de Caracoles

2009-11-18T20:29:00.002-04:00

Hoy escuché una conversación entre mi hijo y su mejor amigo
Tomás decía.
>Me encanta mi jardín, en especial porque tiene muchas plantas donde puedo invitar a mis a amigos a jugar.
Aunque tenemos un montón de caracoles.
Martín le respondió:
> ¡Que bacán!
A lo que Tomás replicó:
>No, si vives aquí, lo destruyen todo.
El otro día me encontré muchos de ellos, los recolecté y los hundí en mucho pasto. Con el paso de los días, se lo comieron todo, empezaron oler hediondo.
Entonces creí que se murieron.
Luego les dejé en el patio, para que tomasen sol.
Mi mamá dice que son plaga.
A lo que Martín agregó:
> ¿Plaga? Ahhh! Son como las personas.
La semana pasada salí con mi papá y vi como unas gentes vivían en las afueras, en medio de un basurero, que olía mal. El dijo que eran una plaga, que se seguían cen… mmh, centuplicando a pesar de ser tan pobres.
Tomás entonces puso cara de no entender y luego abrió sus ojos muy grandes, levantó su dedo índice y dijo
Mmh…
Ahhhhhhhhh!! Si, las personas se lo comen todo, aunque no entiendo eso de “centupillando”.
Yo solo guarde silencio y ellos volvieron a jugar.
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Cofradía

2009-11-16T23:26:00.002-04:00

Crees que por provenir de cuna de poetas o codearte con ellos, eres mejor que el resto.
Lo tuyo solo es falsa modestia, de antiDIVO
Confiésalo, te gusta vivir en ese pequeño reinado lleno de súbditos que se arrodillan llamándote maestro.
Por eso dictas cátedra
Te llenas la boca a la hora del té, las galletitas son tus supuestos meritos; luego se aplauden mutuamente para llenarse los egos y desempolvar tus libros que nadie leyó, pero que todos comentan.
Si hasta los muertos son más populares, justamente por estar muertos.
Esos otros muertos en vida, se juntan en sus cofradías, como cementerios, a desplumar al pollo nuevo que puede resultarles diferente y peligrosamente cautivador.
Nadie puede oponerse a tu opinión experta, porque tú, tienes la verdad sobre las LETRAS
A mí, no me mires, yo nunca me he creído el cuento. Lo mío son las matemáticas

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Una tarde con Bukowski

2009-11-15T12:23:00.003-04:00

Te abalanzaste sobre mí y no me dejaste ni cerrar la puerta.
Escuchaba en mis oídos un bum, bum, bum, bum, acompasado con el movimiento de tus caderas.
En un principio creí que era mi corazón, pero eran tambores, que de fondo alborotaban multitudes por las calles. En la ciudad las gentes caminaban en caravanas, hoy había carnaval.
Y mientras todos paseaban en las afueras, nosotros no amábamos.
Fue esa tarde que hablábamos de Bukowski y de cómo en el vivir diario, en su vivir diario de paria y miserable, el guardaba su pequeña llama, una llama que sabía que en cualquier momento explotaría en un gran incendio.
En su caso, su incendio llegó, después de que publicaron uno de sus cuentos en una revista a quienes siempre se los enviaba.
Es gracioso saber que el quiso ser “normal”, estudio un rato periodismo hasta que lo consideró una pérdida de tiempo.
Y ese fue el gran ánimo de mi amado por la tarde, pues el sabe que mi pequeña llama, sin ser yo una paria, trato de mantenerla viva, viviendo como se vive cada día, habiendo empezado y terminado una carrera, teniendo una vida por decirlo de algún modo normal. Porque tampoco soy del todo normal.
Todos tenemos historias que contar, de tías malditas hundidas en el dolor, de seres un poco incomprendidos en sus sentires y gustos. Vivir en un mundo de algebras, para alguien cuya vida es más bien poética, también es duro.
La gente no te entiende, muchas veces eres mal interpretado y terminas armando un disfraz para el día a día, junto a un gran murallón de mordacidad. Finalmente, no eres de este mundo ni de aquel de las congregaciones.
No sé si esto es tan cruel como la vida del artista que esta con Dicom, al que en las casas comerciales le cierran las puertas, los bancos les dejan de autorizar chequeras y en que finalmente viven al día.
Si, por que en este país a los únicos que les da para vivir del arte, no son precisamente los más artistas, si quizás los más federados, asociados, los de las cofradías esos que están bien contactados.
Eso me hizo recordar a los pequeños vástagos que los mayores de la comunidad consideran “talentos nuevos”, esos pokemones a quienes lees y dices, ¿esto es lo que viene?, por favor mátenme en el acto, ¿donde están los de verdad?, esos que sin viajar a Cuba, crean y no existen solo por un pseudo compromiso con el partido o la cofradía, solo una pose.
No, no eres la única que sufre me dijo hoy mi amado, aunque tu sufrimiento es diferente al de los demás que crean y creen.
Lo mío tiene que ver con estar dividida entre ese mundillo público, fome y de números, apasionante de historias humanas, pero en el que lo más importante es el resultado. Si no fuese porque se ayuda en algo desde un pequeño sitial y por las historias enriquecedoramente reales, esto no valdría la pena más que por los morlacos.
El sufrir, tiene que ver con el no poder hacer siempre ni cuando se quiere, lo que hace de esta vida, algo vital, lo que permite que realmente la sangre fluya y que te impulsa a despertar cada día feliz. Esa necesidad casi enfermiza de expresar, de hilvanar en palabritas, de ser artesano de letras.
Eso que permite al poeta, a pesar de sus Dicom, sonreír y prevalecer en el oficio.
Después de esa larga conversación, volvimos a hacer el amor, luego tomé mi llama y la alimente un buen rato, le di algo de aire, pues es una de las ventajas de ser un burgués, los domingos son para ti.

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Bruja

2009-11-10T13:20:00.004-04:00

Elsa María, era una de las más diestras, o siniestras en su arte, muy preciada, en especial entre los artistas, tanto así que le llamaban para saber si su próxima publicación u obra de teatro, tendría éxito.
Entre sus amistades había algunas un poco más místicas y liberales. Tenía una muy buena, con quien chateaba y calentaba los calderos de su bajo vientre.
Esa tarde Elsa María, había estado trabajando con sus pociones espumantes, haciéndole un favor a cambio a dicha amiga. Era una bruja a la antigua, que aun usaba sapos y huevos de araña.
Mientras esperaba el reposo de la poción, se sentó frente al computador.
Estaba en los placeres de la carne, tomándose un mate, viendo a su amiga especial, la poeta, cuando de repente, comenzó a sentir un hormigueo en su boca, no provocado por la baba que ya se le caía con las imágenes que le entregaba la webcam.
Poco a poco ese hormigueo paso a su lengua, su cara se quedo rígida, la baba mojaba todo el suelo. Se desplomó sobre sus rodillas, sus ojos comenzaron a fallarle y la imagen de su amante virtual era del todo borrosa.
Terminó de desmoronarse con el corazón desbocado, vomitando.
Ya dejaba de respirar cuando recordó.
Aconitum napellus!!, maldita planta que se me ha traspapelado entre tanto fogonazo.
Mate es lo que hay en el caldero!
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Nuestros Niños

2009-11-09T14:07:00.004-04:00

Cada mañana le observo en silencio, antes que el despertador comience con su frenético sonido, que aun así no le hace despertar.
Es por ello que cada mañana estoy ahí, a su lado, esperando la alarma, para luego apagarla y despertarle a besos.
Y es así, que mi niño se despierta, entre arrumacos, bostezos y estirones, pidiendo un ratito más.
Pero mi niño ya está en la vorágine del día a día.
Entonces, la primera crueldad matutina, le destapo y aunque acariciando su cabecita, el va entre tropiezos directo al baño.
Aun no despierta y mientras el agua cae tibia sobre él, al otro lado le preguntamos.
¿Te lavaste tras de las orejas, limpiaste bien el ombligo?
Nuestros niños desayunan, algunos tienen la suerte de tener leche y cereal, otros se van directo al colegio, sin nada en sus pancitas, hasta que reciben galletas vitaminizadas y leche, de esas que entrega el gobierno.
Desde el despertar nuestros niños son diferentes.
Unos duermen en sus propias camas, mientras que otros las comparten con más hermanitos o sus padres.
Está mañana mi niño salió apresurado, el furgón escolar le esperaba, para ir a un buen colegio pagado.
Mi niño no sabe la suerte que tiene, aun se queja cada mañana de tener que ir a estudiar, no sabe de aquellos que no pueden hacerlo, nunca les ha visto de cerca; esos niños, que cada mañana despiertan para salir a trabajar, ganarse el pan, pidiendo en esquinas o haciendo tareas que les corrompen el alma y que al resto nos duele.
Para mi niño, su mayor problema hasta hoy era sacarse buenas notas y jugar, llevándose bien con sus compañeros más abusadores, hasta hoy.
Hoy, yo tengo el problema de contarle que su abuela murió.
Hoy, mi niño crecerá un poquito.

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Despertar

2009-11-09T13:02:00.002-04:00

Un olor profundo, penetrante y delicioso se colaba desde el suelo hasta sus fosas nasales.
No era el olor del café matutino, ni del cigarrillo, el que había dejado hacía años. Era un olor mucho más profundo, mucho más vital, lleno de memorias y colores de su noche previa.
Su despertar fue tranquilo, yacía en el suelo y todo su cuerpo olía a sudor ácido.
Los sueños de aquella noche fueron del todo placenteros, inclusive sin alas volvía a volar como cuando era un cachorro.
La irrealidad de su sueño se contraponía con la realidad.
Esa noche, todos aplaudían y sonreían por el premio obtenido por su empresa. El ruido era ensordecedor y todos se movían extasiados al son de quienes les alentaban.
¡Somos los mejores!, ¡Somos la mejor empresa para trabajar en Latinoamérica!
Unos a otros se mostraban los dientes como símbolo de buenas intenciones. Los mismos dientes que chirriaban cuando unos a otros cuchicheaban, acerca de quién estaba o no con el jefe, del tráfico de influencias que logró el ascenso de la secretaria culona o los dientes afilados de aquellos que lograron que le brotara soriasis la temporada en que más presión en las metas le colocaron.
Después de los aplausos, no recuerda más que el ruido y los blancos dientes, el latir acelerado de su corazón, no por la música, ni la exaltación de verlos todos al unísono. Todo empezó por escuchar como balaban despacio y como sus silencios seguían al pastor del rebaño, para luego huir como presas.
Esa mañana despertó rodeado de los restos del rebaño y era el olor de la sangre de ese rebaño desparramada por todo el cuarto lo que le hizo tan feliz.
Ya no podía fingir más, ser una oveja.

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Cordero

2009-10-10T00:28:00.004-04:00

No era una vieja, pero a sus cortos años, las arrugas se le dibujaban en el rostro y las canas se asomaban insistentes. Su prematura vejez pudo ser a causa de las horas de intenso trabajo en el campo y el trasnoche de sus viajes en camión para lograr una buena venta en el mercado, o por aquella vida de privación los malos años de cosecha, o por las constantes preocupaciones, o por la pérdida de su inocencia a tan temprana edad, tal vez.
Detrás de una imagen desgarbada, ropa poco cuidada, manos sucias, cuerpo fuerte, piel curtida por el sol y aspecto algo varonil, aun quedaba algo de femineidad adolescente.
Paseaba por el mercado central y los olores de muchas cosas se mezclaban en el aire, pero el hedor de aquella cabeza de cerdo en una de las tantas repisas de las carnicerías del sector, le devolvía a viejos recuerdos de sangre fluyendo, tibia, dulce y olorosa de los corderos que degollaban en el fundo, cuando era niña.
La peste apareció desde la nada, mientras bebía un negro y oloroso café; su café de la mañana en el mercado, ese que era una inyección directo a la vena de algo de lucidez.
Un viaje de tantas horas y comenzar con ventas en la madrugada le tenía agotada. Es por ello que el olor junto a la imagen de aquel hombre frente a ella, los percibió casi como una aparición.
Desde el día que le conoció, ella comenzó a ir con más gusto a la ciudad. Cantaba en el campo mientras seleccionaba los mejores melones cantaluz que se produjesen en la zona.
Ella sabía lo que hacía, su padre le había enseñado bien.
La cosecha finalmente acabó y las excusas para ir a la ciudad también, por lo que comenzó un nuevo negocio en compra venta de frutos del país.
El se presentaba como la gran esperanza de un mejor futuro, la del hombre diferente. He ahí entonces su esmero por tratar de tenerle cerca.
No había pasado mucho tiempo de aquellos tibios coqueteos, cuando principiaron los problemas junto con los celos de él.
Llego el invierno, frio y escaso de viajes a la ciudad en que junto con el clima y la espera, se enfrió la propuesta que tanto ella había esperado.
Cuando tocó el verano, ella ya no gustaba tanto de su paso por el mercado. Las cabezas de cerdo se quedaban observándole desde las vitrinas y ser la mujer del carnicero, ya no le resultaba tan atractivo.
Una madrugada en que nuevamente apareció por el mercado con su mercadería, el carnicero le invito a tomar un café.
La hoja, sin hendiduras, brillaba con la sangre de aquel cordero, que miraba aun desde el fondo de la poca vida que le quedaba, mientras la existencia se le escurría por la garganta, para caer finalmente en un recipiente de limpio metal.
Todos bebían alegres, junto al vino, aquella mezcla rojiza con cebolla picada. Ella también bebió, era parte de su ritual de ser aceptada entre los adultos
Esa mañana despertó junto al carnicero en medio de aquel recuerdo. El mismo hedor hoy entraba por su nariz, pero ya no era la sangre de un tierno cordero la que escurría y segregaba corrupción
Esa noche el se había transformado en una bestia asesina finalmente, la había tomado por la fuerza, tal como hace muchos años lo hiciera su padre.
Sin darse cuenta, ella que pregonaba el no dañar a nadie ni en las cosas más ínfimas, le había acompañado en el camino de bestializarse.
Años antes ya había despertado como hoy, mirando a su alrededor, encontrándo el cuerpo a medio chamuscar de su padre, así como su propio pecho ensangrentado.
Primero le había cortado como mantequilla, para luego quemarle. Pero no era ella quien deshonraba a los muertos, era su padre, era su fantasma, por permanecer en esa imagen del recuerdo, por estar muerto ahí, boca arriba y de manera tan espantosa, por causas aún más horrendas.
Era una mujer hermosa cuando sucedieron aquellos macabros acontecimientos, la noche en que se hizo mujer, en que bebió la sangre de cordero, misma sangre que le hacía llorar cuando eran sacrificados, la noche en que su padre le quitó la inocencia, la hizo adulta al desearle la muerte y murió por ello.
Los recuerdos y la realidad actual se mezclaban en su cabeza.
Hoy no solo había quitado las alas a aquella mariposa nocturna que revoloteaba alrededor insistente, sino que además se había amputado de ese amigo verdadero especial que los últimos meses le mantenía viva, pues el café ya no bastaba.
Hoy la cabeza del carnicero yace sobre la repisa de su living.

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Mujeres Bicentenarias

2009-09-27T15:32:00.004-04:00

Mujeres Bicentenarias.
Hoy me preguntaba, porque últimamente escribo tanto respecto a mi género en forma despectiva.
Le he dado bastantes vueltas y tiene mucho que ver con lo que veo a diario: mujeres que consiguen cosas en base a sus encantos, victimizarse, hacerse las débiles e indefensas, cuando en realidad son una brujas con uñas afiladas, y de gatas solo cuando arañan.
¡En qué mundo vivo, en que Chile! Ya estaría bueno ensalzar a las que admiro
A las mujeres recién se nos dio derecho a voto en el año 1949, con una Mistral que defendió abiertamente dicha postura femenina y que ganó el Nobel 6 años antes que el Premio Nacional de Literatura (1951).
Y si de reconocimientos tardíos se trata, podríamos nombrar a muchas, como por ejemplo a la mismísima Stella Díaz.
Respecto a las mujeres y el trabajo, los estudios dicen que la participación femenina entre 25 y 59 años ha aumentado de 38% a 49% en la última década. Esa estadística, no dice las posibles razones, como por ejemplo el aumento de las expectativas económicas familiares, en que la mujer también quiere sus cosas así como mejoras en el estándar de vida. En que estamos tan bombardeados por la publicidad que queremos más y más de todo.
Puede sonar mal, pero estamos en una época en que se fomenta el ganar dinero dejando de lado la familia, estamos en una época en que cada vez los hijos están más abandonados.
Y después nos quejamos de que son unos debocados y delincuentes.
Pero eso no es culpa de que la mujer trabaje, eso sería injusto, yo misma soy jefe de hogar. El tema es que la sociedad aun no se equilibra.
Por un lado las mujeres participamos más del campo laboral, pero seguimos siendo dueñas de casa en su totalidad. Terminamos alienadas y mal genios, siendo brujas del presupuesto, el orden y además cumpliendo en nuestros trabajos
Muchos hombres usan el discurso de la igualdad, pero apenas saben hacerse un huevo frito. Es decir, de la boca hacia fuera marketing y más encima cuando se les indica su falta de coherencia en el discurso, se las arreglan diciendo que quieren que una les enseñe.
Ellos aun no se colocan a la altura de los tiempos.
Por otro lado aun no existen las redes que sostengan un sistema en que padre y madre trabajan. Porque ya no es como antes en que había una mamá o una abuela que cuidara a los niños, hoy ellas también trabajan. Entonces las reuniones muy largas o las convenciones fuera de la ciudad para una mujer se transforman en un suplicio.
Hoy no existen las guarderías que funcionan hasta tarde o nocturnas, las que serían muy útiles; porque seamos sinceros, las nanas, cada día es más difícil de encontrarlas de confianza y dejar a nuestros hijos al cuidado y educación de una de ellas, es una pésima inversión.
Siguiendo con las estadísticas, el aumento del la participación en el mundo laboral de las mujeres tiene su influencia en el estrato con menos de 12 años de educación formal, es decir no profesionales, ahí apunta mi crítica al tema de la falta de redes que permitan a estas mujeres desenvolverse, pues ¿quien cría a sus hijos? Para nanas no alcanza.
Respecto a las que tienen más de 12 años de educación en el cuerpo, la participación se ha mantenido, es decir no hay mujeres en cargos de mayor responsabilidad
Si, tenemos una mujer presidente, pero ¿cuantas mujeres existen en cargos gerenciales de empresas importantes hoy?
Y ellas, ¿siguen siendo mujeres?, ¿como les apoyan sus parejas o simplemente ya nos las tienen?
Tenemos trabajos que nos absorben al 200%, entonces, ¿Que pasa con los hijos? Cada día se tiene menos tiempo para ellos.
¿Qué pasa con los trabajos de medio tiempo o con horario flexible?
Es verdad, se ha hecho mucho, como las guarderías para hijos de temporeras, pero aun falta y que decir para las que tenemos más de 12 años de escolaridad.
¿Que pasa con los pre y post natales?, ¿seguirán siendo obstáculos para preferir contratar un hombre en vez de a una mujer?
Acaso a alguna de ustedes no les ha tocado la famosa pregunta en entrevistas personales que dice “¿qué piensa de tener más hijos?”, a lo que una les responde “es un tema que no está en mis planes a mediano ni corto plazo, voy a potenciar mi carrera, etc. etc. etc.”.
Y lo peor de todo es que a los empleadores les encuentro razón para temer, porque hay mujeres que aprovechan los sistemas y terminan dejándonos mal a todas.
Porque si, existen mujeres, que desde que saben están embarazadas, comienzan a conseguir licencias y para las cuales el post natal dura casi 2 años. Y hablo de las que se consiguen licencias.
Hasta ahora había hablado de las mujeres fuertes, pero que pasa con las otras, aquellas por las cuales comencé a escribir esto.
Esas que sobresalen no por sus talentos sino por los encantos físicos o histriónicos.
Esas que si algo no les gusta, se hacen las victimas y acusan con el jefe al que le muestran los calzones.
O la de los post natales eternos
O esas que piden ayuda y los tontos terminan haciéndole todo.
Si yo hablo de esto, me acusan de envidiosa, si un hombre lo hace, de misógino, sea como sea, no se les puede decir nada a las muy perras.
Pero están ahí, se reproducen y lo peor de todo, la culpa no es del chancho, si no del que les da el afrecho, ustedes los hombres que caen, que piensan con las gónadas o de las mujeres que mal entienden la solidaridad femenina.
En fin y finalmente, se me viene todo esto a la cabeza, por la cantidad de críticas condescendientes que veo y leo a diario, en especial a mujeres si talento pero con buenas tetas.
Mi caso es especial, soy pesada adrede, así que se, serán sinceros y en ocasiones brutalmente sinceros.
Cariños a todos

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Mantis

2009-09-26T21:53:00.003-04:00

¿Alguna vez te has preguntado qué sería de ti, si tuvieses esposa e hijos?
Hoy mi página esta en blanco, llevo años muerto.
No me esperaba esto
Tenía grandes planes…
Pero por favor, no se vaya, no deseo quedarme solo aun.
¡Espere!
Necesito lápiz y papel
¡Por favor!
Si, lo sé, nada de objetos afilados.
Pero no puedo dormir y hacer bosquejos me relaja.
Prometo que no voy a apuñalarme.
Es navidad, crees que arruino vidas, que soy un veneno.
Pero, no, no me conoces, ni te importa nada de lo que te diga.
Solo me pregunto, porque mejor, no me dejaron morir.
¡Pero no se vaya!
Tú no sabes lo que significa, solo ves mi cuello marcado y amoratado, pero no estoy loco, es solo que esta vez fallé.
Ella se fue sin despedir, veníamos llegando de misa. Bajo el árbol quedo su regalo.
¿Sabes cuál es el problema con ellas? Son mujeres, quieren controlarlo todo y a mí me tenía controlado.
Yo, ya sabes, paso de los 50 y entre estar solo y acompañado… ella, yo sabía como era, una loquilla sensual, llena de fuego.
Si, tenía claro, que no era el único en el sentido tradicional; que se rodeaba de galancetes a los que atrapaba con su red, ya sabes, la web. Era toda una mantis.
Pero estaba al corriente de que era el único al que se tomaba en serio.
¡Si!, no divago.
Éramos el uno para el otro.
Ella con su complejo de Electra, su autoestima por el suelo, los psicotrópicos que necesitaba para mantener su ánimo estable. Yo, sólido, adulto, pudiendo ser su padre, conservándole el ánimo, aguantándole a sus amantes, y ella sin preguntar por las mías.
Pero el poeta se le fue de las manos. El estaba enamorado como adolescente y nunca pensó en que Daniela solo jugaba.
Al muy ridículo se le ocurrió nada menos que proponerle matrimonio, o algo parecido.
Ella salió huyendo como conejo asustado, pero no lo hizo suficientemente lejos.
Cuando el poeta se enteró de mi existencia, le enrostro el ser una puta, mientras ella se sonreía en su cara.
La noche que me contó de la propuesta de enseriarse, nos reímos juntos del pobre infeliz.
¿Cómo pudo pensar que alguien como ella se fijaría en un atorrante como él?, sin dinero y con un único tesoro, ese que se pierde con el tiempo, su juventud.
Esa noche tuvimos un magnifico sexo, se portó como puta, mi putita. Se lo susurraba al oído y le encantaba.
Pero el poeta no se quedó tranquilo. Volvió a contactarla, esta vez con un nuevo nombre.
Después de muchos trasnoches frente al PC, con ella muy curiosa y caliente, se citaron.
Cuando le vio sentado esperándole, dio la media vuelta, pero como su corazón de putita era tan blando, se devolvió y regaló una última noche.
Hasta ahí, lo que sé, lo que me contó ella, el resto me lo dijo el.
Pero siéntate, aun no te cuento lo de la navidad.
La noche buena llegamos a casa y ahí estaba el, esperando en la puerta.
Patético - le dijo ella –
Iba a seguir de largo pero… a mí que todo esto ya me hacía gracia, le invite a pasar, podría ser incluso un menage a troi, me dije.
Pero nada de eso.
Nos sentamos en el living, ella se veía muy incómoda, pero era mi ocasión de reír.
Le ofrecí un trago que no aceptó, para luego presentarse. Cuando comenzó a hablar le dije que ya le conocía que sabía todo, que ella me contaba de sus aventuras.
Entonces surgió algo que yo no sabía.
Daniela ya tenía 2 hijos de su primer matrimonio. Después del segundo, cayó en una depresión post parto, eso sumado al abandono de su marido, también varios años mayor que ella, cayó en un estado psicótico.
Cuando la conocí, ya estaba en tratamiento contra su anorexia y depresión. Así que fui su luz, el hombre fuerte para subirle el ánimo y cuidar de ella. Teníamos una relación libre y feliz. Alguna vez le propuse que esto fuese más serio o que tuviéramos un hijo, pero nunca en este tiempo me dejo embarazarla.
Esa fue la sorpresa que me dio el poeta, ella sí estuvo embarazada de mí.
El muchacho me preguntaba, si aun pensaba igual, quien era realmente el infeliz ahora, si ella, ni siquiera había sido capaz de soportar tener un hijo mío.
La quede mirando, ella no dijo nada.
Era cierto, lo había abortado, un hijo nuestro.
Estaba en esos pensamientos, un hijo, una familia, ella y yo. No me di cuenta cuando el chico saco el arma.
Primero le disparo a ella y luego se disparo él.
El muy desgraciado no dejo ningún tiro para mi, me dejo solo, pero al parecer ya lo estaba de antes.
¿Se da cuenta?
La chica traviesa se fue, con sus historias graciosas y las aventuras. También se fue la posibilidad de cambiar todo aquello, de tratar de ser familia, eso aun me perturba.
Ahora ¿me traerá lápiz y papel?
Si me suicido, prometo que será tirándome por la ventana.

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Sangre Verde

2009-09-25T15:08:00.007-04:00

Salté del sartén al fuego
pero salí del tugurio aquel
Caminando estoy
en medio de un campo minado
lleno de cadáveres y bicharracos.

Avanzo profanando cabezas
Crinch, crunch!
Verde y viscoso líquido fluye
Verde
El verde que nadie quiere
Desgarros verdes

Lejos quedó el sótano
donde la chica pink
se arrima

Podrías someterte para mostrar
tu falta de calzones
Le dije
Podrías ser un poco más punk
Agregué
Lograrías sacarte alguna foto
con uno de estos muertos.
Sonreí
Hazle un conejito a Ricky
en una de tus reuniones con tintolio

He hice un Salud!

Entre sus inclinaciones impúdicas
y pose de santa virgencita del Jujuy
se me acercó
toda predadora
y aproveche de decirle al oído:
Eso, así, agachate,
un poquito más,
deja que te vean las tetas.

Se aproximó tanto
que me escucho los pensamientos
la muy puta
que además es medio bruja
y metió su mano en mi entrepierna
como revancha.

Tanto talento desperdiciado!
Apuntó.

Yo le apreté sus naranjas
y le desagüe encima
a cambio

Dejó su libreta a un lado,
no fue capaz de pegarme
pero me envió a uno de sus chulos.
Alejandro creo que se llama

Así que
aquí estoy ahora
(pero volveré)
dejando todo manchado.
Mientras,
las alimañas del suelo se alimentan
de mi sangre
Ya bebieron demasiada saliva
desparramada en sus reuniones.
A cambio
yo les aplasto la cabeza
y me río.

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Poeta Sergio

2009-09-22T21:57:00.003-04:00

Poeta
Eres el héroe que no duerme
presente en cada esquina
aunque olvidada del mundo
no por ti

Rodríguez Aranís
eres mi héroe sin capa
aunque tu espada…
Esa es de temer
Llenas de tinta en rojo
observando a tus hermanos
paridos de no se donde
en las ventanas silenciosas del pc
No miras la sordidez
pues tus ojos son de poesía
Oh buen Sergio
Muchos pasarían sin pena ni gloria
si no aparecieses por ahí diciendo
y aduciendo
a tu generosidad
desprendido de envidias y celos
salud por el “éxito de otros”
Como si no tuvieses sangre en las venas
creyendo que verdaderamente
el sol alumbra para todos.

De todos modos
Entre lo tuyo y lo mío
escrituralmente hablando
existe un averno de distancia

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Duerme

2009-09-15T21:57:00.003-04:00

¿Dormirás conmigo
callado,
manteniendo en el silencio los temores?
Sentirás de cerca el temblor,
aquel que trae la noche
llamando a la muerte
en pleno llanto
con la esperanza que ahí estuvo,
fugitiva, condenada, inalcanzable.

¿Podrás yacer a mi lado
sin tocarme?

Esta noche
en que las estrellas no me hablan
con un cielo enrojecido
¿Dormirás junto a mi?
Aunque no sienta tu abrazo
aunque tu cuerpo no este
y luego
¿Me dejaras ir por la mañana?

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Oscuro

2009-09-15T00:18:00.001-04:00

Hay un punto en que llegamos al silencio,
uno que no queremos llenar.
Para ti, quizás llevo demasiado tiempo en sombras
pero, este es un lugar cómodo
No necesito que me salven
de eso que crees, me atormenta
Es que te pretendes tan luminoso
que olvidas
Yo tengo propia luz
Y eso que especulas, es oscuridad
son solo demonios de otros
que pongo en evidencia.

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¿Y si te como a besos?

2009-09-10T21:39:00.004-04:00

Besos urgentes
Estoy entre tu vacilación
y tu entusiasmo
Déjate llevar,
no hay peligro
ya caímos en todas las trampas,
estamos enredados
en nuestras lenguas.
Los dedos aquí son inútiles
Deja la distracción a un lado
no quiero escuchar el tacatacatacatacatac
Estas de pie
frente a mi
todo asorochado
como el niño que antes conocí
y que hoy
me vuelve a descubrir
mujer.

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Yegua Florida, Copas, Cuecas y Rodeo

2009-09-10T11:29:00.003-04:00

Alcen sus copas
Chiquillos y chiquillas
Que la primavera y el 18
Ya están aquí encima

Brinden no más las preciosas
y no se me hagan las lesas
que con copita de vino
buena micro aparece en una de esas

Y en la micro se nos vienen
(A propósito de encima)
al campo los señorones
llevando espuela u ojotas
y grande los corazones.
Pa’ bailar su buena cueca
No faltaran las ocasiones

Tinguiririca, Coltauco, Puente Negro
nos esperan bien floridos
En mi huerto de cerezos
serán bien recibidos

Con alergia y todo en primavera
venga acá mi amigo, gancho
no me canso e celebrar el 18
con su buen asao e chancho

Y digo de chancho
pues la historia del profe
me ha dejado penosa
¡pobre buey! ¡que maldad!
cortarle sus cosas mas preciosas

Esto de celebrar
parece ser, puro tomar
Y aunque no ande inspira
Igual me tomo un pipeño
Que la chicha se la tomaron
Toita mis compañeros

Ya se me acaba la cuerda
mejor se la paso al muchacho
que anda en domadura e potranca
¡Este cabro es bien lacho!

¡Oye futre!,
¡esto no es el rodeo!
Loaiza y Tamayo (1)
los mejores del rodeo chileno
no te pasaron sus glorias
No me quiera hacer los puntos buenos
Que los 13, solo ellos.

¡Está bien campeón!,
el 2007 fue el Champion
para “Talento y Fiestera” (2)
Pero usté no es ni tan talentoso ni tan fiestero
Como pa’ ser mi collera

¡Oh Santa Isabel (3)
Pretéjeme del novillo guacho!
Espero que no me pille en la carrera
¡Este me quiere echar el lazo!.
¿Me querrá hacer la atajada
después del pipeño y cuando este volando bajo?.

Salud!

Notas aclaratorias para los citadinos

Rodeo: actividad que consiste en dos jinetes que siguen a un novillo dentro de la medialuna, guiándolo en una especie de tenaza formada por las dos cabalgaduras; al llegar a una zona llamada "atajada"(4) los jinetes deben detener al novillo de acuerdo a una serie de exigencias técnicas.
Carrera: Se le llama carrera a la faena que realiza la collera dentro de la medialuna, esto consiste en lo siguiente:
La collera espera al novillo dentro del apiñadero a que salga del toril (pequeña puerta en el perímetro del apiñadero), luego deben dar 2 vueltas dentro del apiñadero. Un integrante de la collera debe ir atrás del novillo (arreando) y la otra al costado del novillo (a la mano), esto se mantiene durante toda la carrera. Si la collera no cometió ninguna falta dentro del apiñadero, recibe 1 punto bueno.
Posteriormente la collera saca al novillo del apiñadero a lo que se llama la cancha, los jinetes deben dirigir el novillo hasta la atajada de la mano de adelante, pasando por la zona de postura que está antes de la atajada.
En esta zona el caballo que va a un costado del novillo, es decir, en este caso el que va a la mano de adelante, debe permanecer perpendicular al novillo para poder computar una atajada, de lo contrario no recibirá puntaje en la atajada.
Luego el jinete que va a la mano debe intentar atajar (detener) el novillo. Si en la zona de postura todo fue correcto y ataja el novillo este podrá recibir desde 2 a 4 puntos buenos dependiendo del lugar donde atajó al novillo.

En el caso de que el jinete no lo lograra atajar el novillo y éste sigue su recorrido en dirección al apiñadero, el puntaje recibido será de 2 puntos malos (-2pts).
Luego el jinete que antes arreaba el novillo cambia la posición con el otro jinete y realizan la misma faena pero en dirección hacia la atajada de la mano de atrás. Posteriormente se vuelve a repetir la faena hacia la mano de adelante y finalmente se entrega el novillo en la puerta de salida.
Finalmente una carrera perfecta son 13 puntos buenos, esto quiere decir que la collera no debe cometer ninguna falta y además realizar todas las atajadas de 4 puntos buenos

1.- Juan Carlos Loaiza y a Eduardo Tamayo, collera número uno en el ranking de los Mejores del Siglo XXI, según la Federación del Rodeo Chileno FEROCHI y el portal caballoyrodeo.cl
2.- Talento y Fiestera: los caballos Campeones Nacionales de Rodeo 2007
3.- Santa Isabel: de los mejores criaderos existentes en el país, muchos campeones han surgido de sus pesebreras.

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Decálogo del “amigo” en Facebook.

2009-09-08T10:42:00.004-04:00

1. Quien es mi amigo, debe serlo y parecerlo.
2. Quien me ataca, es mi No amigo (no es para tanto llamarle enemigo), y si arremete que se atenga a las consecuencias, responderé con todo y si se pone a llorar, no llame a su mamá, las mamás me merecen respeto.
3. El que es mi No amigo, puede volverse mi amigo, nada es del todo blanco y negro. Se puede conversar las diferencias.
4. Me gusta el buen debate, con base e informado. Si no sabe de lo que escribe, no escriba en mi muro. Si no pensó bien lo que escribió, tampoco, si no aténgase al punto 2.
5. No acepto mensajes privados vejatorios. Si recibo mensajes privados de alguien que no es mi amigo, no lo leo =). Si el mensaje es público, públicamente será respondido.
6. No dejaré de escribir, porque vengan a decirme idioteces sin base. Las idioteces con base buena, las puedo estudiar.
7. Soy feliz como soy, no intentes cambiarme. Solita de doy cuenta de que es lo malo que tengo y ya basta con mi lucha interna para que además me hostigues a los demonios internos
8. Mis amigos lo son aquí y en la quebrá del ají, me quieren y me aceptan porque me conocen. Si no me conoce, conózcame.
9. No vengan a hacerse los galanes, ni galanas. Mejor invíteme un café y veamos que pasa. Refiérase al punto 1
10. Creo en la libertad de expresión, me agrada que la gente se exprese, pero sin ser reiterativo en el mensaje vejatorio sin base. “Procuro evitar los pensamientos atrabiliarios de esos que se pegan como pólipos en el alma humana”*. Por ello es mejor que el magma fluya. Referirse al punto 1.

* Nicanor Parra; De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)
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La Política Internacional de Piernas Abiertas Patrocinada por la Prensa Reaccionaria *

2009-09-06T23:08:00.006-04:00

Frente a tanta verborrea…
Así comenzó y terminó todo.
Nuevamente me topo con las perras en celo
y el sequito de babeantes canes que le siguen
Tic nervioso de la sociedad
que la vamos a hacer
es parte del fenotipo de mujer bella manifestándose
de esas que no necesitan, ni hacen esfuerzos
para conseguir lo que quieren.
Su belleza lo hace todo.
Sus carreteras neuronales
nunca necesitaron armarse.
Peor aun
las que tenía, fueron destruidas
por el sentimiento de abandono
traspasado a la propia cría.
Sobreviviente
que debe dejar ver la entrepierna
para seguir vigente,
aparecer en pelotas
para existir,
hacer críticas al aire,
sin forma, fondo ni coherencia
después que la pólvora se acabo,
junto al último pito consumido
con su penúltima neurona,
esa con la cual tuvo alguna vez
lectura comprensiva.
Chiquilla
mezclas peras con cerebro hecho puré.

*Título sacado de LOS VICIOS DEL MUNDO MODERNO, Nicanor Parra; De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

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Gata en Retirada

2009-09-03T22:21:00.002-04:00

Hoy decidí descartarme
Antes opte por no etiquetar,
menos los escritores
No es mi intención pavonearme
De la mala escritura
Y aunque de hurraca no tengo nada,
La curiosidad mato a la gata
Hurgueteando en perfiles interesantes
Me los topo por todas partes
Nada contra ti Martín
Que eres muy amable
Y zorzal
Menos con Teresa
Hija de estrella caída,
Alfonso,
Y su corazón dolorido-
Usan palabras sinceras,
Honestas.
Inclusive tu Alejandro
Lanzando tu libro
(Podría llegarle a alguno por la cabeza)
Pero en sus ventanas están esos otros…
Los que no soporto
Aunque me tilden de pesada
Me tropiezo con cada palabra!
Histéricas
Atropellándose
Quedando “graves”
Directo de la academia
Con el título de comunicadores bajo el brazo
Sin corazón
Que plaga…
Respecto a ti Aristizabal,
Usted tampoco se me olvida
No molestan tus etiquetas,
Me pareces respetable
Real…
Ahora que hay tanta pluma desplegada
Pavos reales en tinta
Parece que es mejor retirarse
…
Si alguno se me olvido
Pudo ser adrede

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Pececillo

2009-09-03T00:32:00.003-04:00

El pececillo no sabe qué pasa fuera de su pecera
Guardadas se quedan, todas sus preguntas,
lejos muy lejos, del cerebro confundido de su madre.

Sin resentimientos del pasado conversa con el padre
volviendo al punto final.
Es tal vez el egoísmo quien dicta este gran absurdo
de cenizas irremplazables que aprietan el corazón

Frases de cabecera liberadas despacio
“Claro que cambiare”
“Tendré confianza ciega”
Enunciados como un buen trato
con el que vive en su cuerpo.

En su forma de resguardar
que no le saquen del agua,
le decía al pez en silencio:
Detente por favor no crezcas.
Como un muy feo conjuro.

Las voces sin afinar
hicieron eco en la pecera
rompiéndole, haciéndole saltar fuera.

En suspenso, el pececillo,
posterga una reacción
una que amenazo,
sin aplausos, sin festejos.

Ella creyó
que era la falta de azúcar,
pero era la mucha hiel
de armas sin cargar de su padre.

En su corta vida tembló de ansiedad.
Fruncieron las palabras
su pequeño corazón.

Su madre las hizo versos
que no versan
con rimas
que no riman
hasta hacerlas besos,
curativos.

Ella aun no entiende
como la vida se desarrolla
ahí donde antes
se emprendió la retirada
de una noche sin estrellas.

Y…
fue que el pez,
surgido de molde roto
quedó perplejo al escuchar.
“Quédate hijo en la inocencia,
de este pequeño milagro”.

El pececillo,
no obstante subsiste
en el sonido dulce,
en la melodía de un te amo
nada te desampare.

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Falacia Post Hoc

2009-09-02T22:28:00.002-04:00

Hay relaciones ensombrecidas
por precursores de fastidios
por seres de arcilla,
con angustia existencial
para quienes las afectos son flagelo,
que le apresa y ahoga.

Son esos precursores los mismos
que finalmente arman
relaciones matemáticas
Melancólicamente calculadas.

Le paso a la mujer
que se casó embarazada
y al hombre que lo propuso
por la misma razón.

Son relaciones que hacen lo que pueden
en función y derivadas
con refuerzo de la conciencia y la piedad
Pasa, cuando se hace lo correcto
por razones equivocadas.

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En el Bullicio del Transporte Público

2009-09-01T01:17:00.007-04:00

El bullicio en el transporte público, llena de vida la mañana silenciosa y oscura de aquel invierno.
Otro día, la hora avanza y los chicos en uniforme forman un gran superorganismo, movilizándose por este hormiguero que es Santiago de Chile.
Suben a las micros, se apretujan unos con otros. Algunos pilluelos tienen sus primeros encuentros “amorosos”, tocaciones incluidas a desprevenidas jovencitas con cortos uniformes azules.
Los vidrios empañados lloran en la medida que el bus se va llenando.
Y, en medio de todo aquello, hay una muchacha expectante, observando, mirando por una ventana, pero hacía dentro.
Ella sin mirar, escucha, en el corazón de todo ese movimiento constante.
Entonces, todo queda en silencio, ahí está su aparición, al único que ve día a día a través de la ventana, por el pequeño espacio que ella dibuja para él, para no perderle de vista, mientras sube.
Cada día, la misma micro, la misma hora, el mismo paradero.
Finamente, ¿le hablaría?
Pero hoy, el llegó tarde. Le vio mientras corría por la calle, tratando de alcanzar el transporte.
Ella se apego a la ventana, mientras observaba como se hacía pequeñito, cuando se alejaba cada vez más.
La primera vez que se dio cuenta de su existencia, fue por una mirada, de esas persistentes que clavan en la nuca.
Al subir sus ojos, ahí estaban los de él, a su encuentro.
Ella no se amilano, para nada. Le retuvo la mirada en señal desafiante, como diciendo, y tu porque me miras.
Después que ambos se quedasen mucho rato con los ojos abiertos, se cansaron y sonrieron para volver a mirarse cada tanto.
Y así, ya llevaban un semestre completo de miradas que iban y venían, de blusas y camisas, pasando por los chalecos, bufandas y gorros, entre chicos de distintos tamaños colores y edades, siempre por lo menos a 2 personas de distancia.
Ese día, la jornada en el liceo fue como tantas otras, con mensajitos vía papeles en el recreo, las típicas conversaciones acerca del chico lindo de turno, pero él muchacho de la mirada rebelde, hoy más que nunca estuvo en sus pensamientos, más que los días en que el llegaba a la hora.
Esa tarde volvió a su casa bastante tarde, se encontró con su madre quien trabajaba en el hospital, cerca del Liceo.
Estaba muy contenta y se sentó en el último asiento de la micro, con su mamá del lado de la ventana.
Ella parloteaba alegremente de su día y lo mal que la pasaba en castellano, entonces una voz desconocida, pero a la vez cordial y cercana, le interrumpió diciendo que a él le pasaba lo mismo. En ese momento alguien se acomodo a su lado, quedando tan cerca que no le podía mirar muy bien a los ojos.
Seguramente era hijo de la compañera de su mamá con quien también se había subido al bus. No se lo cuestiono, pues la conversación era muy amena, como la de dos amigos de toda una vida.
Al llegar a su destino, el chico se levanto y despidió de ella preguntándole si se verían mañana.
Ella muy perpleja con sus 14 años, no era experta en estas cosas; miraba sus zapatos, no sabía por qué le temblaban las piernas o se había ruborizado.
Respondió entonces que si.
Una vez se bajo, ella de inmediato pregunto a su mamá como se llamaba ese chico que se fue junto a su compañera.
Su mamá le quedo mirando extrañada, pues ella tampoco lo conocía.
Entonces dio media vuelta y miro por la ventana trasera. Era él, parado en el mismo paradero, mirándole directamente y mañana conversarían, nuevamente.
Pasó la noche casi en vela, pensando, emocionada, expectante, con el corazón alborotado. Llegada la mañana, como nunca, se preocupo no solo que la corbata estuviese en su lugar, cuido un poco más de su peinado.
El apretuje para subir al bus, así como la celeridad para alcanzar el asiento privilegiado que le permitiría mirar por la ventana, ese día no había sido tan traumático.
Los ciruelos en flor, indicaban que el invierno ya se estaba yendo, había pasado un agosto muy frío y la tibieza del sol, ya se sentía por las mañanas.
Llegado al paradero aquel, se quedo observando, mientras un montón de muchachos y muchachas subían empujándose y peleando con el chofer.
Buscaba a su chico especial, pero, el no estaba ahí.
Y fue así, durante todo el resto del semestre, primero con ansias, luego con angustia y pánico, hasta que llego el sol y las vacaciones. Nunca más le vio.
Pasados los años, hoy cree, que con quien conversó, solo era un fantasma.

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Este Amor ya no se Toca - Yuri

2009-08-31T09:12:00.002-04:00

Estalla la tormenta el cielo ya esta gris,
sera la ultima noche que pase junto a ti.
Mas si me lo permites te quiero demostrar que
se sacrificarme que tengo dignidad.

Y luego debes tener valor, despidete sin
decirme adios.
Amemonos solo una ves mas, Y luego debes
dejarme debes marcharte. tu.

No tengas miedo decidete, a dar la cara y acercate,
y roba el ultimo beso que hay en mi boca.

QUe este amor no se toca
no insistas por que yo te negare mi boca
o este amor ya no se toca,
por que ahora si me besas,
me volveria a sentir denuevo enamorada,
o este amor, amor ya no se toca.

Seria una aventura querernos otra ves,
tu fuiste mi locura el dueno de mi ayer.
Un rey sin su corona no puede ser un rey,
Un hombre que no es hombre no tiene una mujer.

por eso debes tener valor,
despidete sin decirme adios.
Amemonos solo una vez mas,
y luego debes dejarme debes maracharte, que
este amor no se toca, no insistas por que
yo te negare mi boca.
oo este amor, amor ya no se toca.

no no no no por que ahora si me besas,
me volveria sentir denuevo enamorada,
o este amor, amor ya no se toca.

Y roba el ultimo beso que hay en mi boca,
este amor no se toca, no insitas por que
yo te negare mi boca, oooooo este amor ya no se toca.

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El Sueño del Caracol

2009-08-28T13:58:00.003-04:00

Te miro de reojo
palidezco
me sonrojo.
No respiro…
Amoratada desde dentro ya iba

Bebo mi café
y miro nuevamente,
por el rabillo del ojo
Poeta
No te levantes!!
No mueras en la rueda
Espero tu llamado

“No te vayai”!!
Ese insulto a la palabra
me gustaría escuchar
de tu boca
Atina!!!
Pero…
detente ahí,
solo un segundo
Que ahora me hago la valiente.
Y…
Ya te fuiste
Sin haber sacado toda la foto.

Te espero
Mañana
Para el café
Junto a mi puente levadizo.

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Este es Un Regalo adicional...
No pierdas la oportunidad, por no saber leer entre líneas.

Pretensiones

2009-08-27T23:13:00.002-04:00

Hace rato dije adiós a las viejas pretensiones
esas que nunca hice mias
Bye también a los pretenciosos.
Me dedicare simplemente a escribir
no me importa mucho
si ocupo o no un espacio
en los altares de la patria
Ni por mas que me digan
No fomenten el tema
El papel no desea recibir mis letras
O viceversa
Toco suelo y puedo volar
sin el peso de una imprenta
sobre mi espalda.
Quizás con una impresora

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Más vieja, no más Sabia

2009-08-27T22:13:00.006-04:00

El Vestido Rojo - Michael J. Austin

Dijo Gandhi: Lo importante es la acción, no el resultado de la acción. Debes hacer lo correcto. Tal vez no esté dentro de tu capacidad, tal vez no esté dentro de tu tiempo que haya algún resultado.

Nunca, nunca, nunca, intentes hacer tonta a una mujer que se sienta inteligente - Se repetía - Los hombres por siglos, han creído que pueden hacer lo que quieran, pero no solo ellos pueden.
Se quedo tumbada, boca arriba, mirando el techo y rumiando su rabia.
No le molestaba que aquel idiota mirase a muchas más mujeres, no le molestaba que coqueteara con una lista infinita de mujercitas con fotos lindas en sus perfiles. Lo que le molestaba, es haberle creído toda esa sarta de mentiras que sonaban bonito.
Si, por que el ni siquiera era de su total gusto. Pero era lindo, como aquel compañero de colegio que le quito la virginidad a los 13 años diciéndole lo bella que era, lo linda que era, lo inteligente que era, pero que al día siguiente ni se acordó de ella.
Ellos prometen, prometen, hasta…
No era la primera vez que le habían presentado amigos y familia, para luego, simplemente hacerle una gran desconocida.
Cayó como una jovencita en los viejos trucos de un galancete venido a menos.
Dejo de pensar en aquello, tomo su cartera y salió a la calle con aquellos zapatos rojos de taco aguja que había dejado para ocasiones especiales. Antes llamó a su amigo de siempre, aquel que la recibía en caso de llorar sus penas, riéndolas. Era eso o quedarse a leer a Kerouac.
Su vestido del mismo color de sus zapatos, tenía un lindo escote que dejaba entrever algo de los encantos que aún le quedaban. Llevaba debajo, el sostén rojo bermellón que el último hombre amado, le había regalado el día antes de haberle abandonado diciendo que era la mejor mujer del mundo.

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Por Quien Doblan Las Campanas

2009-08-25T19:17:00.002-04:00

“Nadie es una isla, por completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.”
Ernest Hemingway

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Nada de Asombro

2009-08-20T21:31:00.004-04:00

Me tomaste de la mano
y salimos a caminar
Eramos los vagabundos errantes
del extremo oriente,
consumiendo mierdas que no necesitaban.

En noches frías
los tontos discuten
pero,
aun no te quiero lo suficiente para destrozarte.
Renuncio,
mejor,
y mi aliento se escapa en un suspiro.
Finalmente solo agacho el moño
vuelvo a respirar profundo

Afuera llueve,
también dentro
pero si salgo mis garritas se mojan.
Esta noche
ya no habrá vuelta atrás.

Estoy contigo
cuando no camino
(eso es prestado)
No hubo llamadas hoy
y fue un alivio.

Podría chasquear los dedos
para bajarme del mundo
podría emborracharme
para escribir
pero
escribir emborracha.

Escucho a los pájaros
que están en el dintel de mi puerta
esos pájaros usan voces distintas
falsas,
mentirosas.
Usan alter egos,
impostan la voz
para engañar.
Pero son aves,
mientras que yo,
gata desaliñada,
no deseo devorarles.

Finalmente
decepción
pfffffffffffff!!!!!
asombro
ohhhhhhhhhhhh!!!!!!
No, no hay.

Me dijeron que luego vendrían los cocodrilos
y puede que tengan 2
o quizás 3 personalidades
pero usan las mismas plumas.

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La Inspiración

2009-08-19T10:06:00.000-04:00

Las calles estrechas
reciben una pequeña luz que cae del cielo;
y es que la lluvia siempre es buena.
El techo esta roto
y por entre la herida de nubes
nos miran calladas, titilando

Nunca dejes de mirar el cielo
aunque digan que las estrellas son
historias del pasado.
Cuando encuentres un pulsar
en medio del silencio
en medio del vértigo de encontrarte sin vértigo,
innecesarias serán las palabras

Atontado frente al espectáculo
completamente feliz
el frío poco importará;
aunque los días escarchen la sien
La oportunidad,
es tiempo de tomarla con las manos
para el baile diario de un corazón palpitante

Frente a lo más raro del universo
algo que nunca el óleo logrará plasmar
ni las letras en tinta verde
ni la voladura con trementina
o las trasnochadas frente a un teclado.
Ese algo que va más allá del arte…
Ese algo que solo lo sabes tú.

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Nadie es perfecto

2009-08-18T00:17:00.002-04:00

Cuando veas una nube, piensa en mí...

El bus se movía demasiado como para poder mantener el pensamiento tranquilo.
Afuera llovía a baldazos y todos los pasajeros iban preocupados.
Tan distraída estaba en mis pensamientos, que todo aquello no me afectaba, excepto por el ir y venir algo agresivo del vehículo.
Entonces, me puse a escribir esto.
Tengo miedo, y tengo claro que eso no me hace una cobarde. Cobarde sería si no fuese capaz de enfrentar todo lo que temo.
Primero debo decirte que soy una mujer, que ya pasó por los veintitantos y que, estoicamente pasa por sus treintaitantos.
Primeramente soy una mujer; segundo, soy mamá. Sí, tengo un hijo, precioso, la persona más importante en mi vida.
No soy una mamá aprensiva y tengo claro que él sólo está prestado.
No soy perfecta ni representante de la mujer imperfecta.
Una parte de mis defectos es la incontinencia verbal.
Nunca he sido bella, bella, como las bellezas clásicas o estereotipadas, con cabellos al viento, nariz respingada ni mirada soñadora.
No siempre me veo maravillosa, ni tengo mi cabello en su lugar. Él, a veces, está completamente en mi contra, se enoja junto conmigo, contra mí.
Cada día tengo más arrugas y seguramente luego se me llenará la cabeza de canas.
Cuando me embaracé, engordé como una vaca, pero fue cuando más hermosa me he sentido.
Soy soñadora y algo incauta, por eso me enamoro muchas veces en forma descuidada, como si diera vuelta una taza de café sin advertirlo.

Le temo al amor, pero igual me enamoro.

A veces soy una trabajólica y abuso de las horas nocturnas.
Por las mañanas, amanezco despeinada y parezco un mapache, como creo que ocurrirá hoy si me desvelo demasiado escribiendo.
Necesito mis espacios, en especial cuando me siento algo arisca y con ganas de estar a solas conmigo misma.
Cuando veo buenas películas tristes, simplemente lloro y no me da vergüenza.
Cuando sufro, lloro.
Tampoco me averguenza cuando necesito de cariño, y lo pido abiertamente a quienes sé que me quieren.
Soy muy querendona, pero también puedo ser demasiado crítica con quienes aprecio. Eso, muchas veces, puede hacerles mal, pues si no me conocen lo suficiente, creen que es malintencionado. Será que exijo mucho a mis amores, pero no tanto como a mí misma.
A veces puedo ser muy hiriente. Y ni siquiera me doy cuenta, a menos que me lo digas.
Disfruto cada momento con calma, aunque camine apresurada.
Sufro de fiebres cerebrales si no soy capaz de comprender algo, y me obsesiono buscando respuestas o "la verdad" de las cosas.
Muchas veces soy mal genio.
Soy una homicida con manos frías, en palabras políticamente incorrectas. Y eso no hace más fácil mi existencia.
Puedo ser una tirana con el tiempo que prometen sólo para mí, porque lo exijo.
Puedo ser terriblemente celosa con el hombre incapaz de ser MI hombre
No soy la mujer perfecta. Soy una verdadera contradicción ambulante a veces.
Soy la mujer que deslumbra como si fuese el sol, pero después tratan sólo como una estrella fugaz.
Eso me agota.
Y esto, no es una advertencia. Simplemente soy yo.

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Fix You - Coldplay

2009-08-15T13:06:00.000-04:00

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Tierra

2009-08-14T16:52:00.004-04:00

Cuando algo te hace mal, es una buena señal de que te debes alejar de ese algo.

Tierra color rojo, mezclada con aserrín más un poco de agua. Un hombre camina a paso lento, llevando su caballo de la rienda.
El animal, mezcla con sus patas los colores, sobre una pequeña cancha al pie de un cerro.
Otro hombre, pequeño, robusto y de tez clara más acá, se esmera en meter las mezclas con habilidad en unos moldes de madera. Luego va sacándolos y dejándoles a un lado, mientras que, otro compañero, poco a poco va formando una pequeña pirámide.
Pepa de uva, madera de naranjo y cuescos de damasco son la fuente inflamable que meterán por sus pequeños pasajes para cocer el ladrillo.
Si yo fuese más chica, podría recorrer sus galerías olorosas.
El cerro rojo se impone ante el verde con pasto asomándose detrás. De esta tierra roja, una vez terminado, quizás solo crezcan musgos, siendo casas.

Poco se de estas labores, en comparación con los hombrones que trabajan a diario en este sitio, pero, al parecer por lo que he visto, terminaran echando a perder la obra de ladrillo, pues la pepa de uva mancha.

La época de lluvias ya pasó y es tiempo de hacer los nobles amasijos, pero al parecer, no pensaron en ese detalle. A veces por apresurarse a hacer las cosas, se nos pierden los pormenores.

Entonces, me puse a mirar el cielo. La lluvia seguro se asoma por la tarde, pues esta lleno de nubes gordotas; son motas de negro algodón apareciendo desde el sur.

Esta tierra requiere de mucho trabajo, me decía, cuando en ese preciso instante, comenzaron a caer algunos goterones.
Me subí rápidamente a la camioneta dejando atrás aquel paisaje rojizo.

Me encamino por senderos llenos de pozas, sabiendo que mi destino es de un espectáculo aun más grato.

Mi teléfono no suena desde esta mañana en que no pude seguir hablando a causa del llanto.
Y es que, me habían domesticado últimamente y esperaba por mensajes y llamadas a diario, que ya no eran a diario, ni como antes.
Hoy la farsa había comenzado temprano, pero ya era insostenible; a veces el querer no basta, me dijeron.
Antes, como el zorro del principito, pensaba en el trigo recién espigado de los campos, los que me traían recuerdos de voces suaves, de sonidos dulces y amorosos.
Hoy en vez de ser feliz con las llamadas, la amargura reemplaza aquel cariño, en una voz monocorde e incomoda.

Ya casi estoy llegando, una nueva tierra se presentaba ante mi, negra y profunda, olorosa y fértil, por la que se camina hundiendo los pies.
Es otro panorama, los ladrillos sin armar ya no están, un arado se hunde en las profundidades, abriendo surcos.
Esta finca se exhibe llena de posibilidades, cualquier semilla que caiga en ella dará verde.
Puede que no sea trigo, pero unas buenas hortalizas no vendrían mal.
El agua se nos viene encima, junto con un viento cálido que sube por el espinazo hasta el corazón.
Que bien se respira en este lugar me dije. Muy diferente a la pirámide de ladrillos, con sus laberintos agobiantes, de mezclas destinadas a quedar manchadas; esa que quedo abandonada, pues el fuego no alcanzó a encenderse antes que llegase una lluvia maluca.

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Dialogo

2009-08-09T17:12:00.001-04:00

El le dijo
"La mejor parte es sentirse vivo pintando y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo"

Geoffrey Lawrence... Ella pensó

rojo bermellon más
aceite de foca-
el duende ambar
ataca de nuevo.
Soy una ladrona
de tu tiempo.

Ella creía en que apenas unos metros les separaban, pero el contaba mas de 200 kilómetros.
Es que El, siempre tuvo los pies, más bien puestos sobre la tierra.
Ahí estaban, eran y hacían como hacen los amigos cuando se comunican por teléfono.
tuuuuuuuuuuuuuuu
tuuuuuuuuuuuuuuu
Como en una sobremesa se escuchaban, siendo música para los oídos, tantos cariños prodigados.
Constructora de fantasía, ella se armaba unos rompecabezas indescriptibles con cada frase emitida desde el otro lado, a mas de 200 km.
El, mientras, hacia y planificaba vidas, promoviendo huidas.
Ellos se querían.
La voz de El, en Ella, provocaba incendiarios pensamientos y oraciones que salían danzando de su boca. Pero el fuego había que apagarlo y al no ser apagado con caricias, se trasformò en guerra.

Como buen líder, El mantenía todo controlado.
Estratega a cargo de un batallón de ideas en completa obediencia y avanzando, hilvanaba cada frase en forma perfecta.
Y que culpa tienen ellas, las palabras, de ser utilizadas como proyectiles.
Grandes ladrillos golpeaban la cabeza de la bella; con ellos construyo un gran murallón
La noche avanza y las mil voces no se callaban.
NO habìa aburrimiento, pero tampoco risas
Artistas ingenuos cada uno en su ámbito.
Sin razón de ser para el resto, divagaban en un mar de colores, terminando en negro

ES QUE TU SIEMPRE

Las frases de ella, construidas en desesperacion, estaba indefensa frente a tan buena estrategia.
Sus oraciones caían al vacío desde la gran torre construida con malos ladrillos
Parapetada y protegida, creía que nada de lo que le dijese podría hacer mas daño.

NO TE VERÉ HASTA EN 2 MESES

Las frases siniestras desde esa altura, ya no tienen el mismo sentido que cuando fluyeron de labios dulces a 200 kilómetros

NO ME QUIERES VER, ME ALEJAS

Un sin sentido de letras y el rojo bermellon vuelve al ataque
Completamente ciega, ahora puede ver claro.
Ellas, las malas palabras se retuercen, gimen, se cruzan sus brazos y piernas, le toman por el cuello y terminan ahogandola, pues todas, malas hijas, en frases simiescas, se devuelven.
Ella finalmete cayó de su torre y entiende que no están a solo metros, sino que a muchos kilómetros y que nada de lo dicho reparara las heridas de gritos ametrallados en un tutututututu
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Memorias a Crochet

2009-08-06T13:47:00.002-04:00

A Doña María la sonrisa le resulta fácil, con sus dientes siempre a la vista, sujeta con cuidado los hilos que le unen a la vida.
Ella es mujer de pequeños milagros, que con ojos grandes y abiertos, prodiga cariños a quienes le conocen.
Es que doña María, siempre pone el hombro y todo lo demás en lo que emprende.
El miedo corre por sus venas a fin de mes, pero nunca se amilana. Suda la gota gorda entre quehaceres varios, haciendo aseo en la casa de la profesora Juanita, la ejecutiva del banco y lavando ropa ajena.
Más que el planchado, es el lavado lo que le tiene con una artritis que hace tiritar hasta los huesos en galopante dolor.
María enfrenta a su suerte, sea esta buena o mala.
Ella corrió de aquí para allá, buscando las formas de sacar adelante a su familia. La vida le dio dos hijos a los que cuido y que hoy son profesionales.
Últimamente A doña Maria, nadie la visita por las tardes.
La vida que aun le queda, trata de apegarla a los cariños, buenos y malos de su pasado glorioso. Es por ello que por las noches teje junto a sus historias pasadas, finales más felices.
Demasiadas buenas intenciones, para una mujer muy dulce devorada por los lobos.
La tarde en que la conocí, ya era una mujer doblada, pequeña y de pasos chiquitos.
Llegó con delantal puesto, retorciéndolo entre sus manos, preguntando por mi nombre y hablando de sus recomendaciones.
Su sonrisa en un rostro marcado de arrugas, no le quitaban seriedad a sus palabras.
Ese mismo día quedo trabajando en mi casa.
Con el paso del tiempo, se me fue haciendo parte del paisaje, de tardes llenas de risas, historias de amores y desamores.
Nos sentábamos frente al fuego, mientras ella a pesar de su artritis, tejía a crochet.
Yo siempre le preguntaba, porque insistía en ese trabajo, que para ella era además de muy penado, doloroso. Ella, solo me sonreía, hasta que una tarde me confeso:

esto me recuerda que estoy viva, pues mientras lo hago, el dolor me conecta con mi pasado, al cual le doy puntadas y lo transformo en algo hermoso. Usted debería hacer lo mismo.

Nunca entendí bien eso de dar puntadas al pasado.
Por la noche tomaba sus cosas para irse a su casa, con sus pasos pequeños. Un día, simplemente no volvió más.
Traté de ubicarla muchas veces, hasta hoy.
Llego a mi oficina un hombre de edad avanzada, preguntando por mí.
Me dijo que venía de parte de María, para darme un encargo de ella.
Me entrego un pequeño paquete, en papel color lila, con una cinta amarilla envolviéndolo.
Le pregunté que había pasado con ella, me dijo que había fallecido.
Me dio un dolorcito en el estomago, que poco a poco fue subiendo hasta el pecho, me apretó la garganta y se me salieron dos lagrimas.
Le pregunte que quien era el y respondió que era Osvaldo.
Osvaldo, el hombre a quien ella tanto había amado, pero, que la dejo en el más total abandono, criando un par de hijos que la dejaron en igual abandono que el padre.
Me produjo un asco total y ganas de desquite.
¡Con que cara me venía a hablar de ella!, El, un hombre que simplemente desapareció por más de 30 años.
No me importaba su historia, más que en caso de ser escrita.
Entonces, se me puso a llorar como un niño.
Me dijo, que nunca había dejado de amarla, pero que había sido un cobarde. No podía dejar la vida que siempre había tenido.
El era músico y había viajado por todo el país tocando el bandoneón.
Un día había regresado a ver a la mujer que siempre estuvo en sus pensamientos y tal como me confeso, aun estando con muchas más mujeres a la largo de su vida.
Ni siquiera me di el tiempo de criticarlo, preguntando porque además había olvidado a sus hijos.
Mirándole a los ojos, me dije,el es el tipo de hombre a quien nada ni nadie podría haber atado.
Un día simplemente cuando pasó cerca del pueblo, volvió a tocar a la puerta de María y, como era su costumbre, con una bella sonrisa en el rostro le abrió su puerta y nuevamente su corazón.
Para Osvaldo, fueron los tres mejores meses de la vida, de los últimos 30 años.
Ambos ya en edad avanzada, caminaban los mismos ocasos en que antes, ella y yo, nos acompañábamos las soledades.
Un día María se sintió mal, mas mal que de costumbre, fueron al hospital; pasaron los días, fueron a médicos particulares y le diagnosticaron cáncer.
No había mucho que hacer, así que regresaron a casa.
En la víspera de la noche en que recordaban los 50 años de conocerse, mientras ella estaba en su cama, el se sentó a su lado, le tomo de las manos y le dijo los mucho que le había amado siempre, que habían perdido demasiado tiempo.
Ella solo le respondió, que no recordaba haber perdido un minuto de su tiempo en esta vida.
Luego le pidió que encendiera la televisión. El dio media vuelta, le soltó una mano, presionó el botón de la TV y al voltearse a verla, ya no estaba más, excepto por una leve sonrisa y algo de su tibieza que aun permanecía.
Cuando Osvaldo se fue y una vez cerrada las cortinas, abrí el paquetito color lila.
Dentro estaba, terminado, el crochet que había empezado en mi casa.

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Un Parchecito, No lo Cura Todo

2009-08-04T10:20:00.002-04:00

Agitada y en medio de una caída al vacío, despertó.
Era una chica normal o por lo menos eso quería aparentar.
Esa mañana se animó con la convicción de que debía de hacer algo para salir finalmente de una situación que le mantenía incomoda. Sabía cual era la causa y no podía seguir teniendo esas pesadillas y la sensación de inconclusión, cada vez que despertaba.

Se vistió como siempre, mientras se tomaba su leche fría del desayuno, pues con eso de estar durmiendo mal a diario, se quedaba más rato pegada a las sábanas que de costumbre.
Mientras se colocaba su jumper, se percato que la basta estaba descosida.
Que vergüenza, justo hoy, que estaba atrasada, cuando finalmente se estaba haciendo los ánimos para dirigirle la palabra al chico que le traía inquieta.

Tomo un poco de la cinta adhesiva que su madre utilizaba para colocar parches sobre las heridas y curo su uniforme.

Ya eran las 7 por lo que la vocecilla infernal de radio Cooperativa anunciaba.
Si salía a las 7:10 estaba perdida, llegaría atrasada.
Agotada y con el corazón en la mano, hizo una carrera perfecta de 10 cuadras, llegando justo cuando el timbre sonaba y el inspector terminaba de corretear a los alumnos que se quedaban en la puerta del liceo conversando.
Ya formada y muerta de frío, solo atino a rezar como el resto y a escuchar lo que decían desde el entrepiso, en medio de tiritones.
Subir por las escaleras al segundo piso siempre le resulto un suplicio, pues sabía que normalmente abajo, estaba mas de alguno de sus compañeros alborotadores de hormonas, mirando los calzones de la que subiera, pero ese día no le importó.
La mañana fue muy aburrida, la profesora de castellano se desgastaba en hablar acerca del romanticismo y del cambio desde si mismo y las corrientes y la generación y… En ese momento ella hubiese deseado mejor estar en biblioteca leyendo un libro de aquellos.
Acababa de descubrir a Poe y mientras silenciosamente escondía uno de sus libros bajo de la mesa, aplacaba la pereza de escuchar a la soporífera mujer leyendo “el cuervo”. Entonces, sonó nuevamente el timbre para el recreo, el momento más esperado y a su vez evitado por ella.
Eso de estar pensando en el chico distraído del curso de al lado, era desgastante, además de inútil, pues ella no estaba para perder el tiempo con chicos. Por lo demás, estaba convencida de que en el momento que se involucrarse con alguno, seguramente perdería capacidad intelectual; ya lo había visto en tantas amigas suyas que hoy se comportaban como bobas mirando como se vestía, como sonreía y riéndose de todas las idioteces que el enamorado de turno dijera.
A pesar de todas esas cavilaciones, salio a recreo como siempre para quedarse en el pasillo del segundo piso, apoyada en la baranda, observando todo desde arriba y mirando siempre de reojo a aquel muchacho silencioso que también se quedaba en el pasillo cada día.
No era un adonis, su cabello rubio oscuro no era de su preferencia, además era algo bajito para sus gustos y con kilitos demás. ¿Por que entonces cada día esperaba el recreo para verlo ahí?
Ella no esperaría mas, era el momento de enfrentarlo y de romper de una vez por todas, esos instantes, que creía, de mutua intimidad y complicidad, en que ambos se quedaban mirando al mundo.
Enfrentarle era la única forma de perder el interés por querer saber quien era.
Fue así que saco toda su fuerza vital y se dirigió hacia el con paso seguro y totalmente decidida a hablarle, ¿que le diría?, no sabia, no tenia idea, algo se le ocurriría, porque el hablar no era algo que le costase mucho. Realmente era una muchacha demasiado locuaz y convincente.
Entonces paso lo que no se imaginaría nadie, justo cuando estaba a punto de llegar a su lado, solo a centímetros de el. Un grupo de chicos trogloditas salio de la sala de clases en parvada, abalanzándose sobre el muchacho silencioso, entre gritos tribales y algarabía.
No se escuchaba muy bien lo que decían, pero era en tono jocoso, festivo y animal. Lo tomaron en andas mientras le cantaban una canción algo insultante en su nombre, pero no en el sentido adolescente del que se cree popular. El chico silencioso, no era de los populares, era de aquellos que todos se burlan.
Entonces ocurrió algo más vergonzoso, le lanzaron de cabeza a un gran basurero de metal, que a esas alturas de la mañana, ya estaba lleno de toda clase de desperdicios.
Y todo eso acaeció frente a sus ojos, momento previo al desencanto y rompimiento de la burbuja que los mantenía cada día atados en silencio, en cada recreo, en que se quedaban mirando a todos desde la baranda del segundo piso.

El muchacho, salio como pudo del basurero mientras ella se quedo todo el tiempo mirando estupefacta aquel espectáculo de crueldad adolescente.
Nuevamente de pie, esta vez frente a ella, todo sucio, maloliente y tratando de arreglarse la chaqueta que se había roto del lado izquierdo con el forcejeo.
El, estaba completamente colorado, como un tomate. Nunca supo si estaba de ese color por la rabia, por la agitación de aquel momento, o por estar frente a ella.
Silenciosa, tomo el ruedo de su jumper, saco parte del parche de cinta adhesiva con que había arreglado la basta y se lo puso en la rotura de su blazer
Después de ese día, El nunca más se quedo mirando desde la baranda del segundo piso y ella, perdió todo interés en aquel chico. La burbuja se había roto, sin necesidad de haber abierto la boca. Con un parchecito, se había curado.
Hoy que me tomo un café contigo, me pregunto, donde te habías metido todos estos años y porque no me dirigiste la palabra antes, sino hasta ahora.
Y veo que aun te sonrojas frente a mí.

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Mi Amigo Pastel

2009-07-30T17:33:00.003-04:00

Con mucho, harto, demasiado Cariño.
Si para ti, pongase el poncho no más.
=)

Amigo,
tomémonos un te
bueno ya, respondiste
“Pero hoy quiero café”

Hace tiempo no te veía
te dije,
mientras comía pastel.

Antes el pastel era yo
respondiste

Pero dime,
como va tu vida
que no se de ti.

Me lleve la taza a la nariz
y probé el sabor amargo del brebaje
Llena mi boca
abriste los labios hablando
tu nueva aventura

Tengo ganas de hacer cosas, dijiste
mientras el humeante negro
llenaba el paladar

¿Porque hoy es diferente?
¿La cosa cambio?
Tienes apetitos de hacer.

Cuidado
se te escurre el café
te distraje

Estuviste
varios años con la chica
esperando engancharte
Solo autoengaño de retribución

Ella sabia de mis labios
dijiste
que no quería compromiso
e igual lo acepto

Hoy me cuentas
Que haces planes con otra
Una que, siempre estuvo frente a ti,
la vecinita del barrio

¿Pero porque demoraste 4 años
en dejar a la ex?
¿Y esa tonta, porque no te dejo a ti?

Ya te lo dije
cosas que pasan
¿Me das más café?

Mejor toma,
un poco más de pastel.

Igual te quiero amigo

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Me Declaro vencida

2009-07-30T10:20:00.004-04:00

Hace tiempo que no visito Blogs y de casualidad me tope con este.
http://bilisnegra-tears.blogspot.com/2009/07/me-declaro-vencida.html

Mi opinión: melancolía pura.

Mi opinión respecto al sentir y no a sus formas literarias es que, definitivamente el arte y la ciencia, son como el agua con el aceite. A veces forman una mezcla, cuando los cercanos a las ciencias usamos la literatura como emulsificante pero…La ciencia insiste en planificar y normar, mientras el arte es disciplina del dejar ser.
Ay querida hermana, no eres la única que se ha topado con uno entregado a esa parte más visceral de los humanos, el arte. Y es un encuentro fatal donde la parte oculta del apegado a la ciencia sale más dañada, pues, a diferencia de ellos, nunca aprendimos a lidiar con los sentimientos, simplemente los dejábamos de lado y goteando melancolías entre tintas y papel.

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El diario de Bridget Jones

2009-07-26T23:13:00.004-04:00

Hoy mientras esperaba la llegada de alguien importante a mi vida y en tanto la depresión se espantaba a punta de insistir en pensar en mi ex, fue que me tope con esta película en el cable:

El diario de Bridget Jones

Sinceramente, solo había visto la segunda parte, muy divertida por lo demás, pero la primera, definitivamente es la que tiene más sentido.
Para los que no la han visto les resumo. La historia cuenta las aventuras y desventuras de una chica británica de 32 años, que vive en Londres, es lo que se diría una mujer promedio:
• Medianamente bonita, ojo que quien interpreta el personaje es la estupenda Renée Zellweger, quien tuvo que subir bastantes kilitos para hacer el personaje
• Medianamente inteligente, dice 3 burradas en cada frase, pero muy ingeniosa a su vez
• Adorablemente simpática, seguro sería su amiga de existir en la realidad.
Es lo que se dice una soñadora, que trabaja en una editorial y que está media estancada en su vida amorosa y profesional. Pasa sus noches solitarias junto a su televisor, su bebida, cigarrillos y kilitos de más.
Un día consigue un inesperado affaire con su propio jefe en la editorial, Daniel Cleaver (el estupendo Hugh Grant). Todo comienza por un intercambio de mensajitos electrónicos en la oficina (cuidado chicas con sus jefes!!!).
Su jefe, que es un mujeriego, la pasa estupendamente con ella, la encuentra simpática, divertida y tienen un excelente sexo (eso es un punto muy pero muy importante), sin embargo un día el muy imbécil, la abandona por otra y Bridget vuelve a quedarse sola.
Independiente de comos sigue la película, la cual esta basada en la novela del mismo nombre, escrita por Helen Fielding, lo que más me dejo pensando, fue en como se pueden caricaturizar las relaciones humanas y ser un perfecto retrato de lo que hoy le pasa a una mujer de más de treinta en sus relaciones emocionales con el sexo opuesto.
El sentido y el estado constante de algunas mujeres, presionadas por la misma sociedad a emparejarse, o el estado constante de desilusión frente al tratamiento que en ocasiones, nos pueden dar los hombres y que nosotras mismas permitimos.
Es el resumen perfecto del como muchas nos sentimos por momentos, frente a la vida, algo ridículas, despreciadas y con ganas posteriormente de sobreponernos.
En su caso Bridget baja de peso, se cambia de trabajo, parece que le va bien, pero en el fondo sigue siendo la misma torpe, romántica y algo alocada al momento de decir lo que pasa por su mente sin pensarlo (uy me mordí la lengua!)
¿Cuantas de nosotras después de terminar una relación estamos más regias que nunca? Cuantas veces el ex reaparece arrepentido y tratando de recordar los viejos tiempos.
Hay una escena, que fue la que más me marcó, cuando el hombre que finalmente se quedará con Bridget, Mark Darcy interpretado por el no tan mal parecido Colin Firth tiene un dialogo muy decidor con ella:

Mark: No creo que seas idiota. Bueno, sí que hay ciertos aspectos ridículos en ti... tu madre es muy interesante. Y realmente eres una oradora terriblemente mala. Y sueles soltar lo primero que te viene a la cabeza sin tener en cuenta las consecuencias. Comprendo que cuando nos vimos en el bufé del Pavo al Curry estuve imperdonablemente grosero... y llevaba un jersey que mi madre me había regalado el día anterior. Lo cierto es que...lo que intento decirte con mucha dificultad es que en realidad, y tal vez a pesar de las apariencias, me gustas muchísimo.
Bridget: A pesar de que fume, de que beba, y tenga una madre vulgar... y diarrea verbal...
Mark: No, me gustas muchísimo...tal y como eres.

Y eso es justamente lo que esperamos nosotras, no un príncipe azul, amarillo o rosa, sino que alguien que nos quiera así, tal como somos, sin estarnos criticando casa 5 minutos alguna cosa.
Ella, Bridget, también hace lo suyo al decirle a Darcy (creo que así se tendrá que llamar mi próxima pareja, me encantan los Darcy, en fin): No eres perfecto, miras con desprecio a todos y eres incapaz de hacer nada espontáneo o que pueda ser afectuoso. Pero me gustas, así, también, tal como eres.

Y ya saben, si un hombrecillo (no les da para más) les ofrece: bueno si contigo no funciona, no funcionara con nadie quiero encontrar tu faldita (traducción al chileno, esto es lo que hay), díganle lo mismo que dijo Bridget: me merezco algo mejor que ser tu última opción, merezco que me quieran, así tal cual soy.

Bridget, sin ser brillante "Idola"!!

Diálogos para el Recuerdo:

• Y fue entonces, justo entonces, justo entonces, aquel fue el momento. De repente me di cuenta de que, a no ser que algo cambiara en seguida, iba a llevar una vida en la que mi relación más importante sería con una botella de vino. Y al final acabaría muriendo gorda y sola, y me encontrarían tres semanas después medio devorada por pastores alemanes. Estaba a punto de convertirme en Glenn Close en Atracción Fatal.
• Así que tomé una importante decisión. Para evitar acabar el próximo año como una cuba y escuchando clásicos del pop para treintañeros en emisoras de la FM, decidí tomar el control de mi vida y empezar un diario donde iba a contar la verdad sobre Bridget Jones. Toda la verdad. Propósito número 1: evidentemente, perder diez kilos. Número 2: echar siempre las bragas de la noche anterior en el cesto de la ropa sucia. No menos importante, encontrar un novio amable y sensato, y no seguir estableciendo lazos afectivos con ninguno de los siguientes tipos: alcohólicos, adictos al trabajo, fóbicos al compromiso, mirones, megalómanos, gilipollas emocionales o pervertidos. Y sobretodo no soñar con una persona en concreto que encarna todas estas cualidades. Por desgracia, resulta que se trata de mi jefe, el director editorial Daniel Cleaver. Y debido a diversos motivos injustos relacionados con la fiesta de navidad de este año, sospecho que él no sueña conmigo.
• Los amigos se pasan años buscándote un novio, pero cuando tienes uno, te aconsejan dejarlo.
• Ella dice: ¿por qué te tapas con la sábana? Me estoy vistiendo. No quiero que veas mis flojedades.Él responde: No es necesario porque ya las conozco muy bien.
• Bridget Jones a Daniel Cleaver: ¿Y tú? ¿Todavía te acuestas con todo lo que se mueve?
• Bridget Jones a Mark Darcy: Nunca voy a encajar entre tus amigos.
• En un momento tienes la mayor intimidad del mundo con alguien y al siguiente ya no lo ves más.
• No eres perfecto, miras con desprecio a todos y eres incapaz de hacer nada espontáneo o que pueda ser afectuoso.
• Dios mío no me voy a casar nunca y mis afortunados padres lo harán dos veces.
• "Aquí Bridget Jones, diosa del sexo salvaje y con un hombre muy malo entre las piernas... ah... mama".
• Daniel Cleaver a Bridget Jones: Eres encantadora drogada, a la próxima solo di que si.
• Como pueden ver al fin encontré un final feliz y verdaderamente creo que la felicidad es posible. Aún teniendo 33 años y con un trasero del tamaño de dos bolas de boliche.

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A UN OLMO SECO-CALIXTO SÁNCHEZ

2009-07-26T22:10:00.002-04:00

Cuando Machado compuso este poema, su mujer Leonor estaba en las últimas. El fatal desenlace le desesperaba hasta tal punto que llegó a comer con los mismos cubiertos por tratar de contagiarse de la enfermedad pulmonar que tenía ella. En esto, una tarde, paseando a orillas del Duero observa cómo la terca esperanza hace brotar de las ramas de un olmo casi podrido del todo, unas hojas verdes...

Amor Bajo Control

2009-07-25T21:48:00.003-04:00

Llegaron al cuarto de hotel que quedaba justo en medio de la ciudad, entre risitas y embriaguez.
La puerta se abría, mientras un joven de unos 25 años toqueteaba los muslos sin pudor alguno, a una mujer algo mayor que el.
Ingresaron y El, se sentó sobre la cama, esperando que ella se acercara.
Ella se saco el abrigo y sentó frente a El, en un sillón, mientras cruzaba sus piernas y le miraba pensando:

Quería descubrir lo que la vida me ofrecía, la ciudad del pecado estaba ante mis pies, pero me tope contigo, hace más de un año.
Como diablos me libero de ti, sin hacerte sentir mal.
Yo se que allá donde vivo, no me conocen, para ellos soy una freak, una marginada. Pero todo es parte del plan, no podemos protegernos de quienes somos, excepto con mascaras.
Pero tú, me conoces, tal cual soy y me aceptas. No es justo para ti.
He hecho muchas cosas para defraudarte, en este último año, pero nunca tantas como para que me muestres tus colmillos.
Debiste decir solo vete.
Hoy devoraré su corazón.

Entonces, después de observarlo largamente, mientras El golpeaba con su mano la cama en señal que se acercara, se levanto y dirigió a un espejo que estaba en el cuarto.
Comenzó a ordenar su pelo y a encontrar sus canas, mientras organizaba mentalmente sus años.
En el muro colgaban unas fotografías horribles, que combinaban perfectamente con un cuarto igual de feo.
La cama era amplia y parecía mullida.

-La carne fresca esta servida. El jovencito hoy se atragantará con sangre añeja-

se decía.
Antes, mucho antes, había sido al revés, la joven era ella, frente a un viejo con muchos más años que su padre.
Aun recordaba sus palabras

-No te atrevas a llorar, no lo hagas nunca, sollozas como una niña. En este trabajo, no te puedes enamorar.

Esa noche una parte de ella quedo encerrada y otra forma de complacer había nacido.
Hoy por hoy, la única forma de no sentirse rechazada, era salir llevando el peso de ser quien no era.
Al viejo, nada de eso le importaba, su vida patética no existía, era un don nadie.
Después de esa experiencia, ella volvería a ser la de antes, cuando era siquiera importante para si misma.

Por la mañana, se había levantado temprano para salir de la ciudad y tal como ahora, el tiempo se detuvo frente al espejo al mirar sus canas.

- Me perdí la vida, tengo 45, ¿que debo hacer con eso?
He salvado a tantos y no me puedo salvar de mi misma-

Luego de esas interrupciones mentales, se dirigió al muchacho que le esperaba recostado sobre la cama para decirle, la frase de siempre:

- Con el sexo esporádico, cuan sucia me siento, pero eso es mejor, a una muerte lenta. Daño a quienes me aman, así que será mejor que no me ames. No sabes lo insegura que me he puesto con los años-

Hicieron el amor toda la noche, porque eso fue, una noche preciosa.
Las defensas habían caído, ya no podía seguir controlándolo todo. Era El, quien tenía el control.
A la mañana siguiente, ella no quería hablar, pues lo arruinaría.
Miraba el cabello rizado de aquel joven que amaba y cuando abría la boca para decirle dulzuras, no surgían las palabras.
Abrió su cartera y como siempre, dejo el dinero sobre el velador para su pago.
Se dirigió lentamente a la ventana y la abrió.
La brisa fresca elevaba sus cabellos, quitando de su mente el amor que sentía por el hombre recostado en esa cama. Luego pesadamente se subió hasta quedar parada en la cornisa de ese sexto piso, en el cuarto 613.
La delgada línea entre humanidad y bestialidad estaba frente a ella

-¿Debo cruzarla?-

se preguntaba
Con la seguridad de no saberse amada anclada a sus recuerdos, navegaba a la deriva. La persona que era, ya no estaba más allí.
No tenía el control, no había marcha atrás, la semilla de la duda fue colocada, justo en medio de lo que quedaba de su corazón y hasta los villanos son héroes, en la historias contadas por ellos. Así que esta historia, no la contaría.
El seguía soñando placido, pero el grito de ella y el sonido seco de un bulto golpeando el pavimento, le despertó.

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Adios amiga

2009-07-24T11:37:00.001-04:00

Normalmente escribir desde las tripas, no es bueno, pero hoy es justo y necesario.
La vida te coloca donde corresponde. Eso me decía la Poly.
Paola y yo éramos tocayas de segundo nombre, eso además de una amistad, llena de altos y bajos desde la adolescencia, una historia común de tropelías de su padre, rebeldía de ella y tapaderas mías.
Hace poco la había reencontrado, la vida la había llevado a darse un par de vueltas por el mundo.
Y era lógico verla tan cosmopolita, como siempre me decía, aquí la matea eres tu, yo para lo que soy buena es para vivir. Por eso es que, por sabia decisión, no siguió estudiando y comenzó a armar su vida con las herramientas que tenía: mucha voluntad y energía.
Mientras yo andaba de universitaria, rebelándome desde la intelectualidad, ella viajaba al sur, haciendo de todo.
Ella decía: en el fondo “ustedes” guiaran al país, pero no tienen idea de la vida.
Después de esa conversación, me dedique a hacer de todo en la U, el coro de ingeniería, trabajos de invierno, escribir para “fértil Provincia”, dármelas de ambientalista, ir al alto Bio Bio, ir a reuniones de la CONAMA, soñar con el ordenamiento territorial y el desarrollo rural… “querer salvar el mundo”!
Nos encontramos en variadas ocasiones a lo largo de los últimos 15 años.
Me la encontré la ultima vez hace 1 mes en Santiago. Estaba muy cambiada. Se le veía bien, alegre, la reconocí por su sonrisa.
Fue extraño, venía llegando desde España y Europa, se había ido a dar la vuelta por allá.
No hablamos mayores detalles acerca de ella, pues se había ido directo a mi cuello para averiguar que tan burguesita estaba.
Le conté acerca de mi trabajo, de mi matrimonio fracasado y roto, de que ya no estaba en grupos, ni que luchaba junto al capitán planeta.
Me quedo mirando muy fijo, con esa misma cara que colocaba cuando decía cosas muy de mujer grande.
“Estamos mal”!
Para ella yo era su heroína y la había defraudado.
-“Tu vida no puede ser tan desperdiciada”
-Si me hubieses contado que estabas casada, se te perdona, pero hablar de fracaso con sarcasmos, indica que nada ha estado muy bien. Y ¿que es eso de dejar de lado tus sueños?.
Fue como un bofetón, de esos que le daba su padre a ella misma, de aquella época en que me la llevaba de su casa en medio de gritos y yo amenazando con meterlo preso.
Trate de reivindicar mi imagen, entonces le conté que acababa de ganar la tuición de mi hijo, que vivía con el, que tenía una pareja a quien quería mucho.
Y vino nuevamente la mirada reprobatoria.
-¿Y donde esta ese personaje?, por que hoy que andas tan bonita por la calle, caminas sola.
-En verdad, nos vemos con suerte una vez al mes, vivimos lejos el uno del otro.
-Pero tienen planes de estar juntos supongo.
Yo solo baje los ojos y respondí que estaba viviendo el día.
Entonces ella me dijo- pero eso esta muy bien!
Luego volvió a mirarme, para decir: “a menos que eso no sea lo que tu quieres”.
Solo me abrazo y susurro al oído- Tu me salvaste muchas veces, yo te voy a ayudar a salvarte de ti misma.
Desde ese día mi actitud frente a la relación cambió, así como mi actitud frente a mi trabajo y la vida.
La ultima vez que vi a mi pareja, lo viví como si fuese la ultima. Se bien que el no se decidirá por mi, pero disfrutaba cada momento.
Además últimamente su madre le habla de mi como si fuese una perra que solo quiere sexo con su hijo, como si fuera yo quien pone las trabas para estar juntos.
Ayer estaba en esos pensamientos, mientras veía un correo malicioso de tantos que me llegaban acusando a mi amorcito.
Así que antes que enloquecer, respire profundo y pensaba en alguna decisión para tomar.
-Vivir la vida, aun no tengo suficientes canas.-
Sonó el teléfono, era Fernando, el hermano de Paola.
- Vivi, discúlpame que te llame, pero tengo que contarte algo importante, te tengo que avisar, porque tu eres la amiga más querida de ella. Quedo en silencio y prosiguió - atropellaron a la Pao y … sollozaba.
Se me apretó la guata, como cuando decidió irse de su casa. Cuando después de una paliza de su padre, quedo sangrando y yo le limpiaba las heridas; la época en que yo era la fuerte.
Paola esta muerta, ya no está, no estará, más.
Ayer mande todo al carajo
A la madre de mi pareja
A las minas que aparecen alrededor de el
A su negativa a planificar
A todas las explicaciones aledañas a eso
A estar demasiado en el trabajo
A no dedicarme y quererme más yo
A no visitar a mis amigos
Renuncie a las causas perdidas, para comenzar a vivir.
Paola, donde quiera que estés, tu tienes una ventaja, definitivamente viviste.
Y no llorare más sobre la leche derramada, se supone que aun tengo tiempo.
Gracias.

Visita Mensual

2009-07-16T15:22:00.000-04:00

No hay peor amor que el no correspondido
y mientras más insistente, menos correspondido

Nunca más, era la frase que hoy silbaba en su cabeza.
Pensar ya no servía de nada.
Fue al baño y tomo una larga ducha.
Se perfumo como si fuese a una reunión importante.
Hoy tomo su pelo muy en serio. Normalmente cuando no se sentía bien, este se desparrama, quedando en estado de guerra, como sus pensamientos.
Nada, nada haría recobrar esos minutos preciosos que hoy había desperdiciado.
Los minutos avanzaban, cada tictac era un balazo directo al pecho.
Pero no diría nada, las cosas eran así.
No se veían desde hacía más de un mes y desperdiciaron sus tiempos.
Cada uno atendiendo lo suyo, sumergiéndose en conversaciones sin sentido.
Planificando cosas que nunca realizarían.
En verdad no, no habían planificado nada, porque, no había nada que planificar, ellos no planificaban. Planifican quienes tienen planes de futuro.
Antiguamente en sus planes solo estaba el verse de nuevo, cuando se pudiera; cuando se quisiera.
Pensaba en todo aquello y en si quería aun, mientras surgía con su cuerpo humeante de entre el vapor.
Se secó y puso ropa bonita, pero no demasiado ostentosa, lo suficiente para un funeral.
El, solo atino a preguntar si iba a salir.
No se imaginaba que solo quería estar bonita, para si misma y para El.
Luego de otra conversación infructuosa, ella solo atino a guardarse los sentimientos y sentarse.
En unos minutos más, El se iría nuevamente, quizás, para no verse, nunca más.
Sucedería como siempre, como lo decía El “yo no se lo que pasará en el futuro”.
Y no lo sabía.
Ella ya no reaccionaba frente a sus imperativos, hoy, ya no sabía si quería saber de El.
Las cosas ya eran suficientemente complejas, como para complejizar aun más.
El tiempo pasaba inexorable, no solo por aquellos minutos desperdiciados en tonterías, eran minutos que dejan hambriento al amor.
Ella envejecía y su tictac vital también.
Pero el no se daba cuenta, tampoco de su propio tictac.
Esa tarde solo fue un extenso adiós, que no concluía. Un profundo sufrimiento, una larga preparación para la partida, anunciada antes de la llegada.
Las cosas son así y tu lo sabías, se volvía a repetir.
Entonces, El, cerró la puerta tras de si, mientras el corazón de Ella, volvía a latir acelerado al punto de la muerte. En su cabeza solo resonaba, nunca más.

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Tentación

2009-07-16T14:47:00.000-04:00

Deja de comerme con la vista
y esos ojos de niño sin hacer preguntas
Que por tu boca abierta
los pensamientos suenan a metal retorcido

No me mires mientras acaricias a tu gata
el calor del fuego no alcanza para todos
Aunque soples
una llama sin acelerante no enciende

Escucha como afuera cantan los pájaros
Percibe también el llamado
de aquel a quien le correspondo
Yo no soy como tu gata

No te lamentes como gusano
retorciéndote en palabras
Tus escritos me son más que suficientes
sumiéndome en pesadillas de juegos fatales.

Hasta que el sol resuelva aparecer
las lágrimas se detendrán
Por que tu acoso no ha mellado la coraza
y mañana estaré a salvo

Los cerezos nuevamente florecerán
Aunque no sepa quien será el invitado a cuidarlo
Los truenos no entregan más señales,
solo se que el cielo no habla dos veces.

El Uno Para El Otro

2009-07-02T23:34:00.001-04:00

Doña yo
para don ti
Si bien
no te llego al taco
en el arte de sonreír.

Quiero ser toda tuya
ser fragmento de tu
Quiéreme!

Acaso platico mucho
majadero con apetito
pero hoy no te olvides de mi

Me ves con ojos hambrientos
¿que haces?
¿A quien mataste?
sigues matando otra…

Acabados los cacareos en el patio, llegó el silencio.
Su mujer le miraba por la puerta entreabierta que da al huerto, con las manos ensangrentadas y su delantal blanco de carnicero manchado.
Una gran sonrisa en el rostro; tenía los pedazos de aquel pollo aun moviéndose, mientras la cabeza caía al suelo rodando.
El resto de las gallinas se alejaba aleteando, enmudeciendo la granja.
Los olores de la cazuela con la fritanga de cebollas llenaban el hogar.
El fuego de la cocina a leña le da calor.

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Un Carver con Helado por Favor

2009-07-02T00:01:00.001-04:00

Todo misterio es candente, pero este era muuuy frío.
Traía escondido entre sus manos, un helado de tres leches, su favorito.
Comerlo sobre la cama lo hacía aun más delicioso.

Esa mañana de verano, no parecía presagiar algo especial, eran las 6 y salía de casa rumbo a la costa.

Llegando a Valparaíso a eso de las 11, siguió la ruta que recorría en momentos fracasados, en la conquista de sus propias debilidades.

Saco su vieja libreta de anotaciones y comenzó a garabatear algunas palabras.
Su personaje, estaba simplemente enfermo de la vida y de las complejas relaciones humanas. A pesar de todo tenía claro que hasta la más mínima de las discusiones debía de ser siempre esplendida.

Para seguir inmortalizando y llenando su librillo, se fue a almorzar al mercado, atiborrándose de viejos suspiros y ensoñaciones.

Eran necesarias muchas ideas, por lo que visitó la costanera en Viña.
Caminó hasta aquel hotel de fachada roja, donde siempre se quedaba, seguida por una brisa marina.

Después del check-in, tomó una ducha caliente y recostó desnuda sobre la cama con el cuerpo aun humeante.
Saco sus papeles de la cartera para abandonarlos a la vista, sobre el velador.
Cerrando los ojos dejo pasar la calurosa tarde.

Su máquina pensante estaba en silencio, interrumpido solo por unas gaviotas que se escuchaban a lo lejos.

Llegado el crepúsculo se puso un vestido, sin vergüenza de la gran abertura que dejaba poco a la imaginación; solo una bata trasparente cuidaba en algo aquel escote.

Por las calles las parejas caminaban tomadas de las manos y en cada esquina alguna florista ofrecía rosas y claveles.
Compró 3 flores y entró en el “África”, a degustar como en otras ocasiones, unos de sus chacareros en pan de molde.

Bastó sentarse para ser sorprendida por la espalda.
Ambos pusieron cara de sorpresa, como si el encuentro no lo hubiesen planeado por semanas
Ella ofreció sus tres rosas amarillas
Y el le respondió: What We Talk About When We Talk About Love...
Se respondieron con amor, como estaba previsto, se besaron largamente como era evidente.
Iban hacia el tiempo en que se puede devorar un helado.

Como Ser un Gran Escritor

2009-07-01T23:20:00.002-04:00

Tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

Sólo toma más cerveza más y más cerveza.

Ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible.

Aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor.

Y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.

No te exijas.
Duerme hasta el mediodía.

Evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.

Acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).

Y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.

Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.

Quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura.

Quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre.

Una amante continua.
Agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro.

Haz de eso una pelea de peso pesado.

Haz como el toro en la primera embestida.

Y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

Si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

Entonces no estás listo

Toma más cerveza.
Hay tiempo.
Y si no hay
está bien
igual.
.
.
.
(Es un honor tener aquí a uno de mis brígidos favoritos)
.
.
.
Charles Bukowsky

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Alguien Que Cuide de Tí.

2009-07-01T18:31:00.002-04:00

Sigo escribiendo en el sigilo
sin necesidad de conejos rosa
Alguien que cuide de ti
es justo y necesario

Me haces tanto bien, pues
atiendes tus palabras como si fuesen joyas
fluyendo a nuestros ríos

Yo se que me cuidas
por tus veladas palabras con pelos y señales
de tu tambor de la selva

Si, es feo masturbarse, pensando en otra
Pero no sigas contándome
mejor tomemos un té.

Ríes y se te nota entre los dientes
un poco de la frambuesa recién engullida.
Y me ilumino.

Sigo desgastando mis yemas
en el tamborileo sobre la mesa
escuchando lo que me cuentas

Como si no supiera que haces esto entre semanas.
Horas, minutos, segundos de preocupación.
Pero quiero cuidar de ti

¿Debes hablar siempre
con tu tormenta cerebral acosándote
la conciencia?

No es necesario sufrir resonándote las faltas.
Provocan sonrisas y carcajadas tus pensamientos
acordándote de cada cosa

Porque los pasteles están dulces
y aun queda algo de te
toma una galletita.

No solo de escotes y otras redondeces
vive el hombre
Destruye los puntos y comas que les separan.

Sin obsesión ni compulsión te desarropes
Ella te trae dulces recuerdos.
(¿Estoy dando un consejo?)

Se puede ser feliz, sin ser soso
se puede destruir para construir
Si te sientes mal por ello, llámame para cuidar de ti

Que tu aliento no sucumba entre brazos caídos

Podrías ser menos chulo
Podrías ser mucho menos feo
Podrías ser menos bueno…

Pero, nadie ha muerto
no hay despojos de lobos ni de niñas pequeñas,
ovejas queriendo comer carne.

Tomémonos otro té
traga un poco de kuchen
rompe el silencio con la boca callada.

Por que no hay amor más grande
que el que nos tenemos a nosotros mismos.
Y si no, yo cuidaré de ti.

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De Cagüines y otras Yerbas.

2009-07-01T10:44:00.001-04:00

Por estos días, escribir es algo peligroso y a su vez, señal de que medio mundo hace, piensa y vive.
Estamos en tiempos de vomitadero colectivo, todos queremos opinar, decir, bullir.
Somos como unas yeguas sueltas desbocadas, mostrando imágenes e ideas o la falta de ellas.

Y no es que nos sobre el tiempo, creo que el ocio es algo muy mal visto por estos días, en especial por ciertos personajes de mentes oscuras que solo creen en la productividad laboral o social a niveles básicos y no del siglo XXI.
Yo si defiendo estos medios, no me avergüenzo de ellos, si no, no tendría ni facebook.
A pesar de mi opinión positiva de estos medios, se que estamos tan interconectados que nunca se sabe que gente va a leer lo que en su momento magmáticamente fluyó.

Una vez me tope con un personaje que se obsesiono con mi escritura algo más erótico-sexual, me persiguió, por los blogs y espacios variados, pero nunca le di importancia.
Hoy me dicen que ese fue un tema escabroso y que no debí de ser tan despreocupada.
Será por eso que existe gente que simplemente se guarda para si mismo todas las ideas en estas redes de incomunicación.

Pero nunca me ha movido el miedo, ni el amedrentamiento de ningún tipo.

Y ¿a quien le importa que es lo que estas pensando y que facebook pregunta a diario? Todos los días hay que tratar de colocar algo más ingenioso, no es malo, un buen ejercicio neuronal.

A veces me pregunto, ¿pero a quien diablos le importa lo que escriba una ciudadana como yo? Cuantos ya se agotaron de leer y siguen haciendo “zapping”.
Pero el que me lean, no es lo que mueve a escribir.

Para escribir muchas veces me baso en arquetipos, en oníricas imágenes que se me quedan pegadas del poder del arte o resacas de viejas dis-putas.
Yo solo se que escribo y que en algunas ocasiones es una maldición, en especial cuando me topo con personajes funestos, obsesivos y malvados a secas.

Por eso ayer me quedo dando vueltas este tema, cuando una antigua compañera se preguntaba en que piensas en Facebook, ¿porque existe tanta gente cagüinera?
Surgieron variadas respuestas, desde que no tenían nada que hacer, hasta la pobreza espiritual del cagüinero.

Me acorde de mi abuelita y de su típico comentario, mijita nadie es monedita de oro.
También me acorde de un viejo compañero que me decía, si es que hablan de ti, es porque estas haciendo, provocando movimiento, o ¿acaso quieres que el mundo se quede quieto?
A veces lo mejor es dejar ser, dejarle ir y uno mismo seguir haciendo, seguir viviendo…
Nadie dijo que era fácil.

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Señoritas Putas

2009-06-30T22:04:00.001-04:00

(En tu memoria
amigo de la infancia
bien amado
idiota de los peores)

Date ánimo
Habla claro
Llena la garganta de tus porquerías
libéralas directo desde tu boca

Esta es una afrenta
Así que, levante el guante

Restriego cada verso excrementoso
en tu promiscuidad
Apaga la vela
en tu palabra favorita.

Judas del género,
los olores de ese gollete
atoran cuando fluyen

Entre ese mar tuyo
y los otros de distancia
se encuentra el estropicio
de una vida sin sentido

Tus besos llenos de ponzoña
son montones de pústulas
de gata putrefacta sobre el piso

Hueles bien
Te ves perfecta
Nadie lo nota

Recalcitrante mal bicho,
la calva venía en tus hedores
contagiante venéreo
de víctimas culpables

Mis parabienes por tu anónimo herido
después del show
te levantas y viras cual Santa Rita,
impúdica y olorosa.

Vampira
Tenías a tu disposición cuanto querías
apagaste la luz
de un idiota infiel, pero querido.

Hoy sumérgete en el poncio
pero no vengas a estrujar
las guindas de mi jardín

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Lástima

2009-06-30T19:36:00.002-04:00

No te frenes
Asfixiate el hocico puto
en las entrañas nauseabundas
que sienten que la amas

Demasiadas nadas para entenderlo todo
prendiendo velitas en medio de carnes muertas
entre las multitudes del cerro de al lado.
y del de más allá que se meten con ella

Wow!, yes!
Shazam!
la novedad fresca de la menos luciérnaga
pero completamente abierta
de la sin suspiros recordada
en sus horripilantes bellezas.

Siempre hay un para cuando
y sabes bien por donde
solo a unos cerros más allá
vía MSN y a un dulce de leche de distancia
escurriéndosele por entre las piernas

Nada literariamente hablando,
Todo, si pensamos escatológicamente
y en las fijaciones de la mente

Ya no desprecio la humillación,
la de verte envuelto en deseos
por una cara bonita que escupe miserias
ni de recogerte después
del desperdicio de besos
a una sombra mal oliente.

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Blog de la Semana.

2009-06-30T17:31:00.001-04:00

No sabría como empezar, no se como empezar, pues solo se donde terminé.
El despertar de hoy fue con un fuerte dolor de cabeza, entre imágenes e información variada que iba y venía, entre los noticiarios, conductores con acentos forzados y otros más o menos entusiastas, mientras yo, estaba con el dedo agarrotado sobre el control remoto.
Entonces, me acorde del "profe", preguntando si pertenecía a ese nefasto y necesario gremio del periodismo. Es algo que aun me causa gracia, pues para infortunio, soy del conjunto “no pertenezco”, si no, ya tendría algún librillo con pseudo poesía publicado entre parafernalias variadas del mundillo aquel de intelectualoides, además de unas fotitos de lo más siúticas a lo María Gracia o algo por el estilo.

Así pensaba, mientras escuchaba a Chavez riéndose de todo el mundo, pues nuevamente tenía palco a causa de un golpe de Estado.
Esta vez, no era su país el amoratado. ¡Pero cuando le ha importado si es en su territorio o no!. El mundo es su escenario.
Honduras… mmmh.
Honduras me alborotaba la cabeza, que apenas se elevaba sobre los hombros tras el ametrallado de información.
Estaba totalmente lenta de cuerpo con una mente que iba de aquí para allá.
Golpe de Estado, es algo que suena tan del pasado, tan retrogrado y poco moderno.
Se pensaría que esas cosas ya no pasaban en el mundo.
¿Cual mundo?
Gobierno republicano presidencialista derrocado. ¡En que honduras estamos señores!
Manuel Zelaya en el exilio.
Banco Mundial no prestará más plata al país.
Mandatario interino Micheletti es vilipendiado por Chavez.
El "Sheriff", a su vez es despreciado por los políticos locales, ¿algo menos caribeños?
¡Periodistas, orfebres pulidores de la locura!

Ergo, veo imágenes de un arquitecto pateando puertas, que aparece horas más tarde muerto, mientras sus familiares y amigos gritan al mundo que era un pan de dios.

Mi fin de semana había sido estupendo antes de encender la TV y el PC. Ese es el problema de las abreviaciones.

Así, me di cuenta de la perdida de mi gran tiempo, mientras miraba por un facebook abandonado, historias viejas acerca de un fin de mundo.

En medio de todo, ¡oh sorpresa! me encuentro con una de esas mujeres pertenecientes al gremio malvado, escribiendo puras huevadas (y perdona mi niño si te molestan estas palabras tan soeces).

“La Esquizofrénica Totalidad”, me recordó viejos ejercicios de niña y la totalidad del inventario de palabricuricas frasesosistas de una época, en que no estaba armado el grueso de mis carreteras neuronales.

Como dato anexo la chica de la cual les hablo tiene una fijación algo enfermiza con los personajes de los Simpsons.

En un poemario que le pertenece, ella se desvive llenando la boca y nombrando a “la maraca y la santa que siempre seremos”… ¿“seremos”?, me decía, ¿seremos no será mucha gente para tal frasecilla?, pero seguro a ella le sonaba perfectirijillo.

Cuando Sergio Madrid Sefield, en el prólogo de su libro dice: “no estamos acostumbrados a una voz femenina tan bizarra y calentona, y al mismo tiempo tan política, como la que tenemos entre manos”, de seguro lo dice porque no ha leído a más mujeres que simplemente, no publican en papel. Si no me creen pregúntenle a todas las Carlas (a secas) del mundo que escriben y guardan para si un montón de frases e ideas, que lanzan solo de cuando en vez, a través de mensajes privados.

Oh Karen, que ganas de encontrarme contigo, para mandarnos algún round de frases para el bronce. Para ti no sería nada de difícil, es solo parte del oficio para el cual se te ha preparado, son años de muchos como tu, confabulados y que confluyen en una sola cabecita, vomitadero de neuronas e ideas inconexas que suenan algo coherentes.
Además con un buen porro las palabras flotan como pompas, ¿las pompas de quien?
Para ti, sería solo un gesto Mecánico, lo mío es algo más al natural.

Tus ideas se esparcen como esporas, dicen chiquilla, completamente de acuerdo, y en desacuerdo. Es tan fácil hablar suelta de cuerpo en una columna de periódico para decir, algo así como la nada la cosa ni una.
Si dijeran que lo mío son esporas, me sentiría para nada halagada, esporas se asocia a hongos y otros bicharracos

Y pensar que a algunos les pagan por hacer esto, por incluir muchas comillas, parentesis y frases cómicas de humor gris (de negro nada). ¡¡Donde llegaremos señor!!

Ya vez, en este momento soy yo la que me mando el numerito, aunque tendré que ver más noticias.
Bueno, a mi se me apago la tele después de La Tercera (frase tuya), así que asumí hacer muchos esfuerzos.

Y para que no sea todo esta palabrería un sin sentido, aquí esta lo que le da sentido, mi recomendación para la semana: http://karenhermosilla.blogspot.com/. También la pueden encontrar en http://www.generacion80.cl
Disfrutadla o golpeadla si la ves por ahí.

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Ausencias

2009-06-23T20:34:00.001-04:00

Tu discurso amatorio
prometía inundarme
en lubricaciones perfectas.

Entonces…

Te doy la espalda ladinamente
y curioso de inquisición
miras con ojos infantes

Fisgonamente en los flancos
paladeas tu boca dulce
anhelando al amanecer

En tu mente fantaseas
con cada asomo humedecido
en los vaivenes de mis caderas

Relames tu apetito
domado por su lascivia
inundada de esperanzas

Espero …

Guardo para ti mi ferocidad
de santa virgencita del Jujuy
fetiche sacro de tu deseo

Consagrado a desnudarme
podrás hundir tus pillajes
en mi libídine abatida

Pero…

Tu ternura de bromista al teléfono
despojó a tu tono del delirio
antes humedecido

De hielo hoy son tus voces.

El sol de este sábado
¿Renovara aquel fuego que apagaste?

Mejor no dejes de mirarme
cuando te de la espalda.

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